Sin quererlo ni beberlo, este fin de semana pasado llegó a mis manos una revista en la que se anunciaba a bombo y platillo que el fenómeno esperpéntico ése, llamado Belén Esteban, tenía faltas. Y no se referían -como en un primer momento se pudiese pensar- a que estuviese embarazada -cosa que al parecer la chica estuvo explotando también este verano a golpes de titulares y talonario- , sino a que tenía faltas de las de ortografía.
El caso es que, según se ve, la famosa de Paracuellos tiene -como cualquiera que quiera estar en el candelero- una página en Twitter y, en ella, se ha prodigado con un "ay" que no es un lamento sino un verbo, con un "apollo" que no va de gallinaceas sino de sostén, con un "ha" que en este caso no va de verbos sino de preposición... y todo en ese plan.
Y ahora viene la pregunta del millón: "¿Y a quién le extraña?". Porque a la chica de marras, la agudeza de lengua se le reconoce, como la profusión (más o menos refinada) de gestos y, por supuesto, lista es como el hambre, pero de ahí a pensar que se haya leído un libro en su vida hay todo un abismo... ...
Pero a mi, lo que realmente me sorprende es que, con todo lo que hay para publicar y denunciar, se llenen páginas y primeras planas para hacerse eco de semejante noticia. Porque digo yo, ¿a quién le importa que la Esteban escriba mal? ¿Es preciso gastar ríos de tinta para editar dicha tontería?
Sea como fuere, tres días después de toparme con dicha primicia, o sea, el miércoles pasado día 21, leí igualmente un titular que me atrajo. Este dictaba: "¿Adiós con el corazón?" y hacía alusión a que, al fin, los programas morralla, que se hacen llamar "del corazón" y en la que monstruos despiadados como "Karmele Merchante, María Patiño, Jesús Mariñas" o la mismísima Belen Esteban afilaban uñas y lenguas despellejando a famosos, estaban empezando a estar "demodé" y los índices de audiencia les estaban bajando como la espuma. "¡Hombre!", me dije, "¡por fin este país nuestro empieza a madurar!". Y es que no hay nada como tres años consecutivos de crisis bestial, de paro elevado y de desaliento económico y desesperanza hacia el futuro, para entender que el escuchar despotricar sin piedad, de fulanito o menganita de tal, no nos lleva a ninguna parte y que, con la angustia y la ansiedad vital que tenemos, cual espada de Damocles sobre nuestros pescuezos, se relativizan las cosas y lo menos que nos tiene que interesar es el escuchar hablar de los demás.
De todas maneras y como acto de contrición, ahora que me he adentrado en el sórdido mundo de la difamación, quiero lanzar un "mea culpa".- Gracias a Dios sois pocos aún los que, tras el verano, os habéis reincorporado a estas páginas. Gracias a ello, fuisteis 1 o 2 los que pudisteis leer en toda su esencia, durante las escasas horas que estuvo íntegra, mi bajada anterior: "La acera de enfrente". Mi falta de audiencia actual me salvó. Me salvó de la vergüenza -que la siento profundamente- de que leyéseis con pelos y señales lo que hoy esta censurado.- Pero sea como fuere, no hay nada que justifique lo que hice y es que ¿dónde esta el límite? ¿Que diferencia hubo ese día entre la viperina y vulgar Belen Esteban y yo?. Ninguna. O sí, había una en su defensa y es que mientras ella era una limpiadora de Paracuellos, sin estudios, cultura, ni formación y se ha hecho un hueco en la vida, como buena superviviente, a base de hacer lo que hace, yo no. Yo soy licenciada, me vanaglorio de mis principios éticos y de mi pasión por la lectura y el arte..., y, por supuesto tan snob yo, bramo contra la telebasura, cuando aquel día la que hice un blogbasura fui yo.
No hay nada que justifique la denigración, la ofensa, la difamación, el libelo. Ni el saber que te va a leer poca gente, ni el legitimarte ni protegerte tras el biombo de que la fuente viene de boca de otros. Nada justificó mi acción. Y es que ¿dónde esta la raya de la moralidad?, ¿cuál es el "hasta aquí"?. No hay límite para la moralidad señores, si uno no se lo marca. Lo peligroso es cuando, a sabiendas o inconscientemente, bajas la guardia de tu decencia una vez y ésta te da pie a una segunda... y, así, cuando te das cuenta, estas metida en una espiral sin salida... Y esto lo extrapolo a todo ámbito y a todo lugar, desde los personajillos que en estos programas despellejan sin recato ni pudor, al alcalde que acepta un soborno, al pederasta que acaricia por primera vez, al nazi que metió al primer judío en la cámara de gas, al etarra que pegó su primer tiro en la nuca, al bosnio que mató o violó a una mujer musulmana... ¡Todo es empezar!
Así, desde estas páginas os pido perdón. Por un momento, perdí el norte. Seguiré opinando sobre el aburrido Rajoy, el inepto Zapatero, el lascivo Strauss Khan, o el asesino Al Assad, pero no volveré a entrar en el juego de tachar a nadie de lo que no quiere mostrar o de lo que, incluso, a lo mejor ni es. No es mi papel, ni me hizo sentirme bien.
lunes, 26 de septiembre de 2011
miércoles, 21 de septiembre de 2011
La acera de enfrente
(Esta página ha sido censurada por lo que ha sido modificada. Perdonen las molestias)
No hay nada como ir a un Salón de Belleza postinero para, mientras te revientan los granos faciales, poder codearte con lo más granado de la ciudad y poderte enterar de toda la rumorología de alto nivel nacional.
Una servidora que, por vaga y por desastre, se prodiga poco por esos lares, una vez que lo hace es para ir al más guay, por eso de que le cunda, ya saben. En fin... el caso es que, estando el otro día recomponiéndome de mis estragos del verano, oí -durante las 2,30 horas que me ataron a un diván para darme mil vapores, tres masajes y varios sospechosos emplastes- todo tipo de conversaciones y comentarios. Y no es que a una le guste pegar la oreja en conversaciones ajenas... ¡nada más allá!... pero ni Beethoven en sus peores tiempos podría haberse abstraído del sonido gutural de siete cacatuas hablando a la par.
Así, ¡maledicencias del destino!, en vez de escuchar hablar sobre trivialidades tipo "vestido de novia de la duquesa" o "retoques estéticos de la princesa", tuve el infortunio de que se adentraran en un escabroso monotema... y es que les dio por dar un amplio repaso a los -más o menos- ocultos "maricones patrios".
¡Ay, Dios mío, lo que largaron esas bocas viperinas! Que si a ...pippp... le iban todas las marchas, que si el difunto ...pippp... con quién se entendía de maravilla era con su suegro ...pippp..., que si la pobre ...pippp... se pegó un cartuchazo a bocajarro porque pilló a su marido revolcándose con un soldado, que si a nuestro ...pippp... se lo trajeron precipitadamente de EEUU, cuando estaba estudiando allí, porque con su compañero de cuarto compartía algo más que el ordenador y los libros, que si el rollito raro entre ...pippp... y ...pippp..., que si el matrimonio tardío de don ...pippp... era una tapadera y que era archisabido que antaño había tenido un lío con el accidentado ...pippp... ... ¡¡¡Y todo en ese plan!!!. Y una servidora, con una letal mascarilla que le tenía la boca y la cara más rígida que a una momia y ¡sin poder protestar! Y no porque menda piense que es algo reprochable lo de ser homosexual y que piense que estaban insultando a todas esas personas por tacharlas como tal ¡nada más allá!. Ustedes que me siguen, lo sabrán. Pero aquello de la rumorología como que no me va y ante esos casos mi pregunta es siempre la misma: "¿usted estaba allí?", "¿usted lo vio?". Pero, claro, mi pasajera momificación me lo impidió.
Pero ¿saben?, casi que no merece ni la pena el meterse, porque es imposible el intentar hacer razonar sobre el respeto a la vida privada y mucho menos sobre el derecho a la libertad sexual de todo individuo, a una bruja que en aquel día de marras sentenció: "Es que yo, cuando coincido con una persona así (vamos, con un maricón) en alguna 'féte' no sé de que hablarle". "¡Pues del c-ñ- de tu madre, tía!", me dieron ganas de bramar. Pero, claro, me salvó el emplaste... porque tienen que entender que se hubiera montado la mundial.
Y es que no hay nada más destructivo, corrosivo, mal intencionado, nocivo y todo lo que ustedes quieran añadir... que un Salón de Estética "guay del paraguay" en la que una piara de señoras ricas, enjoyadas, a menudo enginebradas y aburridas se ponen a rajar y a reírse de los demás. ¡Y con 2,30 por delante que llenar y amenizar!
Definitivamente, me identifico más con el mundo masculino. Y no porque -como también se repasó aquella mañana- sea tan lesbiana como decían que es ...pippp..., ...pippp..., ...pippp... o ...pippp... ... ¡que va!, sino porque -sin saberlo razonar- me siento más cómoda charlando con ellos, por aquello de que tiran menos de la mala leche y de la trivialidad.
El caso es que en Noviembre vuelvo al nido de víboras. Será digno de grabar lo que tengan que comentar sobre las inminentes elecciones, y los razonamientos y críticas que harán. La cosa promete y seguro que - en contra de lo que me molesta que se metan con el mundo homosexual- en esta ocasión voy a disfrutar. Ya les contaré; seguro que da para una contundente página. Ya se verá.
No hay nada como ir a un Salón de Belleza postinero para, mientras te revientan los granos faciales, poder codearte con lo más granado de la ciudad y poderte enterar de toda la rumorología de alto nivel nacional.
Una servidora que, por vaga y por desastre, se prodiga poco por esos lares, una vez que lo hace es para ir al más guay, por eso de que le cunda, ya saben. En fin... el caso es que, estando el otro día recomponiéndome de mis estragos del verano, oí -durante las 2,30 horas que me ataron a un diván para darme mil vapores, tres masajes y varios sospechosos emplastes- todo tipo de conversaciones y comentarios. Y no es que a una le guste pegar la oreja en conversaciones ajenas... ¡nada más allá!... pero ni Beethoven en sus peores tiempos podría haberse abstraído del sonido gutural de siete cacatuas hablando a la par.
Así, ¡maledicencias del destino!, en vez de escuchar hablar sobre trivialidades tipo "vestido de novia de la duquesa" o "retoques estéticos de la princesa", tuve el infortunio de que se adentraran en un escabroso monotema... y es que les dio por dar un amplio repaso a los -más o menos- ocultos "maricones patrios".
¡Ay, Dios mío, lo que largaron esas bocas viperinas! Que si a ...pippp... le iban todas las marchas, que si el difunto ...pippp... con quién se entendía de maravilla era con su suegro ...pippp..., que si la pobre ...pippp... se pegó un cartuchazo a bocajarro porque pilló a su marido revolcándose con un soldado, que si a nuestro ...pippp... se lo trajeron precipitadamente de EEUU, cuando estaba estudiando allí, porque con su compañero de cuarto compartía algo más que el ordenador y los libros, que si el rollito raro entre ...pippp... y ...pippp..., que si el matrimonio tardío de don ...pippp... era una tapadera y que era archisabido que antaño había tenido un lío con el accidentado ...pippp... ... ¡¡¡Y todo en ese plan!!!. Y una servidora, con una letal mascarilla que le tenía la boca y la cara más rígida que a una momia y ¡sin poder protestar! Y no porque menda piense que es algo reprochable lo de ser homosexual y que piense que estaban insultando a todas esas personas por tacharlas como tal ¡nada más allá!. Ustedes que me siguen, lo sabrán. Pero aquello de la rumorología como que no me va y ante esos casos mi pregunta es siempre la misma: "¿usted estaba allí?", "¿usted lo vio?". Pero, claro, mi pasajera momificación me lo impidió.
Pero ¿saben?, casi que no merece ni la pena el meterse, porque es imposible el intentar hacer razonar sobre el respeto a la vida privada y mucho menos sobre el derecho a la libertad sexual de todo individuo, a una bruja que en aquel día de marras sentenció: "Es que yo, cuando coincido con una persona así (vamos, con un maricón) en alguna 'féte' no sé de que hablarle". "¡Pues del c-ñ- de tu madre, tía!", me dieron ganas de bramar. Pero, claro, me salvó el emplaste... porque tienen que entender que se hubiera montado la mundial.
Y es que no hay nada más destructivo, corrosivo, mal intencionado, nocivo y todo lo que ustedes quieran añadir... que un Salón de Estética "guay del paraguay" en la que una piara de señoras ricas, enjoyadas, a menudo enginebradas y aburridas se ponen a rajar y a reírse de los demás. ¡Y con 2,30 por delante que llenar y amenizar!
Definitivamente, me identifico más con el mundo masculino. Y no porque -como también se repasó aquella mañana- sea tan lesbiana como decían que es ...pippp..., ...pippp..., ...pippp... o ...pippp... ... ¡que va!, sino porque -sin saberlo razonar- me siento más cómoda charlando con ellos, por aquello de que tiran menos de la mala leche y de la trivialidad.
El caso es que en Noviembre vuelvo al nido de víboras. Será digno de grabar lo que tengan que comentar sobre las inminentes elecciones, y los razonamientos y críticas que harán. La cosa promete y seguro que - en contra de lo que me molesta que se metan con el mundo homosexual- en esta ocasión voy a disfrutar. Ya les contaré; seguro que da para una contundente página. Ya se verá.
martes, 20 de septiembre de 2011
Panorama aciago
¡Que no puedo más!, ¡que no puedo más!, ¡que no puedo más!...
¡Ya esta, por Dios, ya esta!. Ya sabemos todos que la cosa esta fatal, fatal, fatal, fatal, fatal, fatal... Pero ¡ya esta, que no nos agobien más!.
Y es que no se ustedes señores, pero yo estoy hasta el mismísimo moño ya de oír hablar de la Eurozona, del FMI, de la Bolsa, del Impuesto de Patrimonio, de la prima de riesgo, de recapitalizaciones, de amenazantes recesiones y, por ende, de lo que dice la Merkel o el Sarkozy, o Rajoy o Rubalcaba, o Christine Lagarde... y ¡es que estoy hasta harta de las madres que los trajeron al mundo a todos!... Que hagan lo que tengan que hacer y que se dejen ya de tanto amenazar y de tanto asustar, de tanta palabrería vacua y barata... ¡de tanto amedrentar!
¿Es que en estos días de relax estival, en el que se han distanciado del embolado que han generado, no les ha dado por pensar, por reflexionar? ¿No se dan cuenta de que aterrándonos con tanto titular y tanta declaración mediática nos paralizan aún más? ¿Es que solo tienen paja en sus meollos? ¿Es que no se les han aclarado algo las ideas con los bañitos de mar? Porque la sensación es que han vuelto todos de los nervios, ¿habran -como una servidora- dormido mal?
Que se sepa nuestro Zapatero, tras anunciar el 29 de julio lo de las elecciones anticipadas, se fue ni corto ni perezoso, al Palacio de las Marismillas de Doñana, y ¡durante 17 diítas!, y ¡con la que estaba cayendo!. Eso sí, con una Corte de 100 personas entre escoltas, guardias civiles, asesores (¿de qué?¿de las botas o el bañador que se tenía que poner?) y cocineros; cada uno cobrando 80€/día, lo que hace que le costase 8000€ la jornada. Bueno, a él no, ya que "Jose Luis es el único Presidente de la UE que carga a las anoréxicas arcas patrias su veraneo". Y mientras tanto, él llenando la huchita y construyéndose una casita en no sé donde para su inminente jubilación... La verdad es que en el silencio del Parque Natural no creo que descansara mal a no ser que a la Sonsoles le diera por ensayar sus trinos y por incordiar... .-¿Y en cuanto a Rajoy, dónde demonios se ha escondido Rajoy, que solo ha sido captado en día de toros y comiendo pulpo en no se qué fiesta? ¿Habrá descansado Mariano a pesar de que todo el verano lo han estado hostigando con aquello de que es un "vago redomado"?.- ¿Y que me dicen de Alfredo? ¡Ay, mi pobre, aburrido y rácano Alfredo!, ¿habra podido relajarse con el testigo envenenado que, antes del verano, le ha pasado Zapatero? ¿habrá podido -como viene haciendo desde hace 20 años-, veranear en Posada, bañarse en la playa de Niembru, jugar su partidita de mus diario en el bareto del pueblo, cenar cada noche en Celoriu, comprar sus puros en Nueva y asomarse en Los Carriles para ver los Picos de -la hostigadora- Europa? ¿habrá podido sacar a orear el mismo "bañador amarillo que se viene poniendo desde hace un decenio" -¡¡!!-? ¿o, en su defecto, se habrá tenido que quedar en la Villa trabajando sin resuello?
Yo no sé pero, a excepción del saliente Zapatero que ha vuelto con bronceado y todo, yo al resto los veo con los nervios descompuestos. ¿Y las ojeras? porque la discreta y equilibrada Elena Salgado (que por extrañas circunstancias me cae bien), a pesar del bikran yoga y de sus reconfortantes baños en la playa de San Vicente de la Barqueta, tiene una malita cara, unos pelos y unas ojeras más marcadas y más negras...¡imagínense que hasta el broche de la solapa de la chaqueta lo llevaba el otro día torcido y a medio caer!. Mala señal. Con razón la pobre se va a tomar, a partir de noviembre, dos años de 'descanso cuasi sabático' en el que se va a dedicar a estudiar Historia Contemporánea y colaborar con una ONG. Extenuadita está. Mientras sí mientras no, la vamos a tener que mandar a hacer cursos intensivos de meditación trascendental con los lamas, como Gaspar Llamazares...
Sí, les explico. Es que, tras leer aquellas palabras de Gaspar que dictaban: "Me fui en espíritu y dejé mi cuerpo en el Congreso" (pillada me quedé), he llegado a la conclusión de que éste se ha pasado el mes de Agosto en Mongolia con Jebtsundamba Khutuktu, aprendiendo técnicas a lo "tercer ojo"... Lo que yo les diga. Como se descuiden, cualquier día lo vemos en estado de Omm en el hemiciclo, o se nos pone a levitar.
En fin... creo que ha sido mal verano para todos (a excepción de para Gaspar). Pero bueno, después de la que están liando, lo menos es que ellos también lo pasen mal. Esperemos que tras el Agosto de infarto que nos han dado y la castaña que nos van a dar a costa de las elecciones de Noviembre, lleguemos a la Navidad sobrevivientes y sin mayores sobresaltos.
Veremos a ver. Desde luego, el panorama lo tenemos aciago.
¡Ya esta, por Dios, ya esta!. Ya sabemos todos que la cosa esta fatal, fatal, fatal, fatal, fatal, fatal... Pero ¡ya esta, que no nos agobien más!.
Y es que no se ustedes señores, pero yo estoy hasta el mismísimo moño ya de oír hablar de la Eurozona, del FMI, de la Bolsa, del Impuesto de Patrimonio, de la prima de riesgo, de recapitalizaciones, de amenazantes recesiones y, por ende, de lo que dice la Merkel o el Sarkozy, o Rajoy o Rubalcaba, o Christine Lagarde... y ¡es que estoy hasta harta de las madres que los trajeron al mundo a todos!... Que hagan lo que tengan que hacer y que se dejen ya de tanto amenazar y de tanto asustar, de tanta palabrería vacua y barata... ¡de tanto amedrentar!
¿Es que en estos días de relax estival, en el que se han distanciado del embolado que han generado, no les ha dado por pensar, por reflexionar? ¿No se dan cuenta de que aterrándonos con tanto titular y tanta declaración mediática nos paralizan aún más? ¿Es que solo tienen paja en sus meollos? ¿Es que no se les han aclarado algo las ideas con los bañitos de mar? Porque la sensación es que han vuelto todos de los nervios, ¿habran -como una servidora- dormido mal?
Que se sepa nuestro Zapatero, tras anunciar el 29 de julio lo de las elecciones anticipadas, se fue ni corto ni perezoso, al Palacio de las Marismillas de Doñana, y ¡durante 17 diítas!, y ¡con la que estaba cayendo!. Eso sí, con una Corte de 100 personas entre escoltas, guardias civiles, asesores (¿de qué?¿de las botas o el bañador que se tenía que poner?) y cocineros; cada uno cobrando 80€/día, lo que hace que le costase 8000€ la jornada. Bueno, a él no, ya que "Jose Luis es el único Presidente de la UE que carga a las anoréxicas arcas patrias su veraneo". Y mientras tanto, él llenando la huchita y construyéndose una casita en no sé donde para su inminente jubilación... La verdad es que en el silencio del Parque Natural no creo que descansara mal a no ser que a la Sonsoles le diera por ensayar sus trinos y por incordiar... .-¿Y en cuanto a Rajoy, dónde demonios se ha escondido Rajoy, que solo ha sido captado en día de toros y comiendo pulpo en no se qué fiesta? ¿Habrá descansado Mariano a pesar de que todo el verano lo han estado hostigando con aquello de que es un "vago redomado"?.- ¿Y que me dicen de Alfredo? ¡Ay, mi pobre, aburrido y rácano Alfredo!, ¿habra podido relajarse con el testigo envenenado que, antes del verano, le ha pasado Zapatero? ¿habrá podido -como viene haciendo desde hace 20 años-, veranear en Posada, bañarse en la playa de Niembru, jugar su partidita de mus diario en el bareto del pueblo, cenar cada noche en Celoriu, comprar sus puros en Nueva y asomarse en Los Carriles para ver los Picos de -la hostigadora- Europa? ¿habrá podido sacar a orear el mismo "bañador amarillo que se viene poniendo desde hace un decenio" -¡¡!!-? ¿o, en su defecto, se habrá tenido que quedar en la Villa trabajando sin resuello?
Yo no sé pero, a excepción del saliente Zapatero que ha vuelto con bronceado y todo, yo al resto los veo con los nervios descompuestos. ¿Y las ojeras? porque la discreta y equilibrada Elena Salgado (que por extrañas circunstancias me cae bien), a pesar del bikran yoga y de sus reconfortantes baños en la playa de San Vicente de la Barqueta, tiene una malita cara, unos pelos y unas ojeras más marcadas y más negras...¡imagínense que hasta el broche de la solapa de la chaqueta lo llevaba el otro día torcido y a medio caer!. Mala señal. Con razón la pobre se va a tomar, a partir de noviembre, dos años de 'descanso cuasi sabático' en el que se va a dedicar a estudiar Historia Contemporánea y colaborar con una ONG. Extenuadita está. Mientras sí mientras no, la vamos a tener que mandar a hacer cursos intensivos de meditación trascendental con los lamas, como Gaspar Llamazares...
Sí, les explico. Es que, tras leer aquellas palabras de Gaspar que dictaban: "Me fui en espíritu y dejé mi cuerpo en el Congreso" (pillada me quedé), he llegado a la conclusión de que éste se ha pasado el mes de Agosto en Mongolia con Jebtsundamba Khutuktu, aprendiendo técnicas a lo "tercer ojo"... Lo que yo les diga. Como se descuiden, cualquier día lo vemos en estado de Omm en el hemiciclo, o se nos pone a levitar.
En fin... creo que ha sido mal verano para todos (a excepción de para Gaspar). Pero bueno, después de la que están liando, lo menos es que ellos también lo pasen mal. Esperemos que tras el Agosto de infarto que nos han dado y la castaña que nos van a dar a costa de las elecciones de Noviembre, lleguemos a la Navidad sobrevivientes y sin mayores sobresaltos.
Veremos a ver. Desde luego, el panorama lo tenemos aciago.
martes, 6 de septiembre de 2011
Cajón de sastre
No se el de ustedes, amigos míos, pero mi mes de Agosto ha cubierto todas las expectativas imaginables e inimaginables... Tal y como presentía, ha sido un infierno. Y es que, comenzando porque en plena maxicrisis de la construcción, a una servidora le ha caído en el chalé de al lado (de aquel en el que veraneaba) la única obra que se estaba realizando en toda España en 2011 con el consiguiente traqueteo de un infernal taladro desde las 8.00 a las 15.00, pasando por un vecino "cuarentón-pijita-chilloutero-concomplejodepeterpan" que estrenaba ipod última generación y quiso durante días enteros (y a todo pasto) mostrarnos su preciada adquisición a toda la playa, y sin olvidar al chorizo del chiringuito de al lado que nos estuvo dando toooodo el mes promesas y largas cambiadas ante nuestras protestas por el ruido que hacía (las 24 horas del día) el refrigerador exterior de su cámara frigorífica y que sonaba como un Jumbo falto de 3en1... se pueden ustedes imaginar la placidez de mi mes de "descanso"... Cómo será que de los nervios, a parte de no dormir en 31 días y de soñar todo el día con bocadillos de Lexatin, he perdido hasta peso... ...
En fin... el caso es que de regreso a mi bienamado e idolatrado universo de mi sacrosanta casa sevillana y puesta al día de las vicisitudes periodísticas de todo el mes (no sé si alguna vez les he referido que en nuestro mes de "relax estival" -hmmm- no leemos prensa, ni vemos tv, ni oímos radio y que por tanto a la vuelta nos dan la bienvenida 63 periódicos con sus respectivos dominicales), me he encontrado con que el mes ha estado tan movidillo y entretenido como mis desequilibrados nervios.
Así, me he encontrado a un Mr Bean anunciando elecciones anticipadas a principio de mes, o sea, inoportunamente como siempre, no esperando a que volvamos del verano ("Zapatero anuncia elecciones anticipadas para el 20 de noviembre" -29.VII-) y he leído sobre el descalabre de nuestra Bolsa en la primera quincena ("Día sangriento en los mercados"-4.VIII-) y sobre la tranquilidad que supone el que Frau Merkel ahora tenga en el punto de mira de su letal carabina germana a Italia ("Merkel exige a Italia medidas de ajuste inmediatas"- 4.VIII-) dándonos a nosotros un poco de respiro y dándonos cierto tiempo para que nos podamos esconder tras un matojo, que es lo que solemos hacer siempre. Y mientras que vamos escogiendo la adelfa más frondosa, he leído con cierta admiración cómo en un gesto de suprema generosidad y altruismo las grandes fortunas de Francia han pedido (¡por propia iniciativa!) pagar más impuestos ("Las grandes fortunas de Francia piden pagar más impuestos ante la crisis"-24.VIII-), iniciativa ésta que, por aquello de no ser menos, han secundado (creo) los ricachones norteamericanos... Ya podríamos ir aprendiendo.
En otro ámbito, me he topado con que (supongo que a golpe de talonario) el dedo acusador de Nafissatou Diallo, sorprendentemente, se ha engarrotado permitiendo con ello que el guarrindongo y patético galo vuelva a Francia liberado, redimido y con sonrisa incluida en los labios ("Strauss-Kahn queda en libertad"-24.VIII-). O me he quedado con la boca colgando (y siguiendo con el "mundo mundano") al saber que definitivamente (y con fecha y todo) ¡nuestra duquesa de España se nos casa al fin! ("La Duquesa de Alba anuncia su boda"-23.VIII-). Eso sí, para ello, antes ha tenido que repartir (según leo) la herencia para que sus contrariados hijos sellen sus labios y den su beneplácito ("La Duquesa de Alba reparte por adelantado su herencia entre sus 6 hijos"-28.VII-) y le abran los brazos a ese sinvergüenza que a golpe de declaraciones tipo: "No quiero nada que no sea a ella" quiere hacernos creer que esta enamorado hasta las trancas y que se casa con absoluto desinterés, platónicamente, vamos.
Cambiando de tercio, y con respecto al mundo árabe me he encontrado ante mi satisfacción, con una Libia liberada y un Gadafi acorralado ("La rebelión libia proclama el fin de Gadafi"-22.VIII-), pero he visto que lo de Siria sigue chungo, con un Al Assad impune y campando por sus respetos con un dramático balance a sus espaldas de más de 2200 muertos y 10.000 detenidos ("El régimen sirio sigue su letal represión"-3.IX-) Cosa que, por otro lado no entiendo. No entiendo por qué no se pone remedio a ésto.
¿Y que más?¿y que más?¿y que más?... ¡ah, sí!, me ha sorprendido que, tras un año, los cretinos low-cost-tourist sigan practicando el "balconing" en Baleares y sigan matandose absurdamente con esa manía que les ha dado de tirarse beodos perdidos de los balcones, costumbre esta, que se ha cobrado este verano el triste saldo de 3 muertos y 10 heridos y que ya el año pasado (como ya os narré en estas humildes páginas) se saldó con 4 muertos y 30 heridos...Y es que no se puede ser más capullo... ("El balconing vuelve a matar en las Baleares"-23.VIII-)
Y para terminar con este cajón de sastre de mis sorpresas y dejando en un premeditado aparte todo lo concerniente a nuestros políticos, politiquillos y politicastros patrios (a los que le reservo un especial verano), quiero hacer referencia a dos noticias sorprendentes por diferentes motivos. La primera es la del gato ese nuestro que esta en peligro de extinción, ¡el lince, vamos!. Me ha resultado una indecencia brutal el que, con la que esta cayendo y con la hambruna que se esta padeciendo actualmente en el Cuerno de África (que podría acabar en breve con la vida de 750.000 personas), la UE haya destinado 34 millones de € para la conservación de nuestro felino. Y no es que yo tenga nada contra el bicho ¡válgame Dios!, pero tienen que admitirme que es algo desatinado, desproporcionado y está carente de toda lógica y ética el que tiren todo ese dinero para mantener a 7 gatos, que para colmo son hasta feos y esmirriados ("La UE destina 34 millones de € para la conservación del lince ibérico"-2.IX-)...- Y la segunda y última noticia, para culminar este batiburrillo en clave de humor, ha habido un titular que me ha apenado. Dicta así: "Ilegalizado el caracol manzana" (¡¡¡!!!) ¡Mi caracolillo! ¡¡prófugo!!... y es que lo han declarado "especie fuera de la ley"...¡¡fuera de la ley!!... ¡cual ganster de Chicago, bandolero de Sierra Morena o pistolero del Oeste! ¡Como lo oyen!
No sé, no sé. No sé ustedes señores, pero yo cada día veo que el mundo esta más raro. No sé si sera que una servidora esta cada vez más out o si es que los que nos manejan son cada vez más gilipollas, pero, en vista de lo visto este verano, algo muy gordo esta fallando. Ante mi impotencia, yo seguiré a lo mío porque... a todo esto... ¿donde se han metido los Indignados este verano?
En fin... el caso es que de regreso a mi bienamado e idolatrado universo de mi sacrosanta casa sevillana y puesta al día de las vicisitudes periodísticas de todo el mes (no sé si alguna vez les he referido que en nuestro mes de "relax estival" -hmmm- no leemos prensa, ni vemos tv, ni oímos radio y que por tanto a la vuelta nos dan la bienvenida 63 periódicos con sus respectivos dominicales), me he encontrado con que el mes ha estado tan movidillo y entretenido como mis desequilibrados nervios.
Así, me he encontrado a un Mr Bean anunciando elecciones anticipadas a principio de mes, o sea, inoportunamente como siempre, no esperando a que volvamos del verano ("Zapatero anuncia elecciones anticipadas para el 20 de noviembre" -29.VII-) y he leído sobre el descalabre de nuestra Bolsa en la primera quincena ("Día sangriento en los mercados"-4.VIII-) y sobre la tranquilidad que supone el que Frau Merkel ahora tenga en el punto de mira de su letal carabina germana a Italia ("Merkel exige a Italia medidas de ajuste inmediatas"- 4.VIII-) dándonos a nosotros un poco de respiro y dándonos cierto tiempo para que nos podamos esconder tras un matojo, que es lo que solemos hacer siempre. Y mientras que vamos escogiendo la adelfa más frondosa, he leído con cierta admiración cómo en un gesto de suprema generosidad y altruismo las grandes fortunas de Francia han pedido (¡por propia iniciativa!) pagar más impuestos ("Las grandes fortunas de Francia piden pagar más impuestos ante la crisis"-24.VIII-), iniciativa ésta que, por aquello de no ser menos, han secundado (creo) los ricachones norteamericanos... Ya podríamos ir aprendiendo.
En otro ámbito, me he topado con que (supongo que a golpe de talonario) el dedo acusador de Nafissatou Diallo, sorprendentemente, se ha engarrotado permitiendo con ello que el guarrindongo y patético galo vuelva a Francia liberado, redimido y con sonrisa incluida en los labios ("Strauss-Kahn queda en libertad"-24.VIII-). O me he quedado con la boca colgando (y siguiendo con el "mundo mundano") al saber que definitivamente (y con fecha y todo) ¡nuestra duquesa de España se nos casa al fin! ("La Duquesa de Alba anuncia su boda"-23.VIII-). Eso sí, para ello, antes ha tenido que repartir (según leo) la herencia para que sus contrariados hijos sellen sus labios y den su beneplácito ("La Duquesa de Alba reparte por adelantado su herencia entre sus 6 hijos"-28.VII-) y le abran los brazos a ese sinvergüenza que a golpe de declaraciones tipo: "No quiero nada que no sea a ella" quiere hacernos creer que esta enamorado hasta las trancas y que se casa con absoluto desinterés, platónicamente, vamos.
Cambiando de tercio, y con respecto al mundo árabe me he encontrado ante mi satisfacción, con una Libia liberada y un Gadafi acorralado ("La rebelión libia proclama el fin de Gadafi"-22.VIII-), pero he visto que lo de Siria sigue chungo, con un Al Assad impune y campando por sus respetos con un dramático balance a sus espaldas de más de 2200 muertos y 10.000 detenidos ("El régimen sirio sigue su letal represión"-3.IX-) Cosa que, por otro lado no entiendo. No entiendo por qué no se pone remedio a ésto.
¿Y que más?¿y que más?¿y que más?... ¡ah, sí!, me ha sorprendido que, tras un año, los cretinos low-cost-tourist sigan practicando el "balconing" en Baleares y sigan matandose absurdamente con esa manía que les ha dado de tirarse beodos perdidos de los balcones, costumbre esta, que se ha cobrado este verano el triste saldo de 3 muertos y 10 heridos y que ya el año pasado (como ya os narré en estas humildes páginas) se saldó con 4 muertos y 30 heridos...Y es que no se puede ser más capullo... ("El balconing vuelve a matar en las Baleares"-23.VIII-)
Y para terminar con este cajón de sastre de mis sorpresas y dejando en un premeditado aparte todo lo concerniente a nuestros políticos, politiquillos y politicastros patrios (a los que le reservo un especial verano), quiero hacer referencia a dos noticias sorprendentes por diferentes motivos. La primera es la del gato ese nuestro que esta en peligro de extinción, ¡el lince, vamos!. Me ha resultado una indecencia brutal el que, con la que esta cayendo y con la hambruna que se esta padeciendo actualmente en el Cuerno de África (que podría acabar en breve con la vida de 750.000 personas), la UE haya destinado 34 millones de € para la conservación de nuestro felino. Y no es que yo tenga nada contra el bicho ¡válgame Dios!, pero tienen que admitirme que es algo desatinado, desproporcionado y está carente de toda lógica y ética el que tiren todo ese dinero para mantener a 7 gatos, que para colmo son hasta feos y esmirriados ("La UE destina 34 millones de € para la conservación del lince ibérico"-2.IX-)...- Y la segunda y última noticia, para culminar este batiburrillo en clave de humor, ha habido un titular que me ha apenado. Dicta así: "Ilegalizado el caracol manzana" (¡¡¡!!!) ¡Mi caracolillo! ¡¡prófugo!!... y es que lo han declarado "especie fuera de la ley"...¡¡fuera de la ley!!... ¡cual ganster de Chicago, bandolero de Sierra Morena o pistolero del Oeste! ¡Como lo oyen!
No sé, no sé. No sé ustedes señores, pero yo cada día veo que el mundo esta más raro. No sé si sera que una servidora esta cada vez más out o si es que los que nos manejan son cada vez más gilipollas, pero, en vista de lo visto este verano, algo muy gordo esta fallando. Ante mi impotencia, yo seguiré a lo mío porque... a todo esto... ¿donde se han metido los Indignados este verano?
martes, 26 de julio de 2011
¡Feliz verano!
Hombre, ¡que alegría!, ¡el caracol manzana vuelve a la carga!...
No se preocupen amigos míos, que no se me han licuado con el calor las pocas neuronas que aún mantengo en activo. Solo es que cuándo he leído que "la plaga del caracol manzana lo resiste todo en el delta del Ebro." y que "Cientos de miles de ejemplares sobreviven a los intentos de erradicar la especie" (ELPAIS, 19.7.'11), he tenido un terrible "dèjá vu" y he recordado aquel otro titular de hace un año que decía que "el caracol manzana ha colonizado la margen izquierda del humedal." y que "Cataluña secará la mitad del delta del Ebro para combatir la plaga"(ELPAIS, 23.9.'10). Y me ha conmovido, la verdad.
Me ha conmovido la resiliencia de esos "pomaceae canaliculatae", tan regordetes ellos, que se niegan a ser expulsados de sus dominios y a ser exterminados sin piedad y que, tras un año de padecimientos y de cruentas persecuciones, siguen ahí dando bien por saco y provocando buenos dolores de cabeza a aquellos que quieren masacrarlos. Y es que, ¡que le vamos a hacer!, siempre me conmovieron las historias heroicas sobre pueblos perseguidos o fortalezas asediadas. Además, que se sepa, a este pobre molusco lo quieren echar de sus humedales por no ser autóctono, por ser un inmigrante sudamericano... Mal, muy mal.
Pero también, esta historia de los caracolillos estos (que se esta desarrollando en los mismísimos términos que el año pasado), me ha llevado a reflexionar sobre el transcurrir del tiempo -mi mente furula así, perdónenme- y me ha llevado a concluir que nada cambia; que a pesar del avance de mis arrugas, de mis carnes o de mis canas, el resto sigue su curso, igual, como si nada. Sale el sol por las mañanas, nos asamos en verano, viene el cólico de la Navidad, luego los atufes de incienso en la Semana Santa, las medio peas de la Feria, para finalmente volver a los soponcios del verano.Y así, con ese tonteo, se nos van las horas, los días, las semanas, los meses... En definitiva, que casi sin darnos cuenta, la vida se nos escapa...
Sea como fuere y antes de zambullirme con un doble salto de tirabuzón en el sórdido mundo de mis crisis existenciales (siempre estrechamente relacionadas con la vejez y la edad), me gustaría desearles un feliz verano. Les deseo de corazón unas merecidas y plácidas jornadas estivales exentas de suegras, empachos de sardinas, quemaduras de primer grado, picaduras de mosquito, clavadas monumentales en el chiringuito de marras, inoportunos controles de alcoholemia, pelmazos vecinos de sombrilla, acaloradas peleas con la parienta, atronadores ronquidos provenientes del adosado de al lado..., en fin, exentas de todo aquello que como el caracol manzana se puede presentar, sin previo aviso, en su anhelado y reparador verano para, con ello, fastidiarlo y amargárselo.
¡Buen verano! Nos vemos a la vuelta. Eso sí, más arruinados, más gordos, más hastiados, con hongos en los pies, pelos de bruja Avería y la piel negra y arrugada como un anciano... Pero no se desanimen porque como el caracol del Ebro, septiembre vuelve y, con él llega la deliciosa vuelta a su biblioteca, a su colchón, a su almohada, a su sofalito y su televisión de plasma, a su Canal +, a su nevera "no frost", a su aire acondicionado a 19º..., en definitiva vuelve el sacrosanto momento de regresar a su bendita casa. Así que ¡ánimo!, los emplazo a volvernos a encontrar en estas páginas una vez superada la extenuante subida de esa montaña K2, llamada Agosto. ¡Ánimo, y al toro, maestro! ¡Felizzzzz verano!
No se preocupen amigos míos, que no se me han licuado con el calor las pocas neuronas que aún mantengo en activo. Solo es que cuándo he leído que "la plaga del caracol manzana lo resiste todo en el delta del Ebro." y que "Cientos de miles de ejemplares sobreviven a los intentos de erradicar la especie" (ELPAIS, 19.7.'11), he tenido un terrible "dèjá vu" y he recordado aquel otro titular de hace un año que decía que "el caracol manzana ha colonizado la margen izquierda del humedal." y que "Cataluña secará la mitad del delta del Ebro para combatir la plaga"(ELPAIS, 23.9.'10). Y me ha conmovido, la verdad.
Me ha conmovido la resiliencia de esos "pomaceae canaliculatae", tan regordetes ellos, que se niegan a ser expulsados de sus dominios y a ser exterminados sin piedad y que, tras un año de padecimientos y de cruentas persecuciones, siguen ahí dando bien por saco y provocando buenos dolores de cabeza a aquellos que quieren masacrarlos. Y es que, ¡que le vamos a hacer!, siempre me conmovieron las historias heroicas sobre pueblos perseguidos o fortalezas asediadas. Además, que se sepa, a este pobre molusco lo quieren echar de sus humedales por no ser autóctono, por ser un inmigrante sudamericano... Mal, muy mal.
Pero también, esta historia de los caracolillos estos (que se esta desarrollando en los mismísimos términos que el año pasado), me ha llevado a reflexionar sobre el transcurrir del tiempo -mi mente furula así, perdónenme- y me ha llevado a concluir que nada cambia; que a pesar del avance de mis arrugas, de mis carnes o de mis canas, el resto sigue su curso, igual, como si nada. Sale el sol por las mañanas, nos asamos en verano, viene el cólico de la Navidad, luego los atufes de incienso en la Semana Santa, las medio peas de la Feria, para finalmente volver a los soponcios del verano.Y así, con ese tonteo, se nos van las horas, los días, las semanas, los meses... En definitiva, que casi sin darnos cuenta, la vida se nos escapa...
Sea como fuere y antes de zambullirme con un doble salto de tirabuzón en el sórdido mundo de mis crisis existenciales (siempre estrechamente relacionadas con la vejez y la edad), me gustaría desearles un feliz verano. Les deseo de corazón unas merecidas y plácidas jornadas estivales exentas de suegras, empachos de sardinas, quemaduras de primer grado, picaduras de mosquito, clavadas monumentales en el chiringuito de marras, inoportunos controles de alcoholemia, pelmazos vecinos de sombrilla, acaloradas peleas con la parienta, atronadores ronquidos provenientes del adosado de al lado..., en fin, exentas de todo aquello que como el caracol manzana se puede presentar, sin previo aviso, en su anhelado y reparador verano para, con ello, fastidiarlo y amargárselo.
¡Buen verano! Nos vemos a la vuelta. Eso sí, más arruinados, más gordos, más hastiados, con hongos en los pies, pelos de bruja Avería y la piel negra y arrugada como un anciano... Pero no se desanimen porque como el caracol del Ebro, septiembre vuelve y, con él llega la deliciosa vuelta a su biblioteca, a su colchón, a su almohada, a su sofalito y su televisión de plasma, a su Canal +, a su nevera "no frost", a su aire acondicionado a 19º..., en definitiva vuelve el sacrosanto momento de regresar a su bendita casa. Así que ¡ánimo!, los emplazo a volvernos a encontrar en estas páginas una vez superada la extenuante subida de esa montaña K2, llamada Agosto. ¡Ánimo, y al toro, maestro! ¡Felizzzzz verano!
domingo, 24 de julio de 2011
Pasemos página, 75 años son ya demasiados
"Abuela, cuéntamelo, relátame otra vez lo de los Crespo, por favor, anda" y mi abuela paciente, mientras hacía su croché, me narraba lo de aquel pelotón de fusilamiento del '36 y de cómo guiaban por la calle Concepción a ese padre con sus cinco hijos varones -con doce años el más pequeño- camino del paredón del cementerio y de cómo lloraban las mujeres viendo pasar ese terrible cortejo... Tristes historias las que surgieron de esa terrible guerra, cruel por cainita, salvaje y sangrienta como todas ellas.
Pero si hoy me viene al recuerdo aquellos momentos con mi abuela, su croché, la camilla, el bracero y la triste historia de los Crespo es porque he leído recientemente un artículo titulado "Niños frente al pelotón de fusilamiento", en el que se narra cómo "la Guerra Civil segó la vida de cientos de menores cuyas historias permanecen en el olvido", y en el que se explica cómo, a falta de abuelas como la mía, "la falta de descendencia ha apagado la llama de sus recuerdos"... ... Es un artículo conmovedor, de historias tristes, desgarradoras, de esas que te dejan con el corazón y el espíritu sobrecogidos. Son las historias de los niños Dionisio, Félix, Juan, Pedro y del crimen que cometieron, pena capital por "ser hijos de hombres de izquierda"... ... Historias de una barbarie descomunal en la que todos sufrieron porque ¿saben cuales fueron las faltas que llevaron a esos cinco hijos Crespo, 19 años el mayor, 12 años el más pequeño, a morir con un tiro en la nuca junto a su padre?: la de ser hijos de un hombre, en este caso... de derechas. Y es que sí, también ellos sufrieron. Y si me dicen, para justificar a unos y juzgar a otros, que unos mataron desde la incultura y el analfabetismo y los otros desde la razón y la estrategia, me da igual, no los oigo. Porque todos mataron desde el odio; simple y llanamente por odio. ¡¡¡Todos!!! Y no me refiero a los que lucharon en las trincheras, sino a aquellos que cobardemente asesinaron a García Lorca y a tantos como él o a los que, sin pestañear, diezmaron a la familia Crespo.
Han pasado 75 años de aquello, tres cuartos de siglo desde aquel fatídico 18 de julio, día de la sublevación, que dio pie a este monstruoso momento de nuestra historia. Y yo me pregunto ¿no es ya demasiado tiempo?, ¿no es ya tiempo para perdonar, para olvidar, para pasar página? ¿No es ya el momento de que desterremos de nuestras tripas todos estos rencores y extraigamos toda esa mala sangre que aun nos corre por nuestros cuerpos? ¿A qué nos lleva remover todo esto? ¿Volverán acaso con ello a correr por las plazoletas Dionisio, Félix, Juan, Pedro o el niño Crespo?... Si a algo nos tiene que llevar este dantesco pasaje nuestro es a concluir que no se puede volver a repetir algo igual, nunca más. Ya está. Todo ha de resumirse en éso.
Esta separata conmemorativa de la que he extraído el artículo de aquellos chavalillos prematura e injustamente muertos, tiene otro artículo a su vez que se titula así: "¿Es posible cerrar las fosas de la memoria?. Y sigue: "Un enfrentamiento civil deja heridas incluso en cada familia. Sería preciso trascender las lecturas interesadas e intentar, al menos, un relato común de lo ocurrido".- Sabias palabras éstas. Pongámonos a ello, dejando en un definitivo aparte dramas personales y entendiendo que todos los que vivieron aquello, sufrieron.
Y termino con un rayo de esperanza, con un hálito de optimismo. Volviendo a la separata de marras, publicada en EL PAIS el domingo 17 de julio, hay un tercer artículo en el que se entrevistan a testigos que vivieron el alzamiento en directo. "Escúchame, así viví el 18 de julio", se titula. En él, se nos dan a conocer numerosos testimonios de excombatientes de ambos bandos, encumbrando la crónica con una foto magnífica -por representativa y encomiable- de un abrazo. Un abrazo entre dos ancianos, uno nacional y otro republicano. Sobran más palabras.- Pasemos página de una vez y digámosle adiós a ese pasaje trágico de nuestra historia con ese simbólico gesto de reconciliación. Han pasado 75 años; demasiado tiempo.
Pero si hoy me viene al recuerdo aquellos momentos con mi abuela, su croché, la camilla, el bracero y la triste historia de los Crespo es porque he leído recientemente un artículo titulado "Niños frente al pelotón de fusilamiento", en el que se narra cómo "la Guerra Civil segó la vida de cientos de menores cuyas historias permanecen en el olvido", y en el que se explica cómo, a falta de abuelas como la mía, "la falta de descendencia ha apagado la llama de sus recuerdos"... ... Es un artículo conmovedor, de historias tristes, desgarradoras, de esas que te dejan con el corazón y el espíritu sobrecogidos. Son las historias de los niños Dionisio, Félix, Juan, Pedro y del crimen que cometieron, pena capital por "ser hijos de hombres de izquierda"... ... Historias de una barbarie descomunal en la que todos sufrieron porque ¿saben cuales fueron las faltas que llevaron a esos cinco hijos Crespo, 19 años el mayor, 12 años el más pequeño, a morir con un tiro en la nuca junto a su padre?: la de ser hijos de un hombre, en este caso... de derechas. Y es que sí, también ellos sufrieron. Y si me dicen, para justificar a unos y juzgar a otros, que unos mataron desde la incultura y el analfabetismo y los otros desde la razón y la estrategia, me da igual, no los oigo. Porque todos mataron desde el odio; simple y llanamente por odio. ¡¡¡Todos!!! Y no me refiero a los que lucharon en las trincheras, sino a aquellos que cobardemente asesinaron a García Lorca y a tantos como él o a los que, sin pestañear, diezmaron a la familia Crespo.
Han pasado 75 años de aquello, tres cuartos de siglo desde aquel fatídico 18 de julio, día de la sublevación, que dio pie a este monstruoso momento de nuestra historia. Y yo me pregunto ¿no es ya demasiado tiempo?, ¿no es ya tiempo para perdonar, para olvidar, para pasar página? ¿No es ya el momento de que desterremos de nuestras tripas todos estos rencores y extraigamos toda esa mala sangre que aun nos corre por nuestros cuerpos? ¿A qué nos lleva remover todo esto? ¿Volverán acaso con ello a correr por las plazoletas Dionisio, Félix, Juan, Pedro o el niño Crespo?... Si a algo nos tiene que llevar este dantesco pasaje nuestro es a concluir que no se puede volver a repetir algo igual, nunca más. Ya está. Todo ha de resumirse en éso.
Esta separata conmemorativa de la que he extraído el artículo de aquellos chavalillos prematura e injustamente muertos, tiene otro artículo a su vez que se titula así: "¿Es posible cerrar las fosas de la memoria?. Y sigue: "Un enfrentamiento civil deja heridas incluso en cada familia. Sería preciso trascender las lecturas interesadas e intentar, al menos, un relato común de lo ocurrido".- Sabias palabras éstas. Pongámonos a ello, dejando en un definitivo aparte dramas personales y entendiendo que todos los que vivieron aquello, sufrieron.
Y termino con un rayo de esperanza, con un hálito de optimismo. Volviendo a la separata de marras, publicada en EL PAIS el domingo 17 de julio, hay un tercer artículo en el que se entrevistan a testigos que vivieron el alzamiento en directo. "Escúchame, así viví el 18 de julio", se titula. En él, se nos dan a conocer numerosos testimonios de excombatientes de ambos bandos, encumbrando la crónica con una foto magnífica -por representativa y encomiable- de un abrazo. Un abrazo entre dos ancianos, uno nacional y otro republicano. Sobran más palabras.- Pasemos página de una vez y digámosle adiós a ese pasaje trágico de nuestra historia con ese simbólico gesto de reconciliación. Han pasado 75 años; demasiado tiempo.
martes, 19 de julio de 2011
La suit 2806
Cuando hace una semana leí a Bernard-Henri Lévy, brillante filósofo francés, defender encarecidamente a Strauss-Kahn en su artículo "Lecciones del falso 'caso Strauss-Kahn'"(EL PAÍS,10.7.'11), avalando sin fisuras la incuestionable inocencia de este señor, mostrando su indignación por el trato que se le había dado en EEUU y reprobando el implacable dedo acusador con el que todos lo habíamos juzgado incluso antes de que se hubiera podido probar su inocencia... , me quedé desconcertada. Y es que, a pesar de su narcisismo extremo, siempre aprecié en Lévy una cabeza muy bien amueblada, con una pluma inteligentemente afilada y unas reflexiones, que afines o no a las mías, siempre se vislumbraban magníficamente estructuradas y elaboradas.
Es por ello que, al leerle algo tan desatinado, procedí a recortarlo, apilarlo y dejarlo estar.Ya saben, por aquello de que tal vez estuviese haciendo de abogado del diablo y estuviese queriendo provocar una reacción multitudinaria - o particular- a sus inusitadas palabras. Palabras que por ende quizás ni siquiera pensase, quise reflexionar. No es baladí el recordar que una de sus frases más famosas fue aquella de: "El papel del intelectual es ir contracorriente y romper la unanimidad si ello es necesario".
Cuál ha sido mi satisfacción cuando una semana después, o sea este pasado domingo, me topé con otro artículo sobre este escabroso tema DSK. En éste caso estaba firmado por Mario Vargas Llosa y con el título "Derecho de pernada"(EL PAÍS,17.7.'11) cogía el testigo que había lanzado el escritor francés, dándole un descomunal varapalos con las mejores de sus prosas, las más atinadas de sus reflexiones y las más hermosas de sus palabras. Le había devuelto la estocada con una contundencia de mil pares, sin piedad. Tanto que si lo hubiera tenido cerca le hubiera dado, con el mayor de mis respetos, un descomunal abrazo...
No les voy a hablar del artículo de Don Mario porque destacar tres frases de él o entresacar otras tantas palabras sería desestructurar un perfecto "todo", en el que no sobra ni falta nada. Solo decirles que con él, recuperé algo de mi autoestima de pardilla, reafirmándome en mis creencias y retomando mi senda, que tras leer a Lévy tenía algo perdida... -en lo que a DSK respecta, of course-.
Verán, yo no sé que sucedió aquel día en aquella suit 2806, pero que algo pasó a la vista está. El ligamento desgarrado del hombro de la camarera, los hematomas en su vagina, sus medias rotas..., el semen en la alfombra, el vestido o la pared lo corroboran. Pero que el acusado o la víctima no sean tales es algo que queda por demostrar.- Yo, lo confieso, sigo pensando que Dominique Strauss-Kahn es un tío asqueroso, prepotente, lujurioso, violento y, evidentemente, descontrolado y, por supuesto, pienso que el francés hizo valer su poder y violentó a la guineana. Me reafirmo en ello. Llámenlo "intuición femenina" o "colmillo retorcido de jaca resabiada"... lo dejo al gusto... Otro asunto será el que el señor, haciendo valer sus influencias y su poder y teniendo en su haber a los abogados más prestigiosos (y más caros) del universo conocido, se escurra de la justicia como una anguila... Puede ser... , cosas peores se han visto. Pero que lo que pasó aquel día en aquella habitación fue más truculento y más sórdido que lo acaecido en la habitación 1408 del Hotel Dolphin de Stephen King, es incuestionable... ... por real.
Sea como fuere, en estas páginas de hoy no pretendo adentrarme en los oscuros vericuetos de las especulaciones sobre lo sucedido en aquel dormitorio, ni del consiguiente sentido de la Justicia... ... Hoy quiero centrarme en un somero homenaje, el que le quiero dedicar a ese hombre llamado Don Mario Vargas Llosa que con su sapiencia, su sinceridad de palabras y su equilibrado sentido de la justicia, mostrados en este artículo (que hoy les casi "obligo" a buscar y a leer), me ha hecho reconciliarme con el Universo. Lo que tenga que pasar con este escabroso asunto del Hotel Sofitel, pasará, pero al menos, a partir de hoy, me quedaré con el regusto de que aún hay personas de las ilustres, las nobeles, las reconocidas, famosas y encumbradas que aún mantienen la cabeza y el alma a la altura de las circunstancias y sobre todo... donde Dios manda.
De todas maneras, quiero terminar hoy con aquella lapidaria frase de Elvira Lindo: "La presunción de inocencia es indudable. Lo incalificable es que se dude de la inocencia de la víctima" Pues, éso. Esperemos que si por mor de la torpe y, a menudo, injusta Justicia, el exministro y exdirector del FMI vuelve, por millonario y poderoso, como si nada a su hogareña casa gala, al menos no acaben mandando a Nafissatou Diallo, por negra, camarera y pobre, deportada a Tchakulé, su aldea natal guineana. Sería para convocar un nuevo 15M con Don Mario al frente o, al menos, para invitar a éste encarecidamente a que removiera conciencias con uno de sus brillantes decálogos. A ello lo emplazo. Mientras sí, mientras no, estaremos al tanto.
Es por ello que, al leerle algo tan desatinado, procedí a recortarlo, apilarlo y dejarlo estar.Ya saben, por aquello de que tal vez estuviese haciendo de abogado del diablo y estuviese queriendo provocar una reacción multitudinaria - o particular- a sus inusitadas palabras. Palabras que por ende quizás ni siquiera pensase, quise reflexionar. No es baladí el recordar que una de sus frases más famosas fue aquella de: "El papel del intelectual es ir contracorriente y romper la unanimidad si ello es necesario".
Cuál ha sido mi satisfacción cuando una semana después, o sea este pasado domingo, me topé con otro artículo sobre este escabroso tema DSK. En éste caso estaba firmado por Mario Vargas Llosa y con el título "Derecho de pernada"(EL PAÍS,17.7.'11) cogía el testigo que había lanzado el escritor francés, dándole un descomunal varapalos con las mejores de sus prosas, las más atinadas de sus reflexiones y las más hermosas de sus palabras. Le había devuelto la estocada con una contundencia de mil pares, sin piedad. Tanto que si lo hubiera tenido cerca le hubiera dado, con el mayor de mis respetos, un descomunal abrazo...
No les voy a hablar del artículo de Don Mario porque destacar tres frases de él o entresacar otras tantas palabras sería desestructurar un perfecto "todo", en el que no sobra ni falta nada. Solo decirles que con él, recuperé algo de mi autoestima de pardilla, reafirmándome en mis creencias y retomando mi senda, que tras leer a Lévy tenía algo perdida... -en lo que a DSK respecta, of course-.
Verán, yo no sé que sucedió aquel día en aquella suit 2806, pero que algo pasó a la vista está. El ligamento desgarrado del hombro de la camarera, los hematomas en su vagina, sus medias rotas..., el semen en la alfombra, el vestido o la pared lo corroboran. Pero que el acusado o la víctima no sean tales es algo que queda por demostrar.- Yo, lo confieso, sigo pensando que Dominique Strauss-Kahn es un tío asqueroso, prepotente, lujurioso, violento y, evidentemente, descontrolado y, por supuesto, pienso que el francés hizo valer su poder y violentó a la guineana. Me reafirmo en ello. Llámenlo "intuición femenina" o "colmillo retorcido de jaca resabiada"... lo dejo al gusto... Otro asunto será el que el señor, haciendo valer sus influencias y su poder y teniendo en su haber a los abogados más prestigiosos (y más caros) del universo conocido, se escurra de la justicia como una anguila... Puede ser... , cosas peores se han visto. Pero que lo que pasó aquel día en aquella habitación fue más truculento y más sórdido que lo acaecido en la habitación 1408 del Hotel Dolphin de Stephen King, es incuestionable... ... por real.
Sea como fuere, en estas páginas de hoy no pretendo adentrarme en los oscuros vericuetos de las especulaciones sobre lo sucedido en aquel dormitorio, ni del consiguiente sentido de la Justicia... ... Hoy quiero centrarme en un somero homenaje, el que le quiero dedicar a ese hombre llamado Don Mario Vargas Llosa que con su sapiencia, su sinceridad de palabras y su equilibrado sentido de la justicia, mostrados en este artículo (que hoy les casi "obligo" a buscar y a leer), me ha hecho reconciliarme con el Universo. Lo que tenga que pasar con este escabroso asunto del Hotel Sofitel, pasará, pero al menos, a partir de hoy, me quedaré con el regusto de que aún hay personas de las ilustres, las nobeles, las reconocidas, famosas y encumbradas que aún mantienen la cabeza y el alma a la altura de las circunstancias y sobre todo... donde Dios manda.
De todas maneras, quiero terminar hoy con aquella lapidaria frase de Elvira Lindo: "La presunción de inocencia es indudable. Lo incalificable es que se dude de la inocencia de la víctima" Pues, éso. Esperemos que si por mor de la torpe y, a menudo, injusta Justicia, el exministro y exdirector del FMI vuelve, por millonario y poderoso, como si nada a su hogareña casa gala, al menos no acaben mandando a Nafissatou Diallo, por negra, camarera y pobre, deportada a Tchakulé, su aldea natal guineana. Sería para convocar un nuevo 15M con Don Mario al frente o, al menos, para invitar a éste encarecidamente a que removiera conciencias con uno de sus brillantes decálogos. A ello lo emplazo. Mientras sí, mientras no, estaremos al tanto.
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