amanecequenoespoco

Y la vida continúa.

2012-01-26T19:12:00.004+01:00

Sí, la vida sigue su curso. Imparable.
Sigue amaneciendo y anocheciendo.
Continúan los pájaros trinando, los arbustos creciendo.
El sol aún calienta y la nieve hiela.
El agua te quita la sed y la comida el hambre.
Y es que todo prosigue....

Hoy he tenido que ir a su garaje a ver su coche, impregnado del polvo de ese último viaje, sucio de aquella tierra que tanto amaba y me he sentado en su asiento, con sus arpilleras gastadas, para husmear en su guantera y encontrarme, entre otras cosas, con sus sempiternas galletas...
En ese momento, por un instante, todo se ha parado para mí, aunque ahí afuera siguiese amaneciendo y anocheciendo; continuasen trinando los pájaros y creciendo los arbustos, el sol calentando y la nieve helando, el agua quitando la sed y la comida el hambre...

Hoy, papi, sentada en tu coche polvoriento, me he sentido inhóspitamente sola sin ti y te he echado terriblemente de menos y no ha habido amanecer tan bello, trino tan hermoso, lavanda tan aromática, agua tan cristalina, manjar tan exquisito... o sol lo suficientemente calentito que pudiesen reconfortarme de tu ausencia y mitigar mi pena.

La vida continúa, lo sé; como sé que tú tirarías para delante con ese lema tuyo de que "en ti no había cabida ni para el desaliento ni para la desesperanza" y que querrías que nosotros, sin tristezas ni dramas, lo hiciéramos también. Pero hay momentos que cuesta papá, como hoy en ese pequeño instante en que me rompí sentada a tu volante.
No me riñas, ni te enfades. Como tú querías, no flaquearemos, ni lloraremos en público..., pero a mi hermana y a mí tendrás que darnos un margen... Los tres, hombro con hombro, a pelo, libramos esa última batalla, que nos unió, nos fortaleció, pero de la que salimos los tres perdiendo. Así que tendrás que perdonarnos "nuestra desesperanza y nuestro desaliento", como habrás de perdonarme que te diga hoy y aquí lo que, por discreción, timidez o pudor, te violentaba escuchar y es que: "te quiero"

La vida sigue, lo sé, pero ni aún pasando mil años, los que tuvimos el privilegio de tenerte a nuestro lado, dejaremos de echarte de menos.

La vida es sueño

2011-11-16T21:29:00.002+01:00

Hombre, parece que la "teoría del caos" esta de buena nueva. Sí amigos míos, últimamente anda de fiesta aquella genial teoría que, aplicable a cualquier ámbito, nos dice que a veces surgen "pequeñas variaciones en las condiciones iniciales de las cosas que pueden implicar grandes diferencias en el comportamiento futuro"... ...
El caso es que, sacando dicho argumento del terreno de las matemáticas, física o cualquier otra ciencia que es dónde habitualmente se aplica, en este fin de semana me lo he traído a mi terreno particular y me tiene loca de alegría, la verdad.- Y es que en estos últimos días me he encontrado, en el inimaginable mundo de mis periódicos cotidianos, noticias de esas que le hacen a una albergar la esperanza de que algo esta cambiando. Discrétamente, pero algo al fin y al cabo.

Los detonantes de mi inhabitual entusiasmo han sido noticias tales como aquella que, este domingo 13, me ha informado de que, AL FIN, el mundo árabe tira de la patilla y vuelve la espalda al asesino sirio Al Assad, como definitivo rechazo al genocidio que está llevando a cabo en su país ("La Liga Árabe suspende a Siria y pide la retirada de embajadores. Llama a imponer duras sanciones e invita a la oposición a discutir la transición" EL PAÍS, 13.XI).- También me ha alegrado saber que, IGUALMENTE AL FIN, tras 17 años, Il Cavaliere ha dimitido de su cargo como Primer Ministro italiano a golpe de abucheos, insultos y aplausos ("Luz verde a la caída de Berlusconi" El Mundo, 12.XI). Con cuatro procesos judiciales abiertos, ahora la obsesión y prioridad del Gran Svergognato es la de imponerle a Mario Monti, una de las 13 carteras ministeriales que conformarán su equipo de Gobierno. ¿Y saben que cartera es ésta que tan privilegiadamente acapara toda la atención del Primer Ministro saliente?... Seguro que lo han adivinado: la de Justicia. Sin "el escudo judicial que disfrutaba siendo Primer Ministro", un Berlusconi ciertamente preocupado ha querido meter a su sucesor dos posibles candidatos de su círculo y amiguetes ambos (Nitto Palma o Augusta Iannini), que Monti ha rechazado de plano, estando más inclinado a nombrar a Ugo de Siervo, que por cierto es un hueso duro de roer, que no simpatiza demasiado con los desenfrenos de don Silvio. ¡Anda que tiene que estar éste bueno, seguro que hasta se le han quitado las ganas de seguir con sus escarceos! ("Berlusconi y sus intentos por imponer a Monti el nuevo ministro de Justicia" El Mundo, 14.XI).
Y saltando a otro tema, ¿que me dicen ustedes de lo del guaperas de Iñaki Urdangarín, tan modélico él? ¡Y parecía que no rompía un plato! Pues ahora resulta que, como todos ustedes sabrán, "la fiscalía anticorrupción de Baleares le atribuye una actividad encaminada a 'apoderarse' de 'fondos públicos' del Gobierno balear utilizando facturas falsas e infladas y valiéndose de presupuestos y servicios ficticios". ¡Toma ya!. Pero lo que más me ha satisfecho de esta noticia no ha sido el saber que hay un chorizo más en nuestro país, sino el comprobar que, AL FIN OTRA VEZ, la Casa Real y los temas que le atañen dejan de ser tabús e intocables. De hecho, "el fiscal general del Estado, Cándido Conde-Pumpido, ha manifestado que 'la Fiscalía no hará ningún trato diferencial con Urdangarín', que 'en materia penal hay disposiciones específicas que afectan al Rey y a su heredero pero no a otros miembros de la Casa Real" ¡Ja y otra vez ja! ("Excelencia, le investigan" El País, 12.XI)
Para finalizar, otro asunto que ha alegrado mi, a menudo, vapuleado entusiasmo ha sido el concerniente a uno de esos programuchos que proliferan por nuestras televisiones. "La Noria" parece que se llama. Según se ve, ávido por acaparar audiencia, su presentador Jordi González entrevistó recientemente -aprovechando el tirón mediático del juicio que se esta realizando en estos días- a la madre del Cuco (implicado directamente en el truculento asesinato de la pobre Marta del Castillo) y, encima, a golpe de talonario. De hecho, 9000€ le pagaron. Lo más glorioso es que, POR 4ª VEZ AL FIN, el público ha reaccionado ante tamaña desvergüenza y falta de ética; y no sólo el público sino las empresas que se publicitaban. Así, 23 marcas se han negado a pagar por anunciarse en un programa que luego utiliza sus dineros para pagar este tipo de canalladas. En más de un millón de € se han estimado las pérdidas de la cadena Telecinco por este digno boicot publicitario. Como será la cosa que hasta el presentador se ha largado a "Miami, entre otras cosas 'para poner tierra de por medio' ".- Ya iba siendo hora de que sucediera algo así, que pueda servir de precedente para el futuro. Quizá este ejemplar castigo sirva para hacer reflexionar a estos presentadores sin escrúpulos antes de volver a contratar a tanta gentuza y tanta morralla.

En definitiva, son cuatro AL FIN que me hacen albergar ciertas esperanzas. Y no es que yo crea que Urdangarín, Berlusconi, Al Assad o Jordi González lleguen a ser, en justa medida, castigados por sus tropelías o sus errores, pero, al menos, me satisface que los estén cuestionando y llamándolos al orden. Como diría la Teoría del Caos: "a veces surgen pequeñas variaciones en las condiciones habituales que pueden implicar diferencias en el comportamiento futuro".- Pues éso. Déjenme ser hoy un poquito ingenua, ilusa y optimista y permítanme creer que estos cuatro gestos son la punta de un iceberg que nos arrastrará a un futuro mejor; mejor, al menos, que el presente que tenemos. Como diría Calderón de la Barca: "la vida es sueño"

Un tsunami de tristeza

2011-11-12T10:18:00.002+01:00

Transcurre la vida. Inexorablemente.
El tiempo pasa y en su imparable curso surgen ilusiones y aparecen precipitados adioses. Se abren etapas, se cierran otras.

Les tengo abandonados, lo sé, pero la existencia no me da tregua. No me da ni un respiro para sentarme plácidamente ante ustedes y contarles mis fobias, locuras, indignaciones, neuras... y para comentarles aquellas "almodovarianas" situaciones que a menudo leo en la prensa y que encienden la bombilla de mi caótica atención.
Pero no les olvido (la vida no me enseñó a dejar capítulos inconclusos), como no olvido que en estos días pasados cumplí ese 2º aniversario de este "sui generi" matrimonio que contraje con este blog.
Eso sí, a contracorriente sigo recortando aquellos flashes periodísticos que en cada momento alimentan mi imaginación, con la firme esperanza de relatárselos a ustedes en algún momento, como parte fundamental de "mi terapia liberadora". Temas que, como los años, han ido pasando sin darles su sitio, sin hacerles, por falta de tiempo, demasiado caso.
Así, en estos 20 días de silencio, me hubiera gustado hablarles sobre aquellos cerdos que el pasado 20 de octubre anunciaron el final de su lucha sin quitarse sus máscaras y sin una palabra de reconocimiento hacia sus víctimas ("ETA anuncia el fin del terrorismo". 20.X), o sobre aquel pobre director de banco que se vio en la tesitura de robar en su propia oficina, simulando un atraco, y todo por financiar su divorcio ("Hermano, este atraco es un fiasco". 16.X). También, y recordando al contable de Al Capone en la película "Los intocables de Elliot Ness", les hubiera narrado mi impresión sobre el cuestionable error de otro contable, esta vez de Estepona, al que una servidora, cual Capone, hubiera estrangulado ("El PP halla en Estepona un error contable de 20 millones". 12.X);como también tenía en el tintero la ya desfasada, por archicomentada, caída de nuestra popular "duquesa descalza" ("La duquesa de Alba sufre fisura de pelvis tras una caída". 27.X).- Esbozados tenía comentarios sobre los reiterativos improperios de Duran Lleida ("El candidato de CiU, Antoni Duran Lleida agravia en pocos días a tres colectivos". 25.X), o sobre aquel juez de Madrid que fue expedientado por el simple hecho de tener espíritu de poeta ("Expedientado un juez por escribir en verso una sentencia".26.X).- Pero la más increíble de las noticias que quedó en el tintero fue aquella que narraba las peripecias de aquel joven de Zimbabwe llamado Sunday Moyo que, ante el tribunal que juzgaba su zoofilia, alegó textualmente: "yo había contratado a una prostituta y pagué 20$ por el servicio en una discoteca de Down Town y no sé cómo se convirtió en burro" (noticias.terra.es 27.X)... ... En definitiva, un abanico de posibilidades que nunca vieron la luz.

Y es que son malos tiempos. Tiempos en los que no hay cabida para la autocompasión ni para la desesperanza. Tiempo en el que solo cabe la pelea y que te llevan a reflexionar y relativizar; en los que valoras en toda su inmensidad el tener a tu lado a un gran compañero de viaje que asume como propio, soportando junto a ti, el extenuante peso de tu equipaje. Tras esa hermosa, tierna y tranquilizadora certeza, todo lo demás no importa. Ni un tsunami que te venga, aunque este sea de profundo dolor y tristeza.

Triste aniversario éste, sí. Pero riámonos con el despiste de Sunday Moyo porque la vida sigue.
¡Ah! y a aquellos de ustedes que siguen ahí: ¡gracias y un beso!

"Quién a hierro mata a hierro muere" (Mateo, 26:52)

2011-10-23T15:28:00.003+02:00

"Quién a hierro mata a hierro muere", fue la última frase que escuché hace tres noches, concrétamente el jueves 20 de octubre, antes de irme a dormir. Tenía suficiente. De seguir escuchando, viendo, habría conllevado el no conciliar el sueño...
Tan lapidaria frase venía de boca de un chaval ( 35 años tendría, poco más que mi hijo) árabe-español, analista él del fenómeno liberador que se esta produciendo en el mundo árabe, haciendo alusión al notición del momento, o sea, a la muerte de Muammar Gadafi.
Es verdad que todos deseábamos que finalizara el conflicto libio; era ya demasiada la sangre que se estaba derramando en él, y todos sabíamos que el tirano -como buen bereber- jamás abandonaría su tierra -en la que creció, la que le vio nacer- si no era con los pies por delante. Gadafi capturado o muerto era la única solución para que todo finalizara, como lo fue con Hitler, Mussolini, Saddam Hussein, Bin Laden... todos ellos ostensiblemente muertos, cruentamente.
Para lo que no estábamos preparados (o, al menos, no lo estaba una servidora) era para contemplar un linchamiento. Así, a pelo. Esa son las cosas que dan estos tiempos, que nos lo muestran todo a lo bestia, sin uno quererlo.
Señores, no hay nada que justifique lo que vimos e hicieron el jueves con ese, indiscutiblemente, deleznable hombre, porque, si bien había cometido mil salvajadas y ocasionado miles de muertos, merecía (y si no lo merecía, al menos -ejemplarizantemente- se le debería de haber hecho) un juicio justo; juicio que lo hubiera llevado sin duda a la horca, como a Saddam, pero juicio al fin y al cabo.
"La jauría humana", las masas descontroladas, el odio de esos rebeldes sedientos de sangre propiciaron tan espeluznante final, lo sé. Porque ¿quién frena en ese momento a la locura, a la euforia, al que pensasen: "fui yo el que pisoteó, arrastró, humilló y asesinó al dictador"? ¿quién borra en esos momentos de las mentes de esos hombres-salvajes a sus hijos, hermanos, esposas o padres muertos?
Lo que no tiene nombre es el escuchar a un Barack Obama, premio Nobel de la Paz, cómo justificaba, al día siguiente y ante todos los medios, tan repugnante suceso con estas palabras: " 'es el destino inevitable' que pueden esperar todos aquellos que se empeñan en 'gobernar sus pueblos con puño de hierro' " Y todo así, dicho en frío, sin el enajenamiento que pudiese provocarle la lucha reciente, la sangre salpicada, el olor a pólvora recién disparada, que de alguna manera exime de cierta culpa a aquellos que perpetraron el hecho ... ... .- No tiene nombre; más viniendo de un Obama que, presionado por el fuerte lobby judío norteamericano, esta tolerando e incluso apoyando todo tipo de tropelías cometidas por Israel y, concrétamente, por su Presidente Simon Peres, o su Primer Ministro Benjamin Netahyahu, o esta negándose abiertamente a la "solicitud para que Palestina sea Estado de pleno derecho de la ONU" petición presentada por Mahmud Abbas recientemente. De hecho "Estados Unidos es una de las voces más críticas con la iniciativa promovida por Abbas, anunciando ya que la vetará"... Vamos, que no está el hombre últimamente muy legitimado para andar dándonos lecciones de principios éticos.
Y me pregunto yo ¿donde quedó aquel Obama libertador, defensor de las causas nobles, inteligente, refrescante, idealista... con el que todos nos entusiasmamos y al que todos recibimos con ilusión y expectativas?
Al final, nada cambia. Por mucho que transcurran los siglos, básicamente nada cambia. Avanzamos tecnológicamente, tenemos mayor calidad de vida, la Sanidad mejora día a día a una velocidad vertiginosa, la mujer mejora en sus derechos, cada vez hay menos analfabetos, casi todos hemos tenido acceso a la visión de contemplar el mar, podemos votar a quienes rigen nuestros pueblos... Mejoramos, mejoramos, mejoramos... Pero lo que, de manera irrevocable, esta asociada a la idiosincracia de la naturaleza humana, transcurra el tiempo que transcurra, es aquella descripción que haría sobre ella Horton Foote en su libro "La jauría humana" y que viene a decir que por muy civilizados y hombres de bien que nos consideremos, hay algo en nosotros que, al olor de la sangre, del sudor, del odio y al amparo de la masa, nos convierte en hienas sanguinarias, en jauría.
"Quién a hierro mata a hierro muere" sentenció Jesucristo al ser detenido. O como diría la ley del Talión: "Ojo por ojo, diente por diente"
Pero, señores, repito, no hay nada que justifique el final del dictador libio Muammar Gadafi. Ni amparándose en lo que dijese el mismísimo Jesucristo, ni porque lo dicte la Ley del Talión, ni porque lo aplauda el cuadragésimo cuarto Presidente de los Estados Unidos con un país a sus espaldas que aún castiga con la Pena de Muerte cuando lo considera conveniente.
A un hombre no se le puede linchar así. E impunemente, grabado con vídeo y a la vista de todos.
No hemos conseguido lo que hemos conseguido durante todos estos siglos para llegar a ésto. Al menos así lo veo yo. Repugnante.

Nobleza Obliga

2011-10-19T13:35:00.007+02:00

Como bien decía nuestro glorioso Antonio Machado en su poemario "Campos de Castilla" y, concrétamente, en su precioso poema "El mañana efímero", tenemos una "España de charanga y pandereta". Lo penoso es que la tenía él allá por 1913 y la seguimos teniendo nosotros hoy, casi un siglo después.
El producto de tan desalentadora reflexión no ha sido otro que el contemplar que 15 días después de la bufonada de la archicomentada boda ducal, la protagonista de dicho evento ha sacado un libro titulado "Yo, Cayetana", teóricamente escrito por ella, en el que cuenta todo tipo de simplezas que, en principio, no deberían de interesar a nadie. Pero ¿que se apuestan a que será un fenómeno editorial? La duquesa lo ha tenido claro. No satisfecha con los pingües beneficios de su esperpéntico casorio, producto de la venta de las imágenes del mismo a las revistas del corazón, ha querido aumentar el montante de sus arcas metiéndose a escritora, con la consiguiente falta de respeto hacia todo aquel que se gana ese título a costa de sudores y lágrimas, o sea, por pleno derecho.
Y ahí ya me toca las narices.
¡Ay, si don Antonio levantara la cabeza! Se quedaría espantado. Porque lo de este libro ha sido ya el culmen de un despropósito, de un desatino como la copa de un pino que, si en su momento no me sentí animada para comentar, hoy sí.

Verán. A una servidora el que doña María del Rosario Cayetana Victoria Eugenia Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay se haya casado con quien le haya dado la gana es algo que no le molesta, tanto si lo hace con un señor 25 años menor que ella, como si lo hubiera hecho con su mismísima madrina. Es su vida. Tampoco me considero con derecho a juzgar sus estrafalarias vestimentas, o sus pelos, o sus pulseritas del tobillo o sus aderezos... Ella misma. Lo que no admite ni un pase es el baile y el consiguiente número que dio a la puerta del Palacio de Dueñas ante todos, baile que por ende "disfrutamos" (-con horror-) y aplaudimos cada uno de nosotros.... Bueno, un inciso; curiosamente al 99,99% de las mujeres nos gustó, al 99,99% de los hombres, no.
Y ahora vienen los comentarios posteriores al patético baile de "la condesa descalza", que es cómo con un extremo cariño la han llegado a calificar (¿asemejándola acaso a la espectacular Ava Gardner?). En estos quince días, que son los que nos distancian del día de marras, he escuchado despropósitos tipo: que si "es muy campechana", que "es mi ídolo", que si "me he convertido en su fan nº 1", que si "me encanta la tía porque hace lo que le da la gana y se pone el mundo por montera"..., siendo este último comentario el que más me ha dolido.- Porque, digo yo que de haber sido gestada en un vientre de una hortelana de la Alpujarra bien podría haber hecho de su capa un sayo, pero al haber tenido el exclusivo privilegio de haber nacido de un útero regio -nacimiento que por azar le ha concedido extraordinarios privilegios de los que disfrutan holgadamente ella, sus hijos y sus nietos- esto conlleva -a mi humilde parecer- derechos -de lo que hace ampliamente gala- y deberes -que no vislumbramos por ningún sitio- por partes iguales. Y no creo que en el papel de doña Cayetana, portadora de 46 títulos y 20 Grandezas de España, esté el comportarse como una locaza. Y cuidado, señores, que yo soy la primera que reconozco que a mí la duquesa me hace gracia, pero igualmente pienso que con toda esta pantomima se ha pasado de la raya.
Amigos, la Grandeza no solo conlleva latifundios, cortijos, palacios, diamantes, tiaras..., en definitiva, riquezas de arcas, sino que también requiere porte, actitud ante la vida, prestancia... y, que se sepa, el día 5 de octubre, la de Alba se comportó como una vulgar y patética mamarracha.

Nobleza obliga que escribiría Ortega y Gasset en su ensayo "El hombre sin nobleza", aludiendo a aquel que "cree que tiene solo derechos y no cree que tiene obligaciones: el hombre sin la nobleza que obliga".
Pues eso, la duquesa, pasándose por debajo del babi sus deberes que, como máximo representante de nuestra rancia nobleza española, tiene, ha dejado a nuestra aristocracia -y a la vista del mundo entero- a la altura de una piltrafa. Para que luego me venga cualquier insensata hablándome de la admiración que le genera la señora por aquello de que se ria de todo y de que se ponga el mundo por montera....
Que luego no nos quejemos si somos el hazmerreir de Europa, del Mundo. Con embajadores como estos, -disolutos e irresponsables- crudo lo tenemos. No cambiamos ni aprendemos; eramos, somos y seremos un país de charanga y pandereta y por tanto, ¡reconozcanmelo!, tristemente recibimos y recibiremos lo que nos merecemos, o sea, unas sublimes y grandiosas dosis de falta de consideración y de respeto.

¡Ah! y otro inciso. En estos últimos días, estamos contemplando a una indignada Ministra Rosa Aguilar, contrariada ella por la nueva propuesta de la UE para la Política Agraria Común (PAC) para el período 2014-2020. En ella, se innova con -entre otras- una norma por la cual ningún agricultor percibiría de ayuda más de 300.000€ anuales, tuviese las hectáreas que tuviese, norma ésta que inhabilitaría a la actual vigente, por la que se paga al propietario por hectárea poseída... Y ahora viene la traca... ¿saben ustedes, por tanto, quién esta recibiendo hasta el día de hoy en España el mayor montante de estas ayudas Comunitarias?, pues la Casa de Alba. No el encallecido y hosco agricultor de la Alpujarra o tantos y tantos como él, no, sino la Casa de Alba.
Reflexionen sobre ello y convénzanme después de lo simpático que resulta que doña Cayetana pague 8 millones de € a cada uno de sus hijos para que consientan su boda y que, para más inri, nos muestre con su festiva danza, que -como siempre- ha vuelto a hacer lo que le da la real gana.

El INE y sus datos

2011-10-13T11:05:00.002+02:00

Cuando por primera escuché hablar de las inferencias espurias allá por junio del año pasado, me quedé tan fascinada con la sonoridad del término que me pasé una semana navegando por Google para intentar entenderlo (ver 23.VI.'10).- Al final, tras mucho indagar y ratonear, entendí, de manera un tanto patatera, que, básicamente, tan bella definición hacía alusión al abanico de interpretaciones que se podían sacar a partir de un dato estadístico.
Bien. Pues miren por donde, hoy, un año después, les vuelvo a sacar el asunto a colación. Y "¿Por qué?", se dirán. Pues por lo de siempre, porque esto de la lectura de mis diarios mañaneros, da para mucho y me activa más que un Nespresso de esos negros de fuerza de 10, de esos que perforan estómagos.
Esta vez el detonante de mi futura úlcera ha sido, entre otros, éste titular: "Bajan las muertes laborales"...
- "Que bien, ¿no?".
- "Pues claro, por supuesto"...
Pero ahora llega el absurdo, porque, claro, el periódico tiene que desarrollar el texto. Y empieza a contar cómo "un nuevo informe del INE confirma que los accidentes mortales en jornada laboral en los primeros ocho meses del presente año han bajado un 9'5% sobre el mismo período del 2010 y sumaron 344"...
Vale, pero van a más y ahora se ponen con las tontadas, o sea, a elucubrar; y nos empiezan a hablar de los buenos resultados de las Campañas de Concienciación... Porque, es natural, ellos en sus interpretaciones tienden a barrer para casa.- Pero aquí una servidora que por ser, es más espuria, inferente, interpretadora que ellos mil veces, me pongo a sacar mis propias inferencias espurias y mis propias conclusiones y me digo: "¿no será que hay menos fallecimientos laborales porque la mayoría de ellos se daban en el sector de la construcción y ahora están que no pegan ni un tajo?", "¿no será que ya no se matan tanto porque ya no tienen los pobres ni andamios de los que caerse?", "¿no será que para un trabajo que les sale a los posibles accidentados trabajan 3 minutos y se fuman 3 cigarros para alargarlo y así no hay precipitaciones al vacío ni despistes que valgan?". Inferencias, inferencias, inferencias... perogrulladas.
Pero ahora me encuentro, al siguiente letal sorbo de café, con otro titular (estos desgraciadamente son casi diarios) que dicta: "Un hombre se entrega en Vigo tras matar a su mujer a puñaladas" y otro más en la misma tónica: "Una mujer de 36 años muere asfixiada por su pareja en Lanzarote"... , solo que, en este último, nos encontramos de nuevo -como no- con las dichosas estadísticas que nos dicen que "con estas dos últimas muertes se eleva a 50 el número de mujeres fallecidas por la violencia machista en lo que va de año". Y prosigue con que "esta cifra es sensiblemente inferior a la que se contabiliza en las mismas fechas de 2010, cuando ascendía a 55 mujeres muertas"... Míralos que monos. Que pretenden ¿que chillemos de alegría?... y ademas, eso de "sensiblemente inferior" ¿a que viene?. Sensible para quién, ¿para las cinco víctimas que, de momento, se han librado?... ¡¡¡Anda ya!!!... Y menos mal que, esta vez, no han pasado a sacar las inferencias espurias del dato. Hubiera sido para aullar. ¿Qué nos hubieran dicho?: ¿que es que hay mas inmigrantes y están más subdesarrollados?, ¿que la mujer esta sacando los pies del plato y la población española masculina aun no esta preparada para tanto libertinaje?, ¿que los programas de la tv propician la violencia?, ¿que la crisis y el paro tienen a nuestros machitos acelerados?, ¿que antes (en los tiempos de Franco) morían mujeres a puñados pero no nos enterábamos?...
Pero seguimos (aún con el café caliente) y leo (literal): "Inédito descenso de la mortalidad por la tuberculosis en el mundo. La OMS revela que solo 8,8 millones de personas sufrieron la enfermedad el año pasado"... y, señores, me quedo más rallada que una cebra, no tanto por la alegría que sienten con que "solo" haya en el mundo 8,8 millones de tuberculosos, sino con aquello de "inédito descenso". Que pasa ¿que no se estaba haciendo nada para que ésto ocurriera?, ¿que les ha venido como por encanto, como por arte de magia?... Este dato sí que hubiera dado para mil inferencias espurias, pero gracias a Dios, no nos han deleitado con ellas y se han recatado. ¡Anda y que les vayan dando, con tantas estadísticas y tanta interpretación baladí de tanto dato!
Y ahora viene la pregunta del millón: ¿cuantos años y qué carrera estudiaron los gansos que en el INE o en cualquier otra entidad se dedican a analizar los datos? No por nada, pero me gustaría saberlo para proponer a unos cuantos para los premios IG Nobel (ver 4.XI.'10). Ya me extraña a mí que jamas se haya llevado dicho premio uno de nuestros investigadores o analistas patrios. ¿Donde podemos mandar las propuestas?. Si lo saben, háganmelo saber, por aquello de ir poniendo en fila a unos cuantos candidatos. ¡Menudo país! ¡Aviados vamos!

"Paris bien vale una misa"

2011-10-11T18:53:00.000+02:00

Cuando hace cuatro siglos (en 1593), Enrique IV de Francia pronunció aquella célebre frase de "París bien vale una misa", a raíz de que, presionado por nuestro pío Felipe II, se convirtiese al catolicismo para, así, poder acceder al trono francés, no podía imaginar hasta que punto su famosa sentencia iba a servir de proclama en nuestros chocantes y convulsos días de hoy.- Claro que con matices, ya que, como bien sabía el picarón de don Enrique (y no nuestros contemporáneos), una cosa era lo que hiciese de cara a la galería para conseguir su fin y otra muy distinta la que fuese a llevar a cabo en los entresijos de su casa o de su alma. De hecho, el hombre siguió practicando el calvinismo hasta que murió. Un listillo, sí señor. Como (por poner otro ejemplo histórico) lo fueron (aunque con peor fortuna) aquellos judíos conversos que, forzados igualmente por los abuelos de don Felipe (Isabel y Fernando), se vieron empujados a renegar del judaísmo y a hacerse católicos si no querían ser despojados de sus bienes y expulsados, pero que, a escondidas, siguieron observando clandestinamente sus costumbres y religión... Y es que, el que te lleve la vida a un callejón sin salida y el recurrir a cualquier impostura para sobrevivir o salir del atolladero, es todo una. Ya es cuestión de medir tus escrúpulos, o tu desesperación...
Vean si no a doña Remedios, la alcaldesa de la pedanía granadina de Casanueva... Porque supongo que habrán oído hablar ustedes del baile que se marcó en una gala flamenca al son de "Pena, penita, pena" y de "A tu vera" disfrazada, para más inri, de Lola Flores, y todo por aquello de recaudar fondos para sus paupérrimas arcas del Ayuntamiento. ¿Cabía mayor impostura que ésa?... Doña Remedios Jiménez se llamaba la arrojada edil, aquella que no vaciló -aún a costa de su vergüenza y de tener que soportar para los restos el sambenito de las chanzas del millar de vecinos que configuran su pueblo- en vestirse de faraona para conseguir dinero. Eso sí, la recaudación fue triunfal porque, corrida la voz, no solo presenciaron el desatino los mil censados del pueblo, sino muchísimos más que se desplazaron de todo el municipio de Pinos Puente... ¡Pobre Remedios, por los apuros que pasó! Cuando salió a hacer su heróica actuación con traje dorado y peluca incluida, se encontró allí hasta a los medios de comunicación...Pero "París bien vale una misa", que diría ella o "El fin justifica los medios" que reflexionaría en "El Príncipe" don Nicolás Maquiavelo... ("El caché de la alcaldesa". Diario de Sevilla, 4.IX.'11)

¡Ay, los callejones sin salida y las desesperaciones que malas son! Y éstos que estamos viviendo son tiempos nefastos; oscuros, siniestros, de esos que te llevan a parafrasear y a emular (con más o menos fortuna y listeza) a don Enrique; sin titubear, sin pensártelo dos veces, a costa de tu honra, de tus principios... y de tus dedos... Sí, de tus dedos. O es que tampoco han oído hablar del pobre hombre aquel de Avilés que, precisando un permiso de apertura para su bar y viéndose ninguneado y no recibido sistemáticamente por el concejal correspondiente, ni corto ni perezoso se vio en la "necesidad" de cortarse un dedo con un hacha en pleno Consistorio. Así sin más, por aquello de que le hicieran, de una vez por todas, caso; por aquello de llamar la atención... Drástica y dramática misa tuvo que oír este pobre desgraciado para conseguir su París soñado...Éso si es que no acabó en el manicomio... No me fío yo demasiado. ("Un hombre se corta un dedo al no recibirle un concejal de Avilés". EL PAÍS, 4.X.'11)

Y es que la desesperanza te lleva a menudo a la locura... Vean si no...
Ayer, 10 de octubre, fue el Día Mundial de la Salud Mental y para iniciar con buen pie el día y celebrar bien concienciados dicha efemérides, tuvimos "el gusto" de desayunarnos con los siguientes titulares: "La crisis ha aumentado un 25% los suicidios", o "También se eleva un 15% el número de afectados por trastornos psiquiátricos". Espeluznantes datos. Datos y estadísticas que te confirman que, desde que esta terrorífica e interminable crisis comenzó, "el total de suicidios en España superan a los muertos por siniestros de tráfico". Trágico saldo y trágico pago el que tuvieron que efectuar esta gente que se vieron abocados a quitarse la vida para conseguir su sueño, consistente en lograr la paz. Todo por descansar en paz.

Este blog va por doña Remedios, por el de Avilés, por los pateros, y por los libios,egipcios, sirios...; va por todos aquellos que, resueltos y aún a costa de su vergüenza, de su dedo o de sus vidas, dan un paso a delante para conseguir sus anhelos. Y va también por esos casi cuatro mil suicidas que anualmente se quitan en España silenciosamente la vida, y no porque crea que ese sacrificio sirva para nada, pero, perdónenme ustedes, no puedo dejar de empatizar con ellos.

El síndrome del nido vacío

2011-10-05T21:07:00.005+02:00

Es duro, sí, pero inevitable como la muerte. Y si pretendemos evitarlo, traicionamos la idiosincrasia de ser padres; la idiosincrasia que conlleva el desear lo mejor para nuestros hijos.
Pretender retenerlos en una jaula de oro no sirve. Tienen que volar, como nosotros volamos y nuestros padres antes que nosotros.
Pero se hace duro, sí. Y duele.
Se hace duro porque es nuestro primer paso hacia la vejez, hacia el ocaso. Nuestra acción primigenia, básica, animal, que es la de tener y la de criar a nuestros hijos, esta cumplida. Se cierra el ciclo...
Y, claro, esta el amor... reservado en este mundo de especies, solo para nosotros, los humanos.

Se van. ¿Y ahora que queda? Sencillo: quedamos nosotros, a pelo, con nuestra plenitud o nuestros vacíos, pero sea como fuere, desnudos, expuestos a todo.
Ya no hay bullicio, ni algarabía, ni meriendas, deberes, baños, limpieza de dientes o juegos de tus hijos tras los que ampararte. El desnudo es total... el desasosiego, la desolación..., a no ser que, a sabiendas de que este momento habría de llegar, te hayas ido tejiendo un abrigo protector para cuando fuese el momento, y, al margen de ellos, hubieses tenido la "previsión" de alimentar tus aficiones, de llenar tu mundo.- Pero no es posible, aunque se premedite, porque mientras que ellos están con nosotros nos absorben, nos llenan con sus anhelos, sus frustraciones, con sus logros, con sus imperiosas necesidades... No hay apenas tiempo para nosotros. Y es que es tan hermoso... , tan bonito ver como se van abriendo a la vida, día a día, paso a paso... que no deseas perderte en tus laberintos a costa de dejar de presenciar algún momento del desarrollo de ellos.
Y crecen y crecen hasta que llega el duro momento en el que el cordón umbilical ha de romperse. Y nos desgarra... Nunca se puede estar preparado para éso. Para llevarlo con naturalidad tendríamos que ser aves, peces, insectos, reptiles, tortugas o jirafas, jabalíes, hipopótamos, liebres, vacas, ñus, felinos, ciervos... A nosotros, padres y madres humanos, ese músculo llamado corazón nos traiciona, como nos traiciona nuestro cerebro, nuestros pensamientos, recuerdos, nostalgias, sentimientos...

Así que, a ti "Reyes de Zaragoza", a pesar de lo que te responde el psicólogo al que le muestras tu desconsuelo y de los consejos que éste te da para superar el "síndrome del nido vacío", tendrás que pasar el tirón, es inevitable. Tú "única hija" se ha ido y aunque cada fin de semana volverá, ya esta señalado el principio del fin, fin que marcará el que poco a poco vayas siendo menos trascendental para ella, el que vaya formándose al margen tuya y distanciándose, el que acabes pasando a un irrevocable segundo plano en su vida ya que, hora a hora, se le irán colando nuevos elementos, personas, lazos, sentimientos en su existencia... Al margen tuya. Dejará de ser una niña... tú niña.

¿Pero sabes? a todo se acostumbra uno. Así, lo que un día te desgarró se torna en satisfacción, en orgullo, en la tranquilidad de "lo bien hecho" y mientras más independientes los ves, luchando, corneando a pelo, llevando a cabo sus proyectos de vida, más vas entendiendo. Y llegas a racionalizar tu sacrificio y a dar por bueno lo mucho que los echas de menos...
Es la vida Reyes y ni podemos ni debemos -por ellos- pretender que sea de otra manera. Porque mañana, tu niña, la de tus entrañas, será mujer y madre y pasará igualmente por este trance. Es el ciclo de la vida, hija, en el que inevitablemente morimos poco a poco. Porque cuando se van es como morir ¿verdad?...
Pero se resucita.

Sin justificación posible

2011-09-26T10:54:00.003+02:00

Sin quererlo ni beberlo, este fin de semana pasado llegó a mis manos una revista en la que se anunciaba a bombo y platillo que el fenómeno esperpéntico ése, llamado Belén Esteban, tenía faltas. Y no se referían -como en un primer momento se pudiese pensar- a que estuviese embarazada -cosa que al parecer la chica estuvo explotando también este verano a golpes de titulares y talonario- , sino a que tenía faltas de las de ortografía.
El caso es que, según se ve, la famosa de Paracuellos tiene -como cualquiera que quiera estar en el candelero- una página en Twitter y, en ella, se ha prodigado con un "ay" que no es un lamento sino un verbo, con un "apollo" que no va de gallinaceas sino de sostén, con un "ha" que en este caso no va de verbos sino de preposición... y todo en ese plan.
Y ahora viene la pregunta del millón: "¿Y a quién le extraña?". Porque a la chica de marras, la agudeza de lengua se le reconoce, como la profusión (más o menos refinada) de gestos y, por supuesto, lista es como el hambre, pero de ahí a pensar que se haya leído un libro en su vida hay todo un abismo... ...
Pero a mi, lo que realmente me sorprende es que, con todo lo que hay para publicar y denunciar, se llenen páginas y primeras planas para hacerse eco de semejante noticia. Porque digo yo, ¿a quién le importa que la Esteban escriba mal? ¿Es preciso gastar ríos de tinta para editar dicha tontería?

Sea como fuere, tres días después de toparme con dicha primicia, o sea, el miércoles pasado día 21, leí igualmente un titular que me atrajo. Este dictaba: "¿Adiós con el corazón?" y hacía alusión a que, al fin, los programas morralla, que se hacen llamar "del corazón" y en la que monstruos despiadados como "Karmele Merchante, María Patiño, Jesús Mariñas" o la mismísima Belen Esteban afilaban uñas y lenguas despellejando a famosos, estaban empezando a estar "demodé" y los índices de audiencia les estaban bajando como la espuma. "¡Hombre!", me dije, "¡por fin este país nuestro empieza a madurar!". Y es que no hay nada como tres años consecutivos de crisis bestial, de paro elevado y de desaliento económico y desesperanza hacia el futuro, para entender que el escuchar despotricar sin piedad, de fulanito o menganita de tal, no nos lleva a ninguna parte y que, con la angustia y la ansiedad vital que tenemos, cual espada de Damocles sobre nuestros pescuezos, se relativizan las cosas y lo menos que nos tiene que interesar es el escuchar hablar de los demás.

De todas maneras y como acto de contrición, ahora que me he adentrado en el sórdido mundo de la difamación, quiero lanzar un "mea culpa".- Gracias a Dios sois pocos aún los que, tras el verano, os habéis reincorporado a estas páginas. Gracias a ello, fuisteis 1 o 2 los que pudisteis leer en toda su esencia, durante las escasas horas que estuvo íntegra, mi bajada anterior: "La acera de enfrente". Mi falta de audiencia actual me salvó. Me salvó de la vergüenza -que la siento profundamente- de que leyéseis con pelos y señales lo que hoy esta censurado.- Pero sea como fuere, no hay nada que justifique lo que hice y es que ¿dónde esta el límite? ¿Que diferencia hubo ese día entre la viperina y vulgar Belen Esteban y yo?. Ninguna. O sí, había una en su defensa y es que mientras ella era una limpiadora de Paracuellos, sin estudios, cultura, ni formación y se ha hecho un hueco en la vida, como buena superviviente, a base de hacer lo que hace, yo no. Yo soy licenciada, me vanaglorio de mis principios éticos y de mi pasión por la lectura y el arte..., y, por supuesto tan snob yo, bramo contra la telebasura, cuando aquel día la que hice un blogbasura fui yo.
No hay nada que justifique la denigración, la ofensa, la difamación, el libelo. Ni el saber que te va a leer poca gente, ni el legitimarte ni protegerte tras el biombo de que la fuente viene de boca de otros. Nada justificó mi acción. Y es que ¿dónde esta la raya de la moralidad?, ¿cuál es el "hasta aquí"?. No hay límite para la moralidad señores, si uno no se lo marca. Lo peligroso es cuando, a sabiendas o inconscientemente, bajas la guardia de tu decencia una vez y ésta te da pie a una segunda... y, así, cuando te das cuenta, estas metida en una espiral sin salida... Y esto lo extrapolo a todo ámbito y a todo lugar, desde los personajillos que en estos programas despellejan sin recato ni pudor, al alcalde que acepta un soborno, al pederasta que acaricia por primera vez, al nazi que metió al primer judío en la cámara de gas, al etarra que pegó su primer tiro en la nuca, al bosnio que mató o violó a una mujer musulmana... ¡Todo es empezar!
Así, desde estas páginas os pido perdón. Por un momento, perdí el norte. Seguiré opinando sobre el aburrido Rajoy, el inepto Zapatero, el lascivo Strauss Khan, o el asesino Al Assad, pero no volveré a entrar en el juego de tachar a nadie de lo que no quiere mostrar o de lo que, incluso, a lo mejor ni es. No es mi papel, ni me hizo sentirme bien.

La acera de enfrente

2011-09-21T11:28:00.003+02:00

(Esta página ha sido censurada por lo que ha sido modificada. Perdonen las molestias)

No hay nada como ir a un Salón de Belleza postinero para, mientras te revientan los granos faciales, poder codearte con lo más granado de la ciudad y poderte enterar de toda la rumorología de alto nivel nacional.
Una servidora que, por vaga y por desastre, se prodiga poco por esos lares, una vez que lo hace es para ir al más guay, por eso de que le cunda, ya saben. En fin... el caso es que, estando el otro día recomponiéndome de mis estragos del verano, oí -durante las 2,30 horas que me ataron a un diván para darme mil vapores, tres masajes y varios sospechosos emplastes- todo tipo de conversaciones y comentarios. Y no es que a una le guste pegar la oreja en conversaciones ajenas... ¡nada más allá!... pero ni Beethoven en sus peores tiempos podría haberse abstraído del sonido gutural de siete cacatuas hablando a la par.
Así, ¡maledicencias del destino!, en vez de escuchar hablar sobre trivialidades tipo "vestido de novia de la duquesa" o "retoques estéticos de la princesa", tuve el infortunio de que se adentraran en un escabroso monotema... y es que les dio por dar un amplio repaso a los -más o menos- ocultos "maricones patrios".

¡Ay, Dios mío, lo que largaron esas bocas viperinas! Que si a ...pippp... le iban todas las marchas, que si el difunto ...pippp... con quién se entendía de maravilla era con su suegro ...pippp..., que si la pobre ...pippp... se pegó un cartuchazo a bocajarro porque pilló a su marido revolcándose con un soldado, que si a nuestro ...pippp... se lo trajeron precipitadamente de EEUU, cuando estaba estudiando allí, porque con su compañero de cuarto compartía algo más que el ordenador y los libros, que si el rollito raro entre ...pippp... y ...pippp..., que si el matrimonio tardío de don ...pippp... era una tapadera y que era archisabido que antaño había tenido un lío con el accidentado ...pippp... ... ¡¡¡Y todo en ese plan!!!. Y una servidora, con una letal mascarilla que le tenía la boca y la cara más rígida que a una momia y ¡sin poder protestar! Y no porque menda piense que es algo reprochable lo de ser homosexual y que piense que estaban insultando a todas esas personas por tacharlas como tal ¡nada más allá!. Ustedes que me siguen, lo sabrán. Pero aquello de la rumorología como que no me va y ante esos casos mi pregunta es siempre la misma: "¿usted estaba allí?", "¿usted lo vio?". Pero, claro, mi pasajera momificación me lo impidió.
Pero ¿saben?, casi que no merece ni la pena el meterse, porque es imposible el intentar hacer razonar sobre el respeto a la vida privada y mucho menos sobre el derecho a la libertad sexual de todo individuo, a una bruja que en aquel día de marras sentenció: "Es que yo, cuando coincido con una persona así (vamos, con un maricón) en alguna 'féte' no sé de que hablarle". "¡Pues del c-ñ- de tu madre, tía!", me dieron ganas de bramar. Pero, claro, me salvó el emplaste... porque tienen que entender que se hubiera montado la mundial.
Y es que no hay nada más destructivo, corrosivo, mal intencionado, nocivo y todo lo que ustedes quieran añadir... que un Salón de Estética "guay del paraguay" en la que una piara de señoras ricas, enjoyadas, a menudo enginebradas y aburridas se ponen a rajar y a reírse de los demás. ¡Y con 2,30 por delante que llenar y amenizar!
Definitivamente, me identifico más con el mundo masculino. Y no porque -como también se repasó aquella mañana- sea tan lesbiana como decían que es ...pippp..., ...pippp..., ...pippp... o ...pippp... ... ¡que va!, sino porque -sin saberlo razonar- me siento más cómoda charlando con ellos, por aquello de que tiran menos de la mala leche y de la trivialidad.

El caso es que en Noviembre vuelvo al nido de víboras. Será digno de grabar lo que tengan que comentar sobre las inminentes elecciones, y los razonamientos y críticas que harán. La cosa promete y seguro que - en contra de lo que me molesta que se metan con el mundo homosexual- en esta ocasión voy a disfrutar. Ya les contaré; seguro que da para una contundente página. Ya se verá.

Panorama aciago

2011-09-20T11:09:00.002+02:00

¡Que no puedo más!, ¡que no puedo más!, ¡que no puedo más!...
¡Ya esta, por Dios, ya esta!. Ya sabemos todos que la cosa esta fatal, fatal, fatal, fatal, fatal, fatal... Pero ¡ya esta, que no nos agobien más!.
Y es que no se ustedes señores, pero yo estoy hasta el mismísimo moño ya de oír hablar de la Eurozona, del FMI, de la Bolsa, del Impuesto de Patrimonio, de la prima de riesgo, de recapitalizaciones, de amenazantes recesiones y, por ende, de lo que dice la Merkel o el Sarkozy, o Rajoy o Rubalcaba, o Christine Lagarde... y ¡es que estoy hasta harta de las madres que los trajeron al mundo a todos!... Que hagan lo que tengan que hacer y que se dejen ya de tanto amenazar y de tanto asustar, de tanta palabrería vacua y barata... ¡de tanto amedrentar!
¿Es que en estos días de relax estival, en el que se han distanciado del embolado que han generado, no les ha dado por pensar, por reflexionar? ¿No se dan cuenta de que aterrándonos con tanto titular y tanta declaración mediática nos paralizan aún más? ¿Es que solo tienen paja en sus meollos? ¿Es que no se les han aclarado algo las ideas con los bañitos de mar? Porque la sensación es que han vuelto todos de los nervios, ¿habran -como una servidora- dormido mal?
Que se sepa nuestro Zapatero, tras anunciar el 29 de julio lo de las elecciones anticipadas, se fue ni corto ni perezoso, al Palacio de las Marismillas de Doñana, y ¡durante 17 diítas!, y ¡con la que estaba cayendo!. Eso sí, con una Corte de 100 personas entre escoltas, guardias civiles, asesores (¿de qué?¿de las botas o el bañador que se tenía que poner?) y cocineros; cada uno cobrando 80€/día, lo que hace que le costase 8000€ la jornada. Bueno, a él no, ya que "Jose Luis es el único Presidente de la UE que carga a las anoréxicas arcas patrias su veraneo". Y mientras tanto, él llenando la huchita y construyéndose una casita en no sé donde para su inminente jubilación... La verdad es que en el silencio del Parque Natural no creo que descansara mal a no ser que a la Sonsoles le diera por ensayar sus trinos y por incordiar... .-¿Y en cuanto a Rajoy, dónde demonios se ha escondido Rajoy, que solo ha sido captado en día de toros y comiendo pulpo en no se qué fiesta? ¿Habrá descansado Mariano a pesar de que todo el verano lo han estado hostigando con aquello de que es un "vago redomado"?.- ¿Y que me dicen de Alfredo? ¡Ay, mi pobre, aburrido y rácano Alfredo!, ¿habra podido relajarse con el testigo envenenado que, antes del verano, le ha pasado Zapatero? ¿habrá podido -como viene haciendo desde hace 20 años-, veranear en Posada, bañarse en la playa de Niembru, jugar su partidita de mus diario en el bareto del pueblo, cenar cada noche en Celoriu, comprar sus puros en Nueva y asomarse en Los Carriles para ver los Picos de -la hostigadora- Europa? ¿habrá podido sacar a orear el mismo "bañador amarillo que se viene poniendo desde hace un decenio" -¡¡!!-? ¿o, en su defecto, se habrá tenido que quedar en la Villa trabajando sin resuello?
Yo no sé pero, a excepción del saliente Zapatero que ha vuelto con bronceado y todo, yo al resto los veo con los nervios descompuestos. ¿Y las ojeras? porque la discreta y equilibrada Elena Salgado (que por extrañas circunstancias me cae bien), a pesar del bikran yoga y de sus reconfortantes baños en la playa de San Vicente de la Barqueta, tiene una malita cara, unos pelos y unas ojeras más marcadas y más negras...¡imagínense que hasta el broche de la solapa de la chaqueta lo llevaba el otro día torcido y a medio caer!. Mala señal. Con razón la pobre se va a tomar, a partir de noviembre, dos años de 'descanso cuasi sabático' en el que se va a dedicar a estudiar Historia Contemporánea y colaborar con una ONG. Extenuadita está. Mientras sí mientras no, la vamos a tener que mandar a hacer cursos intensivos de meditación trascendental con los lamas, como Gaspar Llamazares...
Sí, les explico. Es que, tras leer aquellas palabras de Gaspar que dictaban: "Me fui en espíritu y dejé mi cuerpo en el Congreso" (pillada me quedé), he llegado a la conclusión de que éste se ha pasado el mes de Agosto en Mongolia con Jebtsundamba Khutuktu, aprendiendo técnicas a lo "tercer ojo"... Lo que yo les diga. Como se descuiden, cualquier día lo vemos en estado de Omm en el hemiciclo, o se nos pone a levitar.
En fin... creo que ha sido mal verano para todos (a excepción de para Gaspar). Pero bueno, después de la que están liando, lo menos es que ellos también lo pasen mal. Esperemos que tras el Agosto de infarto que nos han dado y la castaña que nos van a dar a costa de las elecciones de Noviembre, lleguemos a la Navidad sobrevivientes y sin mayores sobresaltos.
Veremos a ver. Desde luego, el panorama lo tenemos aciago.

Cajón de sastre

2011-09-06T20:13:00.003+02:00

No se el de ustedes, amigos míos, pero mi mes de Agosto ha cubierto todas las expectativas imaginables e inimaginables... Tal y como presentía, ha sido un infierno. Y es que, comenzando porque en plena maxicrisis de la construcción, a una servidora le ha caído en el chalé de al lado (de aquel en el que veraneaba) la única obra que se estaba realizando en toda España en 2011 con el consiguiente traqueteo de un infernal taladro desde las 8.00 a las 15.00, pasando por un vecino "cuarentón-pijita-chilloutero-concomplejodepeterpan" que estrenaba ipod última generación y quiso durante días enteros (y a todo pasto) mostrarnos su preciada adquisición a toda la playa, y sin olvidar al chorizo del chiringuito de al lado que nos estuvo dando toooodo el mes promesas y largas cambiadas ante nuestras protestas por el ruido que hacía (las 24 horas del día) el refrigerador exterior de su cámara frigorífica y que sonaba como un Jumbo falto de 3en1... se pueden ustedes imaginar la placidez de mi mes de "descanso"... Cómo será que de los nervios, a parte de no dormir en 31 días y de soñar todo el día con bocadillos de Lexatin, he perdido hasta peso... ...
En fin... el caso es que de regreso a mi bienamado e idolatrado universo de mi sacrosanta casa sevillana y puesta al día de las vicisitudes periodísticas de todo el mes (no sé si alguna vez les he referido que en nuestro mes de "relax estival" -hmmm- no leemos prensa, ni vemos tv, ni oímos radio y que por tanto a la vuelta nos dan la bienvenida 63 periódicos con sus respectivos dominicales), me he encontrado con que el mes ha estado tan movidillo y entretenido como mis desequilibrados nervios.
Así, me he encontrado a un Mr Bean anunciando elecciones anticipadas a principio de mes, o sea, inoportunamente como siempre, no esperando a que volvamos del verano ("Zapatero anuncia elecciones anticipadas para el 20 de noviembre" -29.VII-) y he leído sobre el descalabre de nuestra Bolsa en la primera quincena ("Día sangriento en los mercados"-4.VIII-) y sobre la tranquilidad que supone el que Frau Merkel ahora tenga en el punto de mira de su letal carabina germana a Italia ("Merkel exige a Italia medidas de ajuste inmediatas"- 4.VIII-) dándonos a nosotros un poco de respiro y dándonos cierto tiempo para que nos podamos esconder tras un matojo, que es lo que solemos hacer siempre. Y mientras que vamos escogiendo la adelfa más frondosa, he leído con cierta admiración cómo en un gesto de suprema generosidad y altruismo las grandes fortunas de Francia han pedido (¡por propia iniciativa!) pagar más impuestos ("Las grandes fortunas de Francia piden pagar más impuestos ante la crisis"-24.VIII-), iniciativa ésta que, por aquello de no ser menos, han secundado (creo) los ricachones norteamericanos... Ya podríamos ir aprendiendo.
En otro ámbito, me he topado con que (supongo que a golpe de talonario) el dedo acusador de Nafissatou Diallo, sorprendentemente, se ha engarrotado permitiendo con ello que el guarrindongo y patético galo vuelva a Francia liberado, redimido y con sonrisa incluida en los labios ("Strauss-Kahn queda en libertad"-24.VIII-). O me he quedado con la boca colgando (y siguiendo con el "mundo mundano") al saber que definitivamente (y con fecha y todo) ¡nuestra duquesa de España se nos casa al fin! ("La Duquesa de Alba anuncia su boda"-23.VIII-). Eso sí, para ello, antes ha tenido que repartir (según leo) la herencia para que sus contrariados hijos sellen sus labios y den su beneplácito ("La Duquesa de Alba reparte por adelantado su herencia entre sus 6 hijos"-28.VII-) y le abran los brazos a ese sinvergüenza que a golpe de declaraciones tipo: "No quiero nada que no sea a ella" quiere hacernos creer que esta enamorado hasta las trancas y que se casa con absoluto desinterés, platónicamente, vamos.
Cambiando de tercio, y con respecto al mundo árabe me he encontrado ante mi satisfacción, con una Libia liberada y un Gadafi acorralado ("La rebelión libia proclama el fin de Gadafi"-22.VIII-), pero he visto que lo de Siria sigue chungo, con un Al Assad impune y campando por sus respetos con un dramático balance a sus espaldas de más de 2200 muertos y 10.000 detenidos ("El régimen sirio sigue su letal represión"-3.IX-) Cosa que, por otro lado no entiendo. No entiendo por qué no se pone remedio a ésto.
¿Y que más?¿y que más?¿y que más?... ¡ah, sí!, me ha sorprendido que, tras un año, los cretinos low-cost-tourist sigan practicando el "balconing" en Baleares y sigan matandose absurdamente con esa manía que les ha dado de tirarse beodos perdidos de los balcones, costumbre esta, que se ha cobrado este verano el triste saldo de 3 muertos y 10 heridos y que ya el año pasado (como ya os narré en estas humildes páginas) se saldó con 4 muertos y 30 heridos...Y es que no se puede ser más capullo... ("El balconing vuelve a matar en las Baleares"-23.VIII-)
Y para terminar con este cajón de sastre de mis sorpresas y dejando en un premeditado aparte todo lo concerniente a nuestros políticos, politiquillos y politicastros patrios (a los que le reservo un especial verano), quiero hacer referencia a dos noticias sorprendentes por diferentes motivos. La primera es la del gato ese nuestro que esta en peligro de extinción, ¡el lince, vamos!. Me ha resultado una indecencia brutal el que, con la que esta cayendo y con la hambruna que se esta padeciendo actualmente en el Cuerno de África (que podría acabar en breve con la vida de 750.000 personas), la UE haya destinado 34 millones de € para la conservación de nuestro felino. Y no es que yo tenga nada contra el bicho ¡válgame Dios!, pero tienen que admitirme que es algo desatinado, desproporcionado y está carente de toda lógica y ética el que tiren todo ese dinero para mantener a 7 gatos, que para colmo son hasta feos y esmirriados ("La UE destina 34 millones de € para la conservación del lince ibérico"-2.IX-)...- Y la segunda y última noticia, para culminar este batiburrillo en clave de humor, ha habido un titular que me ha apenado. Dicta así: "Ilegalizado el caracol manzana" (¡¡¡!!!) ¡Mi caracolillo! ¡¡prófugo!!... y es que lo han declarado "especie fuera de la ley"...¡¡fuera de la ley!!... ¡cual ganster de Chicago, bandolero de Sierra Morena o pistolero del Oeste! ¡Como lo oyen!
No sé, no sé. No sé ustedes señores, pero yo cada día veo que el mundo esta más raro. No sé si sera que una servidora esta cada vez más out o si es que los que nos manejan son cada vez más gilipollas, pero, en vista de lo visto este verano, algo muy gordo esta fallando. Ante mi impotencia, yo seguiré a lo mío porque... a todo esto... ¿donde se han metido los Indignados este verano?

¡Feliz verano!

2011-07-26T20:11:00.000+02:00

Hombre, ¡que alegría!, ¡el caracol manzana vuelve a la carga!...
No se preocupen amigos míos, que no se me han licuado con el calor las pocas neuronas que aún mantengo en activo. Solo es que cuándo he leído que "la plaga del caracol manzana lo resiste todo en el delta del Ebro." y que "Cientos de miles de ejemplares sobreviven a los intentos de erradicar la especie" (ELPAIS, 19.7.'11), he tenido un terrible "dèjá vu" y he recordado aquel otro titular de hace un año que decía que "el caracol manzana ha colonizado la margen izquierda del humedal." y que "Cataluña secará la mitad del delta del Ebro para combatir la plaga"(ELPAIS, 23.9.'10). Y me ha conmovido, la verdad.
Me ha conmovido la resiliencia de esos "pomaceae canaliculatae", tan regordetes ellos, que se niegan a ser expulsados de sus dominios y a ser exterminados sin piedad y que, tras un año de padecimientos y de cruentas persecuciones, siguen ahí dando bien por saco y provocando buenos dolores de cabeza a aquellos que quieren masacrarlos. Y es que, ¡que le vamos a hacer!, siempre me conmovieron las historias heroicas sobre pueblos perseguidos o fortalezas asediadas. Además, que se sepa, a este pobre molusco lo quieren echar de sus humedales por no ser autóctono, por ser un inmigrante sudamericano... Mal, muy mal.
Pero también, esta historia de los caracolillos estos (que se esta desarrollando en los mismísimos términos que el año pasado), me ha llevado a reflexionar sobre el transcurrir del tiempo -mi mente furula así, perdónenme- y me ha llevado a concluir que nada cambia; que a pesar del avance de mis arrugas, de mis carnes o de mis canas, el resto sigue su curso, igual, como si nada. Sale el sol por las mañanas, nos asamos en verano, viene el cólico de la Navidad, luego los atufes de incienso en la Semana Santa, las medio peas de la Feria, para finalmente volver a los soponcios del verano.Y así, con ese tonteo, se nos van las horas, los días, las semanas, los meses... En definitiva, que casi sin darnos cuenta, la vida se nos escapa...
Sea como fuere y antes de zambullirme con un doble salto de tirabuzón en el sórdido mundo de mis crisis existenciales (siempre estrechamente relacionadas con la vejez y la edad), me gustaría desearles un feliz verano. Les deseo de corazón unas merecidas y plácidas jornadas estivales exentas de suegras, empachos de sardinas, quemaduras de primer grado, picaduras de mosquito, clavadas monumentales en el chiringuito de marras, inoportunos controles de alcoholemia, pelmazos vecinos de sombrilla, acaloradas peleas con la parienta, atronadores ronquidos provenientes del adosado de al lado..., en fin, exentas de todo aquello que como el caracol manzana se puede presentar, sin previo aviso, en su anhelado y reparador verano para, con ello, fastidiarlo y amargárselo.
¡Buen verano! Nos vemos a la vuelta. Eso sí, más arruinados, más gordos, más hastiados, con hongos en los pies, pelos de bruja Avería y la piel negra y arrugada como un anciano... Pero no se desanimen porque como el caracol del Ebro, septiembre vuelve y, con él llega la deliciosa vuelta a su biblioteca, a su colchón, a su almohada, a su sofalito y su televisión de plasma, a su Canal +, a su nevera "no frost", a su aire acondicionado a 19º..., en definitiva vuelve el sacrosanto momento de regresar a su bendita casa. Así que ¡ánimo!, los emplazo a volvernos a encontrar en estas páginas una vez superada la extenuante subida de esa montaña K2, llamada Agosto. ¡Ánimo, y al toro, maestro! ¡Felizzzzz verano!

Pasemos página, 75 años son ya demasiados

2011-07-24T19:01:00.003+02:00

"Abuela, cuéntamelo, relátame otra vez lo de los Crespo, por favor, anda" y mi abuela paciente, mientras hacía su croché, me narraba lo de aquel pelotón de fusilamiento del '36 y de cómo guiaban por la calle Concepción a ese padre con sus cinco hijos varones -con doce años el más pequeño- camino del paredón del cementerio y de cómo lloraban las mujeres viendo pasar ese terrible cortejo... Tristes historias las que surgieron de esa terrible guerra, cruel por cainita, salvaje y sangrienta como todas ellas.

Pero si hoy me viene al recuerdo aquellos momentos con mi abuela, su croché, la camilla, el bracero y la triste historia de los Crespo es porque he leído recientemente un artículo titulado "Niños frente al pelotón de fusilamiento", en el que se narra cómo "la Guerra Civil segó la vida de cientos de menores cuyas historias permanecen en el olvido", y en el que se explica cómo, a falta de abuelas como la mía, "la falta de descendencia ha apagado la llama de sus recuerdos"... ... Es un artículo conmovedor, de historias tristes, desgarradoras, de esas que te dejan con el corazón y el espíritu sobrecogidos. Son las historias de los niños Dionisio, Félix, Juan, Pedro y del crimen que cometieron, pena capital por "ser hijos de hombres de izquierda"... ... Historias de una barbarie descomunal en la que todos sufrieron porque ¿saben cuales fueron las faltas que llevaron a esos cinco hijos Crespo, 19 años el mayor, 12 años el más pequeño, a morir con un tiro en la nuca junto a su padre?: la de ser hijos de un hombre, en este caso... de derechas. Y es que sí, también ellos sufrieron. Y si me dicen, para justificar a unos y juzgar a otros, que unos mataron desde la incultura y el analfabetismo y los otros desde la razón y la estrategia, me da igual, no los oigo. Porque todos mataron desde el odio; simple y llanamente por odio. ¡¡¡Todos!!! Y no me refiero a los que lucharon en las trincheras, sino a aquellos que cobardemente asesinaron a García Lorca y a tantos como él o a los que, sin pestañear, diezmaron a la familia Crespo.

Han pasado 75 años de aquello, tres cuartos de siglo desde aquel fatídico 18 de julio, día de la sublevación, que dio pie a este monstruoso momento de nuestra historia. Y yo me pregunto ¿no es ya demasiado tiempo?, ¿no es ya tiempo para perdonar, para olvidar, para pasar página? ¿No es ya el momento de que desterremos de nuestras tripas todos estos rencores y extraigamos toda esa mala sangre que aun nos corre por nuestros cuerpos? ¿A qué nos lleva remover todo esto? ¿Volverán acaso con ello a correr por las plazoletas Dionisio, Félix, Juan, Pedro o el niño Crespo?... Si a algo nos tiene que llevar este dantesco pasaje nuestro es a concluir que no se puede volver a repetir algo igual, nunca más. Ya está. Todo ha de resumirse en éso.

Esta separata conmemorativa de la que he extraído el artículo de aquellos chavalillos prematura e injustamente muertos, tiene otro artículo a su vez que se titula así: "¿Es posible cerrar las fosas de la memoria?. Y sigue: "Un enfrentamiento civil deja heridas incluso en cada familia. Sería preciso trascender las lecturas interesadas e intentar, al menos, un relato común de lo ocurrido".- Sabias palabras éstas. Pongámonos a ello, dejando en un definitivo aparte dramas personales y entendiendo que todos los que vivieron aquello, sufrieron.

Y termino con un rayo de esperanza, con un hálito de optimismo. Volviendo a la separata de marras, publicada en EL PAIS el domingo 17 de julio, hay un tercer artículo en el que se entrevistan a testigos que vivieron el alzamiento en directo. "Escúchame, así viví el 18 de julio", se titula. En él, se nos dan a conocer numerosos testimonios de excombatientes de ambos bandos, encumbrando la crónica con una foto magnífica -por representativa y encomiable- de un abrazo. Un abrazo entre dos ancianos, uno nacional y otro republicano. Sobran más palabras.- Pasemos página de una vez y digámosle adiós a ese pasaje trágico de nuestra historia con ese simbólico gesto de reconciliación. Han pasado 75 años; demasiado tiempo.

La suit 2806

2011-07-19T10:26:00.003+02:00

Cuando hace una semana leí a Bernard-Henri Lévy, brillante filósofo francés, defender encarecidamente a Strauss-Kahn en su artículo "Lecciones del falso 'caso Strauss-Kahn'"(EL PAÍS,10.7.'11), avalando sin fisuras la incuestionable inocencia de este señor, mostrando su indignación por el trato que se le había dado en EEUU y reprobando el implacable dedo acusador con el que todos lo habíamos juzgado incluso antes de que se hubiera podido probar su inocencia... , me quedé desconcertada. Y es que, a pesar de su narcisismo extremo, siempre aprecié en Lévy una cabeza muy bien amueblada, con una pluma inteligentemente afilada y unas reflexiones, que afines o no a las mías, siempre se vislumbraban magníficamente estructuradas y elaboradas.
Es por ello que, al leerle algo tan desatinado, procedí a recortarlo, apilarlo y dejarlo estar.Ya saben, por aquello de que tal vez estuviese haciendo de abogado del diablo y estuviese queriendo provocar una reacción multitudinaria - o particular- a sus inusitadas palabras. Palabras que por ende quizás ni siquiera pensase, quise reflexionar. No es baladí el recordar que una de sus frases más famosas fue aquella de: "El papel del intelectual es ir contracorriente y romper la unanimidad si ello es necesario".

Cuál ha sido mi satisfacción cuando una semana después, o sea este pasado domingo, me topé con otro artículo sobre este escabroso tema DSK. En éste caso estaba firmado por Mario Vargas Llosa y con el título "Derecho de pernada"(EL PAÍS,17.7.'11) cogía el testigo que había lanzado el escritor francés, dándole un descomunal varapalos con las mejores de sus prosas, las más atinadas de sus reflexiones y las más hermosas de sus palabras. Le había devuelto la estocada con una contundencia de mil pares, sin piedad. Tanto que si lo hubiera tenido cerca le hubiera dado, con el mayor de mis respetos, un descomunal abrazo...
No les voy a hablar del artículo de Don Mario porque destacar tres frases de él o entresacar otras tantas palabras sería desestructurar un perfecto "todo", en el que no sobra ni falta nada. Solo decirles que con él, recuperé algo de mi autoestima de pardilla, reafirmándome en mis creencias y retomando mi senda, que tras leer a Lévy tenía algo perdida... -en lo que a DSK respecta, of course-.

Verán, yo no sé que sucedió aquel día en aquella suit 2806, pero que algo pasó a la vista está. El ligamento desgarrado del hombro de la camarera, los hematomas en su vagina, sus medias rotas..., el semen en la alfombra, el vestido o la pared lo corroboran. Pero que el acusado o la víctima no sean tales es algo que queda por demostrar.- Yo, lo confieso, sigo pensando que Dominique Strauss-Kahn es un tío asqueroso, prepotente, lujurioso, violento y, evidentemente, descontrolado y, por supuesto, pienso que el francés hizo valer su poder y violentó a la guineana. Me reafirmo en ello. Llámenlo "intuición femenina" o "colmillo retorcido de jaca resabiada"... lo dejo al gusto... Otro asunto será el que el señor, haciendo valer sus influencias y su poder y teniendo en su haber a los abogados más prestigiosos (y más caros) del universo conocido, se escurra de la justicia como una anguila... Puede ser... , cosas peores se han visto. Pero que lo que pasó aquel día en aquella habitación fue más truculento y más sórdido que lo acaecido en la habitación 1408 del Hotel Dolphin de Stephen King, es incuestionable... ... por real.

Sea como fuere, en estas páginas de hoy no pretendo adentrarme en los oscuros vericuetos de las especulaciones sobre lo sucedido en aquel dormitorio, ni del consiguiente sentido de la Justicia... ... Hoy quiero centrarme en un somero homenaje, el que le quiero dedicar a ese hombre llamado Don Mario Vargas Llosa que con su sapiencia, su sinceridad de palabras y su equilibrado sentido de la justicia, mostrados en este artículo (que hoy les casi "obligo" a buscar y a leer), me ha hecho reconciliarme con el Universo. Lo que tenga que pasar con este escabroso asunto del Hotel Sofitel, pasará, pero al menos, a partir de hoy, me quedaré con el regusto de que aún hay personas de las ilustres, las nobeles, las reconocidas, famosas y encumbradas que aún mantienen la cabeza y el alma a la altura de las circunstancias y sobre todo... donde Dios manda.
De todas maneras, quiero terminar hoy con aquella lapidaria frase de Elvira Lindo: "La presunción de inocencia es indudable. Lo incalificable es que se dude de la inocencia de la víctima" Pues, éso. Esperemos que si por mor de la torpe y, a menudo, injusta Justicia, el exministro y exdirector del FMI vuelve, por millonario y poderoso, como si nada a su hogareña casa gala, al menos no acaben mandando a Nafissatou Diallo, por negra, camarera y pobre, deportada a Tchakulé, su aldea natal guineana. Sería para convocar un nuevo 15M con Don Mario al frente o, al menos, para invitar a éste encarecidamente a que removiera conciencias con uno de sus brillantes decálogos. A ello lo emplazo. Mientras sí, mientras no, estaremos al tanto.

La desamortización de Mendizábal, ¡poca cosa al lado de la que yo montaba!

2011-07-12T14:50:00.004+02:00

No sé ustedes, pero aquí una servidora, puesta a tenerse que ir, no se iría con las orejas gachas y llorando. Para morir..., mejor matando. Así, hoy desde estas páginas, animo a nuestro saliente de cargo J.L. R. Zapatero a que opte, antes de irse como un desgraciado, a hacerlo pegándose el gustazo de dar el campanazo.

La bombilla se me ha encendido a raíz de la noticia que apareció ayer en todos los medios, incluido mi bien amado telediario. En este último, un alcalde navarro bastante atribulado nos contó que "la Iglesia está 'inmatriculando' (inscribiendo propiedades a su nombre) a destajo".- "La Iglesia inscribe como propios miles de inmuebles. Una ley de 1998 permite a los obispos a adueñarse de templos de culto de forma opaca. Pueblos de toda España descubren con sorpresa la apropiación", pude leer también ayer en uno de mis diarios cotidianos.- Y es que, al parecer, nuestra sibilina Santa Madre Iglesia Católica Apostólica y Romana, mientras que pasa el cepillo entre los feligreses y nos come la moral con eso de la caridad cristiana y con lo de "darás y serás recompensado", ha estado, en estos últimos años (amparándose en los art. 206 y 304 de "La Ley y Reglamento Hipotecario"), poniendo a su nombre todo lo que pillaba, o sea, "casas rectorales, viñedos,olivares, atrios, solares, pisos"..., así, con absoluta impunidad.
Todavía no he profundizado en cómo se ha descubierto el pastel pero, "grosso modo", parece ser que, cuando estos ingenuos ediles navarros fueron a solucionar algún asunto de alguno de los "inmuebles" de sus municipios, se encontraron con que, por infusión divina, éstos habían pasado a las celestiales - y rapiñeras- manos de la diócesis de marras. Imagínense la sorpresa que se llevaron, tal que empezaron a tirar de la manta y se encontraron con que, particularmente en Navarra, "han arrasado el territorio. A nombre de la diócesis figuran ya cientos de templos parroquiales, ermitas, basílicas, con todo lo que tienen dentro; también tienen a su nombre casas, almacenes y hasta cementerios, garajes y frontones"... En fin... muy fuerte. Ni los cruzados cuando arrasaban y conquistaban los territorios impíos, dejaban a sus huestes, a su descontrolada soldadesca, que saquearan tanto... No sé, no sé, no sé... No entiendo por qué esta Iglesia nuestra tiene que tener tantos derechos incuestionables y tanto poder para hacer y deshacer, así, por designio divino... Porque, por ejemplo, ¿saben ustedes que "los obispos pueden emitir certificados de dominio como si fueran funcionarios públicos"? ¿y que (ésto me duele especialmente) no tienen que pagar IBI (Impuesto sobre Bienes Inmuebles) de todo el suelo que, robado o no, poseen?... Y éso ¿¿¿por quééééé??

Por todo ésto, hoy aplaudiría a nuestro soso Zapatero el que, antes de largarse, desamortizara todos los bienes de la Iglesia, los pusiera a la venta y, con el resultante de todo ello, llenara nuestras hambrientas arcas, últimamente tan paupérrimas y tan necesitadas. Ya lo hizo Mendizabal en 1836 y, con ello, con los fondos obtenidos, "amortizó la deuda del Estado" y no vean lo contenta que se tuvo que poner la reina Mª Cristina... Como lo estaríamos muchos, tal vez miles o millones de españoles contrarios a toda esta impunidad, cinismo, latrocinio y pillaje de nuestra "bien montada" Iglesia Católica Romana. Porque ¡menudo chiringuito que se han montado en el nombre de nuestro pobre y humilde Señor Mío Jesucristo!; y luego nos escandalizamos con las chorizadas del Berlusconi o con lo de las mafias sudamericanas o sicilianas.... Aunque, esperen... en su defecto hay que reconocer que matar, de momento, no matan.

Lo dicho, "anímate, Jose Luis y haz que la Historia hable de ti. Con lo de los matrimonios gays, la ley del aborto, quitar los crucifijos de las escuelas, lo de la muerte digna, las manipulaciones embrionarias y demás acciones laicas y ateas, excomulgado ya estas, ya el yogour con San Pedro no te lo vas a comer durante el resto de tu eternidad; así que 'de perdido al río', hazlo, por favor, hazlo. La desamortización de Zapatero, preguntarán en el futuro en los exámenes de Selectividad. ¿Te imaginas? ¿no se te eleva tu demacrado ego solo de pensarlo?"
¡Que maravilla, que gozada! pero, me parece que, como tantas otras cosas, esto tampoco voy a vivir para verlo. Hay que tener demasiados arrestos (por no decir huevos) para ello. Esperemos que, al menos, los ediles navarros ganen sus pleitos y generen un precedente que frene los manejos de esos personajes con sotanas y alzacuellos.

La desfachatez del ladrón de "Tete de Femme"

2011-07-08T23:02:00.003+02:00

En mi tierra los llamamos "descuideros" y son aquellos que, aprovechando un descuido tipo 'estar subiendo el pedido del supermercado o tirando la basura dejando la puerta abierta' o 'dejar una ventana entornada mientras bajas a por la prensa', se cuelan en tu casa y arramplan con todo lo que pueden.- Son robos limpios; no hay roturas de cristales ni de cerraduras, no hay amenazas ni violencias, no se dejan ver y solo sabes de sus visitas a tiro pasado e incluso con el tiempo, cuando echas en falta algo.
Este ha sido el caso del llamativo asunto de "Tete de Femme", el dibujo de Picasso robado hace dos días en la Galería Weinstein de San Francisco y valorado en 111.000€. Es curioso contemplar las imágenes del "descuidero" de guante blanco que, con absoluta impunidad y tranquilidad, pasea por la calle con el cuadro bajo el brazo. Supongo que han tenido la ocasión de verlo. Pero bueno, al menos a éste lo han pillado.
Otro caso similar, que últimamente nos está llegando por todos lados, es el del robo del Códice Calixtino de la Catedral de Santiago. Y éste sí que es un asunto que me ha dejado con la boca colgando porque ¡a ver!, díganme, ¿que hacía ese "manuscrito de valor 'incalculable'", "insustituible", "irreparable"..., "uno de los libros históricos más importantes del mundo", "el primer libro de viajes de la literatura occidental 'anterior incluso al de Marco Polo'"... así, tan poco controlado? ¿Cómo se puede ser tan descuidado con un bien tan preciado? ¡"Patrimonio de la humanidad"!¡"equiparable al Pórtico de la Gloria, a la Alhambra, al Escorial, a la Mezquita de Córdoba"! y blablablabla... ¡Y para colmo, al contrario que el descarado y visible caco del Weinstein, el de Santiago ha sido más invisible que el mismísimo Griffin y no ha habido ni una cámara que lo haya grabado!... Mal asunto éste, porque, no sé ustedes pero yo ya me imagino al loado y llorado Códice en manos de cualquier caprichoso adinerado. Porque, lo que yo les diga, este asunto atufa a encargo.
Y es que, al igual que en las más prestigiosas casas de subastas se están superando todos los records en las ventas de grandes firmas del arte, también esta surgiendo el peculiar fenómeno de aquel, que poseyendo dinero, paga por adquirir un objeto artístico magnífico pero, en este caso, saltándose todos los sistemas reglamentarios. ¡¿De cuántos y cuántos robos de obras de arte hemos tenido conocimiento en estos últimos años?! Recuerden aquel perpetrado en Getafe hace algo más de medio año y del que se recuperaron todos menos uno... y es que ¡esta claro que ése fue el encargo y lo de todos los demás fue una envolvente para enturbiarlo!.

Pero para anecdótico, aquel en el que un peculiar "descuidero" (ya que nadie vio nada, ni hubo puertas forzadas) robó del Museo Reina Sofía, "Equal-Parallel/Guernica-Bengasi", una obra del escultor Richard Serra y que... ¡¡¡pesaba 38 toneladas!!!!.- Que alguien me explique cómo pudo llevarlo a cabo, sin que nadie notara nada, y, desde luego, debajo del brazo no se lo llevó, a no ser que fuera Superman, Obelix o Sanson reencarnado... Increíble ¿no?... Pues nunca más se supo, nunca apareció y estamos hablando de 1992 que es cuando sucedió tan llamativa y pesada sustracción.- Esperemos que no acabase como el "Topos IV" de Chillida, en un chatarrero, vendido al peso por 30€...

Son malos tiempos éstos. Tiempos en los que los caprichosos multimillonarios no pueden mover sus dineros en bolsa y tienen que gastarlos en algo. Y para ello, nada como el arte, que es un valor imperecedero.- Hartos de pasear en yates de 200 millones de $, de regalar villas a sus macizas amantes en el lago Como, de ducharse con Moët Chandon o dar a sus perros caviar Almas... ¿qué les queda?, pues nada. Y es que llega un momento que de tanto tener, no les pone nada y para motivarse saltan los límites, encaprichándose de lo inalcanzable. Y por ahí van los derroteros de este último robo. Si no, al cuento. Es parte de la idiosincrasia de la naturaleza humana.
Pero ¿quieren que les confiese algo?: a mí este tipo de robos me hacen gracia porque "mujer que cuidas con desgana, otro va y te la levanta" (no miren en el refranero que me lo acabo de inventar)
En fin... ya veremos que pasa. Como tantos otros, dejamos también este tema abierto en espera de futuros acontecimientos. Estaremos atentos.

Ai Weiwei, Hu Jia, 90º aniversarios, Wen Jiabao y sus A320, atracadores, atracados y, en otra órbita muy diferente, un bellísimo Stradivarius.

2011-07-02T18:39:00.014+02:00

Tras un ciclo en el que solo leía noticias concernientes al mundo árabe (que, por cierto, injustificable e inexplicablemente se han eclipsado pasando a un segundo plano cuando esa pobre gente sigue aún padeciendo todo tipo de atrocidades y sigue muriendo), últimamente solo hacen llegarme a las retinas flashes periodísticos sobre el universo asiático, y, concrétamente, sobre chinos y japoneses.

Así, en poco más de una semana, hemos leído que en China andan de fiesta, conmemorando el 90º aniversario del Partido Comunista (EL PAIS, 30.VI.'11) o que el Primer Ministro Wen Jiabao se ha reunido con frau Merkel y nos ha comprado 88 aviones Airbus A320 por la módica suma de 7.000 millones de € (28.VI.'11)... Igualmente se nos ha informado, con pelos y señales, de las liberaciones, por parte del Gobierno chino, del "díscolo" artista plástico Ai Weiwei (El Mundo, 23.VI.'11), o del defensor de los derechos humanos, Premio Sarajevo 2008, Hu Jia (El Mundo, 26.VI.'11) y hemos podido comprobar que, ambos, han salido de la carcel bastante achicados y con los labios más sellados que putas de barrios adinerados. Actitud que no deja de ser de lo más comprensible y natural, por aquello del pánico a las represalias y a la consiguiente pérdida de libertad. Pero vaya, se le reconoce al Gobierno de la China de Mao el detalle de estas excarcelaciones, aunque aún estamos esperando que nos digan algo sobre el Premio Nobel 2010 Ziu Xiaobo, personaje éste que ningún medio ha recordado ni mencionado hace ya bastante tiempo.

Luego, pasando de los que ya han salido del trullo a los que podrían estar en él en breve, hay otra noticia que me ha dejado con la boca colgando. Dicta así: "De profesión, atracador de chinos" (EL PAIS, 28.VI.'11). Sí, como lo leen, y es que por lo visto, la Brigada Central del Crimen Organizado del Cuerpo Nacional de Policía (¡toma ya!) ha detectado la existencia de bandas organizadas de ladrones, especializadas, en absoluta exclusividad, en robar a comerciantes "del gigante asiático asentados en España".- El caso curioso es que, como en todo lo demás, ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Sepan ustedes que los atracadores de estos infelices chinos no son sino otros chinos. ¿Y por qué? se preguntarán, ¿qué sentido tiene que se perjudiquen entre ellos con lo sectarios que son?. Pues, muy fácil... porque conocedores iniciáticos de sus propios códigos y costumbres, estos hábiles ladrones saben que sus compatriotas se enriquecen con nuestros euros pero sin darnos nada a cambio y, así, manejan en efectivo grandes cantidades de dinero porque les joroba meterlo en nuestros bancos, e, igualmente, no denuncian los robos como nosotros, no sé si por desconfianza, por temor a que en las pesquisas nuestra "eficaz" policía descubra algo más de lo debido (ya sería raro), o, sencillamente, porque ya se encargarán ellos de (con las mafias que dicen que los respaldan) buscar justicia y recuperar sus ganancias... En fin, todo muy complicado, tanto que yo me ratifico y sigo insistiendo en que estos chinos... no sé, no sé, no sé... ; hay algo en ellos que... yo que sé... ¡que no me gustan un pelo, vamos!

Pero no vayan a pensar que esa animadversión mía va dirigida hacia todo el universo de "ojos rasgados"; no, no, no, nada más allá.- Hace poco, leí un libro del escritor nipón Natsume Soseki ("Botchan") y, en la introducción, Andrés Ibáñez decía que no hay nada más diferente que las personalidades de un chino y un japonés; que mientras los primeros son "sinuosos, brillantes, melodiosos y en sus jardines hay agua y carpas", los segundos, totalmente antagónicos, son "limpios, austeros, cuadrados, silenciosos y en sus jardines prima la arena blanca y la piedra". Igualmente nos cuenta que (y esto no lo sabía y me resultó curioso) mientras que "en la lengua china no existe la 'erre' y todo son acústicas 'eles', en la japonesa no existe la 'ele' y todo son 'erres' armoniosas". En fin... que son muy diferentes.
Sea como fuere, me gustan los japoneses. Me gusta sus historias de los nobles samurais, admiro a Katsumoto, me gustan sus rituales, sus gheisas, su sentido del honor, incluso sus ingenuos kamikazes, sus dramáticos harakiris y sus kimonos; me gustan sus jardines, su comida, sus casas...; y admiro, ante todo, su respuesta a lo Fuenteovejuna ante cualquier adversidad. Solo hay que ver cómo reaccionaron ante la tragedia de Fukushima... ... Y aquí es a dónde quería llegar.

El domingo pasado leí una noticia preciosísima. Hablaba sobre un peculiar stradivarius, el Lady Blunt que, estando en posesión de la Fundación Japonesa de la Música, había salido a subasta, ya que ésta había decidido desprenderse de él, a pesar de ser su más "preciada joya", "a fin de obtener dinero para los damnificados por el tsunami de Fukushima". La historia me conmovió, la verdad. Léanla, les encantará. "La 'Mona Lisa' de cuatro cuerdas", se llama el artículo (EL PAIS, 26.VI.'11). Adéntrense en el periplo de éste valiosísimo instrumento, que más recuerda a la película "El Violín Rojo" de F. Girard que a una historia real, y capten en toda su inmensidad, la generosidad y la honorabilidad del gesto de deshacerse de algo tan bello para hacer frente a las innumerables necesidades de este diezmado pueblo.- Durante semanas vimos con admiración cómo, tras la tragedia que vivieron, esta noble gente se hicieron piña y tiraron para delante sin fisuras, organizadamente, con resignación..., acciones todas ellas que hoy quedan encumbradas y magnificadas con este sublime detalle que les cuento.
¡Que quieren que les diga!. Estas cosas me dan que pensar y es que, ya me gustaría a mí comprobar qué pasaría en el caso de vernos en un brete igual y teniendo que decidir si deshacernos de un Velazquez o un Goya, de ésos magníficos que tenemos en nuestros museos. Seguro que nos negábamos a semejante desprendimiento. Para éso hay que ser grande como nación y, nosotros, "manque nos pese", dejamos de serlo hace tiempo.

¡Guardate de los idus de agosto, Benedicto!

2011-06-27T20:58:00.003+02:00

¡Que disparate!, ¡que despropósito más grande!
A ver... ¿de quién ha sido la magnífica idea de organizar una visita de nuestro Pontífice en pleno mes de agosto? ¿Es que hay detrás de esta iniciativa un complot judeo-masónico para terminar con la vida del Vicario de Cristo de una manera sutil y diabólica, o sea, derritiéndolo y achicharrándolo bajo un apocalíptico sol de justicia? ¿Es que no ha habido ni una mente lúcida entre los cuestionables católicos apostólicos romanos que han organizado dicho evento y han tomado esta letal e irresponsable decisión, que les dijera que iban a cometer un craso error? ¿Es que no ha habido nadie a la que se le haya encendido una bombillita en su cerebro, que haya reflexionado y haya llegado a la conclusión de que celebrar la Jornada Mundial de la Juventud en Madrid del 16 al 22 de agosto (en un verano que, por ende, se augura con un calor de mil pares de demonios) va a ser algo tanto o más aniquilador que la masacre de Saint Barthélemy donde perdieron la vida miles de hugonotes (que dicho sea de paso, también fue en un mes de agosto, solo que de 1572)?
Y lo peor es que, a parte de diezmar de insolación a media población juvenil y cristiana, para colmo, como culmen del desatino, como traca final, se van a traer para la ocasión, para alegrar los corazones de tanto joven fervoroso, a nuestro octogenario Benedicto XVI, que en pleno agosto lo que tiene que hacer es irse a beber granizada mientras contempla el mar Tirreno en su residencia de verano de Castelgandolfo y no venirse a ésta nuestra infernal capital que, entre la contaminación, el asfalto, la polinización y los 45º a la sombra de sus insufribles veranos, es más un destino del mismísimo Lucifer que no de un anciano que, supongo, aspira a beato. ¡Aunque... a lo mejor... intenta alcanzar la santidad con el sacrificio (o suplicio) de esta acción!...
¡Ah!, por cierto, por cierto, por cierto... y no olvidemos a los 120 Párrocos Indignados que conforman el Foro de curas de Madrid, que como se personen en plan boicot en alguno de los actos, con el justificado cabreo que arrastran (multiplicado por los calores del verano), sí que se puede montar un buen tinglado y, entonces, sí le puede dar definitivamente, a Su Santidad, un pasmo de los malos.
¡79 horas estará la criaturita en este averno!. 79 horas (del jueves 18 al domingo 21) en las que Su Santidad tiene programados (con fechas y horas) 9 discursos, 3 homilías, una visita a los reyes y otra reunión con Zapatero (supongo que para tirarle de la patilla y amenazarlo con las hogueras del infierno). Veanlo si no me creen; métanse en la web oficial del evento y vean la programación. ¡Lo que yo les diga! ¡un complot judeo-masónico!.
Lo que más gracia me ha hecho es que mientras que, en su heroica disponibilidad, el anciano, en su primer maratoniano día se va a llegar a la Zarzuela a ver a Juan Carlos, luego al Escorial a comer con jóvenes cristianos para, posteriormente, personarse en la Cibeles (como los futbolistas) para hacer un Via Crucis (¿alrededor de la recalentada fuente?)y al día siguiente dará la confesión a miles de jóvenes (pobrecillo, menudo tostón, espero que no sea de uno en uno) en los jardines del Buen Retiro (al menos, ahí supongo que estará fresquito), para luego desplazarse al aeródromo de Cuatro Vientos a hacer un día de vigilia y a decir unas misas... ..., lo que no ha estado dispuesto (y ésto es lo gracioso) es a desplazarse un milímetro para ir a entrevistarse con nuestro impío y satánico Presidente del Gobierno que con su endiablada gestión ha arrastrado a nuestro país, católico por tradición, a la depravación, al ateísmo y al desenfreno... Así, nuestro mindundi nacional, que no tiene personalidad ni para ponerse las pantuflas y el pijama, al pretender no parecer que lo ningunean en su ocaso y querer salir en el retrato, va a tener que ir a ver al Pontífice a sus estancias privadas en la capital, o sea, a la Nunciatura Apostólica. ¡Ahí, a pasar por el aro, que si pensaba éste que iba a ir Benedicto a la Moncloa como a la Zarzuela, lo tenía claro! ¡Con la Iglesia hemos topado!

En definitiva, que el pobre Ratzinger, cuando el 21 de agosto coja su papa-avión a las 19.00 horas de vuelta a casa, no se lo va a creer y cuando aterrice en su santa casa romana, va a arrodillarse a besarla cual Wojtyla cuando pisaba tierra polaca.
Testigos son ustedes de que yo lo pongo en aviso del desatino en el que se va a ver metido. Cual ciego adivino a Julio Cesar, hoy te digo: "¡Benedicto, 'Cuídate de los idus de marzo'!"; pero... ¿qué se apuestan a que no me hará, como Cesar al vidente, ni pito caso? Esperemos que su destino no sea tan aciago... Ya nos enteraremos. En Septiembre hablamos.

(*) Ni que decir que las fechas de la JMJ no caen en los idus de agosto. Según el antiguo calendario romano, los idus tenían lugar los día 15 de marzo, mayo, julio y octubre y los días 13 del resto de los meses, con lo cual no cuadra, pero vaya... la frase de Shakespeare nos viene divinamente al caso.

No ofendas a los nobles indios cherokees adoptando su nombre.

2011-06-23T20:46:00.002+02:00

Vamos a ver, ¿que hacía el chulazo, canalla y asesino Txeroki asomándose por debajo de la mampara de su habitáculo de cristal de la Audiencia Nacional para ver las caras de los testigos que declaraban contra él? ¿Es que nadie le pudo partir los dientes a ese tipo... así, como en un descuido? ¿Es que puede andar intimidando de esa manera, agachándose para mirar a esos rostros como diciéndoles "que te he visto y sé quien eres" y hacerlo, así, impunemente sin que haya un celador que le pueda pegar un pescuezón?
Me van ustedes a perdonar, señores, pero es que me ha dado una rabia tremenda el contemplar en el telediario a este mierda sanguinario con esa sonrisita de prepotencia en la cara y encima chuleando e intimidando.- Ese gesto y esa actitud más me ha recordado a un Al Capone de Chicago que a un luchador "romántico, independentista y libertario" vasco, que es como a éstos... (no tengo palabras para definirlos)... les satisface ser denominados.
21 causas por atentados tiene abiertas este tipejo, que fue nombrado en 2008 jefe militar de ETA por su crueldad, por su fiereza y por no temblarle el brazo a la hora de disparar a bocajarro, asesinar a inocentes o "ejecutar" con un tiro en la nuca a un ser humano amordazado, atado y arrodillado, así, sin dudarlo si lo consideraba "legítimo y necesario". Buena cuenta de ello dieron el juez José María Lidón y los agentes Raúl Centeno y Fernando Trapero que cayeron por sus disparos. Menudo cabronazo...
En fin... perdónenme de nuevo, pero es que me llevan los mismísimos diablos...

Este próximo 18 de julio, hace 50 años (1961) que ETA cometió su primera acción violenta. Triste efemérides; triste medio siglo que han regado con la sangre de 829 víctimas mortales.- No hay palabras para semejantes canallas que se hacen llamar Txeroki por incultura, porque los indios de los que ha tomado el nombre se caracterizan por ser un pueblo absolutamente espiritual, cuya filosofía de vida esta basada en "el profundo respeto por todos los seres vivos" y en "un gran sentido de la justicia, del amor y del perdón"... Irónico ¿no?.
Ojalá este "gudari" de mierda, que más que guerrero se debería de llamar víbora o buitre carroñero, se pudra en el trullo y acabe perdiendo esa hiriente sonrisa que deberían de haberle quitado a guantadas hace tiempo.
Así lo espero, por esas viudas, esas madres o esos huérfanos de, entre otros, Jose Mª, Raúl o Fernando, muertos de uno de sus disparos metódicos y certeros.
Y que nadie me venga hablando hoy, cuando aún tengo en la retina la cara de ese cerdo, de procesos de paz, negociaciones, bildus y demás zarandajas, por favor; hoy no. Hoy no lo tolero.

¿Qué pasó con Amina Arraf?

2011-06-22T21:12:00.001+02:00

Pues con Amina Arraf pasó que, siendo una disidente siria, creó un blog para denunciar las atrocidades que se estaban llevando a cabo en su país.
Pasó que siendo igualmente lesbiana, su blog "A Gay Girl in Damascus" llegó a atraer una gran atención por parte de usuarios privados y medios de comunicación, llegando a tener más de 800.000 visitas desde el 19 de febrero (fecha de su primera entrada), al 5 de junio.
Pasó que, según denunció un primo suyo, R. Ismail, fue raptada el 6 de junio por presuntos miembros del partido Baath del Presidente sirio Al Assad, intentando con ello acallarla.
Pasó que, la prensa norteamericana se hizo eco de dicho secuestro, más teniendo en cuenta que Amina era ciudadana estadounidense por parte de madre, y, así, periódicos tales como "The Guardian" y "The New York Times" o agencias como "Associate Press" publicaron su historia y su preocupante desenlace y lanzaron una alerta internacional.
Pasó que, al difundir la noticia, la BBC mostró la foto de Amina y, al hacerlo, una ciudadana británica llamada Jelena Lecic se quedó estupefacta porque se estaba viendo en la televisión sin saber por qué.
Pasó que Amina Arraf no era una lesbiana siria de 35 años, sino un ciudadano norteamericano llamado Tom MacMaster de 40 años matriculado en la Universidad de Edimburgo.

Y es que, señores, ésta es la historia de una impostura, de una broma del peor de los gustos perpetrada por un niñato de 40 años, por un individuo con complejo de Peter Pan, que en su inmadurez, ya se podría haber dedicado a hacer excursiones como boy-scout, a jugar a la playstation o a "tuentitear" con otros gamberros de su calaña y no a usurpar la imagen de una chica haciéndola pasar por alguien que no era y haciéndola, fictíciamente, sufrir situaciones que, por ende, sí sufren muchos jóvenes y muchos homosexuales de esos países árabes... ¡y la cosa no es para tomársela a broma!.
Y ahora me pregunto: ¿y ahora qué?; ¿qué castigo ejemplarizante se le puede poner a este individuo irresponsable y fantoche que ha querido jugar al engaño, dañando, mintiendo y preocupando a todo aquel que lo siguió con ahínco, lo leyó y lo creyó? Porque digo yo que algo habría que hacer con él, ¿no?... Y es que, si es verdad que ya hay precedentes de imposturas pasadas (como aquella que simuló una leucemia hasta morir o la que narró los 90 días previos a su suicidio para luego no llevarlo a cabo)(*), éstas dañaron sensibilidades e hicieron derramar lágrimas, pero no pusieron en el punto de mira de un gobierno dictatorial, tiránico y represor a un colectivo vulnerable en el mundo árabe, como es el de los homosexuales. Y ésto es lo que ha conseguido Mr. MacMaster.

No sé... A veces pienso que, como dicen muchos detractores del mundo éste de internet, ésto de la red puede llegar a ser un arma que cargue el diablo, convirtiendo promesas en fraudes e ilusiones en desengaños. Pero bueno, es como todo; no pueden pagar justos por pecadores e irresponsables e indeseables los hay en todas partes.

(*) "Los campeones del engaño en internet" de Wilson Vega. El Tiempo.com

¡¿Robarle el perro a un ciego?! ¡Por Dios!

2011-06-16T14:27:00.004+02:00

Ja, ja, ja, ja... Me van ustedes a perdonar que me ría pero es que no es para menos.
De mis últimamente "descontrolados y cuestionables" Indignados podría esperar cualquier cosa; desde que le enseñaran a los parlamentarios catalanes las tetillas y los traseros a su paso, pasando por que les tapiaran las verjas del Parlamento con millares de cartones pegados con cagarrutas y mocos, hasta que los sitiaran al sonido del mantra 'Ommmm' dentro de la Cámara y dejaran que se alimentaran durante meses de sus propias palabras o murieran de inanición cual cátaros en la fortaleza de Montsegur.... Todo era admisible y tolerable en ese simpático, por ingenuo e idealista, movimiento ¿pacifista?...
Pero ¿intentarle arrebatar al pobre de Josep María Llop (diputado ciego de CIU) su perro guíaaaa?. No, no, no... ¡eso núnnnnca!. Ahí se han pasado tres pueblos, si señor.- Es verdad que esta raza que ofrece la ONCE, los labradores retriever, son animalitos muy dóciles y muy leales, como igualmente es cierto que a la tipología "indignada" le encanta la compañía de un perro... pero ¡hijo!, si quieres un acompañante canino y no tienes dinero, vete a una perrera tío y no vayas e intentes dejar a un invidente sin su "lazarillo"...
El caso es que era un poema ver esta mañana al compungido Jordi Turull (un compi de CIU) contar el episodio ante los medios, ya que él lo presenció en "el vivo y el directo". Verlo y escucharle narrar cómo los empujaron, los espachurraron y zarandearon y al grito de "¡Os mataremos!" y "¿Os damos miedo?" le intentaron quitar a Llop su perro fue una experiencia iniciática, como si te enfrentaras por primera vez a una secuencia de Woody Allen... y ¡qué quieren!... ¡me desternillé de risa!

Sea como fuere, y dejando aparte la guasa, algo esta pasando con estos inicialmente simpáticos Indignados, que están derivando en Cabreados y Violentos. Alguien amigo debería hacerles ver que el pintar la gabardina de Montserrat Tura (exconsejera de Justicia), empujar a Ernest Maragall (exconsejero de Educación), tirarle pieles de plátanos a Joan Herrera (Secretario General de ICV) para que pegase un resbalón o pintar con spray rojo el cogote de Joan Boada (exsecretario General del Departamento de Interior)... no les lleva a buen puerto. Pero éste es el problema de este tipo de Movimientos, que al no haber capitán pero sí muchos marineros pueden acabar no en el idílico atolón de Fakarava, sino en el letal cabo de Hornos.
Es una pena porque, como una servidora, fueron muchos los que creyeron y confiaron en ellos...
Ya lo decían Mario Muchnik y Eduardo Arroyo en el artículo que les recomendé recientemente que leyeran, "Sol visto desde Mayo del 68". Afirmaban que cada movimiento tiene su idiosincrasia porque son propios de su tiempo y que las comparaciones y posibles similitudes no existen. Pero el artículo finaliza diciendo: "'Mayo del 68 fue un fracaso, solo quedaron unos Estados más fuertes. En lugar de debilitarlos, les dimos una victoria'". Y apostilla la entrevistadora: " 'Plus jamais ça'. Son dos supervivientes de su propia decepción revolucionaria, pero, pese a su escepticismo, sienten simpatía por los 'indignados'. Tal vez Sol, más pacíficas en sus formas, llegue a darles una sorpresa"... Ya ven cómo han cambiado las tornas desde el 5 de junio, fecha de este artículo; ya ni simpáticos, ni pacíficos, ni sorpresivos..., porque va a resultar que, al contrario de lo que opinaban los entrevistados, sí va a haber una triste semejanza entre estos dos Mayos del '68 y del '11 y es que, al igual que el primero, "Mayo del '11 va a ser otro fracaso, dejando tras de sí un Estado más fuerte, un Estado al que, en vez de debilitarlo, van a legitimar y van a dar la victoria"... Pero bueno, así son las cosas y así se escribe la historia. Al final, pocas cosas cambian, y menos que nada, la naturaleza humana.

Sexo, sudoku y café con picatostes.

2011-06-15T23:10:00.003+02:00

Hombre, parece que, al fin, los anuncios de contacto tipo: "madurita cachonda, ardiente y morbosa ofrece francés hasta el final o griego profundo", o "divorciada adinerada e insatisfecha busca sexo esporádico pagando ella", o "travestí superdotado, ninfómana complaciente, hace de todo por 30€"..., van a desaparecer de nuestra prensa matutina.- Y es que, al parecer, "el Gobierno se reúne mañana día 16 con los portavoces de todos los grupos para prohibirlos" definitivamente (*).
Ya iba siendo hora... Meses llevaban ya elucubrando sobre este espinoso tema y sobre la necesidad de acabar con este lucrativo negocio publicitario que hacía (y hace aún) que tanto la prensa escrita, como la TV o la radio sacaran pingües beneficios... De hecho y por poner un ejemplo, en el 2007, 40 millones de € se metieron los periódicos en la "buchaca" a costa de ellos...
Lo que más me ha sorprendido es el saber que, si la iniciativa de terminar con este tipo de anuncios se ha demorado tanto hasta casi terminar por diluirse, ha sido porque había miembros del Ejecutivo que, por razones oscuras, enfriaban el debate, con sus declaraciones y cuitas, cada vez que éste surgía.
¿Y quienes eran estos individuos?, ¿estos diablillos, guarrindonguillos ellos, que dinamitaban la propuesta? se preguntarán.... Pues eran... nuestro Ministro de la Presidencia Ramón Jáuregui y nuestro insigne Maquiavelo, o sea, nuestro Vicepresidente Primero del Gobierno Alfredo Pérez Rubalcaba...
Así que, miren por dónde, va a resultar que tenemos un posible (que no probable) futuro presidente, berlusconiano él, que mientras se toma el café en las Cortes, entre sesión y sesión, igual se dedica a despejarse cogiendo la prensa y poniéndose a ojear lo de la Yessi besucona, la Jovencita-completísima, o lo de la Cuarentona velluda (¡¡!!, textual)..., pero ¡cuidado! que este sacrificio, probablemente, lo hará por éso de conocer la realidad social de nuestro país, ¡por Dios! ¡no vayan ustedes a pensar mal!
Pero bueno, ¿eh?, que yo no juzgo. Que si al hombre, bicheando ese tipo de anuncios, se le alegran las pajarillas, carga pilas y se le aligera la verborrea, pues bendito sea. Cada cual con sus problemas. A mi plim, me da igual... Pero lo que me haría gracia es el comprobar que al final el tío va a resultar que es hasta terrenal, y que le van las mismas cosas que al resto del personal... Porque hasta ahora todo era que si era un corredor de fondo y que había ganado el Campeonato Nacional de los 100mt libres cuándo las ranas tenían pelo, o sea, en sus años de Universidad, que si era un gran jugador de mus (cuando ahora resulta que "es peor jugador de lo que él se cree"), que si era un gran melómano (y lo que le gusta es Maná), que si es un magnífico lector (de novela negra), que si le apasiona el cine (ve todas las películas de Humphrey Bogart y John Wayne), que si es un hombre austero en sus costumbres que veranea en una casa "cochambrosa" (literal) que arrienda en un pueblo de Asturias (hay que ser gilipollas y agarrao, cuando disfruta de un patrimonio declarado de "1,2 millones de €, sólo superado en el Gobierno por Cristina Garmendia y Miguel Sebastian")... (**) .- En fin... fanfarrias con las que nos han querido mostrar a un superhombre, cuando el caballero no es tan "del otro mundo" como nos quieren pintar. A la vista está. ¡Ah! y es un madridista exacerbado que siente una gran fobia por el Barça y, además, como una servidora , ¡odia volar!. Vamos, que es un simple mortal.
Sea como fuere, e independientemente de las razones que tuviese Rubalcaba para boicotear las reiteradas iniciativas de Zapatero y Leyre Pajin para acabar con los anuncios éstos de marras, pienso que el problema no está en los reclamos en cuestión, sino en los medios en los que se publican, que a menudo están al alcance de menores que no tendrían por qué topárselos. Como ya expresé antaño en este blog (***), nadie cuestiona que estas-os señoras, señores y ambiguos se anuncien en Interviú o en prensa pornográfica si les da la gana; lo que no es de recibo es que, mientras que desayunamos plácidamente nuestro café con picatostes y hacemos nuestro sudoku-antioxidación-mental tengamos que estar observando a esas pechugonas imponentes, vestidas de cuero y con poses sugerentes (no voy a decir indecentes) así, sin desearlo ni pretenderlo. Pero claro, está el tema de los dineros y de las ganancias que los diferentes medios sacan con ello y ésa es harina de otro costal.
Ya veremos mañana que pasa. Estaremos pendientes de las noticias. Algo dirán. Y veremos a ver si doña Pilar (****) no va a tener que tirarle de la barba a don Alfredo. Ya se verá. Dejo el tema abierto.

(*) "Los anuncios de contacto, a un paso de la prohibición" (www.publico.es, 15.VI.'11)
(**) "Alfredo Pérez Rubalcaba, el imprescindible" (www.ideal.es, 12.IX.'10)
(***) "Seamos serios por una vez, por favor" (conriveroblogspot, 11,III.'10)
(****) Pilar Goya Laza. Profesora de Investigación del CSIC y Directora del Instituto de Química Médica también del CSIC. Esposa de Rubalcaba. "La desconocida mujer de Rubalcaba"( El Mundo)

La tomadura de pelo de Caballero y su caballo.

2011-06-03T19:39:00.005+02:00

Hace unos días, estando en una galería de arte hablando con el encargado y con un pintor amigo, llegamos a la conclusión de que, en lo referente al arte, ya estaba todo inventado.- Inevitablemente, ante dicha afirmación, el galerista me dio la razón pero el artista se revolvía negándose a aceptar que ya estábamos abocados a movernos en el mundo de los "neo" y de los "post" en lo que se refería a las artes plásticas... Eso sí, yo quise hacer una obvia excepción con la arquitectura y opiné que ésta sí que estaba en continuo crecimiento y evolución, afirmando, en mi terca disertación , que todavía tenía que dar mucho de sí y que los arquitectos aún tendrían que sorprendernos durante mucho tiempo. En ésto estuvimos los tres de acuerdo.

El caso es que, leyendo el 28 de mayo una reciente entrevista de la crítica Fietta Jarque al sublime escultor Richard Serra (del que, sin ser mi Giacometti, también me encantaría poseer una pieza aunque no sabría donde ponerla porque nunca crea nada menor de 3x10), éste afirmaba: "No se ha renovado el lenguaje del arte desde los años sesenta" (*)... , conclusión ésta que se movía en la línea del debate patatero nuestro, ése que ya les he narrado someramente hace un momento, sólo que el gran Serra radicalizaba aún más su escepticismo y su desencanto con el arte generado en las últimas cinco décadas...
En mi humilde opinión, el escultor norteamericano, al retroceder hasta medio siglo el último atisbo o rescoldo de posibles innovaciones artísticas, tira quizás (siempre quizás) demasiado hacia atrás porque, si es verdad que en su criba salvó por la campana, cronológicamente hablando, al expresionismo abstracto de de Kooning, Pollock, Rothko, o al Pop Art de Warhol o de Hamilton, o al Arte Conceptual de Manzoni y sus heces enlatadas, Kosuth y sus sillas o Rauschenberg y sus retrato-telegrama..., no libró de su implacable juicio (por omisión y exclusión temporal) a grandes movimientos posteriores tales como la Transvanguardia italiana con esos magníficos Mimmo Paladino o Jannis Kounellis, o el Arte Povera con ese Mario Merz, o Richard Serra, o Pistoletto, Paolini, Zorio o Alighiero Boetti, o el movimiento Minimalista con Sol Lewitt o Donald Judd... ... En fin... demasiados para ser obviados.

Sea como fuere, la verdad es que, diez o quince o veinte años más para arriba o más abajo, Richard Serra, con su afirmación, llevaba más razón que un santo. Es verdad, que hoy por hoy y en lo que al arte se refiere, está todo innovado y creado. No queda nada por idear... Aunque puntualicemos... No queda nada por imaginar si se tiene pundonor y no se pretende hacer el mamarracho... que es a lo que algunos recurren para hacerse famoso o llamar la atención.
Es el caso del artista ése, Sergio Caballero, que pretende hacernos comulgar con ruedas de molino al querernos vender como arte unos cuadros que pinta no él... sino su caballo (**).- Y no es porque no sea aceptable que la gente se quiera buscar, con mayor o menor fortuna, la vidilla; lo que duele en el alma es que este individuo quiera minimizar o ridiculizar lo que conlleva el acto de crear o de pintar, pretendiendo demostrarnos que si él le pone a su caballo un pincel en la boca, el resultado es válido; incluso comete la blasfemia de ubicar "la obra equina" próxima al "expresionismo abstracto norteamericano"... ¡Vamos, que ni Pollock o ni De Kooning!, ¡menudo desalmado! ("Vi que lo que hacía mi caballo era expresionismo abstracto tipo De Kooning", apuntó).
De todas maneras, lo que resulta aún más doloroso, dramático y vergonzante es que, mientras que hay muchos auténticos artistas a los que, ni siquiera, se les brinda la oportunidad de exponer y que están, como quién dice, muertos de hambre, esta burlesca iniciativa "artística" ha sido difundida por un periódico de la categoría de EL PAÍS, esta siendo expuesta por una galería catalana (Mutt se llama) y ha sido ya, incluso, vendida (dos cuadros de hecho) al no despreciable precio de 3.200 a 6000€ que es cómo se cotizan los pintarrajos del "caballo pintor"... - Muy desconcertane; creía que con la crisis habían desaparecido los ricachones horteras noveleros y snobs..

En fin... para concluir con una brisa de aire puro y fresco decirles que, si quieren ver una obra realmente impresionante, solo tienen que adentrarse en Google y contemplar la escultura "Olson" de Richard Serra, expuesta actualmente en la Fundación Beyeler de Basilea. Y si son de los que les va más el arte clásico, regalense un billetito de AVE y váyanse al Palacio Real de Madrid a deleitarse con "La dama de armiño" de Leonardo, o a la Fundación Mapfre a imbuirse en el París de Eugène Atget (***)..., así, por un módico gasto, siempre les quedará el regusto de lo bello y de lo magistralmente hecho y no el sabor amargo de ciertas "novedosas" tomaduras de pelo.

(*) "Dibujar con acero" por Fietta Jarque. EL PAIS Babelia, 28.V.'11
(**) "Expresionismo abstracto equino". EL PAIS, 27.V.'11
(***) "El París del fotógrafo errante". EL PAÍS, 26.V.'11

A Frau Cornelia se le atragantan nuestros pepinos.

2011-06-01T12:00:00.004+02:00

Vaya por Dios, ahora resulta que, cuando ya estábamos hasta con empacho de tanto oír hablar de nuestros peligrosísimos pepinos patrios, no son ellos los causantes de la devastadora epidemia que se ha propagado en la ciudad de Hamburgo (*).- Manda narices que, la vanagloriada y mil veces ponderada "eficacia alemana", haya metido un patón de este calibre, con el consiguiente daño o perjuicio que su precipitada hipótesis haya ocasionado en el sector hortofructícola de nuestro país. Como si nuestra lesa España estuviera para muchos sobresaltos y para muchas crisis inventadas, gratuitas e innecesarias...
Sin restarle un ápice de importancia al dramático hecho de que, por la causa que sea, hayan muerto ya 16 personas y estén afectadas más de 1400 más, digo yo que podrían haber sido un poquito más cautos, más prudentes a la hora de señalarnos con ese dedo tan acusatorio y que, por ende, nos ha hecho tanto daño.
Ayer al mediodía, la Senadora de Sanidad de Hamburgo, Cornelia Püfer-Storcks (la misma frau que hace seis días nos acusó), compareció ante los medios para, con carita de "trágame tierra", comunicar que habían metido la pata hasta el corvejón; que nuestros pepinos hispanos portaban la bacteria "escherichila coli", que sí, pero la inofensiva y vulgarilla, no la 0104 o "escherichila coli enterohemorrágica o EHEC" (**) que es la hija de la grandísima que los está diezmando.
Y digo yo, ¿y ahora qué?, ¿quién carga con la responsabilidad de su monumental pifia? Porque alguien pagará ¿no?, alguien tendrá que indemnizar a nuestros agricultores ¿no?. Me da igual que los resarza el ayuntamiento de Hamburgo, el laboratorio que dio el diagnóstico de manera tan precipitada, frau Merkel, o la UE, me da igual, pero alguien tiene que hacer frente a las pérdidas ocasionadas que suponen unos 200 millones de € a la semana, ¡y lo que queda por llegar! porque, a ver quién es el guapo que, a estos cabezas cuadradas germanos que por miedo a los pepinos han dejado de consumir cualquier fruta o verdura española, les quita la psicosis que arrastran.- Lo único que medio me tranquiliza es el pensar que Rosa Aguilar, Ministra de Medio Ambiente y Medio rural (***) es la que va a batallar el asunto y ésa es de las que se zampan un bocata de clavos sin inmutarse, de las de armas tomar. Ahí la llevan, aviados van.
... ...
Cuentan los anales de la historia alemana que, desde que Carlomagno erigió el castillo de Hammaburg, origen de la ciudad de Hamburgo, en 808 d.C, ésta fue destruida en numerosas ocasiones. Primero por los vikingos que la traían permanentemente en jaque y que en 845 llegaron a sitiarla con 600 barcos, luego por el polaco Miecislao II (1030) que la devastó incendiándola, posteriormente por el danés Valdemar II que la estuvo asaltando sin tregua durante 13 interminables años (1201 a 1214)... y así hasta nuestra guerra más reciente, la Segunda Guerra Mundial, en la que, bajo el código Operación Gomorra, fue aniquilada por británicos y estadounidenses a crudos y duros bombazos llevándose por delante hasta 40.000 hamburgueses... Para que luego nos vengan con lo de nuestros pepinos...;¡ésos si que eran unos temibles y letales pepinazos y no los de nuestras huertas, últimamente tan injustamente vilipendiados!
Sea como fuere, a Frau Cornelia, al final, se le van a acabar atragantando nuestros pepinos y no, precisamente, porque estén envenenados... Buena cuenta de la garantía y seguridad de éstos ha dado nuestra todoterreno Consejera de Agricultura, Clara Aguilera, que sin cortarse un ápice y ante todos los medios, se los comió a pares y hasta con cáscara (****). Para que ahora nos vengan ponderando a la raza germana; ¡ésta si que es de pura raza... y lozana!. Ya la echaba yo a pelear por la causa junto a Rosa Aguilar; entre las dos iban a dejar a los vikingos, al Miecislao, al Valdemar, a la RAF y a las USAAF en bragas.
¡Óle nuestras hembras, óle nuestros pepinos y óle nuestras fértiles huertas andaluzas, valencianas, murcianas... y de toda España! ¡Ésto si que es pureza, salud y casta! y no estos "admirables" e irresponsables alemanes, que a la primera de cambio nos han cuestionado. Si es verdad el refrán ése que dice que: "es bueno que haya un niño chico para echarle las culpas", ésta vez, por llevarlo a cabo, se han ido requetebien meados, moqueados y cagados... ¡Anda y que les vayan dando!

(*) "Alemania da marcha atrás en sus acusaciones contra los pepinos españoles" EL PAIS digital, 31.V.'11
(**) "Cuando 'E.coli' se pasa al lado oscuro" EL PAIS digital, 30.V.'11
(***) "España reclama compensaciones tras demostrarse la inocuidad de sus pepinos" ABC digital, 31.V.'11
(****) "España pedirá ayuda a la UE para paliar las pérdidas por la crisis del pepino" Diario de Sevilla, 31.V. '11 y "El mercado de hortalizas, paralizado" EL PAIS, 31.V.'11.- Vean las fotos, por favor, no tienen desperdicio.

Entre Scylla y Charybdis

2011-05-27T11:36:00.001+02:00

Cuenta la leyenda homérica que yendo a cruzar Ulises el Estrecho de Messina, ubicado entre Sicilia y Calabria, tuvo que tomar una difícil decisión ya que, en cada una de las orillas de este angosto brazo de mar, habitaba un monstruo. Así, si se aproximaba a la costa calabresa, se encontraba con Scylla, monstruo de 6 cabezas que habitaba en una destructiva y letal pared rocosa, y si optaba por la costa de Sicilia, se topaba con Charybdis y sus infernales remolinos de agua.- Duro dilema el del gran héroe griego que tuvo que dilucidar y decidir en qué lado morirían los menos de sus fieles hombres y hubo de sopesar si sacrificarlos estrellándolos contra las rocas o siendo deglutidos por ese insaciable y voraz remolino.

Hoy, con este prólogo que recuerda a este gran héroe mitológico, quiero homenajear a otro héroe mucho más sencillo, mucho más anónimo, cuya gesta no inmortalizará ningún Homero; un héroe de nuestro tiempo que al igual que Ulises tuvo que escoger entre enfrentarse a la letal Scylla o a la, igualmente, mortal Charybdis...
Me refiero a Jan Mohammad, un humilde maestro afgano que sacrificó su vida por un ideal y que, como el griego, tuvo que elegir; en su caso, entre su Conciencia o su Muerte y al no imaginarse sobreviviendo sin la primera, optó por la segunda. Así, este martes pasado fue finalmente asesinado a tiros por un grupo talibán que lo llevaba amenazando reiteradamente por "negarse a cerrar su escuela para niñas"...
Porque, les cuento, el buen Jan creía en la igualdad y quiso cambiar el destino de tantas y tantas niñas afganas abocadas a "ser menos que nada". Quiso aportar su granito de arena para cambiar una realidad que le indicaba que "en una población de 30 millones de personas, solo el 12,6% de las mujeres afganas sabían leer y escribir", que le decía que "de un total de 6.150.000 niñas menores de 14 años, sólo 2,4 millones iban a la escuela y de ellas, solo al 20% las dejaban asistir con regularidad a las clases" , que le mostraba que, en cambio, todos los niños varones leían, escribían, se preparaban para el futuro. Y, al final, por no entender ni admitir esta diferenciación, entregó su vida.
¡Ah!, pobre Jan que con su escuela incendiada y su cuerpo acribillado a tiros no llegó a conseguir que su heroica empresa se culminara... Pero ¿saben?, si en su dura decisión, el gran héroe griego venció a Scylla y sobrevivió a Charybdis consiguiendo pasar del Tirreno al Jónico cruzando por ese mortífero pasaje, este humilde maestro de aldea venció al Miedo, sobrevivió a su Conciencia y culminó su vida con la Paz Interior de haber hecho las cosas "como había y creía que tenía que hacerlas".

Descansa en Paz, Jan Mohammad, humilde profesor de escuela, y recibe todo mi agradecimiento. Recibe toda mi gratitud porque hoy, por un instante, me he sentido reconciliada con la naturaleza humana y todo gracias a tu grandeza. No habrá Homero que te cante, ni leyendas que alaben tu gesta, pero con que una niña, una madre o una abuela de esa aldea de Porak reconozca, aunque por terror en silencio, que diste tu vida por ellas y te lleve en su memoria, narre tu historia y trasmita tus ideales, tu compromiso y tu entereza, quizás desde el "más allá" pienses que ha valido la pena.
Va por ti, Jan Mohammad, maestro de maestros, héroe de héroes, adalid de tu generosa y grandiosa Odisea. Va por ti y descansa en paz.

(*) Fuente: "Asesinado por enseñar a niñas afganas. El director de la escuela ignoró las amenazas talibanes contra la admisión de alumnas". EL PAIS, 26.V.'11

El vuelo de los vencejos

2011-05-25T17:30:00.001+02:00

Hoy no voy a hablarles de política, ni de urnas, ni de varapalos, ni de resultados electorales.
Tras una semana de concienciación social, que no política, en la que me he sumado cada día, por eso de la solidaridad, a la convocatoria de los "indignados" de La Encarnación (eso sí, con mis camisitas de seda, mis pantalones de Armani y mi bolsito Vuitton para que vieran que "indignados" estamos todos); en la que he pasado un "introspecto" sábado de reflexión, echando humo por las orejas de tanto meditar sobre a quién votar, mientras bebía y bailaba como las locas hasta las 5.00 de la mañana en una boda de ésas gamberras; en la que he ido, al fin, a votar con un calor de justicia, con un resacón monumental y con una falta de reflejos y una ceguera tal, que no sabía muy bien si estaba metiendo en la urna una papeleta de los antitaurinos, de los ecologistas, o de los que, tras mi responsable reflexión, correspondían; en la que, a toro pasado, o sea, antes de ayer lunes, me fui, con todo el morbillo del mundo a husmear por los alrededores de nuestro Ayuntamiento para comprobar si olía a Falla valenciana, o mejor dicho, a "cremá", por aquello de que estuviesen quemando sin demora ciertos papeles y documentos... ... ...; hoy, tras todo éso, les voy a hablar de los vencejos.
Sí, de los vencejos.
Díganme, ¿se han parado alguna vez a ver cómo vuelan los vencejos?, ¿se han sentado alguna vez, en el atardecer, a contemplar sus piruetas, sus acrobacias, sus juegos?... Hay quienes para alcanzar la paz espiritual se van a rezar a un templo, o incluso, los que cogen la mochila y se largan al tibet con el Dalai Lama, o a Bosnia a ver a la Virgen de Medugorje o de Lourdes o de Fátima...; pero lo mío es más sencillo porque basta con que me ponga a observar, durante un rato, a estas aves volar para que me reconcilie con el universo.- El drama de estos sublimes, aunque aparentemente parduzcos y feos, "reyes del cielo", que comen, duermen e incluso se aparean en pleno vuelo, es que si caen al suelo están inevitablemente muertos. La naturaleza, en su equilibrio, los dotó de la más aerodinámica de las alas, pero de unas patitas minúsculas, que de posarse en tierra no les sirven para impulsarse y retomar su natural elemento. Así que, si algún día se encuentran alguno y no les da grima cogerlo, háganlo, mírenle sus ojillos de terror, noten cómo le bombea el corazón y tras ello, impúlsenlo para que retome el vuelo...; da una enorme satisfacción... y... le habrán salvado la vida con ello.
... ... ...
Pero, ahora se preguntarán: ¿y a qué demonios viene todo ésto?... ... Pues verán. A una servidora, que tiene una mente que "furula" por derroteros inciertos, tras las elecciones, le ha dado por encontrar ciertas similitudes entre mis queridas aves y estos politiquitos nuestros. Salvando las diferencias y con perdón de mis vencejos, me he puesto a pensar en todos esos personajes que nos han estado, durante muchos años, dirigiendo y que tras el varapalos del domingo, se van a la calle a partir del 10 de junio, como quién dice, con lo puesto (aunque..., es una manera de hablar, porque entre lo que hayan pillado y lo que sigan chupando todos se cuidarán muy mucho de continuar con su presente y futuro resuelto). Así, me los imagino volviendo a la briega de sus puestos de profesores de instituto, o con sus batitas blancas de enfermero, o tras la mampara de los cajeros de banco entregando dinerito a bolsillos ajenos y los presupongo desesperados, avinagrados, descompuestos...y es que muchos de estos señores que han estado manejando nuestra ciudad y sus dineros, al igual que mis "reyes del cielo", en el aire son dioses, pero en el suelo agonizan y se sienten irrevocablemente muertos.- De ahí surge el que, por aferrarse y pretender mantener sus cargos para no volver a sus vidas de "simples mortales", difamen, ofendan, insulten... y que ahora, y en vista de los resultados, culpen de su fracaso a todo y a todos, sin plantearse, en un gesto de humilde autocrítica, lo bien o lo mal que lo hayan hecho.
En definitiva, el caso es que estoy contenta con este refrescante relevo y no porque tenga la convinción de que los nuevos lo vayan a hacer mejor, todo queda por demostrar, en suspenso, pero al menos te renuevan la ilusión, la esperanza, el optimismo de pensar que todo pueda tener arreglo, sensaciones todas ellas que habíamos perdido hacía tiempo... ...
En fin... hoy no les iba a hablar de política sino de mis vencejos pero, al final, mi intención inicial se ha ido por otros derroteros... Pero bueno, perdónenme, es que hoy estoy feliz y empiezo a respirar mejor con estos nuevos vientos.

¿¿Test falométrico?? o de cómo practican una sui generis "sharía" los checos.

2011-05-19T12:40:00.003+02:00

Vaya, les juro que pensaba darme unos días de desintoxicación periodística, pero ¡no puedo, no puedo, no puedo!... y, ademas, no quiero. No porque, concrétamente, hoy no quiero dejar pasar la oportunidad de hablar del día de ayer.
Les explico.
Supongo que sabrán que el 18 de mayo, o sea hoy, desde 1977, es el Día Internacional de los Museos. Todos los telediarios nos han hablado de ello, como en su momento nos hablaron del Día del Cáncer, o de la Mujer Trabajadora, o del Libro, o de los Derechos Humanos, o del Sida, o de las Américas, o del Alzheimer... Pero hay muchos más días en el año de los que nadie se hace eco. Así, nos encontramos con algunos tan peculiares como el Día de los Abuelos, o de los Humedales, o de las Tortugas, o de los Selenáticos (que no tengo ni p-t- idea de lo que es), o de los Bomberos, o de los Gitanos, o de los Besos ( un inciso: ¿han visto la película "Cinema Paradiso" de Giuseppe Tornatore, con aquella magnífica escena de besos censurados?; si no lo han hecho, háganlo,es de culto), incluso hay un Día de los Feos. Sí, no les miento, el 11 de junio, o sea, ya, es el día de los Feos...
Pero retornando a lo que iba (que luego me dicen que divago más que Fidel Castro en sus mejores tiempos), el de ayer fue un día especial, y es que se celebró el Día Internacional de la Lucha contra la Homofobia, que, por si no lo saben, se celebra tal día como ayer, conmemorando otro 17 de mayo de hace 21 años (1990), fecha en la que "la OMS eliminó la homosexualidad de la lista de las enfermedades mentales". ¡Sí, como lo leen!; y es que hasta hace 21 años, a mis entrañables amigos Antonio, o Paco, o Diego, o Victor, o Patri, o Abelardo... se les podía meter en un manicomio o en prisión por degenerados o por desviados... De hecho, era famosa aquella ley en la España franquista... ¿cómo era?... ¡"Ley de Vagos y Maleantes"!, por la cuál se les perseguía, se les encarcelaba y si se consideraba oportuno, se les intentaba "redimir" con sesiones de electrochoque, a ver si así se les achicharraban y aplacaban sus espíritus de "locazas"...
Pero ¿por qué hablamos del franquismo?, ¿para qué ir tan atrás?.- Al día de hoy, todavía "hay 7 países que castigan la homosexualidad con la muerte: Arabia, Yemen, Somalia, Nigeria, Irán, Mauritania y Sudán, y 37 de los 53 estados africanos la penalizan"... Pero.... acerquémosnos más. ¿Qué pasa con nuestra cercana y comunitaria Italia, un país en la que el Ministerio de Transporte ha denegado en numerosas ocasiones el carné de conducir a ciudadanos italianos aduciendo que padecen una "una grave patología que podría resultar un impedimento para la seguridad vial, o sea, la homosexualidad" (*)?; ¿y lo de la República Checa, que a todos aquellos que, huyendo de sus países por estar perseguidos por su orientación sexual, piden asilo político en ese país, les hacen un "examen falométrico" (**) antes de admitirlos?, ¿a que viene éso?.- Y ¿quieren que nos acerquemos más, aún más, hasta que nos quememos de lo cerca que lo tenemos?; pues, díganme, ¿qué sucede con nuestra España y, concrétamente, con nuestra Sevilla, que en esta última Feria nuestra, echaron a un matrimonio gay por querer bailar una sevillana juntos, alegando que "no podían bailar porque estaban en una caseta 'de orden' "(***)?..., ¿qué desorden podían causar por bailar, cuando estamos hartos de ver hacerlo a mujeres juntas y nadie se escandaliza por ello, ni nadie les dice nada?, ¿dónde radica la diferencia?, ¿es que iban a bailar en bolas cuál 'stripers' o algo así?...

No sé, a esta altura de la película me siento muy desconcertada y mientras más me adentro en el tema, más me confundo, más me pierdo y más indignada me siento. El que en países fundamentalistas como los nombrados al inicio penen con la muerte la homosexualidad es algo tan aberrante que sobran los comentarios, ¡a ver quién hace carrera con esta gente que siguen a rajatabla su muy cuestionable sharía!...; pero que todavía haya conflictos en Italia, en República Checa o en España es algo que no se aguanta.
Me parece a mí que mucho tiempo habrá de pasar antes de que todas la sociedades admitan a los gays con naturalidad pero quiero terminar con unos datos esperanzadores a los que me gustaría aferrarme: "El 76% de los jóvenes españoles acepta el matrimonio homosexual", o "8 de cada 10 jóvenes ve la homosexualidad como algo natural", o "la juventud ha normalizado la diversidad sexual y no acepta su discriminación"... Nuestros chavales son nuestro futuro, nuestra savia, nuestro aire fresco...; espero de corazón que ellos, al fin, sean capaces de superar éste y otros tantos retos. Abogo por una sociedad tolerante y saludable. Seguro que ellos lo conseguirán aunque... nosotros, no nos equivoquemos, probablemente ya no estaremos para verlo.

(*) "Sin carné de conducir en Italia" EL PAIS, 15.V.'11
(**) "La República Checa 'examinó' la homosexualidad de refugiados gays" EL PAIS, 15.V.'11.- El "examen falométrico" de marras consiste en sentar en una sala al examinado y mostrarle películas y revistas pornos heterosexuales. Mientras lo hacen, un sexólogo mide con 'un instrumento especial' (¿?) sus respuestas físicas a las imágenes. Si no se excita está probado que es homosexual, si por el contrario se pone como una moto, pues de vuelta a casa (a Irán, a Arabia, a Yemen...) para que lo encierren o lo maten... ¡Muy fuerte!¿¿¿¿no???.
(***) "Una pareja de gays denuncia ante el juez que les echaron de una caseta" Diario de Sevilla, 10.V.'11

Ni el Krakatoa

2011-05-17T15:22:00.003+02:00

Ojú, como esta el patio. ¡Cómo estará que no sé ni por dónde empezar!...
Veamos... ...
Primero nos encontramos con el director del FMI, el líder socialista francés Dominique Strauss-Kahn, apresado por agresión sexual, y escuchamos murmurar a sus correligionarios galos apuntando con el dedo a Sarkozy como posible maquinador del entuerto; y yo, permítanme que les diga, lo que veo es a un señor con gesto de estar por encima del bien y del mal, peor encarado y aún más soberbio y de una prepotencia que no se aguanta... pero, bueno, de ahí a violador... no sé... la investigación dirá. Aunque, que se apuestan que, si lo declaran culpable, lo dejan libre por el atenuante de el stress que arrastraba con tanta crisis y tanto rescate...("Strauss-Kahn se enfrenta a 20 años de cárcel por agresión sexual").- Luego nos topamos con un falto de reflejos Pontífice Benedicto XVI que al día de hoy, con todo lo que lleva ya llovido, escandalizado por las recientemente conocidas fechorías del cura de la Iglesia del Santo Spirito de Génova (abusaba repetidamente de un muchacho de su parroquia y lo ponía ciego de cocaína), ha redactado, al fin, "protocolos de forma clara y coordinada para luchar contra la pederastia clerical". Se ve que hasta hoy no le había llegado la gota que colmara el vaso de su paternal beneplácito y benevolencia. Que gracioso era éso de que el embudo fuera tan ancho para los religiosos y tan estrecho para lo laicos ("El Vaticano ordena a las conferencias episcopales luchar contra la 'plaga' de abusos") .- También hoy está en la prensa lo de la fiscalía de la CPI (Corte Penal Internacional) que, otra vez al fin, ha pedido el arresto de Gadafi, del chulazo de su hijo Saif el Islam y de Abdulah Senusi, jefe de espionaje militar, por considerarlos "responsables directos de crímenes contra la humanidad perpetrados en Libia desde febrero" y los ha declarado, en su defecto, "proscritos de la justicia internacional" (¡me encanta!) Total, que al menos, al vacilón del calvito se le terminaron sus correrías por Reino Unido, por la Paguiiiis de la France y por la Gran Manzana y se va a tener que quedar tragando polvo en su tierra natal si no quiere acabar en el Tribunal de La Haya ("La CPI pide el arresto de Gadafi, su hijo Saif el Islam y el jefe de espionaje militar).- Por otro lado, tenemos al "magnánimo" gobierno Chino que, en una muestra de condescendencia y de sentir humanitario ha permitido que la esposa del artista Ai Weiwei pueda visitarlo y comprobar que está vivito y coleando; y todos encantaditos porque somos unos lameculos que tenemos que callarnos porque China nos tiene comprados, económicamente hablando ("Las autoridades chinas permiten a Ai Weiwei ver a su esposa")...

Pero no se vayan, que aún no han terminado las novedades del día porque, ¿y en el ámbito nacional?, ¿que ha acaecido ayer en nuestro idílico país? Vamos a ver... ¡ah! ¡como no!... aquí tenemos a nuestro "Gran Maestre de las Cabezas Huecas" siguiendo en su tónica habitual de escupir dulces mieles afirmando en un mitin que: "Al PP solo le falta decir que los inmigrantes apestan"...; y nos encontramos con un sorprendente, por discreto y cauto, líder del PP que, saliéndose, encomiablemente, de su sistema, no ha entrado al trapo ni desmintiendo ni afirmando, distanciándose por tanto de la campaña de insultos, injurias y descalificaciones a la que últimamente nos tenían acostumbrados.- Éso por un lado, pero por otro, ¿que me dicen de la manifestación de antes de ayer, convocada por el Movimiento Pacífico Democracia Real y que al grito del "¡Indignaos!" de Hessel atrajo a miles de ciudadanos asqueados y que en Madrid acabaron a palos? ¿Por qué una servidora que se empapa todo lo que pilla en lo que a prensa se refiere, no se enteró de que esa manifestación se iba a llevar a cabo?; ¿por qué la prensa y los medios lo silenciaron?... ¿Por qué, con un mes de antelación, nos enteramos de lo de las "cofradías ateas" de Madrid, o supimos de la convocatoria bética en Sevilla en contra de Lopera, o de cualquier manifestación vasca a favor o en contra de ETA y nadie se ha encargado de avisarnos de que iba a llevarse a cabo en toda España una protesta como ésta? Algo se me escapa, pero sea lo que fuere, atufa a mierda. ¿Es que al final va a resultar que hasta hemos dejado de habitar en un país democrático y con absoluta libertad de prensa?. Desconcertante y raro, muy raro.

En fin... que el panorama anda chungo y que como nos descuidemos, lo del zambombazo del Krakatoa va a ser moco de pavo al lado del traquío que vamos a pegar como sigamos enmarañándolo todo tanto.
Yo no sé si es la abstenia primaveral que me tiene más lela de lo habitual, pero estoy extenuada con tanto sobresalto. Me parece que me voy a tener que tomar un mes de descanso, voy a hacer una fumata con los periódicos diarios y me voy a dedicar a leer a Corin Tellado. Todo menos vivir con esta angustia vital, con este asqueo, con este entripado. ¿No piensan como yo que el mundo esta totalmente desquiciado?

"Juanjo, ¿nos fiamos?"

2011-05-14T12:01:00.005+02:00

¡Vaya! se ve que a la ministra Chacón la están instruyendo para las presidenciales. Su asesor de imagen ha empezado por aleccionarla para que gesticule más con las manos, por éso de que el carisma vende y el tiempo apremia, pero el resultado ha sido tan precipitado, tan antinatural y tan forzado que la criatura más parece una traductora para sordomudos que una comunicadora locuaz, enfática y cautivadora. A este paso, el gran Maquiavelo la va a dejar más apisonada que una alfombra. ¡Ah! y que alguien me explique por qué desde hace unas semanas en vez de Carmen es Carme; ¿dónde ha ido a parar la "n" final?, ¿esa omisión ha sido producto de un error editorial o parte de ese asesoramiento magistral que esta recibiendo para su cambio de imagen?... Espero de corazón que sea lo primero porque de no ser así sería cutre y patético pretender embaucarnos con algo tan pacato y tan cenutrio como éso.

Hay que ver lo que tienen que hacer éstos políticos cuando entran en campaña. La semana pasada arrancaron las municipales y todas fueron algaradas, insultos, acusaciones y demás fanfarrias. Que si los hijos de Chaves por allí, que si los ERE por allá, que si el "pescuezón" de Javier Landa por aquí, que si la supuesta amistad de Arenas con el Bigotes por acullá..., ¡ah! y mucho complejo de Mortadelo y mucho disfraz... Que si con batita blanca para visitar un hospital, que si con casquito de albañil para fotografiarse ante futuras viviendas de protección oficial, que si con mandiles de pescadero, que si con mallitas de ciclista, ¡hasta en una peluquería de señoras los he visto..., eso sí, sin los rulos puestos, menos mal! Y es que en una campaña electoral todo vale y todo "mamarracheo" es poco si con ello piensan que pueden conseguir un voto.

Pero estamos asqueados, ¡asqueeeaaaaadooooosss! y aunque crean que somos imbéciles, no nos la dan. No nos la dan, ni me la dan, porque no me dicen ni nos dicen lo que queremos escuchar. Porque aquí, una servidora quiere, sencillamente, que alguien le explique por qué "somos los número 1 en Europa en consumo de cocaína", o por qué "somos medalla de plata mundial en consumo de pornografía infantil"; que alguien me cuente por qué "casi el 30% de nuestros jóvenes entre 12 y 17 años practican el 'binge drinking' (beber a lo bestia)" (*)... Que alguno de esos "hombres de bien" que se presentan para luchar por mis intereses me diga qué va a hacer para evitar que tengamos "cuatro millones de españoles moviéndose en economía sumergida", o "25 mujeres asesinadas por violencia machista en lo que va de año", o "1.386.000 hogares españoles con todos sus miembros en paro"... Pero, por favor, ¡que no me menosprecien hablándome de los 50 o 500 talleres que van a crear, ni de ésas naves que van a adecuar; que no me vengan con lo de los campos de fútbol, los jardilines, las arboledas, los aparcamientos, ni la biblioteca municipal!... Me dan ganas de vomitar, la verdad.

Cuentan las crónicas que yendo recientemente uno de nuestros alcaldables a dar un mitin a la conflictiva barriada sevillana de Los Pajaritos, cuando ya tenía todo el "tinglao" montado e iba a empezar, antes de musitar las primera palabra se le levantaron todos los gitanos y le preguntaron a uno que estaba en el estrado ( igualmente gitano como ellos): "Juanjo, ¿nos fiamos?", a lo que éste contesto lacónico: "Fiarse"... y entonces se sentaron y pudo comenzar. Ya ven ¡a unos gitanos se las van a querer ir a pegar! (**)
En fin... anécdotas. Lo que si es cierto es que estamos hartos de mierda, verdades a medias y falsas promesas.

Hoy les invito a que busquen y lean una columna que tengo, cual decálogo, colgada delante de mi ordenador desde hace unos meses. "Estamos hartos" se titula y está firmada por Manuel del Pozo y publicada el 25 de noviembre de 2010 en Expansión. Nunca he visto vomitar tantas verdades, de una manera tan escueta ni tan certera. Léanla y acuérdense de mi mientras lo hacen. Merece la pena.

(*) Fuente: "Qué país de lobos" de Román Orozco. El País Andalucía, 10.III.'11
(**) Fuente: "Del efecto Zoido al efecto Cortés". El Mundo digital, 20.III.'11

"El código McCormick"

2011-05-02T20:12:00.000+02:00

El dúo musical de los '90 "Ella Baila Sola" tenía una canción genial (por irónica, crítica y despiadada) titulada: "De mayor quiero ser mujer florero", título que una hija de una amiga mía varió diciendo: "de mayor quiero ser mujer de bolso". Y es que el sueño de la hija de mi amiga, la niña Anuca, era el de pasarse el resto de su vida sin dar "un palo al agua" y se veía oníricamente, de paseo todo el día, con su bolsito colgado, viendo tiendas y gastando... Tanta gracia nos hizo el término que, desde entonces, definimos como tal, o sea, "mujeres de bolso", a todas aquellas que no tienen trabajo remunerado y que "viven como reinas" mantenidas por sus santos parientes.- Así lo visto y rebobinando, Marta y Marilia (las del dúo) "NO querían convertirse en mujeres florero" y Anuca anhelaba lo de NO tener que descolgarse el bolso...
Pero ¿y usted?, ¿que anhelaba usted?. ¿Cuál era su sueño de niño? Porque, cada uno de nosotros, en algún momento de nuestra infancia, albergamos una ilusión. ¿Cuál fue la suya, pues?; ¿la de convertirse de mayor en cirujano, tal vez en bombero, o en policía, en astronauta, en piloto, en futbolista...?, ¿o quizá en enfermera, en modelo, en princesa, en bailarina, en azafata..., en el caso de las féminas?... ... Todas ellas, profesiones de ensueño a los ojos de un niño, idealizadas; la mayoría, ilusiones rotas o perdidas en el transcurso de la infancia, en el devenir de la adolescencia, en el racionalismo realista y práctico de la madurez.

Yo, por mi parte, les confieso que quería ser aventurera. Así, con todo lo que el término pudiese conllevar. También me hubiera gustado eso de ser arqueóloga. Devoradora compulsiva de los libros de Enyd Blyton y, concrétamente, de la saga de "El club de los 5 secretos", me imaginaba explorando cuevas, adentrándome en casas encantadas, resolviendo peligrosos misterios y, en su defecto, me pasaba constantemente rasgándome los pantalones, abriéndome las rodillas o la barbilla, y... claro... castigada todo el día.- Ni que decirles que, con el tiempo, dejé relegado ese sueño y me perdí por otros derroteros. Y es que, con los años se cambia y en lo que a mí me atañe, estudié Conservación y Restauración, me enganché con el arte -pasión platónica y adormecida en la actualidad- y, posteriormente, con la literatura. Ya ven, nada más allá de una vida a lo Indiana Jones.

El caso es que, en estos últimos tiempos, me ha llegado a las manos y he leído sobre el misterioso asunto ése del Código McCormick... y con ello, he descubierto una profesión que no me hubiera importado realizar y éso que ya es difícil que yo me identifique con algún trabajo. Y es que ¿no resulta apasionante éso de ser criptólogo, toda la vida descifrando códigos, analizando variantes, elucubrando sobre lo que podría ser y tal vez no es? No me digan que no es fascinante.- Y, ahora que lo pienso, ¿cómo se hace uno criptólogo?, ¿dónde y cómo te preparan para algo así?, ¿en qué han tenido que matricularse los que practican la criptólogía? ¿Hay que estudiar para astrofísico, como Nicolas Cage en "Señales del futuro", o para detective privado como Sherlock Holmes en su relato "Los bailarines", o para antropólogo o arqueólogo?...

No sé. Sea como fuere, el FBI ha descolgado en Internet el Código McCormick ante la imposibilidad de descifrarlo, para ver si alguno de nosotros podemos echarles una mano. Ni su Unidad de Análisis Criptográfico, ni la American Cryptogram Association han podido solucionar el dichoso enigma tras intentarlo durante 12 años. Ni que decir tiene que, el Centro Criptólogico Nacional español, dependiente de CNI, ha contestado al llamamiento diciendo que no tienen tiempo. Muy propio. Están, al parecer, sobredimensionados de trabajo, investigando a ETA y al Yihadismo islámico...
En fin... al grano. Si son ustedes de los que gustan de misterios y de pasatiempos, márquense este reto, váyanse a Internet e intenten descifrar las "30 lineas codificadas de McCormick". Les aviso que si lo resuelven, no hay premio, sólo la satisfacción personal de haber podido superar a las mentes y recursos tecnológicos del FBI. Si no se sienten capacitados ni siquiera para intentarlo (tal es mi caso), al menos lean la historia; el entretenimiento está asegurado.

¿Chiiiiiic?. ¿¡Cómo!?, ¿¡¡quién!!?, ¿¡¡¡cuándo!!!?

2011-04-27T14:16:00.002+02:00

Como ya les he dicho infinidad de veces, leer la prensa da para mucho. Da, por ejemplo, para que se te atragante tu café matutino, o para amenizar un lluvioso y tedioso domingo; da para poder estar informada y poder opinar sin sentirte "trágame tierra" en cualquier sofisticada reunión social y de corte más o menos intelectual, o para enfocar sin fisuras tus fobias hacia alguien...; pero también sirve para reírte a carcajadas, o para indignarte, o para comprobar lo perdido que está el mundo, o para reafirmarte en la creencia de que estamos gobernados por personas mal preparadas e incapaces... La lectura de la prensa aporta mil guiones para Pedro Almodovar, para Alfred Hitchcock, para Quentin Tarantino, para directores de películas "gore"... Y es que, no hay nada tan entretenido como leer sobre la humanidad misma.

Pero ¿a qué viene esta perorata?, se preguntarán. Pues verán, el caso es que, con éso de que hemos padecido en nuestra capital sevillana una Semana Santa de tiendas cerradas (no había vía de escape hacia el divertimento consumista-compulsivo) pero con agua, una servidora se ha refugiado en toda la lectura que se le viniera a las manos... y... bueno... también en la ingesta de todo tipo de chucherías y porquerías que pillara, pero éso no viene al caso.- Así, de esta guisa (bastante deprimente, por cierto, tipo Ignatius Reilly en "La Conjura de los Necios"), para mi deleite personal y las risotadas generalizadas de los miembros de mi casa, he tenido la fortuna de pillar titulares, en ese exuberante universo de noticias y palabras, tan sembrados que me han servido para amenizar mis aciagas veladas. Titulares como: "El fiscal pide 13 años para un hombre que golpeó con una fregona a su esposa", o "Queda atrapado por olvido en una máquina de resonancia magnética", o "El Universo podría desaparecer dentro de unos 3.700 millones de años", o "Las preocupaciones de un cromañón eran semejantes a las nuestras", o "La Guardia Civil halla 198 plantas de marihuana en el tendedero de ropa, en el cuarto de baño de una casa", o "Existen discos basados en el genoma de la levadura del jerez. Bodegas y viñedos experimentan con música para que las uvas 'canten' ", o el espeluznante "Detenido por robar dientes de oro del osario del cementerio"... ... ¡Vamos!, que ni una película de Louis de Funes (que, por cierto, me caía fatal) o de Cantinflas (que me caía igual de mal)

Pero los titulares que han superado el límite del absurdo y que me han abierto, definitivamente, las carnes de mi desesperanza hacia el mundo de la prensa en particular y hacia el mundo-mundial en general, han sido: "El Papa ubica el alma de los enfermos en coma" (para acuchillarse siete veces, EL PAIS, 22 de abril '11) y, sobretodo, "Zapatero, elegido 'político elegante y chic' " (EXPANSIÓN, 20 de abril '11)... ...

Vamos a ver, vamos a ver, vamos a ver... Entiéndanme... Paso lo de que me igualen a un cromañón, lo del intento del tío ése de liquidar a la parienta a fregonazos, lo de las uvas cantoras, lo de la maruja marihuanera..., incluso paso lo de la carcoma pontificia metida a pitonisa, pero ¡¡¡lo de tildar de elegante y chic a Zapatero!!!; ¿¡es que es 28 de diciembre y me he perdido en el túnel del tiempo!? o ¿es que están de pitorreo en la redacción de Le Figaro y han querido tomarnos el pelo?... ... Ya tuvimos, cuando salieron a la luz los informes de Wikileaks, que aguantar que el ex-embajador de EEUU en Madrid describiera a nuestro "saliente de cargo" como "político astuto con asombrosa habilidad, como un felino en la jungla" y tuvimos que cruzar los dedos para que no se lo creyera y se ahogara en el regusto de sus propios autobabeos... y, superado ese trance, ¿ahora nos vienen con ésto?. Y van y lo comparan, nada más y nada menos, con Colin Firth, Tom Ford o con el sobrino de Gianni Agnelli, Lapo Elkann... ¿Es que están 'colgaos' estos parisinos o es que quieren algo? ¿No suena como a falso halago, como cuándo un desaprensivo guaperas cazafortunas se pone a piropear a una rica heredera jorobada y bigotuda para pegar el braguetazo? Y es que éso de los halagos tiene un peligro... ... Aunque, pensándolo bien, ¿quién va a querer algo de nuestro mindundi nacional?... Muy desconcertante, la verdad.

En fin... dejémoslo estar. Lo que si aprovecho, por éso de que viene al cuento, es para aconsejarles que busquen y lean un artículo del Financial Times de Lucy Kellaway, titulado "Aunque fueras un auténtico genio, no te lo diría". Va al pelo, ya que habla sobre la capacidad natural que tenemos los humanos para acostumbrarnos a los halagos y para demandar cada vez más, aunque no hagamos nada para merecerlos. Leánlo, es ingenioso y tan real como la vida misma. Y, por favor, si alguien puede hacérselo llegar a Zapatero, háganlo, saldremos todos ganando con ello.

Abraracúrcix no vuelve, fijo.

2011-04-25T12:21:00.002+02:00

Si a Abraracúrcix, jefe de la aldea de Asterix, le hubiera dado por venir este año de turismo a ver la Semana Santa de Sevilla, se hubiera topado con el peor de sus temores. Y es que el gordo y valeroso mandatario galo, que sin titubear un ápice se enfrenta a aguerridos romanos o a desafortunados piratas, sólo siente pavor por una cosa y es: "que el cielo le caiga sobre la cabeza". Así, de haber estado aquí esta Semana Grande Sevillana, ni su escudo protector, ni su pócima mágica lo hubieran librado de ese rotundo desplome del cielo transformado en desoladores aguaceros que se nos han echado encima en estos últimos días. Y es que nos ha caído la del tigre.

Dicen que "en abril aguas mil", pero lo de este año no ha tenido nombre. Y si no, abran la prensa de ayer domingo y lean los titulares: "Triste final", "La peor Semana Santa que usted ha vivido", "El año que no vimos ni media Semana Santa", "Una noche vacía", "Sin opciones y abocados a la desesperanza"... ... O sea, fatal.

Y ahora vienen las preguntas, las anécdotas, los precedentes históricos..., y leemos sobre el aciago 2003 , que al compararlo con este 2011 fue rey; y escuchamos sobre 1932, cuándo con la República únicamente salió la Estrella y lo hizo el Jueves Santo, dando lugar a la leyenda de La Valiente; o nos remontamos a 1933, año en el que no salió ninguna cofradía. A partir de ahí, no ha habido año conocido tan nefasto como éste.

Pero lo más gracioso es cuándo, junto a estas cuitas, también se producen las incertidumbres y las "mea culpa". Y empezamos con que Dios, en su infinita sabiduría, nos ha querido lanzar un aviso y nos cuestionamos si no habrá querido mandarnos un castigo divino. Y nos planteamos si esta Semana Santa, tal y como la enfocamos, tiene un sentido pelín pagano con tanta ostentación, tanta plata, tanto manto bordado, tanta cera, tantas flores, tantas bandas musicales, tanto perifollo y tantos aplausos, chillidos e histéricos llantos. Y, en comparación, nos ponemos a recordar a ese Cristo austero, que se arrimaba a los pobres y harapientos y se enfurecía ante la contemplación de atiborrados mercados o relucientes templos.

No sé... No creo que el pobre de Dios haya tenido nada que ver en todo ésto. Cosas más importantes tendrá que resolver. Bastante liado tenemos el mundo como para que ande perdiendo con nosotros el tiempo. Pero sí es verdad que, tal vez, estemos perdiendo el norte y nos estemos confundiendo.

Sea como fuere, independientemente de que nos mereciéramos o no este aguacero, y de que nos hayamos pasado, como Abraracúrcix, mirando durante una semana, constantemente, el cielo, ha sido una pena que nos haya pasado ésto. Y es que, equivocados o no, éstas son nuestras tradiciones, ésto es lo nuestro.

Los "derechos inalienables" de Mohamed Bouaziz

2011-04-14T14:47:00.001+02:00

Hay titulares que cuando los lees, te destripan el alma.
"EEUU celebra las revueltas árabes aunque desconoce 'a qué conducen' ", ha afirmado la Secretaria de Estado Hillary Clinton al difundir el informe del Departamento de Estado sobre los derechos humanos... ... ¡Pues ya podrían haberlo estudiado antes de apretar como apretaron para que nos metiéramos todos en este tinglado!, porque si no hubiera sido por el empujón que nos pegó EEUU, probablemente no nos hubiéramos ni metido. ¡Manda huevos, pues, que ahora nos vengan con ésto! ¡Y éso que éstos son los listillos del cole!. ¡Imagínense lo que podrían dar de sí los torpes!... ¡Y yo quejándome todo el día de nuestro cenutrio local, nuestro actual "saliente de cargo"...!

Pues les voy a decir yo, someramente y sin ser una lumbrera, a lo que conducen estas revueltas. A "grosso modo" y de momento, conducen a 23 insurgentes, que no rebeldes, en su mayoría jóvenes y soñadores, muertos en Bahrein, a 63 en Yemen, a 122 en Siria...; a incontables, miles, de muertos en Libia... Pero también a un Mubarak derrocado y detenido por corrupción y por abusos de poder en Egipto ("Egipto ordena el arresto de Mubarak por la represalia de la revuelta") y a una inusitada y refrescante igualdad electoral entre hombres y mujeres en Túnez ("Túnez opta por la paridad en sus primeras elecciones"). Conducen hacia un camino de esperanza y de libertad y hacia la aniquilación de regímenes opresivos y dictatoriales en los que la tortura y el no respeto hacia los derechos humanos era el pan de cada día.
Estas revueltas, Mrs. Clinton, los alejan de dictaduras bochornosas, de represiones, de atraso social, de abusos constantes, del miedo. Ellos lo tienen claro, Sra. Secretaria del Gran Estado, y por ello están dejando su sangre en el intento. Lo que no sé, y supongo que ahí radica su incertidumbre, es el bocado que pretenden ustedes llevarse de todo ésto y en su defecto, la posición en la que van a quedarse cuándo la situación se estabilice y se finalice todo este enredo.

Básicamente, Señores del Departamento de Estado Norteamericano, esta revolución no se está desarrollando por el pan, como en su momento ustedes dijeron, sino por recuperar la dignidad. Partió de una ofensa, de una humillación, del incalificable escupitajo que le lanzó la funcionaria Fadia Hamdi al frutero tunecino Mohamed Bouaziz, un vendedor ambulante, licenciado universitario, que estaba ya cansado de que le confiscaran su carrillo para luego ir a recuperarlo sobornando. Dicen que "a la tercera va la vencida", y a la tercera, la gota que colmó el vaso de la denigración de Bouaziz llegó y, desesperado y vejado, se inmoló. El "padre de la revolución" le llaman y yo lo definiría como el "espejo de la desesperación".
A éso conducen las revueltas árabes, Mrs Hillary, a acabar con esa constante falta de respeto hacia los derechos inalienables y que, usted, por la parte que le toca, debería de conocer. Lea, si no, la "Declaración de Derechos de Virginia" de George Mason de 1776 y la posterior "Declaración de Independencia de los EEUU" de Thomas Jefferson del mismo año y muy influenciada por la anterior.
Léaselas y recordará cuáles son los derechos inalienables de todo hombre. O mejor, se los voy a decir yo: 1º: Libertad de pensamiento, 2º: El cuidado del honor y de su vida, 3º: El derecho de propiedad, 4º: La libertad de disponer de su persona, de su trabajo y de su aptitud, 5º: La manifestación de su pensamiento por todos los medios posibles, 6º: La tendencia al bienestar y 7º: La resistencia a la opresión.

Hermoso, ¿no? Pues nada más y nada menos, a éso intentan llegar los "revoltosos" árabes y por éso, aquél 4 de enero, se llevó a cabo aquella trágica inmolación. ¡Así que no me vengan con sus dudas y sus cuitas y, mucho menos, me hablen del hambre! No lo hagan por favor; es cínico y, sobretodo, repugnante.

La "astuta locura"

2011-04-11T14:15:00.002+02:00

Es curiosa la epidemia de amnesia que se ha extendido últimamente por ciertos sectores de nuestro paupérrimo mundillo político. Que si "no recuerdo", que si "no tenía conocimiento", que si "no se me informó", que si "eso es mentira"... ... son frases que recientemente estamos oyendo muchas más veces de las que nos gustaría.- Y a mí, con ésto, me viene al recuerdo un precioso monólogo de Hamlet (no el de "ser o no ser") en el que defendía, ante sus preocupados amigos, su cordura, ya muy cuestionada por todos, afirmando que lo suyo no era enajenación real sino "astuta locura". Vamos, que se estaba haciendo el loco para que lo dejasen moverse con tranquilidad por la corte de su tío y padrastro... ...
La "astuta locura"... ...; hermosísima manera la que escogió Shakespeare para definir la impostura de un fingimiento, de un aparentar lo que no se es para conseguir unos fines concretos.
Y ahora les pregunto ¿cuántas y cuántas veces y sin maldad, nos hemos visto abocados a desarrollar esa astucia por supervivencia, por necesidad? ¿Cuántas veces hemos sido, p.e., los "astutos silenciosos" mordiéndonos la lengua, o los "astutos austeros" para no dañar a quién padecía pobreza, o los "astutos bobos" para evitar conversaciones indiscretas?... Y es que, a veces, la astucia bien entendida es el más sublime mecanismo de defensa.
El problema surge cuándo ésta se utiliza para aprovecharte, para extorsionar, para beneficiarte, para robar...
Así, nos encontramos con unos "astutos desempleados", mejor llamados sinvergüenzas porque en su vida no han dado ni un triste tajo y que ahora están implicados en el sórdido asunto de los ERE ("Anticorrupción asume el caso de los ERE porque la juez Alaya apunta a una 'corrupción política' "); o con el "astuto padrazo", que a cambio de concesiones de la Junta pidió sendos trabajos para sus vástagos en Abengoa y Bogaris ("Chavez presentó a su hijo al presidente de Bogaris que lo contrató a cambio de una facturación de 24.300€ en cuatro meses"); o con el "astuto Maquiavelo" que sin recordar que "el fin no justifica los medios" y aunque ahora lo niegue, hizo avisar a la banda terrorista ETA ante inminentes detenciones ("El juez Ruz interroga a los tres mediadores del Gobierno con ETA sobre el 'caso Faisán' "); o con el "astuto manipulador" que permanece en la Generalitat Valenciana, ante la perplejidad de todos y todo gracias a sus amenazas más o menos soterradas ( "Camps impone al PP unas listas con 9 implicados en corrupción"); o con el "astuto izquierdista proletario" que desoyendo sin recato alguno el "compromiso ético" de su partido, rechaza dimitir de su cargo ("Torrijos rechaza dimitir y alega que todos los partidos apoyaron la venta de Mercasevilla")... ... Demasiados chorizos, que no astutos, hay sueltos por ahí... Demasiados para mí.
Y mientras tanto, nuestro "astuto ególatra" municipal ha culminado su construcción faraónica de las Setas sevillanas, que lo hará pasar a la historia y que nos ha costado la friolera de 23.000 millones de las antiguas pesetas y se rumorea que, para pagar desaguisados y despropósitos de este tipo, al final del año, nuestros "astutos gestores de crisis" van a verse obligados a volver a bajar otro 5% el sueldo a los funcionarios. Y es que ¡claro!, la crisis es de todos, aunque el desfalco y el desaguisado hayan sido ocasionados por unos pocos...
Eso sí, nuestro "saliente del cargo" (a ése me niego a ponerle lo de "astuto" ni siquiera irónicamente), ajeno a toda esta debacle, sigue soltando sus mieles. "Hay quien cree que se puede ser el mejor delantero toda la vida. Pues no", ha dicho para justificar su dimisión. Y yo me pregunto en mi "astuta estupidez" ¿a quién se referiría con eso de "el mejor delantero"?... ¿a Messi, a Raul, a Eto'o, a Ronaldo?... y es que parece mentira que después de la que ha montado, te venga aún con una perogrullada de ese calibre.

La "hybris"

2011-04-07T10:55:00.005+02:00

Supongo que para cuando Napoleón Bonaparte pronunció la célebre frase: "el cementerio esta lleno de personas imprescindibles", había tocado fondo, se encontraba en el ocaso de su gloria en la Isla de Santa Elena escribiendo sus memorias y los palos de la vida le habían hecho dejar atrás su agudizada "hybris".

Para los griegos, la "hybris" era un mal típico del poder que conllevaba "el creerse insustituible, designado por los dioses y con la razón a toda costa, pese a que la realidad lo desmintiese". "Este orgullo desmesurado o confianza en uno mismo exagerado", abocaba a quién lo padecía (siempre según los griegos) a recibir merecido castigo a su sin razón y a su soberbia, llegando a temérseles y a compadecérseles cual leprosos o cual portadores de la peste negra.

En el transcurso del siglo XX, muchos han sido los poderosos que han padecido secuelas físicas y todas ellas están estudiadas y analizadas (*). ¿Cómo influyó, por ejemplo, en sus decisiones y sus gobiernos, la brutal depresión que padecieron Nixon, De Gaulle o Churchill?; ¿y la polio en Roosevelt, o la paranoia en Stalin?; ¿y el parkinson y la monorquidia en Hitler, o la úlcera gastroduodenal en Mussolini?, ¿y el cáncer de próstata en Mitterrand, o la enfermedad de Addison en JF Kennedy, o el alzhéimer del último año de su mandato en Reagan?. Indudablemente les afectó, les tuvo que afectar. Pero ¿cuáles de ellos adolecieron de "hybris", un mal en muchos casos mucho más pernicioso para un gobernante que los expuestos anteriormente?. ¿Hitler, Stalin, Nixon, Churchill, Bush, Blair?... ¿Berlusconi, Sarkozy, Gadafi o Al-Assad en la más resiente actualidad?...

Sea como fuere, el que padece otros males pero no ése es nuestro lastre nacional, JLR. Zapatero. El hombre se nos va. Y por eso de "a enemigo que huye puente de plata", ahora todos son halagos y adulaciones hacia su persona. ¡Que lección de ética, de saber estar, de generosa y humilde personalidad!. Ahora todo es leer sobre su "racionalidad, coherencia y responsabilidad". ¡Que dulce bonhomía nos mostró a todos al hacer público el sábado pasado su decisión! ¡Qué candor!... Y yo lo que veo es que, tras esa sublime envoltura de "es lo más conveniente para el PSOE y para el país", huye del varapalos que le van a dar en las municipales y autonómicas de mayo, que pasa "generosamente" un testigo envenenado, que escapa del peso de la valoración más baja (del 3,3) que haya recibido jamás un presidente de nuestro gobierno español, que deja un lastre de cuatro millones de parados en solo dos años... En definitiva, que anuncia su adiós cuando España y su partido sufren la peor de las situaciones posibles. Así que, que se dejen de lisonjas porque, tal y como yo lo percibo, su huida no tiene una lógica de estado, sino una lógica, en todo caso, política y, sobretodo, personal; y que no nos hablen a estas alturas, de "el sabio manejo de los tempos de Zapatero" aludiendo a su gesto porque es, cuanto menos, indecoroso e inapropiado y, ante todo, demencial.

Que se vaya. Que se vaya, es lo mejor.Y que se exilie, como el corso en Santa Elena, en León. Hace poco le escuché una sentencia que me pareció, ya por entonces, tan petulante que la apunté. "Me gustaría pasar a la historia de España como el presidente que, además de hacer frente a la crisis, transformó la economía y llevó a cabo la tercera gran transición económica de la democracia", dijo. Para reírse a carcajadas... o para echarse a llorar, según se mire.
Y es que, Zapatero no habrá sufrido la perniciosa "hybris" del demonio, pero ha padecido algo peor y es el mal del cretinismo, de la falta de preparación y de la mediocridad. Lo peor es que en su nefasta gestión y en su caída nos ha arrastrado a todos. Se ha llevado por delante a toda una nación.
En fin... "a rey muerto, rey puesto". Supongo que por malo que sea lo que venga, nunca será peor.

(*) David Owen: "En el poder y en la enfermedad". Ed. Siruela.

¡Nec Spe, Nec Metu!

2011-03-30T21:53:00.006+02:00

Mientras que nos siguen llegando a diario noticias sobre nuestra removidilla Santa Madre Iglesia, nuestra mariana ciudad de Sevilla se anda preparando para su Semana Grande, para la que vive y por la que sueña durante todo el año.

Así, mientras que un periódico nacional me lanza en un día noticias tipo: "El arzobispo que emitía porno hace 'crack' provocando uno de los mayores desfalcos de la historia de la Iglesia Católica", o "Una ex-monja denuncia el tráfico de niños y revela cómo operaba la red y cómo se maltrataba a los menores", o "Los jesuitas pagarán 100 millones de € por abusos sexuales"... , en el mismo día y a la misma hora, un periódico local me cuenta que "los candidatos a la Alcaldía andan 'en busca del voto morado' ", o que "El paso de Sta Marta llevará jacintos en lugar de lirios el Lunes Santo", o que "Las Penas presenta techo de palio restaurado y nueva saya de la Virgen"...; y todo ello en grandes titulares.

Muy desconcertante, la verdad. Y es que en esta vida todo es relativo y para gustos, colores. Y si no, vean la que se está fraguando en Madrid para el próximo 21 de abril, o sea, para el Jueves Santo, día en el que "los cristianos conmemoran la crucifixión de Jesucristo".- "La Asociación Madrileña de Ateos y Librepensadores", entre otras, está repartiendo desde el viernes pasado unos panfletos en los que anima a asistir, el día mencionado, a la "procesión atea" que se desarrollará en la capital a partir de las 19:00 y que partirá de la plaza Tirso de Molina. En dicha procesión, marcharán "Pasos de la Congregación de la Cruel Inquisición, de la Hermandad de la Santa Pedofilia, de la Cofradía del Papa del Santo Latrocinio"... y de otras cofradías, que por irreverentes, hasta a una servidora le da pudor nombrarlas.
¡No vean la que se ha montado! Métanse en Google y lo verán.
Y digo yo, ¿pero de qué nos escandalizamos tanto?, ¿de qué nos sorprendemos?, ¿a qué viene tanto rasgarse las vestiduras, tanto flagelarse, tanto abrirse las venas? Señores, cuál Imperio Romano, el que se caiga en este tipo de manifestaciones "depravadas y desvergonzadas" es fruto de una decadencia y de una pérdida de valores cada vez más palpable, más manifiesta. Y si no, vamos a hacer una prueba... Abro uno de mis periódicos de hoy... hojeo... y , ¡voilá!, en la página 14 me encuentro con los siguientes titulares: "Más gamberros en las aulas", uno. Dos, "Seis detenidos por raptar a un bebé para que su madre accediera a prostituirse". Tres, "Los padres de Marta no se oponen a que el Cuco quede libre de momento", haciendo alusión a la vergonzosa sentencia. Cuatro, "Dos heridos en una reyerta a navajazos en un locutorio". Quinto, "El kurdo que lanzó el zapato a Erdogan pide el indulto"... ¿¿?? En este punto me he quedado pillada; ¿es que este hombre sigue en la cárcel?; ¡tres años le han echado, al parecer, por tirar un zapato, los mismos que al encubridor y posible asesino y violador anterior!... ...
En fin... desalentador... Y es una página de un periódico; todavía les puedo hojear los otros dos... Como que yo ya me lanzo a la odisea del telediario y de la lectura de mis periódicos diarios cual gladiador que sueltan en la arena, al grito de "¡NEC SPE, NEC METU!", "sin esperanza, sin miedo"... ...

El caso es que ésto es lo que tenemos. Por eso no entiendo que se escandalicen tanto porque le pongan a una cofradía el nombre de "la Virgen del Mismísimo ..." (censurado), porque según lo veo, ese pintoresco hecho es mucho menos obsceno que muchas, muchísimas, de las cosas que impasiblemente, últimamente estamos viendo. No nos quedemos en la superficie e indaguemos en el por qué de esta tremenda y abominable falta de respeto. Y si es por nuestra amantísima Santa Madre Iglesia Católica Apostólica y Romana que vaya mirando menos la paja en el ojo ajeno y que se enfrasque en ajustarse los machos. Y es que en esta vida hay una verdad suprema y es que: "Cada uno recoge la cosecha que siembra"

¡Ay, las controversias!, que haríamos sin ellas.

2011-03-24T21:20:00.004+01:00

¿Qué es y qué no es arte?. ¿Cómo determinarlo?
Para Duchamp: "todo lo que se pone en un museo se convierte en obra de arte".
En cambio, para el pensador francés M. Fumaroli: "hemos entrado en un mundo en el que el arte no supone una obra, sino solo un concepto, una cosa efímera que durará un tiempo breve y que momentáneamente excita un poco a los periodistas".Y apostilla: "No hay derecho a utilizar la palabra arte para lo que se llama el arte contemporáneo".

Por mi parte, les animo a adentrarse en el apasionante proyecto del francés JR, "Inside Out". Véanlo, reflexionen y díganme: ¿es o no es éso arte?.- Es una obra urbana que no pisará, por principio, jamás un museo, y es efímera y conceptual. ¿La excluyen éstas características, por tanto, de ser calificada como obra de arte tal y como nos sugieren Fumaroli y Duchamp? Piénsenlo. Y no me vengan con éso de que lo más probable es que a JR, catalogado como el "artista callejero más famoso después del británico Banksy", realmente se la traiga al pairo como lo denominen o no, porque no me lo trago y, además, es una cuestión que en este momento no viene al cuento. Porque por muy callejero y underground que seas, todo creativo de marras que se precie, aspira en su fuero interno a ser considerado como tal. De hecho, nos dice que su "papel es el de ofrecer arte a la gente directamente en las calles del mundo, ya que muchos no puede entrar en una galería o en un museo". O sea, que él lo tiene claro.
Y ahora, piénsenlo y díganme. Si, como JR nos propone para llevar a cabo su proyecto, le envías tu foto y él la coloca ampliada en un muro de Tegucigalpa o de la Conchinchina ¿está creando arte o no? Yo por mi parte lo tengo claro y me resulta fascinante.
Introduzcánse en su proyecto, vean los resultados y, sin comerse mucho el tarro, lleguen a una conclusión. Y si no, al menos, vean su obra. Con eso me conformo.

La dolorosa "teoría del equilibrio"

2011-03-20T21:07:00.003+01:00

Hay un ciento de teorías del equilibrio, desde la del universal, a la del estático, pasando por el de Nash o el de Heider, el cognitivo o el dinámico... y así hasta aburrirse. Pero la que a mí me interesa hoy es aquella que dice que "para que exista la luz debe de existir la oscuridad, para que exista el bien ha de existir el mal".

Hasta hace apenas dos días me sentía desolada. Contemplaba impotente cómo el trágico suceso acaecido en Japón había acaparado la mirada mundial, dejando en un segundo plano otro frente que aún estaba abierto: el de la rebelión libia. Día tras día, había estado contemplando cómo el terremoto, el tsunami y el consiguiente accidente radiactivo padecidos en la isla nipona, eclipsaban de manera contundente una realidad en la que muchos hombres estaban muriendo en aras de la libertad. Mi desesperanza e impotencia aumentaban a medida que veía cómo un Gadafi fanfarrón y enloquecido avanzaba diezmando un sueño, cercenando, a pasos agigantados, la ilusión de todo un pueblo.
Y, mientras tanto, la ONU andaba perdiendo el tiempo; deliberando, sopesando, ahogándose en diatribas, elucubrando... ¿A qué esperaban?. Tal era mi frustración que, asqueada, llegué a pensar que para cuando reaccionaran, ya no iban a tener nada que hacer ni iba a quedar nadie a quien ayudar. Palabras, palabras, palabras..., se estaban perdiendo en el laberinto de las palabras.
Hace dos días, al fin, el león de la ONU rugió. Fue necesario que el fantoche mandatario libio, o mejor dicho, el arrogante de su hijo, llamara "payaso" a Sarkozy para que todas las dudas quedaran disipadas y para que el ofendido y orgulloso galo diera un paso hacia delante; paso éste que resultó determinante. Y es que no hay nada que haga sombra al efecto del encontronazo de los "egos" de dos hombres como ésos, ni siquiera toda la sangre y las lágrimas derramadas de un pueblo.
"¡Uf!", nos dijimos todos al fin, "estamos a tiempo". Por fin, nuestro civilizado y concienciado Bloque había tomado la deseada decisión de abanderar la lucha contra la tiranía. Y nos sentimos orgullosos de vernos representados por ellos, reflejándonos en sus magnánimos y ecuánimes espejos; nos imaginábamos, en nuestra ensoñación, una entrada victoriosa en la que un pueblo hostigado nos abrazaría llorando, agradecidos, felices, mientras soltaban a nuestro paso palomas blancas y nos tiraban pétalos perfumados... ...
Cuál ha sido mi estupor cuando hoy he amanecido con la noticia de los bombardeos de los aviones galos y de los acorazados ingleses y norteamericanos y con el siniestro e impersonal número de los heridos y muertos, producto de dicha incursión ... ... Jajaja, ingenua yo que nunca pensé que esa anhelada intervención nuestra podría tener estas dramáticas consecuencias, este coste de vidas humanas, de sufrimiento, de aún más sangre derramada. Y me siento perdida porque moralmente soy responsable de esas caídas, aunque yo no haya sido quién, en Naciones Unidas, levantase la mano a favor de esta actuación bélica o quién, hoy, está pilotando uno de esos aviones galos o esté disparando los misiles desde los barcos...¡Tonta soñadora! ¡Despreciable hipócrita!... ...

Ahora os podría hablar de la ley del equilibrio que dice que "no cabe el bien si no existe el mal", o incluso os podría intentar explicar eso de los "daños colaterales" pero no serían más que bla, bla, blas. Porque no hay palabras que puedan justificar la muerte de un inocente, en aras de nada. Pero, claro, ya saben, "no existe la muerte sin la vida, la luz sin la sombra, la salud sin la enfermedad, la tristeza sin la alegría"... pero sí podría existir "la Paz sin la Guerra", pero, claro, para éso, tendríamos que ser como de otro planeta.
En fin... ¡qué quieren que les diga! hoy me siento como una estúpida soñadora ingenua.

Galliano y su desafortunada chirigota carnavalesca.

2011-03-16T12:33:00.001+01:00

Ahora que la Semana de la Moda de París ha terminado, que las aguas han vuelto a su cause y que el escándalo y la rumorología se han disipado, voy a hacer una referencia a John Galliano.
Para entender a un personaje así, que no para justificarlo, primero hay que comprender de dónde viene, porque si no eres conocedor de la justa dimensión de lo que es ser un sarasa carnavalero de Cái, difícilmente puedes intuir la naturaleza y el por qué de sus extravagancias. Así, mientras que "el todo París" se ha estado doblegando ante sus excesos y se ha derretido literalmente con sus disfraces de "astronauta, pirata, Napoleón o torero", cualquiera de los de aquí que estuviéramos mínimamente familiarizados con los Carnavales gaditanos, bien porque hubieramos visitado Cádiz, Chipiona, Isla Cristina... en febrero, bien porque los sintonizaramos cada año, no podíamos entender el por qué de tanta admiración ni tanta expectación ante ese fenómeno tan desmesurado. Y es que un sarasa carnavalero de Caí es así y no hay más que rascar. Y pretender que John Galliano se hubiera comportado en su "divismo" como un ser moderado era algo absolutamente improbable; inusitado.
¿Que el tío es un genio de la aguja y las tijeras?, pues sí. Es que lo mamó "da ziquitito".
¿Que al tío se le ha subido la fama hasta su bigote de gamba y se ha llegado a convertir en un monigote de sí mismo?, pues también. Es que una "loca carnavalera de Cái", una vez superado el impacto de sentirse un divo en París, bien puede sentirse sobredimensionado hasta llegar a estar "más pasado que el barco del arroz".
¿Que en su vulnerabilidad y en su fácilmente intuible fragilidad le ha dado por el alcohol y no sé por qué más?, pues a la vista está, pero, bueno, es mayorcito, él allá. Quizás eso le servía para sobrellevar su complejo de infante humilde, hijo de fontanero, en su tierra natal.
¿Que nadie de Dior lo va a llorar tras su partida?, pues claro; "el cementerio está lleno de personas que se consideraban imprescindibles". De hecho, tras la muerte de Christian Dior en 1957, han pasado por la casa antes que Galliano, diseñadores de la envergadura de Yves Saint Laurent, Marc Bohan o Gianfranco Ferré y la firma ha sobrevivido a todos ellos.
¿Que Juan Carlos, como lo llaman aún en La Línea, se ha pasado diez pueblos con sus insultos e injurias racistas?, pues por supuestísimo... Decir esa sarta de barbaridades por muy borracho que se esté no tiene nombre...
Pero profundicemos en este último punto. Porque digo yo, ¿por qué demonios le habrá dado a Galliano por insultar a los pobres judíos y no a los suecos, a los indios comanches o a los mahometanos? ¿Será porque vive en el barrio de Le Marais que es donde está enclavada la comunidad judía parisina y está hasta el cogote de oír sus rezos y sus melancólicos cantos?; ¿será porque él mismo procede de judíos sefardíes y sufrió por ello en la infancia?.. ; ¿o quizás será porque el presidente de Dior, Sidney Toledano, es judío y le tiene recocidas las entrañas con tanto recortes y ajustes presupuestarios?
Sea como fuere, lo que yo creo es que, como en las chirigotas o en las comparsas que se oyen en el Teatro Falla de Cádiz, a veces se dicen muchos disparates sin que ninguno de los que los pronuncian pretendan ofender o afrentar como producto de fobias personales. Porque ésa es la pura esencia del carnaval, la de "no dejar títere con cabeza" sin que a nadie le siente mal. Y quizás, siempre quizás, lo de esos insultos de Juanito, igualmente, no fueron más que una letra, más subida de tono de la cuenta, de una chirigota bastante desafortunada ...
De hecho es curioso el oír las últimas declaraciones del que denunció a Galliano. Phillipe es su nombre. Ahora dice que la cosa no fue para tanto. Que sí, que insultar insultó, pero que (dicto textualmente) "nunca pensó de él que fuese racista o antisemita y que sus palabras no fueron más que una provocación dentro de una discusión de bar" ¡Apaga y vámonos!
Que quieren que les diga, señores. John Galliano se pasó, ¡vaya si se pasó!, pero bien caro que lo ha pagado. Al final pienso que la gran víctima de todo este tinglado ha sido él mismo e igualmente pienso que lo hemos juzgado y condenado sin reparos. Y todo en un breve plazo.
Esperemos que se reponga en Arizona y que vuelva al tajo. Ojala purgue pronto sus pecados, se purifique la sangre podrida de tanto exceso y, sobretodo, se olviden rápido en París de sus errores pasados. Porque le duela a quién le duela, Galliano es a la costura, lo que a la pintura era Picasso.

Lisístrata y su peculiar revolución sexual

2011-03-08T21:14:00.003+01:00

Cuando en el 411 a.C Aristófanes creó el personaje de Lisístrata, seguro que no imaginó que, 2422 años después, ésta se iba a convertir en icono de un boicot muy peculiar.
Para ponerles en antecedentes, contarles que gracias a la pluma y la mente de Aristófanes la heroína griega se convirtió, probablemente, en una de las primeras "feministas" de la historia, ya que harta de que sus hombres estuvieran todo el día guerreando, alentó a todas sus congéneres a hacer una "huelga de amor" y a "no tener relaciones sexuales con esposos o amantes hasta que no dejasen de hacer la guerra". Curioso chantaje. Claro, que éso fue en la ficción.
Lo gracioso es que este peculiar movimiento se esta empezando a fraguar de nuevo, sólo que esta vez se está intentando llevar a cabo en la vida real... ... Y es que la senadora del partido socialista flamenco S.PA. Marleen Temmerman ha propuesto, cual Lisístrata del siglo XXI, "la suspensión de toda relación carnal por parte de las esposas de los líderes políticos hasta que formen un gabinete". De momento, se desconoce cuál está siendo el nivel de seguimiento de la "huelga de abstinencia" ya que la iniciativa se ha puesto (o no, éso queda en la intimidad del tálamo conyugal) en marcha hace poco. El objetivo es que los líderes políticos del país, divididos en dos comunidades: los valones por un lado y los flamencos por el otro, lleguen a una "entente cordiale" y definitivamente formen un gobierno, tras 267 días de discusiones, descréditos, broncas y desacuerdos. Y es que Bélgica sigue sin un gobierno estable desde el pasado 13 de junio, fecha en la que se celebraron las últimas elecciones. Ahora entiendo el por qué de que haya oído tantas veces que los belgas son tan brutos como los leperos... ... Bien desesperado tiene que estar ya el pueblo.
Pero el caso es que, desde el movimiento sufragista de principios de siglo XX, pasando por la famosa quema de los opresivos sujetadores en los convulsos años '60, no creo haberme encontrado nunca con una iniciativa "feminista" tan graciosa como ésta. En bastante bajo concepto tiene frau Temmerman al mundo masculino cuándo piensa que son tan vulnerables al hecho de quedarse sin sexo. De hecho alega: "Si todas nos ponemos de acuerdo en la abstinencia sexual, estoy convencida de que podremos lograr que las negociaciones avancen rápido. Ya se sabe qué piensan los hombres de esas cosas". Críptica afirmación ésta última; no seré yo la que diga que está equivocada, pero exponerlo así tan crudamente esta feo, pero que muy feo.Yo haría un llamamiento a esos machos lascivos valones y flamencos para que hicieran, a su vez, su revolución particular, quitándoles a sus esquivas y maquiavélicas esposas el servicio doméstico, las tarjetas de crédito, los móviles y teléfonos a ver que les pasaba. Si es por tópicos... ..., siempre se puede disparar con balas de oro, por la espalda o por derecho.

Hoy es el Día Internacional de la Mujer y aprovechando tal efemérides os hago un llamamiento: no utiliceis vuestras "armas de mujer" para conseguir vuestros propósitos, no hay nada tan rastrero como éso. Si queréis haceros valer utilizad vuestra inteligencia, vuestro raciocinio, dejad vuestro sudor y vuestro esfuerzo en ello, pero nunca recurráis a la utilización de vuestro físico o de vuestro cuerpo. Valemos más que todo éso y se lo debemos a todas aquellas que lucharon por la igualdad de sexos.

¡Ah! y por si quieren conocer cómo acabó la "huelga sexual" de Lisístrata y sus amigas, sepan que se salieron con la suya. Los hombres atenienses y espartanos, con "las ingles insoportablemente inflamadas" (textual), firmaron la paz y así se acabó con la Guerra del Peloponeso. Todo, por supuesto, según la fantasiosa mente de Aristófanes. Pero ¿nos apostamos algo a que con los belgas no surte efecto? Ya lo veremos. Dejo el asunto abierto.

Los anglicismos, los "maonaiiiillos" y las "y" que ya no son griegas.

2011-03-07T11:24:00.003+01:00

Probablemente en éso radique el optimismo, en sacar de las contrariedades ventajas. Ha nacido una nueva palabra, el smirting, producto de la fusión entre smoking+flirting y hace referencia al "ligoteo" que se está produciendo fuera de los bares entre aquellos que salen a fumar. Supongo que, el tener un vicio común que les obligue a tener que salir al exterior a pesar de las inclemencias les hermana y de ahí surgen los romances. Así que, ya lo saben, ya tenemos un nuevo término...
Pero si miro el mismo día en mi trilogía de periódicos mañaneros, me encuentro con que "un estudio alerta sobre los riesgos del 'sexting', fenómeno que consiste en la difusión de imágenes de tipo sexual propias" y es que, al parecer "un 4% de los menores se han hecho alguna vez a sí mismos fotografías provocativas"... ... Y unas pocas páginas después, leo que "la flota gallega afirma no hacer 'finning'", que es como se le llama a "cortar la aleta del tiburón y desechar el resto del pez"; aunque no sé ustedes, pero yo no me imagino a un pescador gallego de esos taciturnos, enjutos, curtidos por el mar, pronunciando la palabra "finning" en ningún caso... ...
Sea como fuere, no sé que pasa últimamente, que nos ha dado por los "anglicismos" y si terminan en gerundio, pues mejor. Hacer "zapping", "footing", "mailing", "parking", "lifting", "shopping" son términos que utilizamos ya con absoluta naturalidad. Y digo yo, ¿por qué?. ¿Qué es lo que nos esta pasando?, ¿qué es lo que está provocando éste fenómeno?, ¿es que cada vez estamos convirtiéndonos en más y más perezosos, hasta el punto de tener que buscar "anglicismos" para decir con una escueta palabra lo que podríamos decir con tres, valiéndonos de nuestra riquísima y preciosa lengua española?, ¿es que cuesta tanto trabajo?

No sé, no sé... Me van a tener que ayudar ustedes a entender algo porque yo me pierdo... Para situarles les voy a transcribir (les prometo que literal, salí corriendo a escribirla para no perder ni un detalle) una conversación desarrollada (a voces, no crean que escucho detrás de la puerta) entre dos cualificados operarios del excelentísimo ayuntamiento de nuestra ciudad y luego hablamos:
- Franciscoooooo, deja er suelo limpio como una patena, ¿eh?
- ¿Y una pateeeena que eeeee?
- Pos donde está la hoooostia, c-r-jo.
- ¿Tú que has sio, monaiiiiillo acaso?
- ¿Monaiiiiiillo yoooooo? - risas- . ¡Si yo he crecío con er ganao!

Estupefacta me quedé. Fue fascinante, edificante. Como la vida misma.
Y ahora aclárenme mi duda: ¿dónde radica "la realidad social de nuestro país"?; porque una servidora sigue sensible a aquel insulto que le estamparon y todo porque se negaba, por principio, a ver seriales como "Aída", o "La señora" o programas como "Operación Triunfo" o "Mira quién baila" y, por tanto, anda insegura y despistada. Así, por andar "ajena", como al parecer ando, "a la realidad social de nuestro país", a veces me cuesta situarme y analizar en su justa medida precisamente éso, las realidades sociales que me rodean. Entonces, ¿dónde esta, pues, nuestra esencia más primigenia: en los diálogos de los animales de bellota que trabajan a diario en los bajos de mi casa o en la pijería y la afectación de aquellos que abusan de galicismos y anglicismos en sus expresiones más cotidianas? Porque, desde luego, donde estoy segura de que no está es en la RAE, ni en las cabezas pensantes, por muy cultísimas y sapientísimas que sean, de los señores que la conforman. Esos sí que andan despistados, quitando y poniendo acentos y cambiando el nombre de las letras con una trascendencia y un eco que espanta. Como si con ello fueran a cambiar España...
En fin... quizá ésa, y no otra, sea la "esencia primigenia" de nuestra tierra, la de tener probablemente la lengua más bella y más rica del planeta y pasárnosla por debajo del babi sin el más mínimo reparo; la de ser así de desahogados y valorar y cultivar tan poco el legado que tenemos que transferir y que hemos recibido de nuestros antepasados.
De todas maneras (que quede entre nosotros), de escoger entre los académicos de la RAE, los "anglicistas" y "galicistas" afectados y los "monaiiiillos" de abajo, me quedo con éstos últimos. Al menos, el escucharlos me arranca carcajadas y éso, el que algo te libere una sonrisa en los tiempos que vivimos, es todo un regalo. Y es que quizás en eso radica el optimismo, en sacar de las adversidades, ventajas.

La viña del Señor.

2011-03-03T12:46:00.002+01:00

A pesar de lo que muchos opinen, "todos somos iguales en la viña del Señor", entendiendo "la viña del Señor", a la de nuestro Dios, la de Ala, la de Buda y la de todos esos Señores del mundo mundial a los que cualquier ser humano de cualquier raza quiera venerar...
"¡Los españoles son idénticos! No sabía distinguirlos cuando llegué"... ..., leí el sábado pasado. ¿Y de quién provenía tan desatinada afirmación?, se preguntarán. Pues, agárrense, de un chino. Hong Guang Yu Gao, se llama el nota y es "el primer vocal chino en una cámara de comercio española".
Para que vean ustedes lo que es la vida... ¡y nosotros pensando lo mismo de ellos! Por eso, por venir de quien ha venido, ésta afirmación me ha dado que pensar. Me ha hecho reflexionar sobre la cantidad de "chirigotas" que llevan soportando estos pobres orientales a costa de su semejanza física y sobre lo molestos que, durante todo este tiempo, se han tenido que sentir a costa de ello.
Porque, señores, a mí esta afirmación del chico éste me ha sentado a cuerno quemado. Eso de que me meta en un mismo saco de semejanza física con Teresa Fernández de la Vega, con Leire Pajín o con la misma Belen Esteban no me ha gustado. Todavía, si me asemejara a Elsa Pataky, pues vaya, ¡pero ésa, precisamente, vive, creo, al otro lado del charco!, así que no entrará en el lote de las "similitudes físicas patrias"... ...
Que se sepa, en nuestra tierra los hay bajos, altos; rubios, morenos; de pelos lacios, rizados; de ojos oscuros, claros; de piel cetrina o pálidos. Hay un gran abanico de variedades. Por eso, éso de que me hayan metido en el mismo saco de patatas con el resto de mis congéneres patrios me ha chamuscado. Y mucho. No se a que viene ese comentario... a no ser que... hmmm..... el chaval haya querido meternos un buen pullazo.
Merecido nos lo tenemos, porque, que tire la primera piedra el que esté libre de culpa. Todos, en algún momento, hemos hecho un comentario de ese tipo a su costa y aunque sea verdad, que son todos iguales (es lo que hay, sorry) podríamos ser un poquito más respetuosos a la hora de expresarlo. Más cautos. Y ésto lo hago extensible a los negros, a los peruanos, a los árabes, a los esquimales y a todos aquellos que nos cuesta distinguir por sus rasgos.
Hace un tiempo, leí en una novela africana de Henning Mankell, que a los sudafricanos les da una grima tremenda la piel blanca de la mujer occidental y que, salvo en contados casos, no les resulta en absoluto atractiva ni apetecible. Dicha confirmación, en su momento me chocó; y me desconcertó porque en nuestra natural prepotencia occidental pensamos que nada hay mejor que nosotros mismos.
Hay que reflexionar y admitir que, en la viña del Señor, hay un sin fin de infinitas variedades, desde el escarabajo pelotero o la babosa, a Gisele Bundchen o Naomi Campbell. Y por especies, no todas las ovejas son iguales, ni las focas, ni los delfines, ni los tigres, ni las mantis religiosas, ni las salamandras rabilargas, ni las zarigüeyas, ni los calamares, ni las patatas, ni los peros, ni los tomates, ni las naranjas y, por supuesto, ni los chinos, ni los negros, ni los árabes. Para el Señor, todos somos uvas exactamente igual de redonditas y de dulces en su viña, al menos eso dice la Biblia; pero fuera de ese libro, cada uno de los seres que poblamos esta tierra somos individuales, únicos, con nuestros defectos y nuestras cualidades.
Por eso, "mea culpa"; a partir de hoy voy a intentar enmendarme y voy a procurar distinguir en cada chino que me cruce, sus infinitas y particulares peculiaridades. Es verdad que, aparentemente, todos son igual de estatura, tienen la misma piel, los mismos pelos negros y lacios, semejantes ojos rasgados, tienen el mismo timbre agudo de voz, y todos te miran de soslayo, pero habrá que intentarlo. Todo sea por Hong Guang Yu Gao, que con su irónico y sutil comentario nos ha hecho levantar la vista de esos gigantescos ombligos propios a los que constantemente nos miramos.
¡Va por ti Gao!, te presento mis excusas por mis chistes pasados pero acércate que te voy a decir una cosita al oído para que te enteres bien y no nos escuche nadie : "Que sepas que todos los chinos sois iguales; es lo que hay. Que te vayan dando"

Tan obsceno como eso.

2011-02-24T20:33:00.001+01:00

El 29 de Marzo, la casa de subastas Dreneatt ofrecerá al mejor postor una imagen inédita de Himmler. Una foto del nazi cruel, sanguinario, exterminador, genocida Himmler, pero en una peculiar situación: muerto, yacente, caído, postrado, con la sangre llena de cianuro, vencido, acabado, envenenado. Es la imagen de un pasado, de un pueblo aniquilado, de sensaciones encontradas de rabia, incredulidad, rencor, fatalidad.
Ya en su momento, se dieron a conocer, como documentos de una evidencia, las fotos de Mussolini y Clara Petacci colgados cual cerdos ensangrentados, la de Sadam Husseim ahorcado..., ídolos caídos, dictadores justamente vencidos... y si, evidentemente, es cuestionable el que les hicieran esas fotos para luego ser mostradas con escarnio, al menos no fueron enseñadas fuera de contexto sino en su momento histórico, cuando aún tenía cierto sentido hacerlo.
Pero díganme, ¿qué sentido tiene el que al día de hoy haya salido a la luz esa foto de Himmler y que haya sido puesta a subasta? Han pasado casi 66 años de aquello, demasiado tiempo, ¿quién pagará, pues, a estas alturas por ello? ¿Algún millonario hebreo?, ¿los Museos judíos de Berlín o de Auschwitz?, ¿el Centro Simón Wiesenthal?... ... ¡Que más da!. Da igual porque, aunque es cuestionable el que alguien a estas alturas pague por poseer algo así, mucho más deleznable es que un individuo la haya ofrecido a una casa de subastas con el único fin de enriquecerse y que Dreneatt se haya prestado a ese juego.
Verán, pienso que, el instante de la muerte de una persona (exceptuando antiguos reyes, que por ende fornicaban y defecaban igualmente en pública audiencia) es el momento más íntimo, más vulnerable, más pudoroso y más trascendente -por dramático- de ésta y que por ello hay que sentir por él, una gran consideración, un gran respeto. Es un tránsito que debe de ser compartido únicamente con tus familiares, con tus seres queridos, porque aunque en vida hayas sido un mal bicho, ese instante nos iguala a todos, llevándonos a un mismo punto: a decir adiós a nuestra vida. Por eso me resulta obsceno que se comercialice con ello.
Diferente enfoque, aunque igual de morboso y de siniestro era la tradición aquella, muy extendida en el siglo XIX, de fotografiar "postmortem" a tus seres más entrañables y queridos (ver Wikipedia: fotografías postmortem) Para entender este "rito" hay primero que comprender que eran unos tiempos en los que hacerse una foto era cosa de gente pudiente y que los más humildes no se la hacían en la vida. Por ello, cuando perdían a una esposa o a un hijo, como recordatorio, como un homenaje de no olvido, se recurría a este procedimiento. Pero todo se hacía por cariño. Se les acicalaba, se les vestía de domingo, se les colocaba con ojos abiertos, como si estuvieran vivos y con esas macabras fotos se les inmortalizaba. Eran, como quien dice: homenajes de amor y eso, en cierta medida, las legitimaba.
Pero ésto de esta foto en esa casa de subastas es algo que solo se sostiene en dos pilares, en el de la avaricia y en el del odio y, así, señores, no se edifica nada.

Este viernes pasado, en la revista Fuera de Serie leí una reseña preciosa de Miquel Alzueta, titulada: "La última imagen de Marilyn". Localícenla y leánla, es escueta pero sabia. Yo también vi esa foto a la que hace referencia y, como a Alzueta, me resultó tan "impúdica y perversa" que ni siquiera hice alusión a ella.
¿Que necesidad había de mostrar al mundo a nuestra adorada Marilyn muerta? ¿No era mejor recordarla en plena explosión de belleza? ¿Cómo es que ese 6 de febrero, ese El Mundo o ese El País se prestaron a eso y cometieron la obscenidad de mancillar su deliciosa imagen de esa manera? No lo entiendo.
Y es que en la vida no todo vale. No vale lo de estos grandes periódicos, ni lo de esa casa de subastas. No se puede comerciar con los muertos. Es ruin, rastrero... No creo que haya nada más obsceno en el mundo que eso. No lo creo.

"Il Gran Svergognato"

2011-02-19T19:55:00.001+01:00

Le llaman "Il Cavaliere" pero a mí se me ocurren un ciento de apelativos más apropiados para denominarlo antes que con el de "caballero". Carota, vividor, mujeriego, corrupto, cínico, desfraudador, falto de escrúpulos, machista, prepotente, patético..., son un mínimo ejemplo de ellos.
No creo que Italia se merezca ésto. Son dos fenómenos, el de Belén Esteban y el de Silvio Berlusconi que no entiendo. Y los comparo adrede, no piensen que se me ha ido la olla. Cada uno en su ámbito son zafios, chulos, deslenguados, se ponen el mundo por montera y, lo que es peor, se vanaglorian públicamente de todo ello. Miran al frente con descaro, con la diferencia de que la primera daña con su imagen únicamente al peripatético público que por voluntad propia la sigue y la contempla y el segundo daña la imagen de una nación entera... ... Y no lo entiendo, no lo entiendo. No entiendo que un individuo de esa calaña siga aferrado al poder y que no haya manera de quitarlo de en medio. Que no haya ningún sistema de eliminarlo....
Vamos a dejar de lado el tema de que debería de ser él el que dimitiera por ética, que es como pedirle a Clint Eastwood que haga de travestí en una película, imposible. Para dimitir por ética lo primero que hay es que tenerla. Porque encima, el "gran svergognato" ha tenido el cinismo de alegar que las manifestaciones que se han llevado a cabo en estos días pasados en su país son "movilizaciones subversivas, partidistas, contra mi persona e impulsadas por una izquierda que utiliza cualquier medio para intentar vencer a un adversario al que no tiene modo de vencer en las urnas" Si es como él dice, cuánto menos tendría que reconocer que le esta poniendo a la oposición su cabeza en bandeja. Como ya sabemos, el cuestionable presidente italiano tiene cuatro causas abiertas, ¡cuatro!: La del caso Mills por haber corrompido con 600.000€ a un abogado para que declarara en falso en un juicio contra él (se abre en marzo); la del caso Mediaset por fraude fiscal y evasión de capital a paraísos fiscales (se reabre el 28 de febrero); la del caso Mediatrade también por fraude fiscal (se reanuda el 5 de marzo) ; y la del último y famoso caso Ruby por prostitución de menores y abuso de poder (para el 6 de abril). Un primor de criatura, vamos. Y una vergüenza para un país que sobrevivió a emperadores como Calígula o Nerón. El primero, famoso por sus extravagantes degeneraciones sexuales y el segundo por sus locuras y depravaciones que lo llevaron a ordenar quemar Roma.
En fin... anécdotas de la historia. Eran otros tiempos, siglo I d.C. Pero que tengamos que volver a contemplar las depravaciones, las extravagancias y las degeneraciones sexuales de un mandatario europeo en pleno siglo XXI es algo tan alucinante que no se entiende, porque los tiempos que vivimos están raros, quizá algo confusos, pero señores, el caos en el que estamos últimamente sumidos no debería de dar para tanto, aunque todavía me sorprendo, a estas alturas de la película, con gente, del entorno más próximo, que no solo admiran y defienden a la Esteban sino que, incluso te dicen que les "hace gracia" este fantoche de medio pelo que rige Italia. Cada vez que los oigo, me quedo sin palabras, anonadada.
Sea como fuere, Silvio Berlusconi, "que se autodefinió en 2009 como 'experto en conquistas' " será juzgado el 6 de abril por tres mujeres. Reveces del destino. Muchas dotes de seducción va a tener que sacar de la manga o que desplegar para trajinarse a las tres magistradas que integrarán el Tribunal. Hay un refrán italiano que dice: "Chi di donne ferisce, di donne perisce"(*), al que yo añadiría algunos de nuestra cosecha como: "Quién a hierro mata a hierro muere" y, sobre todo, "Por la boca muere el pez". ¡So besugo!, que esta primavera te van a quitar de un tajo las ganas de jarana.

(*) "Quien a mujeres hiere, de mujeres muere"

La fatwa de Benedicto XVI

2011-02-16T12:03:00.005+01:00

Eso de que en los tiempos actuales, o sea, en pleno siglo XXI, nuestra Santa Madre Iglesia Católica Apostólica Romana esté radicalizando su mensaje es algo que no se sostiene.
Están en contra del uso del preservativo (aún en zonas donde impera el sida y la más absoluta de las pobrezas), de la eutanasia, del matrimonio homosexual (cuándo hasta hace nada nos hemos estado escandalizando con sus reiterados casos de pederastia), por supuesto, del aborto... y ahora ¿de qué más?
Cuándo Joseph Ratzinger llegó al Vaticano en 2005 fueron muchos los que vaticinaron este endurecimiento. Su elección generó en su momento duras críticas, "centradas en su supuesto perfil neo-conservador" y " se le acusó de desear retornar a la Iglesia anterior al Concilio Vaticano II". Muchos fueron los que "preveyeron que con él la Iglesia endurecería su postura"... ...
Yo, en cambio, había oído hablar de un hombre culto, profundo teólogo, dominador de seis idiomas, experto pianista y amante del gran Mozart; y como una es cortita y asocia la cultura y el saber, inevitablemente, con el progresismo, pensé que sería un paso hacia delante para nuestra Iglesia Católica.
Nada más allá. Como preveyeron sus detractores de entonces, Benedicto XVI está resultando ser tan sorprendentemente reaccionario y retrógrado como temieron, aproximándose cada vez más al odioso y deleznable fundamentalismo islámico.
Ahora, cuál mufti (*) radical, su fatwa (**) última la ha enfocado a los matrimonios y, concrétamente, a los divorciados, exigiendo más severidad en sus sentencias al Tribunal de la Rota.("Roma endurece los trámites para casarse o romper un matrimonio" EL PAIS, 14 de febrero de 2011)
Parece mentira que una religión que está basada en la caridad sea tan despiadada con los errores que se puedan cometer en la vida. Que a un divorciado, posiblemente buen creyente, buena gente pero que ha cometido una pifia en su vida, se le castigue con la excomunión, es algo tan cruel que desgarra el alma. Porque puede haber personas que, a pesar de creer firmemente en Jesucristo y su doctrina, no puedan soportar más a la parienta y vuelvan a enamorarse hasta el sorprendente punto de desear volver a casarse. Personas que, independientemente de la dolorosa equivocación que hayan cometido en su vida, quieran seguir recibiendo el sacramento de la comunión porque crean fielmente en él...Y digo yo ¿cómo se le puede negar algo así a alguien abocándolo a la eterna excomunión? ¿Dónde esta, pues, eso del perdón? Es verdad que en la vida hay que ser coherente y que si te has casado bajo un lema de: "lo que Dios ha unido que no lo separe el hombre", pues eso es lo que hay. Pero señores, que se sepa, también se castigaba antiguamente a quién practicase la usura (entendiéndose ésta, explícitamente, como "aceptar intereses en préstamos") con la "prohibición de todo sacramento" y hasta con "no poder recibir enterramiento cristiano" y esa ley SÍ que se revisó en el seno de la Iglesia. Claro, imagínense lo que hubiese supuesto para las arcas eclesiásticas el que hubiesen puesto a todos los banqueros y ricachones en la picota por usureros y ladrones y el que éstos en venganza, cortaran de tajo sus generosas donaciones. ¡Anda ya! Hay que ser cínico y sinvergüenza..
En fin... supongo que todo esto los llevará a quedarse más solos que la una. Eso espero. De hecho, en "2009 se realizaron 175.167 matrimonios, de los cuales el 64,3% fueron uniones civiles. Fue la primera vez que esas uniones superó a las bodas por el rito católico (80.174). Hubo 785 uniones de otras religiones". No podría ser de otra manera e irá a peor si siguen apretando las tuercas.
Algunas veces me pregunto que pasaría si el buenazo de Jesucristo levantara un día la cabeza. Ya me gustaría ver a qué reducía toda esta parafernalia en la que está envuelta nuestra actual y amantísima Santa Madre Iglesia.

(*) Mufti: Jurisconsulto islámico capaz de interpretar la ley islámica (sharia) y de emitir dictámenes legales (fatwas)
(**) Fatwa: Pronunciamiento legal en el Islam emitido por un especialista en ley religiosa (mufti) sobre una cuestión específica.

Ni "madre tigresa", ni "madre cordero"

2011-02-13T13:07:00.002+01:00

Un tema que últimamente se ha hecho recurrente en mis más recientes salidas ha sido el de la educación de nuestros hijos.
"Para gustos, colores" que dice el refrán; pero lo que queda claro siempre que se habla de este asunto es que "la fórmula perfecta" no existe y que, según lo visto, nadie aprende de experiencia ajena y, por tanto, nos introducimos en este álgido embrollo sin saber a ciencia cierta si acertaremos en nuestro intento.
Es un camino, éste de la educación, lleno de escoyos, de rescoldos y hasta que tu hijo no llega a una edad adulta en la que tú intuyes "que lo que ya es, es lo que ya va a ser para los restos", vives esa etapa de tu vida con una angustia constante que te atenaza. Bueno... a algunos les agobia más que a otros...
¿Qué es lo correcto, entonces?¿Cuál es el modelo a seguir? Porque no me sirve eso tan usual de: "como yo me gusto como soy y veo perfecto cómo me he manejado en mi vida, voy a educar a mis hijos como mis padres me educaron a mi" ... No, no, no... porque tu hijo es un ente individual, muy probablemente muy diferente a ti e, indudablemente, vive en otro tiempo diferente al tuyo. Que al final, "a grosso modo", los valores son los mismos..., pues sí, pues vale... pero con mil pequeños matices de diferencia. Así que reproducir los parámetros educativos de tus padres no sirve.

Hace poco os hablé de los "ni-ni-ni-nis", de esos chavales según Salvador Sostres: "atontados y holgazanes"(*), que son producto de un exceso de permisividad y sobreprotección por parte de sus progenitores. Pero entre dicha laxitud educativa y el autoritarismo propio de siglos pasados hay un abismo. Y en ese abismo es en el que está ese punto medio en el que radica la virtud.
Señores, que ésto es un "toma y daca". Para que te respeten, quieran, escuchen, apoyen o confíen en ti, tienen que ser igualmente respetados, queridos, escuchados, apoyados y respaldados con tu incondicional confianza. Eso de: "ésto es así porque lo digo yo... o porque yo lo ordeno" esta ya muy añejo. No reproduzcamos este tipo de modelo. No nos queramos convertir en tipos "Tea Parties", más rancios que las beatonas bigotudas de mi infancia en mi pueblo
.
Recientemente, he oído hablar de Amy Chua y de sus memorias: "Himnos de batalla de la madre tigre"(**). En su libro dicta las reglas idóneas para hacer de tus hijos hombres y mujeres de bien, "recetas" éstas que han levantado purulentas ampollas a medio EEUU y parte del otro. Profesora de Derecho de la Universidad de Yale, esta "madre tigresa" aboga por la idea de "coerción y autoritarismo como método educativo". Imagínense que, tras lo leído, ahora están revisando si quitarle la tutela de sus hijos... Hay quién para justificarla hace referencia a los valores y costumbres del pueblo chino... ¡ pero también es costumbre en Afganistán cortar la nariz y la oreja a tu joven esposa si se revela y no por ello es justificable ni perdonable! (***)

En fin, sea como fuere, éste es un tema que por lo que sea, últimamente está en la mente, en el verbo y en la pluma de todos nosotros. Algo estaremos percibiendo para que nos preocupemos tanto. No me imagino yo a nuestros padres perdiendo ni dos minutos, divagando sobre cómo tenían que educarnos, y es que en aquel entonces, los principios -erróneos o no- estaban claros. Quizá ahí radica nuestra preocupación, que no tenemos pilares sólidos en los que creamos y a los que podamos aferrarnos. Lean a Salvador Sostres y entenderán de lo que estoy hablando.

(*) Leer: "Os estáis cargando España" de Salvador Sostres. El Mundo, 29 de enero de 2011
(**) Leer:"La madre tigre devora a sus hijos" El País, 6 de febrero de 2011
(***) Ver foto del Primer Premio "Word Press Photo 2011" y leer: "El rostro valiente de la mujer afgana" de Marisa Flórez en El País, 12 de febrero de 2011

Cuando fumar era "glamouroso"

2011-01-31T21:32:00.003+01:00

Hace unos días volví a disfrutar de la película "Buenas noches y buena suerte", ¿la conocen?. Pues si aún no la han visto, háganlo.
Dirigida por George Clooney (sí,el actor), narra, basándose en hechos reales, la "legendaria confrontación" que tuvo "el famoso periodista de la CBS Edward R. Murrow con el Senador Joseph McCarthy y que sirvió para poner fin a 'la caza de brujas' ".
Tratada con sumo rigor histórico y con una seriedad acentuada por el blanco y negro en que está rodada (parezco un crítico pedante de cine), la película te atrapa no solo por la trama sino también por su extrema elegancia. Es una cinta que carece de artificios, sosteniéndose nada más (y nada menos) que en el argumento, en las interpretaciones de sus protagonistas, en la preciosa música de Dianne Reeves y en la estética de sus imágenes... ... Pero una vez suelta esta perorata para que se hagan una idea, he de decirles que, tras verla tres veces, una vez superado el impacto de todas las demás sensaciones de las que les acabo de hablar, lo que más me llamó la atención en esta ocasión fue el tamiz de humo que constantemente velaba esos maravillosos contrastes de esos blancos y negros, tan rotundos ellos. Daba placer ver esos primeros planos de Murrow, siempre con su cigarrillo en la mano, siempre humeando, imprimiendo en esos actos de fumar una elegancia tremenda a las escenas...
Y es que hubo un tiempo en que fumar era sumamente "glamouroso". Era un acto obligado si querías no parecer un mequetrefe y, por supuesto, si pretendías dártelo-a de adulto-a y querías gustar. ¡Cuántas amigas de mis 12 años se me enfadaron porque no compartí con ellas la complicidad de sus primeros cigarros!
Nunca fumé. Jamás. Hasta la fecha no he echado ni una calada y no porque en mis principios supiera, como ahora, que el tabaco mata, en aquellos tiempos de ese tema no se hablaba, sino porque nunca me dio por ahí. Posteriormente se convirtió en una cuestión de tozudez, de tanto que me insistían...
Pero hoy, desde mi atalaya de no fumadora virginal estoy apreciando algo que me preocupa y es que "la caza de brujas" ha vuelto. La única diferencia es que si la del senador McCarthy era contra los comunistas (según él, igual o más perniciosos que la nicotina), ésta actual es contra los fumadores.
Si se paran a observar, podrán comprobar que hemos llegado a un punto en el que les miramos con contrariedad y reproche, les olfateamos con repugnancia, nos apartamos de ellos como de apestados. Y no crean que exagero, a nada que observen a su alrededor lo percibirán. Y ahora, díganme, ¿no nos estamos pasando tres pueblos?
Es verdad que "las enfermedades provocadas por el tabaco causan en España la muerte de 50.000 personas cada año y de ellas, unas 1400 son fumadoras pasivas". También es cierto que "en España el tabaco es el responsable de más del 95% de las muertes por cancer de pulmón, del 90% de las bronquitis y del 30% de las cardiopatías coronarias".Y que, también en nuestro país, "uno de cada cuatro varones fallecidos anualmente lo es por fumar". Pero ni aún teniendo conocimiento de estos espeluznantes datos hay derecho a que se trate a los fumadores como en muchas ocasiones se les esta tratando.
Señores, hay que dar tiempo al tiempo y no convertirnos en auténticos Torquemadas, que es lo que inconscientemente estamos haciendo. Que la Inquisición la suprimió por decreto la reina Maria Cristina en 1834. Demasiado duró desde que se fundó en Francia en 1184 años para combatir la herejía de los cátaros ¡Imagínense! Como para que ahora tengamos que venir nosotros, como dominicos despiadados, a quemar en la hoguera a todo aquel que veamos con un cigarro en la mano.
Es verdad que el tabaco mata, sí; como también es cierto que como "no fumadora" tengo todo el derecho del mundo a no inhalar nicotina ajena. Pero estas verdades y estos derechos no nos legitiman para perseguirlos y acosarlos como lo estamos haciendo. Ellos, los fumadores, también tienen sus derechos y al paso que vamos, llegará un momento en que no podrán fumar ni en sus casas y mucho menos en espacios abiertos. Si no, al cuento. Pido respeto. Respeto hacia los que, como una servidora, siempre hemos agradecido el respirar aire limpio, aire fresco..., pero también pido respeto para ellos.

1/8C+(D-d) 3/8xTI MxNA = 24 de enero

2011-01-26T12:24:00.002+01:00

Díganme, ¿que tal les fue este pasado lunes? ¿Fue más aciago de lo normal o más venturoso? ¿Hicieron algo digno de contarse, algo excepcional o transcurrió como cualquier otro? ¿Se sintieron con menos energía, especialmente desventurados, con una visión de futuro más ensombrecida, o por el contrario se notaron vitalistas e ilusionados? En definitiva, ¿percibieron algún cambio notable en su habitual estado de ánimo?... ...

Si les hago estas preguntas, quizás de una manera un tanto apremiante, es porque quiero comprobar la veracidad de una reciente y asombrosa investigación. No crean que les pregunto porque sí. Así que piénsenlo y tras ello, sigan leyendo.
Les cuento. Hay un profesor doctor en la Universidad de Cardiff (Cliff Arnalls se llama) que asegura, tras reventarse las seseras hasta licuárselas, que "el peor de los 365 días del año para el estado de ánimo es el 24 de enero". Como cualquier investigador que se precie, para demostrar dicha tesis, "incluso ha diseñado una fórmula matemática". Así, nos intenta explicar su descubrimiento (que ni Colón con las Américas) basándose en que: "1/8C+(D-d) 3/8xTI MxNA" es = a dicho día, o sea, al 24 de enero. En dicha fórmula (no crean que la cosa queda ahí) el voluntarioso investigador explica que: "C es el factor Climático, la D representa a las Deudas adquiridas durante el periodo navideño, la d se refiere al dinero que se cobra en enero" (de ahí que lo reste a las deudas contraídas en Navidad ¿lo pescan?). Y seguimos, "la T es el Tiempo transcurrido desde la Navidad, la I representa el periodo desde el último Intento fallido de dejar un mal hábito. La letra M corresponde a las Motivaciones (no especifica de que tipo ni en que ámbitos) y la NA (se ve que ya quiere simplificar) es la Necesidad de Actuar para cambiar la vida" Y con esta fórmula magistral es como el insigne profesor inglés calcula que el 24 de enero, exactamente un mes después de Nochebuena, es el día más terrible de todos los del año. Alucinante ¿verdad?

Perdonen que me repita en mis expresiones, pero como ya he dicho muchas veces: "Hay gente pá tó".
Ahora, lo que yo no entiendo es qué es lo que quiere demostrar nuestro amigo Cliff con esta teoría, a parte de inducirnos a todos el próximo y lejano 24 enero a quedarnos metidos bajo la cama. No sé si es que es un idiota redomado y lo tienen en su departamento entretenido con gilipolleces para que que no de mucho la tabarra o si es que ha mostrado al mundo-mundial su desconcertante trabajo porque tiene en miras ganar este año el IG Nobel de Matemáticas.
Sea como fuere, por mi parte, pasé el lunes sin apreciar cambios en mi estado de ánimo. Es verdad que la lotería que echo cada lunes del año no me tocó, pero eso me pasa siempre; igualmente, el lunes me encontré con una amiga que me pone de los nervios. También el lunes me machaqué en el gimnasio sobreviviendo a duras penas y, como cualquier otro día, cada vez que me miraba al espejo me sobrecogía... Pero nada alteró mi situación anímica habitual y eso que el Clima de estos días esta un poco desabrido, la verdad; en cuanto a mi Deuda navideña sigue sin mejorar y el dinero extra está más que pulido. En cuanto a mis Intentos fallidos, es verdad que el 17 volví al gimnasio, pero me sigo comiendo las uñas y no me pongo con el inglés ni para atrás. Y de las Motivaciones, que quieren que les cuente, ¡ah, sí! he perdido dos kilos de cebo postnavideño y eso me tiene muy motivada. En lo que respecta a la Necesidad de Actuar para cambiar, el sábado me corté el pelo, pero poco más... ... A decir verdad, ahora que me pongo a enumerar todas estas variantes de esta peculiar fórmula matemática, compruebo que en lo que a mí respecta, mi vida no va mal, es más, estoy felicilla con ella. Eso sí, lo del 24 de enero, por la parte que a mi me toca, es un camelo. Ya me contarán sus experiencias y si la cosa no se sostiene empíricamente tendremos que llamar a Cardiff y hablar con Cliff para que siga insistiendo en su proyecto.

El chollo de ser ex- o de cómo practicar "la ley del embudo"

2011-01-22T21:08:00.002+01:00

Si hace dos días hacía alusión a nuestro nefasto presidente del gobierno actual y al que, posiblemente, tengamos que sufrir en un futuro, hoy voy a referirme a aquellos que ejercieron ese cargo en el pasado.
Últimamente hay un debate en boca de todos y es aquél que concierne a los nuevos fichajes de los ex-presidentes Aznar y González por las empresas eléctricas Endesa y Gas Natural Fenosa respectivamente. Lo que ha generado la polémica no ha sido el hecho de que hayan sido captados por dichas empresas como asesores, sino los sueldos que perciben por ello: Aznar, 200.000€/anuales y 126.000 en el caso de Gonzalez. "Quién pudiera", que dirían muchos. Pues sí, efectivamente, quién los pillara.
Pero si algo tiene de bueno el vivir en momentos de crisis es que todo se mira con lupa; cosas que en épocas de vacas gordas hubieran pasado desapercibidas o se les hubiese hecho la vista igualmente gorda, hoy no se perdonan, o al menos se cuestionan. Y lo que en estos días esta en cuestión es el por qué de que a dichos ex-presidentes se les mantengan sus pensiones vitalicias de 80.000€/anuales "en razón del cargo desempeñado" si ahora van a percibir esos supersueldos.
Verán. En términos patateros, si a un discapacitado le sale un trabajo que iguala o supera el salario mínimo interprofesional (que es de 8.866'20€/anuales, o si lo prefieren, 633'30€/mes) le retiran la ayuda que le da el Estado por su discapacidad; e igualmente, si un parado encuentra trabajo, aunque reciba un sueldo que no le permita comer ternera ni una vez a la semana, le quitan el subsidio que estaba recibiendo por no tener empleo, ¿vale?. Y ahora digo yo, por esa regla de tres, ¿no deberían de retirarles a Jose Mª Aznar y a Felipe González esa renta vitalicia que están recibiendo del Presupuesto General del Estado mientras que estén embolsándose esos sueldazos por fuera?
A la pregunta de "si es compatible que los ex-presidentes cobren del Estado y de la empresa privada al mismo tiempo", sí, lo es. La pensión NO es incompatible con los sueldos que se ganen por fuera. Pero, amigos, hay una cosa que se llama pundonor, decencia y lo que no tiene perdón de Dios es que estos "super-reyes-del-mambo" se pasen por debajo del babi "los ajustes presupuestarios, los planes de austeridad y la crisis" con la que a todos los demás nos están machacando y que ellos se vayan de rosita. A eso le llamo yo: practicar la ley del embudo ¿o no?
Pues ahí andamos. Hay quienes hablan de "modificar la Ley de Incompatibilidades de ex altos cargos del Gobierno", quienes emplazan a los ex-presidentes de marras a "reflexionar" y quienes, simple y llánamente, cuestionan esos "vergonzosos fichajes".
Sea como fuere, y no me extiendo más que luego me critican, manda castaña que "Rajoy haga mutis y rehuse valorar el fichaje de Aznar alegando que 'eso pertenece a la esfera privada' " y que, "por su parte, Ramón Jauregui, Ministro de la Presidencia haya querido dejar claro que Felipe Gonzalez 'jamás ha tenido la más mínima TENTACIÓN de enriquecerse con su fichaje' " ¿A que se referirá? Porque está flotando en el ambiente la superpregunta del millón que es: ¿por qué pagan estas empresas esos dinerales a estos señores?, porque que se sepa nadie da nada a cambio de nada y, mucho menos, en el mundo de los negocios. Pero, claro, esa pregunta, como tantas otras, se quedará sin respuesta. Ya me gustaría a mí que alguien soltara la lengua y nos contara a que se refieren cuando utilizan términos tan escabrosos como "vergonzosos fichajes" o "tentaciones de enriquecimiento". Aunque, a decir verdad, no hace falta ningún Assange ni ningún Wikileaks para que todos lo interpretemos.

El "haka" maorí

2011-01-20T11:11:00.001+01:00

¿Han visto alguna vez en la tv al equipo de rugby neozelandés All Blacks cantar el "Haka" antes de iniciar un partido? Intimidatorio ¿verdad?. Pues en contra de lo que pueda parecer, "el himno guerrero maorí haka es más una oración anticipada por los vencidos que un canto de victoria"; aunque, barrunto yo que así sería en el año "del catapún chimpún", en sus principios, porque yo no percibo ni un gesto de conmiseración en la cara de los All Blacks cuando lo cantan.
Sea como fuere, tienen que admitirme que, aunque haya derivado en lo que haya derivado, el concepto ancestral del himno es de una honorabilidad y de una belleza apabullantes, más cuando, posiblemente, los maorís no lo cantaban sólo para los que cayeran de sus filas en la inminente batalla, sino también para los caídos enemigos.
¡Ay, que tiempo aquellos en los que se ensalzaban y se premiaban conceptos como el de dignidad, el de honor o el de valentía!. Ya se me vienen a la cabeza imágenes como las del impresionante Katsumoto en "El último samurai", con su teoría sobre la indignidad de luchar con rifles y cañones y la honorabilidad de la espada; o la imagen de Michael Caine en la película "Zulú", resistiendo con sus 140 soldados ante el ataque de aquellos 4000 zulus, atrincherados todos desesperádamente en aquel fuerte sudafricano, y el cómo salvaron sus vidas gracias a que los asediadores africanos, reconociendo la valentía en la lucha de esos "guerreros" británicos, se las perdonaron. ¿Y que me dicen del rey Leónidas en "300", con esa enamorada esposa Gorgo diciéndole antes de partir a las Termópilas: "Vuelve con tu escudo o sobre él"?...Épico, soberbio... aunque es verdad que, a excepción de los 7 u 8 ingleses que sobrevivieron a los zulús en la batalla de Rorkes's Drift, todos los demás acabaron fatal, o sea, masacrados. Eso sí, todos con mucho honor y mucha gloria...
Pero los tiempos han cambiado. Ya no hay lugar para el heroísmo; al menos en éstos, nuestros países "civilizados". Es verdad que surgen situaciones conmovedoras de madres abnegadas, de padres desesperados, de bomberos que van más allá de su deber profesional..., pero son casos tan aislados que por serlo le dan tanto bombo y tanto boato en los medios de comunicación que llegan a quitarle hasta el encanto... ¿Pero dónde están hoy esos Katsumotos, esos Leónidas, esos líderes que eran capaz de luchar hasta la muerte por un ideal? ¿Dónde están los que han de cuidar, aún a costa de su sangre, de nuestro país, de nuestra gente, de nuestro pueblo, aquellos a quienes puedas seguir sin titubear?, ¿sencillamente, alguien en quién puedas creer y a quién puedas votar?
Tenemos las elecciones a la vuelta de la esquina y tenemos tal hastío con nuestros políticos, que ya no sabemos en quién confiar. Zapatero, Rajoy, Rajoy, Zapatero ¡que más da!, si son de la misma camada. Al final, se cubrirán las espaldas y mientras que los de a pie nos dejamos el sudor y el esfuerzo por librar esta contienda actual, ellos se escurrirán. Para lo único que sirven es para torpear y marrullear, ¡ah! y, claro, para mirar por los intereses de sus respectivos partidos. ¿Cómo podremos librar nuestra batalla con estos Katsumotos y estos Leónidas de pacotilla a nuestras espaldas?, ¡porque al frente no van a estar!
Señores, que la lucha por la superviviencia es sólo y únicamente nuestra; nadie, y mucho menos ninguno de estos politicastros, va a dar por nosotros la cara. Aparentemente se les llenaran las bocas con sus "blablablas", pero nada de nada. Por consiguiente, usted tendrá que seguir levantándose a diario a las 6.00 de la mañana, y usted seguirá deslomándose con su pico y su pala, y usted congelándose en el olivar. Usted, con sus ampollas en las manos, tendrá que seguir repartiendo sus cajas y, en cuanto a usted tendrá que seguir sentado en el sofá esperando donde meter el tajo, sólo que ahora ya no percibirá probablemente ni su ayuda por desempleo... Y luego dirán que si el absentismo electoral, pero ¡a quién demonios vamos a votar!
Mucho me temo que, tal y como están las cosas, en el futuro, la urna no va a catar mi sobre y me da tela de coraje, no crean; soy de las que opinan que el voto te legitima para luego poder protestar. Pero abogo al absentismo; ojalá se diese un absentismo total, a ver si así se replanteaban las cosas y se largaban ya. Claro, que para largarse tendrían que tener la dignidad de los grandes hombres. Y no digo que no lo sean, pero en la intimidad de sus casas, porque yo, hoy por hoy, la grandeza no se las veo.
Así que, ni con un boicot electoral nacional tenemos remedio. Es verdad que nuestros futuros no serán como el de Katsumoto o el de Leónidas, que vivir viviremos, pero desde luego nadie en un futuro hará una película sobre nosotros y mucho menos sobre Rajoy o Zapatero.

La"salamandra rabilarga", la "zarigüella bizca", el "ratonero moro", el "caracol manzana" y demás bichejos.

2011-01-15T12:23:00.003+01:00

Al adentrarme ayer en una cadena televisiva de esas a las que no soy afín, confirmé éso, o sea, que es imposible sentirse afín a ella. Y no es que me hubiese dado una pájara y me hubiera puesto a ver alguna atrocidad tipo "Gran Hermano" o similares, ¡que va!; sólo vi el informativo de las 3.00. Partiendo de la base de que a mí el que me gustaba era el telediario, ya desaparecido, de Lorenzo Milá en La 2 y que ahora, en su defecto, ando abonada al de la Primera, es comprensible que el ver el de esta cadena haya sido como un impacto. Pero un impacto de los súbitos. Y es que parece increíble que una cosa aparentemente tan objetiva y cuadriculada como un informativo pueda hacerse de una manera tan diferente, pasando de correctos y serios a sensacionalistas y marrulleros.
En fin... a lo que voy. El caso es que entre todas las noticias que me ofrecieron (de una manera destartalada y molesta) me hizo gracia lo de la "salamandra rabilarga" y lo de la "zarigüella bizca". Y me hizo gracia no por el chiste, sino por la falta de seriedad que aprecié en el hecho de que entre noticias tipo "prohibido fumar", "inundaciones en Australia" o "muertos en las revueltas de Túnez ", metieran estas payasadas más propias de la factoría Disney que de un informativo recto. Porque digo yo ¿no esta el mundo suficientemente enmarañado como para andar perdiendo el tiempo hablando de esos peculiares bichejos? Es verdad que, cuanto menos, es peculiar que la salamandra de marras, la "chioglossa lusitanica", por ser una especie rarísima en España haya conseguido con su presencia lo que no consiguieron en meses de protestas los vecinos de los "ayuntamientos pontevedreses de Pontecaldelas y A Lama", o sea, "paralizar las obras de una carretera que dividía a la zona en dos" estropeando sus bellos parajes y su variado ecosistema... Y en cuanto a lo de la zarigüella bizca, ¡que quieren que les diga!, el bichillo tenía su gracia con su bizquera pero no daba ni para un comentario, la verdad.
Ya antaño quise escribir sobre cuáles serían los criterios, en un consejo, a la hora de escoger las noticias que publicarían en la prensa del día siguiente (hoy extensible también a los informativos) Al final se me quedó en el tintero como tantos otros temas, pero guardé los recortes que me llevaron a reflexionar sobre ello. Y es que, por aquel entonces, en días consecutivos, me topé con la paradoja de que en una misma página ponían en grandes titulares que "el ratonero moro (un ave rapaz africana), volvía a anidar en el campo andaluz" y junto a esta noticia se leía en pequeñito titulares tipo "la policía halla en una bolsa el cadáver de un recién nacido", o "muere el joven que había ingerido 252 bellotas de hachís", o "fallece un trabajador atropellado por el camión que reparaba"... Verídico; la misma página, la primera noticia en mayor formato y las tres siguientes en pequeño. Así, en días sucesivos me encontré con titulares a página completa tipo: "Un juez investiga la muerte de dos crías de águila imperial", "Cataluña secará la mitad del delta del Ebro para combatir una plaga del 'caracol manzana' que ha colonizado el margen izquierdo del humedal" o el de: "Doñana duplica la reproducción de aves acuáticas en dos años"... Y ya como colofón, un artículo a 3/4 partes de página que decía: "Los animales sí que saben. Existen lagartijas que son capaces de reconocer a sus familiares más directos por el olfato" y en el otro 1/4 de la misma página: "El derrumbe de una montaña sepulta 300 viviendas en México. Más de 1000 personas podrían estar bajo tierra y lodo en el estado de Oaxaca"...
En fin... desolador, desconcertante. Como decía una gallega de esas rurales, sabias y curtidas del municipio pontevedrés de Pontecaldelas, cuándo el reportero le preguntó sobre la "salamandra rabilarga" esa que había impedido milagrosamente lo de la carretera: " Es que no hay nada como el que aparezca un animal de esos raros para que vengan los ecologistas, lo paralicen todo y nos solucionen el problema. Si veo alguna, habrá que cogerla y guardarla por si en un futuro la necesitamos para algo" (más o menos, no es textual) Sabias palabras, pero con un trasfondo terrible. Y es que se ve que el mundo animal vende; evidentemente mucho más que el humano. A la vista está.
Así nos van las cosas.

¿Los "ni-nis" o los "ni-ni-ni-nis"?

2011-01-08T12:39:00.004+01:00

Recientemente he leído un artículo que decía: "España es el segundo país de la OCDE con más 'ni-nis' ".
Para quién no lo sepa, se denominan "ni-nis" a aquellos jóvenes que "ni estudian, ni trabajan".
Duro presente el de estos chavales... aunque, claro, depende para quiénes o para cuáles porque la que subscribe, en vista de lo observado, a esta denominación de "ni-nis" le sumaría unos cuantos "nis" más.
Es verdad que hay chavales maravillosamente responsables en nuestra sociedad. Es indudable; probablemente son los más o, al menos, ésa es mi, tal vez, más deseable que realista apreciación. De hecho, a pesar de las cosas que nos narran a menudo en los periódicos, soy una enardecida defensora de nuestra juventud, plagada de chicos-as estupendos, cariñosos, educados, estudiosos y bien preparados. Es injusta pues, por incierta, la repetida afirmación de que nuestra juventud actual es un desastre, que esta perdida, que va mal...
Pero de todo hay en la viña del Señor.
Así, están aquellos que aparte de que "ni" estudian, "ni" trabajan, tampoco tienen "ni" interés en hacerlo, "ni" consienten que les jorobes la vida insistiéndoles sobre el tema. Están los que no dan un palo al agua, los vividores, los gorrones..., los maltratadores de aquellos padres que a menudo se preguntan en qué momento se les fué la educación de sus hijos de las manos. Están los que se consideran con derecho a todo y sin ningún deber, los que solo piensan en viajar y trasnochar a costa del bolsillo de mamá. Están los que teniéndolo todo, aún exigen más y más y más... ... A estos chicos "ni-ni-ni-ni-nis", de entre "16 y 24 años", "ni" se te ocurra leerles la cartilla si los pillas quemando un contenedor porque, probablemente, se te enfrenten; "ni" te plantees el darles un consejo porque se reirán en tu cara o te mirarán con mofa; "ni" te niegues a darles su "sueldo" semanal porque te amenazarán... Y, cuidado, que en todo momento me estoy refiriendo a jóvenes de un medio-alto nivel social, con apellidos compuestos y toda esa fanfarria.
Evidentemente, algo esta pasando en nuestra sociedad actual.Con nuestros jóvenes, claro. Aunque, bueno, no sólo con ellos... No sé si estos "ni-ni-ni-nis" han sido producto de la permisividad de aquellos padres que han adoptado como propio el peligroso lema de que a sus hijos no les falte de nada o si, en un sentido más amplio, la realidad global que los rodea es la que ha hecho de ellos lo que son.
Antes de ayer, sentada a la mesa con tres jóvenes, sentí como se me abrían las carnes mientras los oía narrar lo que presenciaban en cada una de sus noches de "botellona": broncas, provocaciones, agresiones, chicas tirándose de los pelos y arrancándose los vestidos, vomitonas, comas etílicos... y lo contaban entre risas, como algo tan natural como que los pájaros vuelan. ¡Y tan "repijitos" ellos! Los comensales de edad adulta que los escuchábamos nos quedamos conmocionados, desolados.
En fin... anécdotas. Sea como fuere, no se pueden hacer generalizaciones. Como ya he dicho, parto de la base de que nuestra juventud es fantástica. Y perdidos, hemos estado perdidos todos a ciertas edades. Supongo que nuestros padres tampoco nos entendían muy bien a nosotros.
Pero bueno, supongo que el estudio éste de la Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico (OCDE) va por otros derroteros. Un dato curioso: "España es uno de los países de la UE con una mayor proporción de abandono escolar (35,6%), más del doble de la media de sus socios europeos (15%). Otro: "La proporción de jóvenes españoles de entre 16 y 24 años que no participan en ningún tipo de formación ni en el mercado laboral es del 15,3%, sólo superada por Italia con un 15,9%"
Sobran las palabras. Otro doloroso asunto es el del Informe PISA, o el hecho de que nuestros jóvenes mejor formados sean captados en el mercado laboral alemán o en EEUU, donde son realmente valorados. Pero éstas, como tantas otras, son otras historias. De momento nos quedamos con los "ni-nis" a secas, con aquellos que, probablemente, querrían formarse o trabajar. Para ayudarlos habría que mirar hacia países como Holanda, Dinamarca, Suiza o Austria y copiar sus modelos de "acciones concretas para promover el empleo juvenil", pero, claro, para ello tendríamos que estar gobernados por políticos capaces, responsables y serios... Pero, bueno, como las anteriores, ésta también es otra historia.

"¿Y ezo pod qué?"

2010-12-30T21:11:00.001+01:00

A ver, díganme, ¿no han albergado alguna vez el impulso irrefrenable de estrangular a un niño tras su vigésimo tercer "y pod qué"?
El caso es que el primero te hace gracia. El primero. Para el quinto ya estas mirando a derecha e izquierda a ver si aparece a salvarte el padre del infante; al décimo, con tu honor de adulto en liza, te andas devaneando la perola y sudando como Rocky Balboa en el gimnasio; al décimo quinto estas convocando por vía telepática al mismísimo Herodes... Si llegas al vigésimo tercero, lo más probable es que hayas entrado ya en un estado semicatatónico por el extenuante intento de haber querido mantener el tipo. Pero lo peor es cuándo, tras unas cuantas respuestas medianamente airosas, llegan las temidas tres o cuatro absolutamente deshonrosas, y es que en ese terrible instante es cuando el repipioso enano te mira con desprecio, se da media vuelta y se larga, dejándote hundido en la más absoluta de las miserias.
Háganme caso, de llegar a ese punto es cuándo, justamente, hay que estrangularlo.

Verán, yo tengo mi teoría. Ésta es que los mocosos esos tan impertinentes, viejos prematuros y no tan monos ni tan inteligentes como sus babosas madres predican, en definitiva, esos pitufos odiosa y maleducadamente preguntones no son más que seres seleccionados cuando eran aún fetillos y a los que, por vía umbilical, se les impregnó del procedimiento socrático de la mayéutica *. Así, una vez paridos por sus madres, cual Socratitos monstruosos, nos ponen a prueba para que, a base de meditar nuestras respuestas, lleguemos al meollo de ciertos principios y verdades inconmensurables.
En definitiva, que las estresantes criaturas nos someten a esas pruebas por nuestro bien. Absolutamente.
Por eso, pensándolo bien, no los estrangulen, no los descuarticen, ni los tiren al w.c. para ahogarlos posteriormente tirando de la cisterna. Aguanten, porque con sus interminables "y pod qués" alcanzaremos la más absoluta de las sabidurías. Al final, tendremos que estarles agradecidos y todo. Para que luego digan que la vida no es compleja.
Eso sí, una servidora, que a estas alturas ya no aspira a grandes cosas y se conforma con hacer bien el puchero y las lentejas, se reserva el derecho de admisión. Los seguiré esquivando como a la peste y si les puedo soltar de refilón un pellizquillo de monja, pues mejor.

*La mayéutica: Procedimiento utilizado por Sócrates, por el cual el maestro conseguía que el alumno llegara a la verdad alumbrando las propias nociones gracias a las continuas preguntas que le dirigía.

El aciago destino de "Topos IV"

2010-12-22T20:52:00.001+01:00

Ja,ja,ja,ja... Ustedes me van a perdonar la irreverencia de que me ría pero tienen que entender que el que se venda una pieza de Eduardo Chillida al peso tiene su gracia. Y no me interpreten mal, que a una servidora la obra del escultor vasco le parece grandiosa. Por eso, cuando me enteré de que su escultura en acero "Topos IV", "asegurada en 800.000€ y con un valor de mercado en torno al millón y medio", fue vendida por el módico precio de 30€ a un chatarrero, me resultó tan disparatado y tan de ficción que me resultó, cuanto menos, genial. Pura y cruda anécdota, gracias a Dios, porque fue recuperada a tiempo, pero a un pelo estuvo de ser fundida por el metalúrgico de marras y convertida en cacerolas, ollas a presión, cucharas... ...
Para quienes no estén al tanto de la historia del por qué dicha obra pudo tener tan aciago destino, les explico a "grosso modo". Ésta formaba parte del lote que fue robado en un polígono de Getafe hace unas tres semanas. Unos individuos, que ahora resulta que no parecen tan "profesionales", ni tan "del crimen organizado de Europa del este", entraron en una nave industrial donde estaba el furgón con las 35 obras robadas. Encapuchados y todo, en dos minutos perpetraron limpiamente el robo de Picassos, Chillidas, Tapies, Sauras, Boteros... Todos los indicios dieron lugar a pensar que había sido "un robo por encargo" de algún coleccionista caprichoso y, probablemente, así tuvo que ser porque de las 35 robadas, una no está. Lo que no sabemos es cuál.
Claro, ahora imagínense el percal y pónganse en el pellejo de los delincuentes. ¿Qué hacer con las obras restantes sin dejar pistas ni delatarse? Lo que tuviesen que cobrar ya lo habían cobrado pero ¿cómo desembarazarse del resto?... Y así fue como acabó la preciosa pieza de Chillida en el chatarrero. Se percibe que los protagonistas de la transacción andaban cortitos de sensibilidad... ...

Pero ahora vienen dos preguntas del millón. Una primera más patatera: teniendo en cuenta que "Topos IV" mide 89cms de largo y pesa una tonelada, ¿cómo es que se pagó al peso por ella sólo 30€?, ¿así de barato está el acero?... ... Y la segunda, con más enjundia: ¿cuál es el baremo por el que se mide el arte?. O mejor: ¿qué es lo que encumbra a determinadas creaciones a la condición de obras de arte?...
Ríos de tinta han corrido dilucidando sobre el "Concepto de arte". Que "La Gioconda" de Leonardo, "El David" de Miguel Angel o "Las Meninas" de Velazquez es arte, es algo que nadie cuestiona. Pero ¿y si hablamos del maravilloso Jackson Pollock o del architrillado Rothko?; o mejor ¿de Joseph Beuys o de Marcel Duchamp? ¿Qué elevó en 1917 el "Urinario" de éste último a la categoría de pieza de arte? ¿Y que me dicen cuándo Piero Manzoni enlato sus propios excrementos y los vendió en una exposición? ¿Quién los compró y a qué precio?... ...
¡Ay, el arte!, ¡qué pasión!... Es algo tan grandiosamente subjetivo...
Por eso, no hay que escandalizarse si unos ladrones de pacotilla (que entendían de arte lo que yo de física cuántica) vendieron un "armatoste de acero oxidado y viejo"a un chatarrero por 30€. ¡Menudo muerto se quitaron de encima! Eso sí, si el pobre maestro Eduardo Chillida levantara la cabeza y se enterara del menosprecio con el que se había tratado a su obra, le daba algo. Aunque peor se pondría cuando se enterara de que su Museo tiene solicitado desde el 1 de Diciembre un ERE y ha acordado el cierre para el 1 de Enero por una "situación de déficit recurrente"... Son malos tiempos.
Sea como fuere, permítanme que termine como empecé, riéndome, porque lo del chatarrero y los 30€ no es para menos. ¡Ja, ja, ja, ja!

Las "chonis" refinadas y sus "fashion words"

2010-12-15T16:12:00.000+01:00

Yo ya intuía que el mío ya estaba "demodé", que lo más "fashion" era "customizar" tu "clutch" dándole un toque "vintage". Por éso, cuando registrando en el baúl de los recuerdos de mi madre lo vi, entendí que iba a arrasar en Fin de Año con lo más de los "hits" de esta temporada. Tendría que darle un toque aquí y allí y ya está.
Y es que, señores, así es la moda actual. Para ser "cool" no solo tienes que machacarte los pies haciendo "shopping" y gastarte una pasta gansa, sino que también tienes que dar clases avanzadas de una terminología tan ininteligible que ni la del "endemoniado de Gadara"(Mr.5:1-20). Si el pobre Jesucristo levantara la cabeza y entrara en una tienda pija de ésas de precios de infarto y de dependientas anoréxicas y avinagradas, seguro que echaba mano del hisopo y demás avíos y se lanzaba a exorcizarlas.
Yo por mi parte intento evitarlas. Lo reconozco, me intimidan y eso que me consta que no son más que "chonis" refinadas. Pero, mi aspecto no es en absoluto "trendy"; así, cuando entro en sus dominios laborales, me taladran despectivamente con la mirada. Y no es que una servidora sea un desastre total, pero entre mis combinaciones de "básicos", de "fast fashion" de ZARA y de trapos "hippy chic" , se vé que el resultado no les agrada.
Para que luego nos aconsejen en las agencias de viaje que no nos adentremos en las profundidades de África sin guías o guardaespaldas. Selva, con víboras y hienas sanguinarias la que conforman las tiendas de moda, de alto nivel, urbanas. Mañana mismo me pillo viaje a Tanzania y que me hablen los indígenas en sandawe o en hadza, seguro que me comunico mejor y me siento más cómoda con ellos que con estas brujas, tan estupendas y tan delgadas.
¡Anda y que les den! Este año, como se descuiden, compro los regalos a los negros y los peruanos de las mantas. Mi bolsillo lo agradecerá, los receptores de mis presentes se resentirán pero, sobretodo, no tendré que soportar ni hacerles el juego a esas ripias que se mueven con esas poses, te lanzan esas miradas y manejan esas palabrejas tan raras.

Más que felino, Mowgli

2010-12-11T19:33:00.001+01:00

Lo último que nos faltaría es que a nuestro Mr. Bean particular se le subiera a la cabeza la descripción que hace de él el ex-embajador de EEUU en Madrid, Eduardo Aguirre, y que ha salido a la luz vía Wikileaks. El hombre, con una evidente falta de "pesquis" psicológico, tacha a nuestro insigne presidente de "político astuto con una asombrosa habilidad, como un felino en la jungla" Ya me imagino yo corriendo a Jose Luis a la Moncloa, tras leer dichas declaraciones, cuál niño en día de Reyes, buscando a su Sonsoles y poniendo morisquetas de tigre bengalí delante del espejo...; como lo intuyo soñando esa noche con parajes selváticos y tarzanes luchando contra tribus caníbales y cazadores truhanes. Menos mal que el embajador estadounidense ése es ya ex-, porque si tuviese Obama que regirse por sus apreciaciones y sus informes, estaba aviado.
El caso es que a una servidora el fenómeno éste del Wikileaks la tiene fascinada. Eso de que un individuo haya puesto a toda la diplomacia americana en jaque, me hace gracia. Lo que no acabo de comprender es qué es lo que saca Julian Assange montando toda esta maraña. Pero me parece divinamente que, por una vez, los gobernantes se sientan vulnerables y comprendan que, en sus tejemanejes a la hora de regir el "mundo mundial", no todo vale. Dicen que lo que esta sacando no es nada, que es la punta de un iceberg cien veces más grande que el que hundió al Titanic. Veremos a ver.
De momento Assange esta en prisión y la verdad es que no entiendo por qué. Dicen que "por un cargo de coerción ilegal, dos de acoso sexual y uno de violación, todos presuntamente cometidos en agosto de 2010" ¿Pero se quieren creer que a mi me atufa a amañe? Es verdad que el hombre tiene un aspecto algo inquietante, viscosillo quizás, pero es paradójico que ahora y no antes lo hayan metido en la cárcel.
Ante el debate que ha surgido a raíz de este fenómeno Wikileaks sobre si es conveniente que salgan a la luz o no todos esos informes, yo abiertamente opino que sí, que es refrescante. Y sobretodo es tonificante el pensar que gracias a un portal de esta índole podría llegar un día en el que estos mandamases se vieran obligados a gobernar con escrúpulos, con moral..., aunque fuese por temor a ser delatados por personas cercanas y a que se hiciesen públicas sus artimañas. .
Estamos cansados de películas norteamericanas que nos muestran a agentes de la CIA implacables, a asesores presidenciales sin escrúpulos, a cúpulas militares espeluznantes, a centros de investigación gubernamentales que realizan todo tipo de atrocidades...; películas éstas que luego te dejan con una incómoda desazón de si lo que te han narrado tiene su fondo de verdad o es pura ficción...
Sea como fuere, en mi condición de "ácrata radical", toda esta situación me encanta. Como me resulta genial lo de ese grupo de hackers informáticos autodenominados "Operación Venganza", que han cerrado filas en torno a Assange y que desde que éste esta encarcelado se han dedicado a "atacar a los que le dieron la espalda" como fueron "Visa, el Gobierno Sueco, Amazon y PayPal". "Hacktivistas" les llaman.
Quizás, mi percepción de esta situación sea algo insensata. Quizás. No sé. Pero creo firmemente en la libertad de expresión y rechazo absolutamente el que se puedan hacer todo tipo de atrocidades impunemente, y mucho menos en aras del bien mundial. Lo único que me joroba de Wikileaks es que, cuándo ya estábamos consiguiendo achicar la elevada autoestima de nuestro cuestionable "astuto felino de la jungla", venga y le alimente su "ego" de esa manera tan irresponsable. Cualquiera con coeficiente intelectual normal, pensaría que el tal Eduardo Aguirre en vez de miembro de la diplomacia americana debería de meterse de extra en Barrio Sésamo; pero ¿qué se apuestan que Mr. Bean, con su nivel mental, hasta lo invita a tomar el pavo en Navidad?...
En fin... es otro tema que también lo dejo estar. Veremos a ver, con el tiempo, en que queda todo esto del Wikileaks, del Assange, de los hacktivistas... y de nuestro "selvático animal". Igual en un ataque de salvaje arranque se nos va a la selva amazónica y nos deja en paz. ¿Podría ser? Uf, ojalá.

El "asiento peligroso"

2010-12-08T21:40:00.003+01:00

Definitivamente, lo nombro Gran Caballero de la Cabeza Hueca.
Monseñor Asenjo vuelve a las andadas, ¿es que nadie puede decirle que está mucho más guapo con la boca cerrada? Ya nos sorprendió este verano con el llamamiento aquél a los conductores para que "extremaran la prudencia en los viajes y respetaran 'el don sagrado de la vida' con el cumplimiento estricto de las normas de tráfico", llamamiento en el que recomendaba aquello "de encomendarse a la Virgen con el rezo del rosario durante el viaje, una práctica que debía hacerse en familia"... ... También nos asombró cuándo, más despistado que un pulpo en un garaje, tachó a los hermanos de la Esperanza de Triana de "falta de eclesialidad" porque denegaron su brillante propuesta de trasladar al Cristo de las Tres Caídas a Madrid para participar en el vía crucis que presidirá el Papa en 2011 (ver "A la doma del Arzobispo" del 7.VII), cuándo era de cajón que los trianeros se negaran a ello... Pero bueno, al pobre hombre no se le tuvieron en cuenta tales desatinos; supongo que todos intuimos que, como era época estival, se habría pimplado alguna cervecita Cruzcampo para sobrellevar los calores sevillanos ...
Aunque, ahora que caigo, venía de la diócesis cordobesa, ciudad en la que el calor aprieta también tela. Quizás por eso, pensándolo bien ( porque también le sentaban regular aquellos calores), en el 2008 siendo obispo de Córdoba, amonestó a "aquellos ciudadanos que desfraudaban a Hacienda", escribiendo exáctamente: "El comportamiento censurable de algunos no justifica la inhibición, la mentira o la ocultación, como tampoco lo justifica el posible desacuerdo con el destino que las Administraciones dan a parte de las cantidades que recaudan", para proseguir manifestando que si no se estaba de acuerdo siempre cabía la posibilidad de "cambiar el voto el las venideras elecciones"... ... Ya me gustaría a mí comprobar la transparencia de las cuentas de la Santa Madre Iglesia, aunque me conformaría con echar un ojo a la de su archidiócesis sevillana o a su ex-diócesis cordobesa para ver hasta que punto estaban tan estrictamente en orden con Hacienda. Por no explayarnos ni profundizar sobre los tiempos en los ejerció de consejero en la extinta Cajasur cordobesa y en los que instó a sus feligreses a "huir de los gastos inmoderados", dedicando más dinero a "obras caritativas", cantidad ésta que no debería de "ser inferior al 10% de los ingresos"...
En fin... el caso es que con motivo de la llegada del adviento, don Juan José ha publicado su última carta pastoral y en ella arremete contra... ¡la tele!. Como lo oyen. Miren por dónde, el hombre me empieza a caer en gracia, porque eso de usar una pastoral para criticar a la bazofia que se ve en pantalla tiene su allá. Reproduciendo sus palabras exactas, "insta a los fieles a 'apagar el televisor o no encenderlo' para que no les 'arrollen los criterios paganos e, incluso, anticristianos que los medios nos brindan' " ¡Ja, ja, ja!. En su opinión, los medios "en muchos casos, difunden modos de pensar y de actuar que nada tienen que ver con los valores humanos y cristianos", e incluso "en demasiadas ocasiones canonizan formas de comportamiento ajenas al espíritu cristiano"... ... Definitivamente, nuestro bienintencionado arzobispo, zapeando, se ha topado con Eurovisión o con el Gran Hermano.
Ay, ay, ay ¡que hombre éste!... ... Y pensar que hay quienes dicen que, a parte de buena gente, es inteligente... Yo lo voy a dejar estar; el hombre por bocazas me hace gracia, la verdad. No se si sus polémicas cartas pastorales son producto de su osadía o de su ingenuidad. Por el momento dejaré "el asiento peligroso"* de "la Gran Orden de los Caballeros de las Cabezas Huecas" vacío y no porque haya sobrante de sillas en la mesa de la Orden (¡ a tope está!) sino porque no tengo a un "puro de corazón" que pueda ocuparla. Vacante se va a quedar. Pero como nuestro prelado siga con estas perogrulladas, me lo tendré que replantear, tendré que cambiar el libro de reglas y, si no por "puro de corazón", habrá que concedérsela por "puro de mollera"... Abierto dejo el tema por si ustedes tienen alguna sugerencia.

(*) En la leyenda artúrica, "el asiento peligroso" era un asiento (claro, es evidente) de la Mesa Redonda que estaba reservado para aquel caballero "puro de corazón" que encontrara el Santo Grial. Sir Galahad, hijo del archifamoso Sir Lancelot, fue el único que lo ocupó. Por lo visto, si se sentaba en él alguien que no estaba dotado para ello, las consecuencias eran fatales. ¡Que morbo! ¿qué les pasaría? Yo estoy por sentar en él a Mr. Bean a ver si se achicharra, pero ¿se imaginan que no le pase nada? Me parece que lo dejaremos estar...

El canto del cisne.

2010-12-05T19:30:00.004+01:00

Ayer, el centro de la ciudad era una verbena. Llenito estaba de gente. Las tiendas abarrotadas, las cajas colapsadas, las manos llenas de bolsas... Se ve que llega la Navidad.
Pero, no sé por qué, a pesar de esa aparente euforia compradora-compulsiva colectiva que aprecié, me quedé con un regusto extraño, como cuándo al contemplar algo, te quedas con la incómoda sensación de que hay un no se qué que falla, que no cuadra. Llámenle intuición. Era como si toda esa compulsión consumista fuera como un "canto del cisne", algo agónica, nunca alegre.
En todas las Navidades afloran todas las mezquindades, entendiéndose por éstas a la zafiedad de la opulencia, a la vanidad de los emperifollamientos, a la gula de los banquetes pantagruélicos, a las broncas cainitas, y a tantas y tantas sonrisas forzadas y tanta hipocresía... ... Pero en esta Navidad que se avecina, nos vamos a encontrar con una dolorosísima novedad que es la de "echar el estertóreo resto, aún no pudiendo". ¿Y por qué pienso ésto? se dirán. Pues porque intuyo que nadie, a pesar de la situación económica que esté viviendo, a pesar del estipendio, va a dejar de traerle Reyes a sus hijos o a sus nietos; nadie va a dejar de poner el pavo en la mesa, muchos con un tremendo esfuerzo; nadie va a negarle a su niña, para Fin de Año, un modelito nuevo... ... Van a ser estas Fiestas, en definitiva, el último y colectivo estertor de un bello cisne, llamado esperanza, llamado ilusión. Un cisne trastocado en espectro y llamado millones de parados, llamado miles de futuros sin subsidio de desempleo, llamado, básicamente, hambre, pobreza, gente en la calle durmiendo, llamado cada vez más albergues de acogida repletos... ...
Hace unos días, leí un titular que decía: "La crisis multiplica los robos de alimentos en los supermercados". En el artículo se denunciaba el aumento alarmante de dichos hurtos y el bochorno que suponía para los vigilantes, abrirle el bolso a una señora clienta asidua y encontrarse con un cartón de huevos, con un paquete de chopped o con una cañita de lomo...No se rían; ya sé que suena a película de Berlanga, pero la casuística de situaciones que te contaban era tal que te dejaba anonadada. Y es que la dichosa crisis nos esta trayendo ésto: miseria, humillaciones y vergüenza en gente desesperada, de natural honesta y buena... ...Como también está dando pie al ingenio y a la picaresca: "Un hombre es detenido en Almería por vender envases de Zumo que hacía pasar por teléfonos móviles"( Diario de Sevilla, 30.Oct.2010); o a alocadas iniciativas, como la de esa pareja que repartía octavillas en las puertas de las discotecas en las que "ofrecían descuentos de 5€ por cada gramo de coca" y con la dirección de su casa puesta... ¡Ingenuos diablos! En fin... anécdotas.

Pero lo que ayer me enervó, no fue la triste sensación que me ocasionó mi paseo y que hoy les he narrado, sino el llegar a casa, encender el telediario y encontrarme con el follón que había montado en los aeropuertos. Esperpéntico.
Verán, lo que opino de estos prepotentes "amos del aire" llamados controladores es algo que ya dejé plasmado el 10 de febrero pasado ("A mileuristas los metía yo"); pero, tras el pollo que han ocasionado en este inicio de puente, mi blog de entonces se me ha quedado tibio. Vergüenza ajena me da, por no llamarlo repugnancia, el hecho de que esos tipejos (que se hacen llamar profesionales) hayan tenido la incalificable desfachatez de exigir aún más de lo que tienen, valiéndose de ruines extorsiones, como la que vinieron perpetrando, en perjuicio de tanto inocente, desde anteayer en nuestros aeropuertos.
Por si no están al tanto, les voy a aportar unos datos: "La media salarial de un controlador de vuelo es de 200.000€/año". La media. Pero del total de controladores españoles, que son 2300, hay "unos pocos que ganan más de 900.000€, 28, más de 700.000€; 135, más de 600.000€, y 713 tienen el sueldo de entre 360.000 y los 540.000€"... No esta mal ¿no?, y más teniendo en cuenta el hecho de que tenemos un país en ruina. Y no me refiero a las arcas del Estado ( que también), sino a tanta y tanta pobre gente que, aun queriendo, no tienen ni trabajo; por no hablar de aquellos que trabajan 10 horas diarias sin descanso, cobrando mil € y que, con todo y con eso, se sienten felices por tener tajo... Espero que, por una vez, nuestro Gobierno haga las cosas bien y no se deje chantajear por estos privilegiados desalmados. Aunque, yo iría a más (me van a perdonar) y emularía a Ronald Reagan, que "el 5 de agosto de 1981, despidió a 11.345 de los 17.500 controladores aéreos que trabajaban en los aeropuertos comerciales de EEUU por llegar a cabo un paro ilegal". ¡Vamos, que le echó dos pares!
En fin... vamos a dejarlo. Si quieren leer algo brillante sobre el tema, busquen en el Diario de Sevilla de ayer, la columna Hoja de ruta y lean el breve comentario de Ignacio Martinez, titulado "Cría cuervos". Merece la pena.
¡Ah!, y si son de los que sienten especial alergia a estas fechas navideñas, les recomiendo que vayan pidiendo cita para inyectarse un litro de Urbazón en vena, porque presiento que, la Navidad de este año, va a ser especialmente virulenta. Avisados quedan.

Mi gozo a un pozo

2010-12-03T17:24:00.002+01:00

Todos albergamos un sueño. El mío, de siempre, es el de poseer una escultura de la etapa de madurez de Giacometti ( 1901-1966). Pero claro, para ello tendría que tocarme la lotería y, por supuesto, tendría que salir una al mercado, ya que están todas pilladas y si salen es a cuentagotas. Vana ilusión la mía, lo sé, porque ¿saben por cuanto se adjudicó el pasado 4 de febrero en Sotheby's Londres la última por la que se pujó?, pues por la friolera de 65.001.250 libras (74,1 millones de €), con lo cual, imagínense la de loterías que me tendrían que tocar para saciar mi anhelo. Hacía 20 años que no salía ninguna escultura del suizo al mercado; 8 minutitos tardó en venderse "l'homme qui marche I", con un precio de salida de 20 millones de libras. Ya ven que rapidez, ni las rebajas de ZARA.
Últimamente, ésto del arte (entendiendo por arte, el de primer nivel, y no toda esa bazofia que, a menudo, se hace llamar como tal) me tiene fascinada. En plena crisis global, es el único bien que está en alza y es que el arte con mayúscula no entiende de crisis, ni de devaluaciones, es un activo que nunca pierde su valor. Muy al contrario, siempre se revaloriza. Así que a los listillos estos que andan podriditos de dinero, los tenemos devorando todo lo bueno que sale como tiburones sanguinarios. Antes se entretenían enriqueciéndose, aún más, con sus jugueteos con la bolsa o especulando con el suelo, pero visto lo visto, se han parado en seco y se han puesto, conservadores ellos, a poner sus dineros en objetos de valores imperecederos.
El problema surge cuándo, al sonido de las dentelladas de los voraces escualos, se ponen las pilas las mafias o salen a la luz las tropelías de ciertos jubilados. Es el caso del reciente "enigma de los 'picassos' regalados" y del jubilado ese francés Pierre Le Guennec, que nos ha dejado a todos con la boca colgando sacando a la luz 271 obras que según su versión, le regaló el artista malagueño hace 40 años. La verdad es que el asunto da para una película... Como también da para otra la del robo de ayer del camión ese en Getafe, cargadito de valiosas obras de arte de 28 de autores tales como Chillida, Tápies, Picasso, Saura... Dicen que es un robo "por encargo", pagado previamente por un coleccionista sin escrúpulos y avezado.
Arte, arte, arte... últimamente sólo se habla de arte. En EL PAIS de ayer se leía el titular: "El sur compra arte", en alusión a la Miami Arte Basel y al éxito de ésta en su primer día a puertas abiertas. Pero no andaban sorprendidos; estos buenos resultados iniciales venían cantados tras los rotundos éxitos de las ferias Art Basel de Suiza, la Frieze inglesa, o la FIAC francesa. Y es que el dinero sigue existiendo, solo que en los bolsillos de unos pocos privilegiados.
"Hay gente pá tó" que decía el maestro. Sabias palabras éstas... a las que yo añado " y más si andan con los talegos llenos" porque díganme que hace la fundación del establo Schockemolehle pagando hace unos días por un caballo ( Totilas se llama) la cuantiosa suma de 10 millones de €... , para que luego vaya el animal y coja un cólico, la gripe equina o el bacilo "clostridium tetani" y se lo lleve al otro barrio. Yo para eso me compro un Modigliani, o un Matisse, o incluso un Picasso, que duran toda la vida y a lo más que pueden temer es a un fuego.
En fin..., sea como fuere y en vista de lo sabido, presiento que me moriré sin mi Giacometti soñado. Mi hucha no da para tanto. Pero no me quejo. ¡Dios me libre! Mañana me busco un buen cataloguito y con eso me apaño. Pero si se enteran de que sale alguno a precio de saldo, no duden en avisármelo.

Al de Orihuela.

2010-11-30T10:36:00.002+01:00

Soy una romántica empedernida, lo reconozco, de esas que abogarían porque no se masacraran a los animales cuando se levanta la veda, o que lucharía porque existiera aún la figura del pregonero; de las que salen corriendo al balcón al sonido del pitido del afilador; de aquellas que sigue mandando cartas con sello por eso de que no muera la figura del cartero... Me deleito con el sonido del viento, con la contemplación del mar u observando el planeo de los vencejos, pero... ¿ven?, nunca sentí especial interés por la poesía. Es verdad que tuve mis momentos, en la edad del pavo, en los que me aprendí los versos de Becquer; más tarde me entusiasmé con Rabindranath Tagore. También saboreé algo de Rafael Alberti y, por supuesto, de García Lorca o de Miguel Hernández... Pero, a excepción de con el indio, todo lo demás fue poca cosa. Pienso que la poesía es un género que se alimenta de lectores con ciertas dotes iniciáticas que yo desconozco y que no tuve jamás la gracia de poseer.
Hace hoy un mes, el 30 de octubre, hizo 100 años que nació el poeta de Orihuela. Fue una fructífera pero corta vida aquella que, desde mi niñez y por influjo de mi madre, vi como envuelta en un hálito de melancolía y tristeza.
Ayer, repasando con ella pasajes de su vida y retazos de su obra, escogimos para reproduciros hoy, como humilde homenaje, dos de sus más conmovedoras obras.
¡Va por usted don Miguel! y... permítanme la licencia... ¡va por ti mamá!, por recordar aún de memoria las letras de tantos poemas y por esas lágrimas que echaste, añorando tu juventud, cuando recitaste al cabrero de Orihuela.

Menos tu vientre.
Menos tu vientre, / todo es confuso.
Menos tu vientre, / todo es futuro / fugaz, pasado / baldío, turbio.
Menos tu vientre, / todo es oculto.
Menos tu vientre / todo inseguro, / todo postrero, / polvo sin mundo.
Menos tu vientre / todo es oscuro. / Menos tu vientre / claro y profundo.

Nanas de la cebolla.
La cebolla es escarcha / cerrada y pobre: / escarcha de tus días / y de mis noches. / Hambre y cebolla, / hielo negro y escarcha / grande y redonda.
En la cuna del hambre / mi niño estaba. / Con sangre de cebolla / se amamantaba./ Pero tu sangre, / escarchada de azúcar, / cebolla y hambre.
Una mujer morena / resuelta en luna / se derrama hilo a hilo / sobre la cuna./ Ríete, niño, / que te tragas la luna / cuando es preciso.
Alondra de mi casa / ríete mucho. / Es tu risa en los ojos / la luz del mundo. / Ríete tanto / que el alma, al oírte, / bata el espacio.
Tu risa me hace libre, / me pone alas. / Soledades me quita, / cárcel me arranca. / Boca que vuela, / corazón que en tus labios / relampaguea.
Es tu risa la espada / más victoriosa, / vencedor de las flores / y las alondras. / Rival del sol. / Porvenir de mis huesos / y de mi amor.
La carne aleteante, / súbito el párpado, / y el niño como nunca / coloreado. / ¡Cuánto jilguero / se remonta, aletea, / desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño: / nunca despiertes. / Triste llevo la boca. / Ríete siempre. / Siempre en la cuna, / defendiendo la risa / pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto, / tan extendido, / que tu carne parece / cielo cernido. / ¡Si yo pudiera / remontarme al origen / de tu carrera!
Al octavo mes ríes / con cinco azahares, / con cinco diminutas / ferocidades. / Con cinco dientes / como cinco jazmines / adolescentes.
Frontera de los besos / serán mañana, / cuando en la dentadura / sientas un arma./ Sientas un fuego / correr dientes abajo / hincando el centro.
Vuela niño en la doble / luna del pecho: / él, triste de cebolla, / tú, satisfecho. / No te derrumbes. / No sepas lo que pasa / ni lo que ocurre.

Horizonte de sucesos

2010-11-24T10:24:00.002+01:00

Tras cinco deliciosos días en la bellísima y contemplativa ciudad de Venecia, un retorno un tanto "¿ma-má-qué-pa-sa-a-quí?" y un supremo y vertiginoso acto de superación ante el impacto de "vuel-ta-a-la-rea-li-dad-cru-da-y-du-ra", me he adentrado en el submundo de quince periódicos atrasados y me he encontrado con alguna que otra novedad.
Por comenzar a enumerar por algún sitio, me ha llamado la atención leer eso de que la hedionda "Nápoles busca un vertedero andaluz" donde soltar sus conocidos excesos de basura. También me ha sorprendido que den tanto bombo a lo de que "un niño de 15 años haya identificado buitres leonados en el centro" de nuestra ciudad, cuando yo hubiera dado parte de unos cuantos hace tiempo y éstos con nombres y apellidos. Me ha asombrado igualmente, por eso de la rapidez y eficacia de los gamberros de marras, que "la Plaza de España ya haya sufrido graves daños vandálicos a solo un mes de su reinauguración". También, en mi intensiva puesta al día, he tenido conocimiento y no he entendido el injusto castigo que se le ha impuesto a la empresa ésa que ha sido "Multada por servir comida escolar con gusanos" cuándo, por lo visto, esos bichejos tienen muchas proteínas...o al menos eso dicen en los libros de gastronomía china. Igualmente, me han entrado escalofríos con el dato de que " Uno de cada cuatro niños se encuentra en riesgo de padecer pobreza en España"... ..., ¡en nuestro país!
En las ochocientas y pico páginas que he revisado maratonianamente, también he leído con estupor sobre lo de "Un voto, un orgasmo" y el erotismo que está amenizando la campaña a las elecciones catalanas del próximo domingo. ¿Y lo del politiquillo ese jiennense que "ha cobrado la jubilación en Mercasevilla sin estar en la empresa" ni haber estado en plantilla en su "p...." vida? ¿Y que me dicen a eso de que los pobres donantes de espermas, tras el controvertido "debate sobre el derecho a conocer los orígenes", se puedan encontrar de la noche a la mañana con la friolera de 300 churumbeles llamando a su puerta a golpe de "¡hola papi!"?... ...
¡Vamos, ni Alicia en el país de las maravillas!
Pero, en este reencuentro con mis periódicos, el remate de los tomates de las declaraciones subrrealistas me lo ha ofrecido en bandeja nuestro incalificable Pontífice Benedicto XVI, el cual, al referirse a la ordenación de mujeres ha alegado, según cuenta el rotativo, que "no es que la Iglesia no quiera; es que no puede"; en lo que respecta a la pederastia dice con pasmosa tranquilidad (por no llamarlo desvergüenza) que "los hechos no le cogieron por sorpresa"; y ya, me he quedado anonadada con lo de: "El Papa admite el uso de preservativos solo para la prostitución"... ¡¡¡Toma Moreno!!! Igual al pobre Benedicto, con estos primeros fríos de preinvierno, le ha dado por calentarse a base de "carajillos", como a los viejos de mi pueblo... porque si no, es que no lo entiendo...
En fin, señores... muy desconcertante todo. Tanto que ahora no sé si en vez de en Venecia he estado en la Vía Láctea, y en vez de montarme en un avión, lo que me ha pasado es que he sido absorbida por "un agujero negro supermasivo" y estoy dando vueltas en torno a su "horizonte de sucesos*" sin acabar de traspasar al otro lado.
Y ahora me pregunto, ¿éste es el "día a día" que dejé antes de emprender mi viaje o es que la bellísima ciudad italiana ha marcado en mi ánimo y en mi hipersensibilidad un antes y un después?
No sé, no sé. Sea como fuere, de lo que estoy segura es de que no dejé a los cuarenta o cincuenta funcionarios desalmados que a las 10.00 de cada mañana se agrupan cual coro navideño en los bajos de mi casa y me amenizan mi anhelado y reparador café matutino con un desatinado himno de Andalucía (en este preciso instante lo están cantando, por cierto). Como lo leen. Tan desafinado lo cantan que dejan al mismísimo bardo Assuranceturix a la altura de Luciano Pavarotti. ¡Y eso cada mañana, así, de amanecida!
De verdad os juro que esos barítonos de pacotilla no estaban ahí antes de mi partida y ahora no sé si, en verdad, estoy en el galáctico "horizonte de sucesos" como presiento o si he vuelto a mi bien amada ciudad.
Pero bueno, aquí estoy, de vuelta a la carga..., aunque..., hmmmm.... un tanto despistada.

* Un accesit: El "horizonte de sucesos" es el mayestático, hermoso y poético nombre con el que se define a "la superficie imaginaria de forma esférica que rodea a un agujero negro". También se le denomina "horizonte de eventos". Maravilloso, ¿verdad?. Quería aclarar que tan bella definición no era de mi invención. Ojalá. (Para más información, consultar google)

"Hacerlo bien o no hacerlo", esa es la cuestión.

2010-11-16T10:45:00.002+01:00

Agustín Cabeza Compostizo, Margarita Flores del Campo, Ana Mier de Cilla, Evaristo Piernabierta Zas, Ramona Ponte Alegre, Pedro Trabajo Cumplido, J. Antonio Larrosa Espinosa, Pedro León de la Selva, Lidia del Toro Manso, Francisco Javier Marco de la Puerta, Dolores de la Cabeza, Paca Bron Franco, Carmen Conejo Roto, Manuel Esparrago Triguero... son claros ejemplos de la mala pasada que te puede jugar el destino si los dioses están propicios... Son jugarretas, éstas de las combinaciones de ciertos apellidos, que te pueden diezmar tu infancia, masacrar tu adolescencia y, en definitiva, marcar el resto de tu vida.
A todos ellos, enhorabuena porque, al fin, "se ha iniciado el trámite parlamentario del nuevo proyecto de ley del Registro Civil que aprobó el Consejo de Ministros este verano" y mediante el cuál podrán elegir el orden de sus apellidos sin pasar por la maraña burocrática que tienen que sufrir en la actualidad.
Así, todos aquellos, inocentes portadores de apellidos paternos ingratos, podrán pasarlos a un segundo plano. Claro, siempre y cuándo sus padres estén de acuerdo a la hora de inscribirles en el Registro porque si no, el pobre Agustín seguirá con su Cabeza Compostizo, la infeliz Carmen con su Conejo Roto, el sobrecargado Francisco Javier con su Marco de la Puerta o el apetitoso Manuel con su Esparrago Triguero. Y es que, por la nueva ley, si no hay acuerdo entre las partes, prevalecerá el orden alfabético.
No lo entiendo. Desde la reforma de 1999, ya se podía anteponer el apellido de la madre a la hora de inscribir a un recién nacido; si no se especificaba, pues prevalecía el del padre. A partir de esta nueva reforma, habrá que indicar qué apellido va antes y si no lo haces, pues ¡hala! por orden alfabético. Eso significa, para mis pocas entendederas, que si una pareja entra en bronca por el tema y no llegan a un acuerdo, uno de ellos siempre sabrá que se sale con la suya. Así, una Z nunca tendrá nada que hacer contra una A. Y estos son los principios de igualdad... Para eso, que se recurra al método alemán por el cual, si no hay consenso, se echa a cara o cruz. Es más lógico, ¿no?
Según una portavoz de Justicia, con estos cambios que ahora se van a llevar a cabo "se ahonda en el tratamiento igualitario y se adapta la ley a los tiempos"... Pos bueno... Ya las leyes anteriores habían terminado con el cruel apellido Espósito, que se le daba a los niños huérfanos, marcándolos con ello a sangre y fuego. También se superó lo de las estigmadas madres solteras que tenían que poner a sus niños sin padre, sus dos apellidos. Hoy, de segundo ya pueden inventarse el que quieran. O no; pueden hacer lo que prefieran... Y como ya he comentado, también se puede, desde hace 11 años, anteponer el apellido de la madre si así se desea. Ahora, se trata de dar un pasito más... pero ¿hacia dónde?
Bueno, sí que hay un importante avance, y es que esta nueva ley, a parte de que "pretende incorporar el principio de igualdad también al simbolismo que suponen socialmente los apellidos"..., "también facilitará su modificación por procedimiento urgente para víctimas de la violencia familiar". ¿Ven? ésto me parece genial. Que si tú tienes un padre maltratador y canalla del que te quieras olvidar, lo puedas borrar de un tajo de tu herencia familiar.
En fin... todo lo que sea avanzar por la igualdad bienvenido sea, pero tampoco se puede caer en ingenuidades, ni en andar confundiendo "las churras con las merinas". Sin ser una servidora especialmente retrógrada, yo me hubiera limitado a darle unas pinceladas a la ley de 1999 y no me hubiera perdido en más matracas. Ya de hecho, las cifras demuestran que con lo que teníamos era más que suficiente, ya que, por ejemplo, "en el 2009, solo el 0,27% de las familias antepuso el apellido materno, tal y como la ley les permitía". Solo el 0,27%. Y es que las costumbres son las costumbres, y a no ser que haya una circunstancia de peso y muy específica que lo justifique, a la gente le gusta que las cosas sean como han estado siendo.
Mi impresión de todo ésto, es que siguen haciendo las cosas a medias, si pensarlas en profundidad ni rematarlas coherentemente, como el sentido común manda. Las intensiones son buenas y se les reconocen, pero siempre hay cien pinceladas que se les quedan por dar y es, francamente, una desgracia...
Pero bueno, dejémonos de lamentar y vaya por ese 0,2% que pueda hacer uso de este nuevo derecho.
Por cierto, para los traumatizados infelices que ya cargan con su sambenito, me ha parecido entender que ya no hay arreglo. Así que la pobre Ramona tendrá que seguir tan festiva y el eficaz Pedro tan laborioso. Y así hasta sus últimos días. Agotador, angelitos. Lo siento por ellos.

¡Es que son niños!

2010-11-14T20:38:00.003+01:00

Tras ver hoy a Fernando Alonso en Abu Dhabi, me viene a la memoria el 31 de octubre pasado, fecha en la que vi la carrera victoriosa (en este caso, de 125cc) de Marc Márquez en el circuito de Estoril y que me dejó absolutamente sobrecogida. Al día siguiente, en la prensa, los entusiastas periodistas deportivos la tildaban de "victoria épica", "de gran logro" y al narrar su transcurso lo hacían con frases tales como: "Márquez se la jugó pasando entre dos rivales que se cerraban"... o "en la última vuelta se puso el primero en una espeluznante apurada de frenada a final de recta"... o "tras caerse... a falta de nueve vueltas... se reincorporó a la carrera con 15 pilotos por delante... y desde la última plaza de la formación de salida, realizó una fulgurante escapada de salida que le llevó hasta la 4ª plaza a final de la vuelta...". Vamos, todo muy épico. Ni que decir, por si no la vieron, que M.M. ganó.
Si se fijan, en estos grandilocuentes relatos periodísticos no faltan las palabras o las frases: "se la jugó", "espeluznante", "fulgurante", "espectacular"... pero la sensación que nos dejó a todos fue de que ese "heroico" chaval no se mató porque no era su día. Solo había que ver la cara del padre mientras veía en boxers la carrera; era todo un poema. Posteriormente, el aguerrido piloto se reía viendo las imágenes de su nervioso progenitor y, al dar una explicación a su logro y su carrera dijo crípticamente que cometió un "error de principiante" patinando y cayéndose y que cuándo se incorporó al circuito, sabiéndolo todo perdido lo "apostó todo por el todo" y "se agarró a la moto y tiró"... ¡Que "lo apostó todo por el todo" y que "se agarró a la moto y tiró"!...Vamos, que lo cuenta de milagro porque podría haber acabado como Shoya Tomizana, que se mató con 19 años en San Marino, en septiembre pasado.
Y ahora viene la pregunta del millón, ¿qué hace un niño de 17 años realizando un deporte de alto riesgo como ése? Pregunta a la que todo el mundo me responde lo mismo, pues que "hay que tener esa edad para correr como corren, que cuándo ya tienes más edad ya no es lo mismo y no se la juegan igual"...
Y ahí es adonde yo quería llegar. En unos tiempos en los que se habla tanto de preservar la integridad física y moral del menor ¿qué hacen esos niños montados en esas motos, a esas velocidades y aplaudidos por todos? ¿Quién da potestad a esos padres para alimentar esas aficiones desde edades tan tempranas en esos chicos? Cualquier día leeremos en la prensa que en "no sé dónde" hay combates de boxeo con niños chicos partiéndose mandíbulas y cejas a crudos y duros golpes... y lo narrarán ponderando la agilidad de uno y el buen derechazo de otro... Fríamente, sin escándalos. No se extrañen.

Para terminar, decirles que ayer leí en EL PAIS este titular: "Un niño de 12 años, uno de los sicarios más buscados en México" El Ponchis, se llama el crío. Al parecer es tan osado que se atreve con misiones que no son capaces de realizar ninguno de sus correligionarios de muchos más años del cartel del Pacífico Sur mejicano. Así, se ha convertido en una máquina de matar perfecta, sin fallos y cobra por cada asesinato perpetrado 3000$ (=2191€). Mal destino le auguro yo. A sus padres y hermanos, las vidas se las va a dejar resueltas, pero como no lo encierren antes, este chico no llega a los 18 años.
Y volvemos a lo mismo. No es que yo pretenda asemejar, ni por un momento, el sanguinario trabajo de El Ponchis, con el de nuestro joven e imberbe motorista, ¡Dios me libre! Pero ambos son niños. En éso sí son iguales y ambos aún no han madurado, no han desarrollado su capacidad de discernir, en toda su dimensión, entre lo bueno y lo malo, pero están realizando trabajos de hombres cuándo deberían de estar estudiando, pensando en las niñas o jugando.
En fin... estamos cansados de escuchar denunciar a las ONGs, cómo se reclutan a niños para las guerrillas. Niños que son inicialmente secuestrados, que desarraigan de sus familias y a los que, aún llorando, le ponen un arma en las manos. Niños que, posteriormente, con una visión aún irreal de la vida, juegan matando sin entender la trascendencia de sus acciones y mueren sin haberse enterado de cómo los han utilizado. Es una monstruosidad, pero esta pasando.
Y no puede ser, no puede ser, no puede ser. No esta bien... Como tampoco esta bien (aunque en otra dimensión, insisto) que un adolescente de 17 años se este jugando la vida, con el beneplácito y a la vista de todos, a diario.
Pero claro, todo ésto es a mi humilde entender. Y aunque sé que seguiremos presenciándolo, quería darme el desahogo de denunciarlo.

El universo lingüístico de Flavia.

2010-11-10T20:01:00.002+01:00

El padre de Flavia es castellano; la madre, toscana. Flavia, por tanto, es bilingüe. Habla en su casa castellano e italiano por igual.
Pero, además, la hispanoitaliana Flavia va a un cole "supersuper" de su actual ciudad, en el que las asignaturas se imparten en inglés, excepto la música, que se enseña en alemán. Para más "inri", como lengua obligatoria aprende el francés y como optativa, el chino mandarín... Con lo cual, maneja seis idiomas en su vida diaria...
Y ¿cuál es el verano de Flavia?. Ella se va con sus papás a Oxford, ella no va a la playa, y mientras que los demás niños hacen castillos de arena, ella los hace de conocimiento y de la palabras nuevas y extrañas.
Y, así, Flavia ya es trilingüe. Habla con absoluta naturalidad a su padre en inglés, a su madre en italiano y el español lo reserva para sus recreos, sus amigas y sus juegos...
Flavia, simpática, charlatana, toda una florentina pálida, de pelo rubio y mirada clara, tiene ocho años y tal sensibilidad lingüística, idiomática y acústica que si se cruza con una de Valladolid le habla en vallisoletano y si me ve a mí, me habla en un andaluz cerrado. Así son sus registros. Si la sientas con un florentino, un castellano, un inglés y un andaluz, ella se dirigirá con absoluta fluidez y naturalidad a cada uno como le corresponda. Sin titubear. Y no se te ocurra reírte o bromear sobre su variaciones del español porque no lo entenderá...
Y ahora, díganme, si yo cojo hoy a la multibilingüe niña Flavia y le cuento que la Real Academia le va a cambiar el nombre a la "i griega", ¿qué dirá?... Yo lo tengo claro. Pues nada, no dirá nada. Se encogerá de hombros y le dará igual porque, en su universo de palabras, ésa sera una nimiedad. ¿Qué más le dará, si para ella la Y no es mucho más que un tirachinas sin goma o un árbol sin hojas... y el español, una lengua más entre ese amplio abanico de idiomas que baraja? Y se adaptará sin titubear porque es chica, blandita como la macilla y tiene una mente tan global que se adecuará a todos los cambios que le vengan con absoluta facilidad.

Pero, ¿saben qué? pues que yo no soy la pequeña Flavia, ni tengo su edad; estoy dura como la mojama y me amoldo a las novedades con dificultad. Y encima soy una romántica y me gusta mi exótica Y en mi abecedario, tal cuál, sin modificar...; como me hace gracia lo de nuestra famosa y problemática Ñ, ella tan española. Son cosas de la edad...
Aunque lo intente racionalizar, no entiendo el por qué de que tengamos que rebautizar a nuestra entrañable letra helena cuando está muy bien como está. Sudor y sangre nos costó en la escuela aprender el abecedario, para que ahora nos lo vengan a cambiar. Porque, además, ya no tendremos 29 letras, sino 27, ya que se suprimirán la "ll" y la "ch". Mi canción con la que aprendí el abecedario, a este paso, se me va a quedar en la mitad... Otra novedad será la de los acentos; muchos de ellos desaparecerán ya que lo quitarán de la "o" cuándo vaya entre números, de la palabra "sólo", o de los monosílabos "guión", "truhán"... Aunque ésto, lo reconozco, me da más igual, ya que nunca los he manejado muy bien... Supongo, que a la vista está.

En fin... muy desconcertante, la verdad.
Opino que la RAE debe de estar para avanzar y creo que esos reales académicos que la forman, tienen una importante labor que desempeñar. No es baladí el hecho de que hayan incorporado a nuestro "Tesoro Nacional", que es el Diccionario de la Lengua Española, un total de 19219 palabras más en éstos últimos años (2004: 2576 palabras; 2005: 9029; 2007: 4618 y 2010: 2996), algunas tan peculiares como "cultureta", o "muslamen", o "grafitero", u "obrón", o "meloncete",o "facha"... Son palabras que están en la calle y que deben de ser contempladas y se les valora el gesto de que lo hayan hecho... Pero cuándo de pronto nos sorprenden con estas "innovaciones" pacatas, la RAE me resulta tan añosa y tan rancia... , que me viene a la mente nuestra casposa Santa Iglesia Católica Apostólica Romana, que creyó que con cambiar la letra del Padre Nuestro se actualizaba.

El emperador Carlos V decía que "un hombre debe dominar 4 lenguas: el francés para la diplomacia, el italiano para amar, el español para pelear y el alemán para domesticar a los caballos". Se ve que, como Flavia, odiaba la lengua germana..., entendía la belleza de la francesa o la italiana y la dureza y sequedad de la hispana... ... Pero es que una servidora, simple y humilde mortal, la lengua española es la única que habla y es, también, la que ama. Y en ese respeto que por ella siento, me enorgullezco de su indomable ortografía con sus diptongos, triptongos, hiatos y haches intercaladas; gozo con su variadísimo y alucinante vocabulario; me maravillo con sus insufribles tiempos verbales y, básicamente, considero como mías (por pleno derecho por los suspensos que me supusieron en mi años de escolar), a mi Y, y mi Ñ, y a mi CH, y mi LL...; como a mi G y a mi J, mi V y mi B, mi C y mi S...

En unos tiempos en los que nuestra juventud se pierde en SMS absolutamente crípticos e ilegibles, en los que cada día se cuida menos la escritura y en los que el maravilloso hábito de la lectura se está perdiendo, creo que habría cosas más importantes que abordar en el campo de la penosamente maltratada lengua nuestra, antes que ponerse a andar divagando sobre el modo de llamar a una letra. Si lo que queremos es cambiar, hagamos eco de la "incendiaria propuesta que plantea García Márquez " consistente en "jubilar definitivamente la ortografía, 'terror del ser humano desde la cuna' " y sumerjámonos en la anarquía. Puestos a hacer el loco o más bien el tonto, tiremos los pies por alto y rompamos con todas las leyes establecidas. Todo menos caer en la majadería de creer que se es más erudito o que se está más con los tiempos si se pronuncia como "ye" la que hasta ahora se llamaba "i griega".
Para hacer ese avance, más vale quedarse en casa de uno, rodeado de tus bien amados libros y criando telarañas. Al menos, no montaré el pollo, ni daré la tabarra.

Mi propia teoría de la relatividad

2010-11-05T11:55:00.001+01:00

Cuentan que en una reunión de sociedad coinciden Marilyn Monroe y Albert Einstein. Ella, sentada de comensal frente al brillante científico y sin saber de que hablar, intenta romper el hielo y le dice: "Que dice profesor, deberíamos casarnos y tener un hijo juntos, ¿se imagina un bebé con mi belleza y su inteligencia?" y Einstein, que no brillaba por su simpatía, muy serio y sin inmutarse le contesta: "Desafortunadamente temo que el experimento salga a la inversa y terminemos con un hijo con mi belleza y su inteligencia"...
Se vé que el caballero no brillaba mucho por su afabilidad pero, indudablemente, tampoco por su educación, pero hay que reconocerle que era maravillosamente agudo a la hora de dar sus respuestas más inmediatas.

¡Pánico me da! Y verán por qué..., les cuento. Estando hace un mes, más o menos, viendo el telediario, escuché cómo un odontólogo famoso afirmaba que para que una limpieza de dientes fuera efectiva había que cepillarse un mínimo de 2 mn. cada vez. O sea, tres veces al día y dos minutitos cada vez... Ni que decirles tiene que, a la siguiente vez que me fuí a cepillar, toda obediente yo, cogí el reloj despertador, lo coloqué en el lavabo y me puse por la tarea. ¡Dos minutitos de nada!¿eh?. Cuándo creí que ya había terminado, miré el reloj y había estado cepillándome 20 sg... A los 50 ya echaba espumarajos, a los 80 ya tenía literálmente ganas de vomitar, a los 100 el espumarajo que me salía por la comisura ya era sanguinoliento y verdoso... y cuándo llegué a los aconsejados 120sg, me enjuagué la amalgama de baba, sangre, pasta y demás sustancias y... me acosté. Extenuada.
El asunto, no se rían, me dió que pensar. Me hizo reflexionar sobre la relatividad del tiempo; sobre lo interminablemente largos que se pueden hacer 2mn si estas cepillándote los dientes y lo fugaces que pueden resultarte 4 horas si estas cenando o bailando o haciendo algo que te genere endorfinas o felicidad...
Así, me adentré de una manera somera (mi intelecto no da para más) en la teoría de la relatividad de Einstein e "in-ten-téééé" profundizar en conceptos como materia-energía-espacio-tiempo, en fuerzas y campos gravitatorios, pesos de los cuerpos o efectos de aceleraciones de un sistema... ...Cuándo ya estaba suficientemente rallada (vamos, como una mismísima cebra), me puse a deducir "mi propia teoría de la relatividad" y comprendí que la mía se aproximaba más al mundo de Punset que al de nuestro malhumorado Einstein. Y es que, según capté y comprobé, el tiempo te lo marca tu cerebro o más bien, el efecto placebo que llega a éste. Si el impulso que recibe éste es negativo, el tiempo se hace interminable; si es positivo, pasa como un rayo... Y así, en mi mantecado mental, me generé como "una teoría de la relatividad albertiana" pero un poco alternativilla. "Made in" mi cerebro de marujilla.
Lo que me aterra ahora es que Einstein desde su tumba, lea sobre mis teorías y venga a buscarme. Si tuvo la agudeza de mente y la mala leche de alma de contestarle a la Monroe lo que le contestó a su juguetón comentario, que no me hará a mí tras mi vil sacrilegio... Pero bueno, no me voy a preocupar antes de tiempo; si tal cosa ocurre, ya pensaré en algo, tal vez lo entretenga con la teoría del odontólogo listo ése, o con la de los posibles pobladores microbianos de su barba... Igual le caigo en gracia.
Aunque esa será otra historia... De momento les recomiendo que no experimenten con lo de los dientes. ¡¡Ni lo intenten!!

Los Ig Nobel

2010-11-04T11:45:00.004+01:00

Tenía en mente escribir, hace unas semanas, sobre los Premios y las polémicas que éstos generaban últimamente. Sobre el "desacierto" que supuso para el Gobierno chino el que le dieran el Nobel de la Paz al disidente encarcelado Liu Xiabo, "por su larga y pacífica lucha por los derechos humanos fundamentales en China", y acerca del mosqueo que pillaron los "fidelistas" cuando supieron que el Parlamento Europeo le había concedido su anual Premio Sàjarov "a la libertad de conciencia" al cubano Guillermo Fariñas... También quería hacer referencia a los premios Príncipe de Asturias, concrétamente al ya empalagoso tema de "la roja" y a los sabiamente seleccionados Richard Serra y Amin Maalouf... Pero ese tema, como tantos otros, se me quedó en el tintero.
Si ahora saco a colación este detalle ya relegado es porque, en estos días, he tenido conocimiento de la existencia de los Ig Nobel, unos peculiares premios que ofrece la prestigiosa y elitista Universidad de Harvard, con carácter anual desde 1991.
¿Recuerdan aquella bajada mía, titulada "Anda y que les den" y que hacía referencia al absurdo de ciertas investigaciones científicas?..., pues miren por dónde a la sorprendentemente "cachonda" Universidad bostoniana le ha dado por premiar precisamente éso, o sea, el absurdo de ciertos trabajos de investigación; exactamente, "las investigaciones más extrañas y chocantes". Lo curioso es que lo que en sus inicios se consagraba "a investigaciones 'que no pueden o no deben ser reproducidas' ", con los años "se ha reconvertido a trabajos que 'primero pueden hacer reír, pero luego pensar' ". Entre otras cosas porque algunos de estos extravagantes premios han resultado tener gran utilidad, como por ejemplo "el que afirmaba que el mosquito de la malaria podía confundir el olor a queso con el de los pies humanos" y que salvó muchas vidas, "al emplearse queso para evitar la transmisión de la enfermedad"... ...
Así, se han entregado premios Ig Nobel a estudios tales como: "La correlación entre los problemas financieros y el dolor de muelas", o "La confirmación de que las bailarinas de striptease tienen más propinas durante la ovulación", o "La demostración de que las vacas a las que sus dueños han puesto nombre dan más leche que las vacas sin nombre". También los han recibido aquellos que "determinaron analíticamente por qué las mujeres embarazadas no se caen hacia delante", o los que "descubrieron que los mohos del cieno pueden resolver puzzles"... Y a los que"descubrieron que el Viagra ayuda a superar el jetlag a los hamsters", o a los que "desarrollaron una forma de extraer la fragancia y el sabor de la vainilla de las boñigas de vaca", o a aquellos que "estudiaron el trascendental tema de cómo se arrugan las sabanas"... ... Y así hasta 190 premios otorgados en su historia, 10 por cada año. Métanse en Google y podrán leerlos todos.
En fin... un genial disparate.
Sea como fuere, dejando al margen el debate de si estos premios deberían de estar permitidos o tolerados, a mí particularmente me resulta refrescante el hecho de que aún siga existiendo sentido del humor en este mundo y más viniendo de dónde viene, de la Universidad con las "cabezas pensantes" más brillantes de nuestro planeta. Ésta dosis de optimismo y esta capacidad para "ponerse el mundo por montera" de esta elité superdotada, me hace albergar la esperanza de que aún tenemos arreglo, de que no estamos del todo perdidos. No me pregunten el por qué de "esta causa-efecto" de mis deducciones porque no sabría explicarles; pero hoy, con mi inconsciente e irracional presentimiento voy a dormir más tranquila, voy a dormir mejor. Y soñaré con dulces vacas con boñigas de vainilla, felices hamsters viajeros y mohos jugando a hacer puzzles; seguro que, cuanto menos, por la mañana amaneceré mucho más tonificada, más optimista y, sobretodo, con una magnífica y soberbia sonrisa.

¡Cómo pasa el tiempo!

2010-11-02T20:50:00.004+01:00

Cuando hace un año, tal día como hoy, me convertí en bloggera, no me imaginé que iba a durar tanto. Pero hoy, ya ven, 365 días después del inicio de este periplo, en el que me introduje casi a la fuerza, no me veo dejándolo ya que se me ha hecho casi imprescindible en mi vida diaria. Y no es que escriba mucho, pero me libera tanto de mis iras y demonios, que he llegado casi a tenerlo como a "mi peculiar psicoanalista particular".
Durante este año, escribiendo en esta página, me he reído y me he emocionado, he soltado miles de improperios y también algún que otro halago, he condenado todo lo que consideraba condenable e igualmente he ponderado aquello que merecía ser ponderado... Eso sí, todo bajo mi especial y "sui generi" criterio.
Me he mostrado en él de par en par, sin resquicio. He dado rienda suelta a mi lengua y a mis dedos y como soy consciente de la veracidad del lema: "eres esclavo de tus palabras y dueño de tus silencios", intuyo y asumo que a algunos os habré perdido por el camino.
No he escrito para gustar, ni para reventar audiencias, lo he hecho como "terapia liberadora" y puedo aseguraros, por tanto, que he conseguido mi propósito. En estos meses me han tachado de "ácrata radical", me han diagnosticado "desdoble de personalidad", me han dicho que escribo largo, o que divago, o que no dejo "títere con cabeza", e incluso que algún día me van a demandar..., pero nunca me han reprochado que en el fondo de todo lo que escribo, no haya ni un vestigio de verdad... sólo que mi manera de exponerla es un poco más ruda de lo normal. De hecho, me han sugerido que titule mi blog "papel de lija" en vez de "amanecequenoespoco". Tal vez lo haga...

Sea como fuere, gracias a los que seguís ahí. Mi reconocimiento a vuestra incondicionalidad. Soy consciente de que ésta ha sido una escalada árida y escabrosa, pero ha sido un placer compartirla con vosotros.
No sé que pasará en mi segundo año bloggero, no sé si estaré en el 2011, tal día como hoy, volviendo a agradeceros vuestro seguimiento. Pero bueno, ésa será otra historia... De momento, me siento con correa para rato, a mi ritmo, a mi aire, como tiendo a abordar las cosas: "sin prisa pero sin pausa". De todas maneras, si no llego, espero que hayáis disfrutado o sufrido mis pensamientos, críticas, despotriques y elucubraciones, al menos una centésima parte de lo que yo lo he hecho. Con eso me daré, plenamente, por satisfecha.

El dudoso estigma de ser "hija de papá"

2010-10-27T10:54:00.001+02:00

Hay declaraciones con las que se le abren a una las carnes, con las que se le revuelven las tripas. Son aquellas que salen de boca de ciertas niñatas de buena cuna y que, con sus pendientes de Cartier, sus bolsos de Vuitton, sus rostros y pelos perfectamente retocados y sus vestidos de Prada, te quieren hacer creer que, a pesar de las apariencias, ellas han sufrido más que nadie y han tenido que demostrar al mundo lo que valen con más ahínco que si fueran unas chicas normales. Hay incluso algunas que como altas directivas de las empresas de marras de sus multimillonarias familias, abominan de sus orígenes, y tienen la desvergüenza de afirmar que sus lustrosos apellidos le han perjudicado más que beneficiado y que acarrear éstos ha sido como portar dolorosos y sangrantes estigmas... ¡Manda castaña!
Estoy hasta el moño de las "pobres niñas ricas" éstas.
Es como cuándo las chicas esas de piernas interminables, cuerpazos de infarto, melenas de anuncio y caras de ensueño, te dicen mirando cándidamente a las cámaras que sus físicos privilegiados no le han abierto ningunas puertas y han tenido que hacer extenuantes esfuerzos para hacer entender que a parte de belleza portan también cordura e inteligencia.
¡Que penita me dan, me desgarran el alma!
Alguien debería de decirles que, ya que lo tienen casi todo, tengan la generosidad y el decoro de dar gracias a quién proceda y se mantengan con las boquitas cerradas. Porque digo yo que, a pesar lo que nos quieran hacer creer, jodidos están los que nacen con una mano delante y otra detrás. Porque eso de que "los niños traen un pan debajo del brazo" es un decir... Y si no, que lean los últimos informes de UNICEF.

Datos. "Los últimos informes de UNICEF son muy positivos (¿¿??), dicen que 'la mortalidad infantil ha descendido un tercio' ya que el número de muertes de niños menores de 5 años se ha reducido a (atentos al dato) 8,1 millones en el 2009"... ... "A pesar de la buena noticia de éste descenso (es para chillar), en el mundo aún mueren cada día 22.000 niños menores de 5 años"... ¡22.000 niños diarios, muertos de enfermedades curables en países civilizados, muertos por inanición, muertos por pura y llana miseria!
Ésto es en cuanto a la mortalidad pero, recurriendo a otra fuente, en cuanto a la explotación de los menores, hay otros datos desgarradores... "Se calcula que en todo el mundo hay 158 millones de niños y niñas de entre 5 y 14 años que trabajan" (cuando deberían de estar jugando o en los colegios estudiando), " millones de ellos en condiciones de extremo peligro"... ... Y no toquemos ya el tema de la explotación sexual, de la prostitución infantil...
En fin..., no hay que caer en la ingenuidad y pensar que esos recientes datos que aporta la optimista UNICEF son fáciles de mejorar y mucho menos de eliminar. Quizá, esa impotencia y esa incapacidad es lo que los vuelve más terroríficamente desgarradores. Por eso, cuándo esas pijas, "hijas de papá y mamá", nos vienen queriendo convencer de sus desgracias, me entra una mala baba que me muero y me dan ganas de darles con una varita mágica para hacerlas aterrizar en una chabola del Tercer Mundo, para ver cómo se las apañan. Digo yo que, al menos, aprenderían a quedarse con la boca cerrada.

Dinero, dinero, dinero.

2010-10-25T11:29:00.005+02:00

Ríos de tinta están corriendo sobre la opulenta boda del hijo de Nati Abascal.
Titulares a primera página están abominando sobre la falta de pundonor que ha supuesto el hacer este despliegue de riqueza ante un mundo en crisis.
Y digo yo ¿de qué se extrañan? Que se sepa, la revista Hola se agotó en menos de una hora en todos los kioscos de prensa. Y es que los de a pie no se dejan engañar con facilidad y saben que eso de la crisis es para ellos, para la gente normal, pero igualmente saben que hay cierto estatus social que vive al margen de cualquier cataclismo mundial.
Que si "deberían de haber sido más discretos", que si "deberían de haberse abierto a todos los medios", que si "no deberían de haber sido tan herméticos"... ¡Y que quieren! ¡Con brasas ardiendo tendrían que quemar a una servidora para que abriera la boca si estaba en juego un exclusiva de 480.000€! ¿O no? Porque la boda del año ha sido el negocio del siglo. Vean El Mundo de este sábado pasado. Entre regalos y venta de exclusiva, los novios se han embolsado cien millones de las antiguas pesetas... Y encima le han prestado el coche, le han regalado los puros y el alcohol, se han ahorrado los 85.000€ del catering y los vestidos de las dos féminas protagonistas valorados en 100.000€ han sido generosamente donados por el diseñador Giambattista Valli, ganador final de una lucha propia de ring entre unos cuantos modistos finalistas meticulosamente seleccionados...
¡Así me caso yo también!... y no pidiendo préstamos a los bancos y tirando del dinero de los regalos para que se cubran los gastos, que es cómo se andan casando nuestros chavales en estos últimos tiempos.
En fin... que verdad es ésa de que "el dinero mueve al dinero". Y el que pretenda que los ricos de pro bajen su ritmo o sus costumbres porque puedan dañar la sensibilidad de los que no tienen nada, es que es un ingenuo.
Hay un suplemento del periódico Expansión que sale los jueves y que se llama Fuera de serie. Es digno de verse. Yo me lo paso pipa cada vez que lo pillo y no porque pueda comprar nada de lo que en él se oferta, ¡válgame Dios!, sino porque es paradójico que en un periódico económico se pueda disparatar y tener un sentido de la realidad tan distorsionado. Por ejemplo, te sugieren que compres a una niña que hace su Primera Comunión un reloj de brillantes y oro rosa que vale 8.655€ (me disfrazo y hago la Primera Comunión yo); o una bufanda de lana de 600 (eso sí,con una cremallerita y un bolsillito para guardar el móvil); o un maletín de trabajo por 42.500 (aunque, no crean, ¡que es de cuero, no de plástico!); o un collar de perro de oro rosa por 785€ (yo hago salchichas con el chucho y se lo choriceo)...
O sea, que el dinero a mansalva sigue existiendo.
A los periodistas éstos que ahora están tan indignados, lo que les pasa es que andan envidiosillos. Miles de € se hubiesen embolsado de haber descubierto alguno de esos secretos que no trascendieron. Y es que al final, nadie se mueve por un sentido altruista, todo es dinero, dinero, dinero...
El que piense lo contrario es que está colgando de un gigantesco guindo.

Anexo (31.X.2010). Un dato que he cogido de un artículo que se titula: "¿Crisis de lujo?¡Que vulgaridad!". En él se afirma que: "las marcas exclusivas recaudaron en 2009, 293 millones de € en España, un 18% más que el año pasado"... ¡Toma del frasco! ¿Ven lo que yo les decía? A ver cómo se rumia ese dato con la crisis que tenemos...

¿De qué va la Princesa?

2010-10-20T19:20:00.000+02:00

Señores, dicen en la prensa que nuestra Princesa "se ha sometido a una mastopexia" O sea, traduciendo al castellano vulgar, que se ha retocado las tetas... Bueno, y también dicen que la nariz y el mentón y los pómulos y los labios... ¡como que a este paso, de la cara, ya sólo le va a quedar por perfilar las orejas!... Y digo yo que, en vez de acudir a tanto quirófano, ¿por qué no va a un especialista a que le ajuste la dieta, a ver si engorda un poquito y marca la silueta?.
Cuándo en el 2004 se nos anunció que en la Casa Real se iba a colar un plebeya pensé: "¡Hombre, qué bien, savia nueva!"; y ahora va a resultar que por no portar sangre azul en sus venas, va a ser más altiva, sofisticada y coqueta que la Reina María Antonieta.
¿De qué va nuestra Princesa? ¿Es que ha perdido la chaveta? Yo ya la veía mona en sus inicios, ¿para qué entonces tanta cirugía estética?... Es una pena porque, si es verdad lo que nos dicen las fotos y la prensa, la pobre es mucho más vacua de lo que pensábamos... porque ¡os juro que yo le presuponía más inteligencia!
Dicen que "Quién con niños se acuesta, meado se levanta"...; tal vez, la fama de los Borbones, le está calando en las entendederas.Y yo que creí, ingenua de mí, que iba a ser como una brisa de aire fresco, como una trangresión en nuestra rancia nobleza y que iba a aportar un poco de meollo a nuestra realeza...
Si la vemos en las noticias es porque se ha puesto pantalones cuando no debe, porque se ha rizado la melena, porque lleva un aparato en lo dientes, o un supuesto piercing en la lengua. Ya no se hablan de otras cosas cuándo nos referimos a ella; la asociamos a Lorenzo Caprile, a Felipe Varela, a sus zapatos de plataforma, sean de la marca que sean... ¿No está perdiendo un poquito el norte obsesionándose tanto por su imagen y belleza?; con tanta estupidez esta convirtiendo a sus cuñadas en mujeres encomiables, sensatas y serias...
Y el caso es que ésta va a ser nuestra Reina... Quizá, ese ha sido el problema, que le ha superado el título y se le ha subido a la cabeza.
Anda asturiana, vuelve al sendero de la cordura que tú puedes dar mucho de sí si te pones por la tarea. No des la razón a tus detractores que abominaban de la sangre de tus venas; no nos hagas pensar a todos que estaban en lo cierto al abogar por una "profesional" para tu puesto de princesa. Demuéstrales lo que vales y déjate de tanta innecesaria y estúpida estética. Que ésto no es Mónaco, sino España, la seca, la de Isabel la Católica y la de "La Regenta"; la de Rosalía de Castro, Concepción Arenal,Victoria Kent, Agustina de Aragón..., la de Mariana Pineda y la de otras muchas mujeres que se hicieron valer por su grandeza.
Piénsalo un poco... el listón esta muy alto. ¡Ahí lo llevas!

De cerdo a gitano.

2010-10-18T20:40:00.003+02:00

En las presentes circunstancias no sé que preferir, si ser "cerdo" o "gitano". Todo depende. Si vives en la Serranía de Huelva, tu destino como miembro de la raza porcina es bien aciago; si eres gitano en Francia, que quieren que les diga, tampoco tu futuro es demasiado afortunado. Los primeros acaban cebados y guisados, los segundos, muertos de hambre y exiliados...
Sea como fuere, en la UE nos han brotado eurodiputados graciosillos o, cuanto menos, juguetones. Por si no tuvieran problemas (yo creía que lo de la crisis los traía de cabeza), andan buscando tiempo para jugar a los rompecabezas y es que "los acrónimos están de moda" en Bruselas. A nada que se aburren o se hartan de oír hablar ininterrumpidamente de lo mismo, se vé que sacan los tableros de Scrabble y se ponen a combinar letras. De esta manera, a base de darles vueltas, han tenido la "ingeniosa idea" de convertirnos, ya no en PIGS sino en GIPSY.
Para quién me haya leído asiduamente sabrá que PIGS (cerdos) es la combinación de las iniciales de los países europeos con mayor recesión económica, o sea: Portugal, Irlanda, Grecia y España y es como nos venían llamando despectivamente en Europa desde hace años. GIPSY (gitano), es el producto de la utilización de las mismas desafortunadas letras (aunque no sé de dónde puñetas han sacado la Y, ¿será Italia?) y es el nuevo "mote" que nos han endosado.
Alguien debería de cuestionarles seriamente su sentido del humor a estos diputados, porque todavía pueden intentar insultarnos comparándonos con los cerdos, pero ¿a que viene que pretendan denigrarnos llamándonos gitanos? Porque, digo yo, ¿que pasa con los gitanos? ¿o es que ahora va a tomar toda Europa el modelo Sarkozy, metiéndolos como etnia a todos en un mismo saco? Dudo mucho que la vicepresidenta de la Comisión Europea y comisaria de justicia Viviane Reding, se haya enterado, con el mosqueo que ha cogido con las expulsiones del Presidente galo.
Sea como fuere, la frivolidad y ligereza de ésta gente a la hora de bromear, da asco. Todavía me puedo sentir ofendida con lo de PIGS, por lo que tienen éstos de apestosos y marranos, pero no pienso molestarme porque me llamen gitano. Quizá, en las presentes circunstancias me dé más repugnancia que me llamen presidente francés o eurodiputado.
Y es que, señores, "Hace daño quién puede, no quién quiere", que se vayan enterando.

La jauría humana

2010-10-16T12:09:00.001+02:00

¿Recuerdan aquella película opresiva de Fritz Lang en la que una masa incontrolada linchaba a un inocente Spencer Tracy?. "Furia" se llamaba; si la han visto, seguro que la recuerdan, era tan angustiosa que no se olvida con facilidad.
El caso es que ayer, por circunstancias que ahora mencionaré, la extraje involuntariamente del baul de mi memoria. El detonante de tal despertar fué el ver en el telediario el dantesco espectáculo de Isabel Pantoja acudiendo a los Juzgados.
Eso fué a las 3,00 pero unos horas antes reflexionaba en este blog sobre la libertad de expresión y sobre el derecho de las personas a clamar cuándo les viniese en gana... Hoy me veo en la necesidad de matizar esa afirmación..., porque, verán, de lo que ayer a primera hora defendía, a lo que al mediodía pasó a la tonadillera, hay un sutil y peligroso paso que jamás debería de ser traspasado.
Que se sepa, esa señora es inocente mientras se demuestre lo contrario..., y no es que yo sienta una especial simpatía hacia ella, pero pienso que se la está tratando con excesivo escarnio. Si ha robado, que lo pague, pero en lo que no se puede caer es en condenarla de antemano.
El episodio de ayer fué, por espontáneo, brutal; la empujaron, la insultaron, le rajaron el vestido... cosas todas que no deberían de haber pasado.
Si ayer hablábamos del incuestionable derecho del pueblo a la libertad de expresión en un país democrático, hoy es necesario denunciar la falta de caridad y sentido igualmente democrático que, a veces, tiene ese mismo pueblo llano a la hora de castigar cuándo lo considera necesario. Ayer, con esa actitud de una violencia extrema, se transformaron en despiadados verdugos y convirtieron a la Pantoja en martir. ¿Y saben lo gracioso? que la mayoría de esas personas estaban allí, fijo, por diversión, como a divertirse iba el pueblo cuándo presenciaban las hogueras de la Inquisición o los aguillotinamientos de la Revolución.
Ese es el peligro de la masa, que cuándo el ser humano se confunde en ella, puede cometer la mayor de las atrocidades en el más absoluto de los anonimatos.
En fin... un episodio que se debería de haber evitado.
¡Ah! y una especial mención a esos depredadores de noticias que se hacen llamar periodistas. Injustificable fue ese "celo profesional" que les llevó a comportarse con esa voracidad. Despreciable.

¡Fuera, fuera!

2010-10-14T11:29:00.002+02:00

Pero ¿qué quieren?, ¿de qué se extrañan?... ...
Escandalizados andan todos, Rey y Príncipe incluídos, por el abucheo popular que se tuvo que tragar nuestro insigne Presidente del Gobierno en el día del Pilar.
¿Por qué se sorprenden?... ¿Es que sólo se puede gritar cuándo los sindicatos lo ordenen?, ¿cuándo el guión lo establezca?, ¿no cuándo las entrañas de uno lo requiera?
Dicen que no era el momento ni el lugar adecuado, que no se puede chillar e insultar cuándo pasa la bandera..., pero que se sepa nadie le increpó a ésta... sino a un Presidente que nos ha arrastrado con su inoperancia y su ineficiencia, a golpe de mentiras, a la ruina nacional.
¿Quién es el chulo que le va a exigir al Pueblo que no proclame su desengaño cuándo le venga en gana?, ¿quién es el guapo que le va a cerrar la boca a ese 20% de parados, a esa juventud sin futuro, a esos jubilados?..., ¿el Rey acaso, con el presupuesto del Estado que maneja para sus gastos o la cuenta que las malas lenguas dicen que tiene en Suiza?... , ¿o el Príncipe, con una mujer cuyo máximo interés es competir en elegancia con Rania de Jordania?... ¡Anda ya! ¡que no se anden acuchillando tanto y que no hablen de la chusma, que no es ni más ni menos que el pueblo llano, con esa cara de asco!.
Ahora la Ministra de Defensa quiere cambiar el formato, entre otras cosas, "alejando el público unos metros de la zona de autoridades"...; será por miedo a que le salpique un escupitajo.... Por su lado, el de Fomento, José Blanco, anda culpando a la derecha de todo el zafio espectáculo... y los de las Juventudes Socialistas de Madrid han acusado a las Nuevas Generaciones del PP de organizarse para increpar al Presidente y las culpan de todo el desaguisado...
En fín... todo menos admitir la verdad de lo que esta pasando y es que estamos asqueados, hartos de politicastros que más que dedicarse a velar por nuestro bienestar, deberían de enfrascarse en otros trabajos de menos responsabilidad o, bueno ..., también podrían irse al paro, pero no con esas pensiones que se van, los muy desalmados, sino con una mano delante y otra detrás que es como se va la gente de la que ahora están abominando.
Tal vez no fué el momento más indicado para insultos e imprecaciones, no digo que no. Dicen que cuándo se homenajeó a los caídos deberían de haberse callado y es verdad, por respeto y consideración deberían de haber parado, fué desconsiderado e inapropiado. Pero éste es el coste de la libertad de expresión y de los sistemas democráticos, que en cualquier momento puede surgir una manifestación de espontáneos más o menos educados, y en estas manifestaciones no hay maestros de ceremonia con megáfono que te digan cuándo tienes que chillar y cuándo tienes que permanecer callado...
Pero la reflexión, a mi parecer, es otra y es que cuándo una población ruge es por algo y profundizar sobre eso es a lo que se deberían de dedicar y no a buscar culpables o a cambiar "formatos"... No hay mayor ceguera que la de quién no quiere ver y así andamos, dando palos de ciego, sin llegar jamás a ningún lado.
Siento profundamente lo de esas familias que tuvieron que tragarse la pena de vivir semejante numerito mientras estaban homenajeando a sus hijos, a sus maridos, a sus hermanos enterrados, pero en cuanto al Presidente, por mi parte, que se trague ese sapo, se lo tiene bien empleado. Si tuviera vergüenza torera ( de los toreros de antaño) debería de pasar ya el testigo. Dicen que "más vale malo conocido que bueno por conocer" pero yo no lo tengo tan claro. España necesita un cambio.

Low cost = humiliating fare

2010-10-07T12:31:00.005+02:00

En su imperiosa necesidad de sobrevivir a la crisis mundial, la línea aerea irlandesa Ryanair ha vuelto a rayar el filo de lo imposible. Esta vez ha "lanzado una promoción con un millón de plazas a ocho euros"a más de 500 destinos. Así que, si son ustedes espíritus viajeros, no se lo piensen. Eso sí, la oferta termina hoy jueves 7 de octubre a las 24,00 y los viajes ofertados habrán de realizarse en el próximo mes de noviembre, los martes, miércoles y jueves.
"¿¡Quién da más!?", que diría el subastador... Ah!, para evitar sorpresas de última hora, o sea, que sumando sumando sumando, los 8€ se conviertan en 80€ en el último momento, la aerolínea señala para nuestra tranquilidad que "estas plazas low fare todo incluído" incluyen tasas y cargos...; claro, siempre y cuándo "los pasajeros no incurran en cargos extra, paguen con la tarjeta Mastercard prepago, viajen únicamente con equipaje de mano y no adquieran prioridad de embarque"... Natural, por 8€ no se puede pedir más.
Estas son las cosas del libre mercado y de la competencia, que las compañías y empresas, en su ansia de atraer usuarios, lanzan ofertas de las que todos nos beneficiamos... El problema es cuándo se raya el límite de la decencia... Y es que no todo vale...
Verán..., no sé cómo lo verán ustedes, pero cuándo el mes pasado leí que la misma "competitiva" línea, o sea, Ryanair,"estudia vender asientos verticales en sus aviones a bajo precio", pensé que habían traspasado la frontera. Tal vez, mi concepto de lo que es moral o decente esté un pelín más alto que la del resto de los mortales.., no lo sé, pero me extrañó que en los días sucesivos, nadie, en ningún medio de comunicación entrara al degüello y denunciara o abominara públicamente de dicho propósito...
Por lo visto, la intención es "instalar asientos verticales, los llamados SkyRiders, en sus aviones a un precio entre 1 y 4€ en los vuelos inferior a dos horas". Así, "el director de información de Ryanair, Daniel de Carvalho, afirmó que la aerolínea se convertiría en la primera compañía en instalar este tipo de asientos", iniciativa ésta de la que, al parecer, el individuo esta absolútamente orgulloso... Y prosigue explicando que "los asientos más estrechos del mundo (ya se le llenaría la boca diciéndolo) ocuparían entre un 30% y el 40% de la superficie total del avión"... O sea que mientras que una servidora viajaría cómodamente en su asiento, el 40% del resto de los viajeros haría el trayecto de pie y doliéndole todo el cuerpo... ¿Cómo se puede soportar y entender eso, si la mayoría de nosotros no somos ni capaces de comer ante la mirada de un perro vagabundo y hambriento?
¡Señores, por favor! ¿En qué hemos caído...?¿Es que hemos perdido el norte de las cosas? ¿Es que para hacer rentable un negocio hay que traspasar los límites de la indignidad? ¿Es que todo vale, es que todo está permitido a la hora de ganar dinero y de hacerse de pingües beneficios?... Dicen que quizá sea un problema mío más que de lo que esten dispuestos a pagar ese €, que sea yo la que me incomode al verlos, imaginando que ellos no pueden y yo sí puedo... Es probable, pero no me quiero perder en eso..., de hecho pienso que si en algo radica la decencia, el respeto, es en mostrar tus opulencias con los opulentos y no andar resfregándosela a los que tienen menos...
Así que no, no, no... ¡¡¡que no!!!
Ay Raynair, Raynair, Raynair... ¡que gran iniciativa has tenido!, seguro que atraerás a miles de usuarios, pobres diablos, que al precio de 1€ estarán dispuestos a molerse el cuerpo viajando, pero, ¿sabes?, cónmigo has terminado y eso que una servidora era de las que viajaba en tus vuelos, pero a los precios más caros... Quizá mi gesto sea un granito de arena en un desierto, pero supongo que no lo has sopesado...
Supongo que en ningún momento te has planteado que haya ( al menos eso espero) miles de personas con escrúpulos; personas de bien a las que se les revuelva el estómago con este "lucrativo e imaginativo" salto que habeis dado. Habrá quién te lo pondere, pero yo ya por eso no paso, ya por ahí no trago. Súmame, por tanto, a tus pérdidas de este año.

¡Hijos de mala madre!

2010-09-28T21:47:00.005+02:00

Estando el pasado sábado en una boda del más puro ambiente taurino, tuve el desafortunado "placer" de escuchar, mientras comía, ciertas "anécdotas" que me vinieron a confirmar que ésto de los toros si no tiene los días contados, debería de tenerlos.
Como inciso, antes de proseguir, quiero declararles ( para no llevarles a engaño) mi condición de antitaurina y no sólo de las que no pisan un ruedo por principio (y por desagrado, por supuesto), sino de las que también acabaría de un tajo y por Decreto Ley con nuestra denominada Fiesta Nacional. Y sin pestañear. Pero, a pesar de ello, intentaré narrar la historia de lo que oí, con la mayor objetividad que la mala baba generada en ese día me permita. Ya tendrán ustedes ocasión de juzgar...
Prosigo...
El caso es que entre plato y plato, los comensales con los que compartía mesa, todos ellos amantes enardecidos de los toros, empezaron a narrar ciertas historias, de esas que no conoce nadie, sólo los muy iniciados. Así, el comensal de mi derecha contó, con sumo regocijo, cuáles eran las últimas novedades para debilitar al toro antes de salir al ruedo. Y no crean que me voy a referir a la salvaje puya del picador que todos conocemos, sino a técnicas más oscuras, más siniestras...
La primera (sólo tuve estómago para escuchar dos) consiste en astillarle un cuerno al toro; en la fractura le inyectan un hongo, hongo éste que produce una brutal infección en ese lado de la testa, dejando al animal, por consiguiente, con unos dolores insoportables y ciego de ese ojo... Con ello se consigue que el toro embista sólo por un lado ( no entendí si por el bueno o por el malo); se le avisa al torero de marras de cuál es el lado en el que le han hecho el desaguisado y éste, chulillo él, hace todos sus pinitos por el lado contrario...
Sin comentarios...; pero aquí no acabo.
La segunda manera de mermar la fuerza del astado era mucho menos elaborada, pero no por ello menos perversa... Cuándo el toro está encajado en el tunel (o cómo se llame) antes de salir a la plaza, se le echan desde arriba sacos llenos de arena para deslomarlo; ésto le provoca tal lesión en los riñones y tales dolores, que sale al coso absolutamente destrozado, al parecer casi muerto en algunos casos.
Ni que decirles tiene que en este punto yo ya no podía ni masticar, ni tragar y, ni mucho menos, digerir lo que comía, con lo que en un gesto de suprema rebeldía (que sólo oyó el narrador de mi diestra, pero que a mí me reconfortó) le dije algo así cómo: "Si yo fuera Presidente del Gobierno, por Ley, terminaba con todo ésto" y me fuí al baño. No quise escuchar más; estaba literamente enfermando. Y el caso es que núnca dudé sobre la veracidad de lo que estaban contando; me consta que sabían lo que decían.
Hay un artículo de Antonio Lorca en EL PAIS de ayer lunes 27 titulado: "La fiesta de los toros, a Sanidad" que comienza diciendo: "Quieren los toreros que la fiesta pase a depender del Ministerio de Cultura. Vana ilusión. Los toros deben estar incardinados en el de Sanidad, pues padecen enfermedades graves y dolencias que parecen incurables y necesitan cuidados intensivos".... Y sigue afirmando: "hay que tener la chaveta perdida (refiriéndose a los aficionados) para acudir tarde tras tarde a esta tristísima farsa en la que han convertido este espectáculo" o "si no hay respeto por el toro, difícilmente puede haberlo por el torero". Y prosigue: "No puede estar en Cultura una farsa de algo que en su día se consideró un arte y hoy es una miseria"... ; "mientras que no se resucite al toro bravo, esta fiesta tiene un serio riesgo de pronta desaparición"...
Y ahora arrea contra los toreros, conocedores de todo el entuerto: "Y los toreros, las figuras, quienes mantienen este engaño, no pueden irse de rositas... ... son arte y parte de corridas podridas y alguien debería pedirles responsabilidades" Ahí queda eso, con dos pares de huevos y en el mismísimo EL PAIS. Claro, si yo no hubiera escuchado lo que se contó en aquella mesa no habría sabido leer entre líneas el asunto al que este encomiable crítico taurino se estaba refiriendo.
En fin... no me extiendo más. No seré yo quién llore si algún día se acaba definitivamente con nuestra ¿¿¿¿Fiesta???? Nacional; ya me alegré sobremanera cuándo la abolieron en Cataluña el pasado 28 de julio. Pero presiento que no tendré el gusto de vivir ese momento; como tampoco se podrá terminar con esos más de 3000 festejos que hay en España en las que turbas borrachas queman, matan a palos, despeñan y realizan otras muchas atrocidades a animales (en su mayoría toros también) en aras de su fiesta local...

Finalizo con una recomendación para todos aquellos que hoy se hacen (con mayor o menor fortuna) llamar toreros...; lean "Juan Belmonte, matador de toros" de Manuel Chavez Nogales. Dicen que las comparaciones son odiosas, pero ya que persisten en el firme empeño de seguir matando con todo tipo de deslealtades al toro, por lo menos que sepan cómo se hacía antes, cuándo los toreros se ponían delante del astado con honor, con pasión y con hambre; a ver si se les cae, al menos un poco, la cara de vergüenza.
Me conformo con eso. De momento... ...

Las manadas para los borregos.

2010-09-26T20:55:00.004+02:00

¡¡¡Huelga, huelga, huelga!!!...; ¿han oído ustedes, acaso, hablar de que el próximo 29 hay una huelga de las generales?
Por Dios, ¡que empacho ya!, no se habla de otra cosa... ; es tema recurrente en telediarios, prensa, tertulias, debates..., ¿es que ya no hay otro asunto en el mundo que ése? ¡Que jartible!
La gota que ha colmado el vaso de mi paciencia ha sido el hecho de amanecer una mañana con mi fachada, y tooodas las del barrio, pintadas con proclamas tipo (esperen, que voy al balcón a leer): Huelga todos los días (¿no jode?) o 29 S: Huelga!!!... y estas son las que tengo más cerca.
¿Es que, a parte de pelmazo, se tiene que ser también vándalo? ¿Es que hay alguien que pueda albergar la duda de que no nos hayamos enterado de la huelga y se vea por ello abocado a pintarraquear esas convocatorias a tamaño de 3x4 mt? De buena gana ponía yo a estos incivilizados huelguistas, a borrar el mismo día 29 el desaguisado que han montado con esos pintarrajos. ¡Capullos!
Con respecto a dicha movilización, ya andaba una servidora chamuscada desde que leyó una mañana: "La Pastoral Obrera de Sevilla apoya la huelga general del 29-S". O sea, que hasta éstos nos vienen arengando a golpe de sentencias, venidas concretamente del director de la diócesis hipalense, tipo: "Rechazamos la reforma laboral. Apoyamos la huelga general como una medida justa y legítima"... No esta mal, sobre todo teniendo en cuenta que ellos a lo que se deberían de dedicar es a lavar la mierda de sus calzones y, como mucho, a dar de comulgar. Menos mal que al día siguiente el arzobispo Asenjo se desmarcó, alegando que "la Archidiócesis no se identifica con opciones políticas concretas". Algo es algo, aunque habría que investigar si estas últimas palabras han sido fruto de un ecuánime sentir personal o de un tirón de patillas venido del mas allá.
Pero dejando la Iglesia atrás y abordando un mundo más terrenal, díganme ¿que opinan de lo del Pastrana? Yo sabía que al pobre hombre le había dado algo así como un ictus cerebral, pero tenía entendido que la secuela que le dejó fué cierta falta de movilidad corporal, pero núnca imaginé que se hubiera quedado retrasado mental... Porque, a ver Manolo de mis sentires, ¿ a que viene esa estupidez de que "Pastrana pide a los abuelos que no cuiden de sus nietos el día de la huelga"? ¿Que demonios te pasaba ese día; estabas borracho, tonto perdío, de cachondeo, con un exceso de medicación o simplemente divagando? porque yo no lo entiendo, de verdad que no te entiendo Manolo.
Bueno, y ya lo del miércoles ¿no fue genial?. Por si no lo saben, hubo "ensayo general"; como lo oyen... ¡y con toda la parafernalia, o sea, líderes sindicales ( ahí estaba otra vez Manuel Pastrana), pancartas, megáfonos y demás zarandajas. Y, por el centro de Sevilla, se estuvo paseando la comparsa, de esta guisa, hasta el Palacio Presidencial. Caray, ¡ni que se tratara de una opera del Teatro Maestranza!... ... Aunque, bueno, puesto a pensarlo, el simil no esta tan mal, ya que ésto es como un teatrillo barato lleno de figurones que más que declamar lo que hacen es vociferar. Eso sí, ahí tienen echado un buen pulso para ver quién chilla más... A huevazos los calmaba yo. Partida de mamarrachos...
En fin señores, el 29 todos a la huelga general, a hacer bulto que es lo que se pretende. Porque a esta gente de las altas esferas sindicales lo que les interesa es demostrar al Gobierno que tienen respaldo popular y que si ellos convocan, acudimos "todos a una" como en Fuenteovejuna. Pero digo yo, ¿van con ésto a solucionar el 20% de paro; van a devolver el 5% de sus dineros a los funcionarios; van a conseguir que se suban las pensiones de nuestros ancianos; van a bajar el IVA; van a conseguir que no nos suban más las facturas de la luz o el gas... ? Pues ¡que va!, desengáñense, ¡que va!. Son temas inevitables tal y como esta el patio; lo que ellos pretenden con esta huelga es demostrar el poder sindical.
Y no es que yo esté a favor o en contra de la jartiblemente anunciada huelga, ¡Dios me libre!, que cada cuál haga lo que quiera; cómo tampoco siento una especial empatía hacia nuestro presidente y nuestro gobierno... Pero lo que no admito ni concibo es que me tomen por un borrego y que pretendan que me ponga a balar cuándo ellos me pidan que lo haga. De eso nada. ¡Una servidora se reserva el derecho de piar cuándo le de la gana! Y es que sólo los animales irracionales se mueven en manada.

¡Anda y que les den!

2010-09-21T19:52:00.001+02:00

Mírenlo que arte; hay que tener cuajo. Ya nos lo podrían haber avisado antes del verano y no ahora, cuándo ya quizá sea demasiado tarde. Y es que no ha sido hasta ahora, a estas alturas, cuándo nos han venido con la historia de que "el cloro de las piscinas puede alterar el ADN". ¿No te fastidia?; ¿a final de septiembre nos vienen con éstas?
Al parecer, unos "investigadores de Epidemiología Ambiental y del Hospital del Mar de Barcelona han llegado a la conclusión de que nadar en las piscinas tratadas con cloro puede provocar ciertas mutaciones"... ... Para ello han estado estudiando las reacciones de 49 nadadores-cobaya y tras hacerles pasar por sabe Dios que perrerías, han tenido a bien "subrayar que la natación es positiva para la salud ( uf, menos mal ), pero se advierte del citado peligro"... ... Como lo oyen. Imagínense que irresponsibilidad dar luz a esta investigación a estas alturas cuándo millones de niños tienen ya más que tragada todo el agua clorada que se tenían que tragar. ¡Y ya no estamos hablando de "los efectos genotóxicos del cloro" al roce con la piel, que es lo que se han limitado a analizar en este estudio, sino de los devastadores estragos de dicho desinfectante al colarse en los mismísimos pulmones! Si lo primero genera "mutageneidades", ¿qué no generará ésto último?
¡Ay, Dios mío!Y todo esto teniendo en cuenta que la crisis nacional, o sea, la ruina particular de al menos 30 millones de españoles, ha propiciado la afluencia masiva a las piscinas en detrimento de los viajes al exterior o los saludables baños de mar... Ahora imagínense que empezamos a cruzarnos con infantes mutantes que por influencia nefasta del cloro se convierten en Faletitos o en Paquirrinitos..., o con cándidas niñas transformadas en Belenitas Esteban o Anitas García Obregón... ¡aghhhhh!. ¡De pánico!
Ese es el problema de la ciencia, que avanzar avanza, pero que lo hace cuándo ya es tarde o cuándo menos te lo esperas y no te coge en guardia.

Otra milonga es la noticia de la cerveza, también de hace tres días. En esta investigación prodigiosa tipo "niños mutantes", pero esta vez realizada por una "investigadora del Instituto del Frío-Ictan del Consejo Superior de Investigaciones Científicas", se ha llegado a la conclusión de que "el consumo moderado de cerveza, tanto tradicional como sin alcohol, no provoca un aumento del peso ni modificaciones en la composición corporal" O sea, que lo de la barriga cervecera de toda la vida es un invento chino. ¡JA, JA y otra vez JA!... ... Ana María, que es como se llama la investigadora de marras, alega que "eso de que el consumo de cerveza produce distensión abdominal es un mito". Habría que averiguar quién ha financiado este estudio, porque a mí me da por pensar que detrás podría estar Cruzcampo, o Heineken, o San Miguel, o Mahou, o Águila... Vamos, que ni a ustedes ni a mí nos la va a dar.
¿Ven? otra investigación que llega tarde, porque la primera hubiera servido para prevenir mutaciones ingratas, pero la segunda hubiera favorecido aún más, el consumo de cerveza, con lo que las industrias cerveceras habrían estado encantadas y si han sido las que pagan... ... No sé, no sé... ... Bueno sí, algo sé, y es que, con las dos bodas que mis amigas y una servidora tenemos a la vuelta de la esquina, he podido comprobar que las barrigas de beber ¿¿¿agua??? y los traseros imponéntemente mutantes que arrastramos tras el verano nos ha impedido, ¡a tooodaaasss!, reciclar vestiditos del pasado. ¡A ver quién es la chula que me demuestra lo contrario!... Así que recalco: eso que dice la marisabidilla esa del CSIC de que "las mediciones antropométricas tomadas a los voluntarios que se presentaron para el estudio" (que se pusieron tibios de cerveza sin apoquinar un duro...) "determinaron que el consumo moderado de cerveza no modifica la circunferencia del brazo (ya ven, yo sé de una que noquearía a un luchador de sumo, tal y como tiene los brazos y esa se bebe las cervezas a pares), cadera (sí, las conozco con una circunferencia como de mesa camilla) o cintura (¡ahhgg!, pero ¿eso existe?), ni tampoco registra alteraciones significativas en los pliegues cutáneos (ésto sí que no sé a qué se refiere... terror me da)" se lo puede contar al Papa, porque la menda no se lo traga.

A mí lo que me desalienta de todas estas investigaciones y conclusiones mamarrachas es que tengamos a nuestros jóvenes talentos haciéndo estudios inútiles con sabe Dios que presupuestos. Podrían dedicarse a algo más productivo, digo yo, porque hasta ahora va pagando Bruselas pero ese chorro algún día se cortará y entonces habrá que ver a qué tonterías se van a dedicar... De momento ahí nos andan mareando; un día que si el aceite de girasol es bueno, o que si te puedes hartar de huevos, o que la carne de ternera es más sana que la de pollo, o que hay hartarse de comer frutos secos.... y a la semana siguiente todo lo contrario... ¡Ah! como eso de que la dieta mejor que hay, es la del ajo (será si vives en Transilvania)... En fin... estupideces.
Yo ante el desconcierto, seguiré actuando como me pida el cuerpo, ajena a todo este reloqueo, porque creo que ni el más avezado e inteligente científico nos va a decir de una vez lo que es salubérrimo para nuestros organismos y nuestros cuerpos serranos.
Así que, chicos, ¡a disfrutar!, porque hagamos lo que hagamos, vamos a acabar comidos por los gusanos y esa sí que es una verdad como un puño..., aunque ojalá mañana viniera alguien a refutárnoslo.

Pili y Mili

2010-09-17T11:14:00.002+02:00

¿Han oído alguna vez hablar de esa teoría que afirma que todos tenemos un doble en el mundo?, pués la semana pasada, una servidora le descubrió a don Mariano el suyo. ¡Sí, a nuestro Mariano Rajoy! Y es que el hombre, en un acto no sé si de desesperación o de devoción, justificando la visita por eso de que era el Año Compostelano, se fué a ver al apostol Santiago... y para dar testimonio del acto, se retrató con el santo.
Si no han visto la foto, por favor, búsquenla, que merece la pena. Miren en el Diario de Sevilla del martes 7 y se quedarán conmocionados, porque al contemplar dicha foto hay que hacer un esfuerzo supremo para ver quién es el santo y quién es Mariano. ¡Lo que yo les diga! ¡Ni Pili y Mili, vaya! ¡Como dos gotas de agua! ¡Los mismos ojos, la misma barba, la misma boca, el mismísimo corte de cara...! Habría que investigar los orígenes genéticos y ahondar en el arbol genealógico del lider del PP porque, a mí, tanta semejanza me da que pensar.
Pero esperen, porque puestos a ahondar, también habría que investigar, ¡ay Rajoyito mío!, qué ruegos, qué súplicas te viste en la tesitura de hacerle al apóstol compostelano para fundirte con él en ese enternecedor y amoroso abrazo. Sabe Dios que turbias cuitas nublaban tu conciencia como para encomendarte a él con esa carita de tierna pena... En el titular de la foto pone: "Rajoy ruega al Apóstol por la unidad de España", pero a mí me da el pálpito de que esa es la versión oficial porque yo lo tuyo lo veo regular y andar rogando por la unidad patria cuándo tienes a tu partido como el rosario de la aurora, tú entenderás que suena a excusa barata.
Y no es que lo piense yo, sino que lo hace media España porque, a quienes en un principio creímos si no en tu carisma, al menos sí en tu honradez e integridad, nos tienes preocupados. No hay más que leer los diarios para preguntarnos, después de ver el desaguisado que estais montando, qué es lo que te está induciendo a cerrar los ojos (te dolerán de apretarlos tanto) ante las corruptelas terribles de tus correligionarios alicantinos, valencianos... ¿Cómo es que sigues apoyándolos? Porque de lo del Camps ya hemos hablado (ver "Nene, peste,caca" del 28 de mayo) pero ¿y ahora lo del Ripoll? ¿Rajoy de mis entrañas? ¿y lo del Ripoll? ¿Cómo es que también te lo estas tragando?
Al final, don Mariano va a tener que acabar como Berlusconi que, en unas jornadas con las juventudes de su partido, "los instó a que no leyeran mucho el periódico" "Sobre este punto aseguró que, durante un encuentro, Margaret Thacher le comentó que 'no se puede gobernar leyendo los periódicos, ya que deprimen' y que sus colaboradores sólo le llevaban noticias en las que se hablaba bien de su Ejecutivo"... El amigo Silvio, con la guasa que lo caracteriza, prosiguió contándoles cómo, haciéndole caso a la dama de hierro, pidió "a su portavoz que aplicase el método Thatcher y le llevase sólo los artículos con comentarios positivos y no lo vió durante dos meses"... Que gracioso y que mono... Lo que no les dijo el italiano, en un gesto de humilde autocrítica, es que ese real y descomunal espanto que leemos a diario sobre ellos es el que, mismamente, ellos van generando.
Así que esperemos que Rajoy deje en paz a San Santiago y que, en vez de pedirle tanto, arregle sus desmadres del partido sin molestarlo, que ya tendrá la celestial criatura cosas más justificadas en las que invertir sus milagros.
Otro cantar sería que Mariano hubiera ido a ver al apóstol como quien va a ver a su abuelita cuando cumple 100 años. Las semejanzas faciales son tantas que podrían dar pie a pensarlo. A lo mejor está meditando si tirar la toalla y meterse a pescador o a eremita o a peregrino, emulando a su antepasado, y ha ido a consultárselo. Si lo vemos en el mercado comprando vieiras ya sabremos lo que esta elucubrando... Lo que es menester es que no acabe como Santiago... o sea, martirizado. Ahora de momento, se ha bajado al moro... ¡glup!... ¿se irá a meter a cruzado?

Necesito un suspensorio mandibular, please

2010-09-07T11:19:00.002+02:00

Algún día tendré que ir a una ortopedia para ver si existen suspensorios mandibulares porque, a base de quedárseme la boca colgando con la prensa que leo a diario, temo que se me acabe desencajando definitvamente la mandíbula.
Entiéndanme, una servidora no puede levantarse una mañana y, mientras se toma su reparador café, encajarse entre pecho y espalda una página en la que se ofrecen los siguientes titulares: "Nuevo vertido de petróleo en el golfo de México al explotar otra plataforma", "Cuatro años de cárcel para un cura irlandés por abusar sexualmente de tres hermanas", "Detenido un hombre por asesinar a puñaladas a su mujer en L'Hospitalet", "Fallece un niño de 14 años electrocutado en un camino de Albacete", "Detenido un empresario ruso en Barcelona por la muerte de 156 personas", "Un joven sobrevive tras caer del piso 39 de un edificio en Nueva York"(¡¡¡!!!), "Un bebé fumador empedernido indonesio logra dejar el tabaco"(¡¡¡¡¡¡¡!!!!!!!)... ... Tal cuál, y ¡todo en una sóla página!, lo pueden comprobar; exactamente en la 45 del Diario de Sevilla del 3 de septiembre. Para que vean que no miento ni exagero.
Ustedes tienen que admitir mi estupor, porque lo del cura, el vertido, el apuñalador o el ruso, ya en los tiempos que vivimos son temas que estan a la orden del día y que, más o menos, estamos hechos a ellos, pero lo del joven que se cae del piso 39 o lo del bebé que con 2 años se fumaba 40 cigarrillos diarios... eso son cosas de ciencia ficción.
Para colmo, quiero destacar que en la mismita página gloriosa hay otro titular: "Stephen Hawking asegura que Dios no está detrás de la creación del Universo". ¿No te fastidia?; a mi me da la impresión de que esa noche en redacción estaban de pitorreo o de mal humor porque combinar todas las demás noticias a las que he hecho mención anteriormente, con ésta, clama al cielo ¿o no? Porque tras leer tanto desatino, ¿se puede creer que Dios en su infinita Misericordia y en su infinita Sabiduría iba a crear esta Humanidad sabiendo lo que iba a dar de sí? No, no, no... ¡que no, vamos!, ¡ni religión ni nada!... ¡Que no! y que no tiene que venir S. Hawking a asegurarnoslo. Tiene más sentido la teoría darwiniana de la evolución que andar endosándole al pobrecillo de Dios todo este desaguisado.
Así que, a tí, Stephen: para ya; te tengo en gran consideración pero últimamente me tienes desconcertada. Entre aquello de los marcianos (ver "Una de marcianos" del 27 de abril) y ésto de Dios, no se sí andas nuevamente de mofa o si, definitivamente, se te ha ido la perola. Por si acaso, tómate un descanso.
Y en cuanto a los componentes de la redacción del Diario, por favor dennos un respiro y si tienen muchas noticias de éstas, dosifíquennoslas, al menos hasta que encuentre una ortopedia en la que me suministren mi suspensorio mandibular.

"La Barbie"

2010-09-05T19:29:00.003+02:00

A una servidora el boom de las Barbies le cogió mayor. Yo me crié con peponas mofletudas y panzonas, con trajes de organza y encajes y no de Yves Saint Laurent o de Christian Dior... Aunque en honor a la verdad y pensándolo bien, yo a éstas tampoco les hice mucho caso; me atraían más los balones y los tirachinas. Y no es que anduviera en mi infancia repuntando ciertas tendencias machurronas (cosa que mis tías del pueblo pudieron haberse, en algún momento, planteado), es que los juegos de mi hermano siempre eran mucho más divertidos y me atraían más que los ñoños de mi hermana. Tengan en cuenta que yo era la más chica de los tres y, por tanto, me retroalimentaba de sus juguetes, sus tebeos, sus discos y, por supuesto, de sus ropas.
Pero no crean que esta infancia que les narro me atormentó; nada más allá. Disfruté enormemente pegándoles chinazos a los enamorados que pelaban la pava, desconchando paredes amorosamente encaladas a golpe de balonazos, explorando claustrofóbicas cuevas, haciéndome heridas en las rodillas y sietes en los pantalones... ; al contrario de mi hermana, que desarrolló su infantil personalidad entre comiditas, platitos, ropitas, cunitas (todo en minúscula) y tebeos de historias de santas... Eso sí, "cría fama y échate a dormir", aún, 40 años después, cuando voy al pueblo, siguen recordándome como la gamberra y pasota que fuí y a mi hermana como la intachable y perfecta... Pero bueno, esa es otra historia.

Volviendo al tema de la Barbie ( he vuelto a divagar, lo siento), hace cuatro días me ha sorprendido una noticia en El Pais. Ya saben que a mi se me van los ojos hacia las cosas más peregrinas pero tienen que admitirme que es singular el hecho de que en México haya sido capturado uno de los narcos más sanguinarios y que éste haya adoptado como alias, el nombre de la delicada y famosa muñeca americana, o sea "La Barbie". Quién le iba a decir a la sofisticada y anoréxica muñeca de marras que iba a acabar dándole el nombre a uno de los más peligrosos capos del cartel mejicano. Pero el destino es así...
Lo paradójico es que, si ven la foto del individuo (métanse en Google), éste es gordo y mofletudo cual Miguelín del pabellón español de la expo de Shangai, ese al que Mr Bean asemejaba el otro día, en tamaño, al futuro de España ( "el futuro de España es del tamaño de Miguelín", fueron sus exactas y proféticas palabras).
Veremos a ver cómo termina el Miguelín de la expo una vez finalice ésta, porque a ver quién se lleva ese armatoste a casa; mal futuro le presagio yo... Y en cuánto al Miguelín del cartel mejicano, a la vista está: en la carcel y condenado. Ambos disfrutaron o están aún disfrutando de su momento de gloria y ambos, presiento, van a acabar igualmente defenestrados. Lo que es menester es que España, por similitud Zapatera, no tenga un destino tan aciago.
Ahora lo que me hace gracia es lo del pobre de Jose Luís, que cada vez que abre la boca sube el pan. La criatura ya no sabe como atinar. Alguien de su entorno debería aconsejarle que se dejara de profecías y que se dedicase, al fín, a hacer buena política. O mejor, que dejase la política y que montase un puestecillo de pitonisa. Pero, por favor, que nadie le sugiera que se meta, cual Paquirrín, a showman humorístico porque cada vez que se quiere hacer el gracioso resulta tan inapropiado y tan "esaborío" que, sinceramente, cae muy gordo.

¡Ay, si Confucio levantara la cabeza!

2010-09-02T19:54:00.004+02:00

¡Para que luego nos vengan con la milonga de que la picaresca es patrimonio español! ¡Vamos!
Tras regresar de mi plácido y monacal verano y encontrarme con la friolera de 93 periódicos atrasados, he visto (en lo poco que he hojeado) un artículo que me ha confirmado mi teoría de que, aunque vivimos en una nación en la que los peculados proliferan como setas en un bosque, hay países que nos superan en picardía y rocambole a la hora de hurtar en las arcas del Estado.
Si no lean y juzguen:
Resulta que en Japón, el Estado, y concretamente el Ministerio de Salud y Bienestar, otorga unas pensiones y bonificaciones especiales a sus ciudadanos centenarios... Normal, se dirán, que menos que esos resistentes ancianitos tengan una existencia digna y no como aquí que los dejan pudrirse con pensiones de pacotilla, ¿no? Pues claro; pero no crean que el asunto es baladí, ya que hace un mes (y este dato no es gratuíto) el país nipón se vanagloriaba de "ser el más longevo del planeta con 40.399 centenarios censados". Imáginense lo que éste desembolso supone para las arcas ministeriales de marras; pero daba igual ya que "Japón es un país de fuerte tradición confucionista y que, por tanto, ha respetado y cuidado con veneración a sus mayores"... Hasta aquí, bien requetebien.
El asunto ha pitado cuando "en enero de 2010 una funcionaria (con un exceso de celo profesional y no como los de aquí) decidió visitar (de motu proprio) a Sogen Kato, para entregarle una mención honorífica ya que a sus 111 años, acababa de convertirse en el hombre más longevo de Tokio". ¡Pues seis meses ha estado buscándolo! No ha sido hasta el 26 de julio que lo ha hallado... pero momificado. Sí, momificado cual rey san Fernando, ya que el pobre hombre llevaba criando malvas desde 1978. ¡32 años!
"El caso (imaginénse) alertó al distrito donde vivía Fusa Furuya de 113 años (la mujer más vieja de Tokio) y, tras ir a su domicilio, tampoco dieron con ella" En este caso no hubo momia, los familiares alegaron desconocer el paradero de ésta y se cerraron en banda. Supongo que con caras de no romper un plato, querrían hacer creer a las autoridades, que la pobre vieja podría fácilmente estar con un guayabo en la Costa Azul tomando el sol a costa de su cuantiosa pensión... ...
Ahora, como comprenderán, el Ministro Akira Nagatsuma está trabajando a destajo buscando a los demás centenarios. ¡Imagínense el percal!; ya son "282 ancianos los que no se han encontrado" (y los que quedan, majo). Ya son, por lo pronto, 282 pensiones, bonos y premios honoríficos que los hijos de estos ancianos se habían estado embolsando durante años y todo gracias a que se callaron el nimio detalle de que sus progenitores la habían palmado. ¿No me digan que no tiene arte?

En fin... supongo que nuestra Ministra homóloga de Nagatsuma, o sea Trinidad Jimenez, sabrá que "España es el 2º país más longevo del mundo trás Japón" ¡Sí, como lo oyen! ¡Y yo creyendo que era Cuba!. Pues nada, ¡nuestra España! y, concretamente "Andalucía lidera el ranking de personas centenarias con 1018" ¿A que no lo sabían?, pues yo tampoco. Pero alguien debería alertar a Doña Trinidad, no sea que esta noticia de lo que esta sucediendo en Japón haya trascendido más de la cuenta y algún que otro desalmado esté tomando nota y empiece a revolotear cual buitre carroñero en torno a su viejito más cercano.
Así que, Trini, hija, antes de dejar tu Ministerio para volcarte en la guerra contra la Espe, deja a alguien aleccionado sobre este asunto y da orden a nuestros avezados funcionarios para que vayan a visitar, cordialmente y uno por uno, a nuestros centenarios hispanos, no vaya a ser que la pintoresca historia de las momias niponas se quede en bragas al lado de la nuestra. Y aunque las pensiones que en muchos casos dais son una vergüenza nacional, tampoco es cuestión de andar llenando panzas de hijos malvados. Ya tenemos las arcas demasiado exhaustas y no estamos para negligencias ni regalos.

Aberraciones del verano: el "balconing"

2010-08-13T13:33:00.001+02:00

La última aberración del verano se llama "balconing". Evidentemente, los calores estivales sientan fatal y si encima se juntan con alcohol, para qué contar. Aunque en este caso, no ha sido solo una cuestión de sol y alcohol, sino que además ha habido su dosis de "éxtasis" y de una cosa que se llama "cristal", que suena fatal pero que no tengo ni idea de que vá.
El "balconing" es, al parecer, la última novedad en las Islas Baleares. Lejos ya de las tendencias seudo-hippies del "ad lib", esta nueva moda es menos etérea y algo más aérea... Y es que ahora lo último en Ibiza no es ponerse prendas todas ellas blancas y vaporosas, sino tirarse de los balcones... Sí, como lo oyen. Ahora a los jóvenes turistas que llegan a la isla pitiusa les ha dado, tras ingerir el cocktel molotov al que ya me he referido con anterioridad, por saltar al vacío desde los balcones de sus habitaciones. Y no crean que con ánimos suicidas, pobrecillos, nooooo, sino como pura y llana diversión. A unos les da por saltar a otro balcón vecino y a otros por tirarse a la piscina, seis o siete pisos más abajo... todo depende, de la motivación y el entusiasmo.
El problema surge cuándo del jardazo, acaban en el hospital o lo que es peor, criando malvas como el deshidratado Vladimir. Desde el inicio de la temporada alta de este verano 2010, ya han ido a parar a urgencias 30 niñatos de 18 a 20 años y, en los últimos días, se han matado cuatro.
Algunas azafatas persuasivas, deberían de pasearse por los aeropuertos entregando panfletos a estos irresponsables visitantes en los que se les indicara que el veraneo esta para ligar y para echar barriga cervecera, pero no para matarse haciendo el ganso. Yo creo que los chicos vienen un tanto equivocados... No es que yo pretenda que se ilusionen con la simpleza de ir a un cine de verano a comerse una sandía mientras ven una película de Tornatore y huelen a dama de noche, que es como una servidora se entretenía en sus años mozos... Pero de ésto a lo otro hay un millón de opciones y alguien debería de indicárselas .
Mal asunto es éste que lleva a los jóvenes a entender que para divertirse hay que cometer este tipo de disparates; pero así andamos.

De cómo malinterpretar el término "capacidad de resiliencia" , friéndose vivo voluntariamente.

2010-08-08T20:34:00.003+02:00

No sé por qué, durante mucho tiempo albergué la idea de que Escandinavia tenía que ser un paraíso, con una sociedad supercivilizada, muy por delante del resto en tecnologías, diseño y demás vanguardias.
Tuve que adentrarme, de manera continuada, en la lectura de autores nórdicos como Mankell, Indridason, Larsson, Lackberg, Jungstedt... para empezar a albergar mis dudas y plantearme que, la escandinava, era una sociedad compleja, en la que algo fallaba.
Ya me avisó mi hijo que, trás pasar un año completo en Rovaniemi (laponia finlandesa) en el 2001, vino afirmando que esa gente estaba trillada; todos medio alcoholizados y con un índice de suicidio sospechosamente elevado con respecto al resto de Europa... "Hombre", pensé yo "yo tampoco llevaría muy bien eso de estar seis meses sin luz solar"...

Pero "¿a que viene ésto?", se preguntarán. Pues verán, es que hoy he leído cómo, en el colmo del absurdo y del despropósito "ha fallecido un hombre tras disputar la final de un torneo en Finlandia consistente en resistir el mayor tiempo posible en una sauna a más de 110º", "Vladimir Ladyzhensky ha sufrido graves quemaduras. El otro finalista, Timo Kaukonen, también está en el hospital"... ... Por lo visto, este brutal torneo, se lleva disputando desde hace once años en ese país y ya es un arte que, para agudizarlo, se realice en agosto y no en enero, fecha en la que tal vez sería más llevadero... ...
Pero bueno, tal y como yo lo veo, el problema no es el torneo en sí, sino la descontrolada ansia de ganar que lleva a un hombre a los límites de la muerte. Resulta de una estupidez tan supina que, de no ser por el respeto que me supone referirme a un ser que ha perecido, llamaría a la familia de Vladimir para proponerles que pusieran en su lápida: "Aquí yace un capullo"

Esta historia me lleva a recordar una entrevista que le hicieron a un tal Bernabé Tierno y que guardé como un tesoro... El tal Bernabé, desconocido de una servidora y tal vez de ustedes también, es psicólogo y pedagogo y con una lucidez pasmosa responde, en dicha entrevista, a ciertas dudas sobre "la asignatura de la vida" y, concretamente hace referencia a un término precioso, que yo no había oído nunca y que es: "la capacidad de resiliencia". Por lo visto, dicha capacidad es la que lleva al ser humano a superar con más o menos éxito las adversidades, traumas o tragedias. De ahí la importancia que tiene el desarrollarla, necesariamente desde la infancia... Igualmente habla de la carga genética o "genoma" y del "ambioma"... En fin... les animo a que busquen el artículo en el Diario de Sevilla del 22 de julio. Esta en la sección: "Salud y Calidad de Vida"

Pero volviendo a nuestro refritos fineses, me gustaría preguntarle a nuestro brillante pedagogo en qué se equivocaron los padres de Vladimir y Timo, cuándo estos fueron chicos. Qué fué lo que les llevó a entender que sus "capacidades de resiliencia" deberían de ser malgastadas en semejante gilipollez... Pero bueno, de locos esta el mundo lleno aunque desconcierta leer que fueron más de 150 los participantes que iniciaron el torneo... ... Raro pueblo éste, demasiado frío y excesiva oscuridad en la mente y en el cuerpo... ...

Siempre ha habido clases...

2010-08-04T13:37:00.002+02:00

¡Que lastimita me da! Estoy conmovida con el gesto. Y yo venga a darle caña, con lo que el pobre quiere a su país y los sacrificios que hace por todos nosotros, pueblo llano de España.
Porque, no se equivoquen, ésto lo esta haciendo solo y únicamente por nosotros.
"¡Cría cuervos!", se dirá.
Y con razón, porque mientras que ustedes y yo nos vamos a veranear, nuestro heróico "Jefe del Ejecutivo permanecerá la mayor parte de agosto en el Palacio de la Moncloa analizando la evolución de los datos económicos" (así lo ha expresado) "y preparando el nuevo curso político"
El pobre hombre solo piensa darse, en todo el verano, una escapadita un fín de semana que otro "con su familia a León y a la finca toledana de los Quintos de la Mora" ¡Para que luego digan que no se ajusta el cinturón y que no tenemos un Presidente enrollado y trabajador!
Lo que más gracia me hace es que se esté pregonando a bombo y platillo su plan de austeridad vacacional. Querrá que cuándo estemos bañándonos en el mar o hartándonos de espetos, nos entre la mala conciencia y pensemos en su celo profesional... ... Pues no hijo, no, porque, de siempre, cuándo uno catea en junio porque no ha hecho los deberes como los tenía que hacer, se queda en casita en verano trabajando, para intentar aprobar en septiembre. Así que deja de hacerte la víctima y de lloriquear y ponte al tajo, que tú te lo has buscado.
Mientras tanto, ahí tenemos a Michelle Obama, que hoy ha llegado a Marbella; concrétamente a Villa Padierna. Un hotel de 20 estrellas que cuesta la friolera de 3.600€/ noche... Para que luego haya quién diga que EEUU sigue sin salir de la crisis. ¡Cuarenta habitaciones ha cogido! ¡¡Cuarenta!!. Hagan las cuentas. Sólo la Suit presidencial que se ha pillado para ella tiene 300 mt2. Y digo yo ¿para qué quiere tantos metros? Eso es poderío, si señor.
¿Y la Sonsoles? ¿A que se dedicará este verano la Sonsoles?... ¿Se dedicará a hacer gorgoritos en la bañera de su casa?... ¿ o tal vez a vigilar a su rebelde gótica, para que no se vuelva a escapar del palacio presidencial?... ... ¿Que hará?, ¿que hará?, porque aquí estamos con tal régimen de austeridad gubernamental que hasta la visita anual que, oficialmente, le hace el matrimonio presidencial español a los reyes en Mallorca, y que éste año será el día 27 de agosto, se va a realizar sin cena, ni recepción oficial... Y es que si no hay, no hay.
Lo que habrá que comprobar es si, en la programada visita de la Obama a los Reyes cuando deje Villa Padierna, se hará un despliegue de todo el bombo y todo el boato que a nuestro Mr. Bean se le ha negado este año... ...No sé, no sé. A mi me parece que al pobre hombre se le esta ninguneando... ... Y es que, que verdad es el dicho de que "siempre ha habido clases"... ¡Que penita me da!
Esperemos, al menos, que su sacrificio no sea en vano y que el "análisis que haga de la evolución de los datos económicos" durante el verano, le sirva de algo. Porque no hay sacrificio más estúpido que el infructuoso e innecesario... Pero bueno, a estas alturas tampoco podemos pedir un milagro.

Dios, que vergüenza ajena.

2010-07-25T11:00:00.001+02:00

Hoy les invito a que se metan en youtube y busquen un video titulado: "Plantón de Berlusconi a Zapatero". Tal vez ya hayan padecido el bochorno y la vergüenza que se siente al verlo, si no, antes de que lo tecleen, les voy a poner en antecedentes para que entiendan mejor la situación.
Verán: Dentro del protocolo italiano hay una máxima inquebrantable y es aquella que impide a cualquier presidente o jefe de estado del mundo el visitar en un mismo viaje al jefe del Estado Vaticano, o sea, al Papa y al Presidente italiano. Es una norma de cortesía y de protocolo italiano, que viene de largo y que "nunca, ningún mandatario la ha quebrantado"... ...
Bien, pues el 10 de mayo, Zapatero como presidente de la Unión tuvo que visitar Italia... y se dijo: "Ah, ya que estoy aquí, voy a ver a mis amigos Benedicto y Silvio, que seguro que se sentirán halagados con mi visita"... Al comentarlo a sus secretarios y asesores fue advertido de que no podría hacerlo y le contaron lo de aquella regla protocolaria que imperaba en Italia desde hacía siglos....
¿Que pasó?... pues se lo pueden imaginar. Como el tío es un cretino de la peor especie, o sea, de los pretensiosos, obvió la advertencia y se fué a ver a los dos.
Primero fue al Vaticano y al despedirse, anunció que se iba con premura porque le esperaba Berlusconi... No sé si, sabiendo lo que sabía, lo dijo por hacerse el gracioso, por chulito o sencillamente por ser un somero gilipollas... ; el caso es que la diplomacia Vaticana se indignó, pero al menos tenían la satisfacción de haber sido el primer visitado de los dos, cosa que disminuía algo el agravio (cada cual entiende lo suyo...).
Pero, ahora el idiota redomado se fue a ver a Berlusconi, que para chulo y graciosillo él... y pasó lo que pasó.
Véanlo, aunque les advierto que sentirán una vergüenza ajena y una impotencia que duele... ... Pero es digno de verse, solo por contemplar la cara que se le queda al idiota cuándo ve que Berlusconi se larga del estrado. Como es bochornoso escuchar la carcajada general de los periodistas que presenciaban la escena...
Lo que más me extraña es que éste vídeo no haya trascendido, cosa que me incita a pensar que aún hay ciertas cosas que se censuran en este país. A lo mejor, ustedes sí que lo vieron, a principio de mayo, en alguna cadena o en la prensa... yo no. Si he sabido de él, es porque hoy alguien me lo ha mandado por email.
Evidentemente, podrán comprobar que el papelín que le tocó a nuestro presidente en este guión fue vergonzoso, pero él se lo buscó. Si creía que se podía poner el mundo por montera por obstentar el cargo que en ese momento obstentaba, merecido lo tiene. Es verdad que el presidente Berlusconi se pasó, no digo que no, pero por algo tiene la fama de chorizo y sinvergüenza que tiene. Esto Zapatero no lo sopesó.
En fín... no me alargo más. Tendremos que arrastrar este lastre hasta el 2012; hasta entonces tendremos que vivir con el estigma de estar gobernado por el hazmerreir del mundo. Es lo que hay. Si albergaban alguna duda, entren en youtube y ya lo verán.